Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

martes, 30 de septiembre de 2014

Amor silvestre








Silvestre

tu no-amor

es un amor silvestre

tu no-amor

es un amor que se alimenta de los días de nadie

tu no-amor

llora las calles

y crece entre las veredas

pequeño amor silvestre

nacido por nadie y de nadie

silvestre vive, crece y se desespera

tu no-amor

vive del aire como el clavel

le sangra el futuro

y busca en los demás amores un parasitario tiempo

se alimenta en las palabras

y en los días de tormenta

se acurruca

y desaparece soñando sol.






lunes, 29 de septiembre de 2014

Me toco









Me toco

y mi cuerpo se reconoce tocado

se entrega melancólico

y en un estremecimiento se desvanece

los cuerpos son los mapas de la caricia

y mi cuerpo reconoce tu voz

y mis manos

y esa plegaria húmeda

y es plena la entrega

mi cuerpo se hace sexo, mi sexo

soy todo

y es comunión la idea

y es éxtasis

y es tu cielo el que responde llenándose de soles

y es tarde ocre y entre sombras

y es calor agigantado en mis manos

me toco

y es el murmullo de tu piel en mi oído

es el calor mojado de tus palabras

y es temblor

y son mis piernas que te acusan

y es por fin

tu nombre hecho esperma.




domingo, 28 de septiembre de 2014

No me quiero morir








No quiero morir, por eso grito, por eso las palabras, no me quiero morir, la muerte siempre se encarga de ir vaciándote de todos, que solo se muere uno, morir siempre es de a uno, que lindo sería poder morir en grupos, todos juntos, haciéndole bromas al que tenemos al lado, que también se estaría muriendo, claro, pero todos juntos sería distinto y así lograr que el momento de pánico dure menos y poder estar tranquilos, nada, una porquería la muerte, a parte ¿A quien le gusta que se terminen las cosas? o ¿Vos te ponés contento cuando la última rebanada de jamón? No, te da bronca y más si los que se la comen son tus suegros, no me digas que no, los finales son feos, todos, el final de una película por ejemplo, uno está toda la película esperándolo y cuando llega, te encuentra llorando y queriendo disimular ¿Que se tiene que andar enterando todo el cine lo maricón que sos? No, con la muerte pasa lo mismo, andar por ahí mariconeando, ya está, desde que entendés las cosas te avisan que te vas a morir y cuando llega el momento, ni mierda, no querés saber nada y encima estás solito y solo, por eso no me quiero morir, por eso y por unas cuantas cosas más, no creas que no tengo motivos para no querer morirme, no sé, por nombrarte uno"la María"si la conocieras, vos tampoco te querrías morir, o sí que se yo, por ahí a vos no te gusta, o no te cae bien y como "la María" un montón de cosas y aunque no tuviera, tampoco es para andar por ahí queriéndose morir ¿no te parece? si uno supiera que hay otra vida o algo después que nos morimos, serían distintas las cosas, que se yo, no sé, supongo que uno se moriría diferente, para empezar uno se bañaría, se pondría perfume, una buena indumentaria, dicen que la primera impresión es la que cuenta, imaginate, ir como andás todos los días, hecho un pordiosero, a una vida nueva, noo !! tenés que ir con lo mejor que tenés, no sabés, por ahí uno se muere y nace en un mundo donde las mujeres son todas como "la María" ahhh, ya estaría haciendo la cola para morirme, porqué habría cola, de eso estoy seguro ¿quien no querría morirse? pero no sabemos como es, a veces lo miro al cura, así de reojo y no parece muy contento el viejo y él debe saber si es o no verdad el cuentito, que se yo, no parece muy contento, a parte yo no le pregunto, por que no me gustan los curas, siempre metidos en entreveros con el poder, con los capitales, no les creo nada, no sé, mirá si sabe la verdad y te quieren cobrar por un lugarcito, no sería nada raro, en una época hasta el perdón te vendían, son bravísimos esos muchachos, nada, yo no me quiero morir y es verdad que una cosa es lo que uno quiere y otra lo que uno puede hacer, a parte nunca me morí, no me sé morir, eso de andar haciendo cosas sin saber, no está bueno, a parte me da pánico morirme sin un beso de ella, me entendés, no es un capricho, un beso de ella te digo y no sé con quien tengo que hablar para no morirme.
No me quiero morir, por eso grito, por eso las palabras, no me quiero morir, la muerte siempre se encarga de ir vaciándote de todos, que solo se muere uno, morir siempre es de a uno, y de a uno solo puede significar sin ella.







sábado, 27 de septiembre de 2014

Basta







Basta, basta, ya no aguanto más

es tu voz, son tus ojos 

a los que ya ni noche le quedan 

no los puedo cerrar

tus ojos nacieron abiertos en el medio de mis ganas 

me miran, se miran, se van  

basta, 

jamás odié tanto a un fantasma 

¿si nunca exististe, por qué existir tanto ahora? 

¿por qué tus labios? 

si eras de mentira, de ilusión, de miel

basta ¿no entendés?

no me toques más así desapareciendo

así no vale 

no me inventes a mí, ni te inventes a vos 

si eras tan intangible como la pasión 

como mis mañanas 

¿por que siento que a mi piel le hacen falta tus caricias?

y mi sexo reclama tu ausencia 

basta, así no juego más

me haces mal, 

si no estás, está todo mal hecho

siento que me hicieron para esperarte 

me pusieron dos manos, tus labios y nació el beso 

basta, 

me duelen las letras 

los detalles y la rabia 

basta, ya no aguanto más 

es el amor el que se desborda y arde en los ojos, no estoy llorando, 

no me mirés así, basta fantasma, 

vestite y andate.






viernes, 26 de septiembre de 2014

Una maldición









Todo por ocultar

el deseo que vive en la palabra

en la falsa palabra

y en las otras

los arboles miran y callan

y te callan,

ahora ya te callan

tu cielo no es mi cielo

ya no habrá sueños de tres Marías

ni una cruz señalando el sur

no nos moja la misma lluvia

ni es desenfreno la carrera hacia vos

la gota rebalsa los cuerpos y los vasos

y es lágrima que sigue pintada y el mimo lo sabe

la gran lluvia nunca llegará

no lavará culpas ni mentiras

ni el frío del agua te endurecerá los pezones.



ojalá te enamores.






jueves, 25 de septiembre de 2014

Y lo son








Recordar
recordar suena a encordar, a atar, a intentar, a sujetar
recordar es morir por un instante el hoy.

Me pedís que recuerde tus ojos
que los muera por un rato
me decís que son verdad.

Y yo te digo que son tiempo, abismos y silencios.

Nunca me dijiste tu nombre
ni tus ganas, ni tus sueños
en tus ojos veo gritos que intentan huir
veo palabras
una vieja pena que duele por no poder decir.

Me pedís que recuerde tus ojos
que los muera por un rato
me decís que son verdad.

Pero yo sé que es una verdad no dicha
a la que solo se la puede y se la debe abrazar.

En tus ojos veo mujeres peleándose
arrancándose la ropa y la piel
mujeres que nacieron grandes
mujeres con el sexo mojado en lágrimas
y con furia en los pies.

Me pedís que recuerde tus ojos
que los muera por un rato
me decís que son verdad.

Y lo son.





martes, 23 de septiembre de 2014

Hoy es martes


Hoy le voy a dejar otro pequeño cuento o reflexión o pensamiento o inquietud o lo que sea, léanlo y después si quieren me dicen que es, espero que, sea lo que sea , les guste.










Hay días que son distintos, días extraños, días ajenos, días comprometidos, que duelen, que te martillan la cien, hay días que son diferentes, que ni ganas de comer tenés, todos los días tienen la misma cantidad de horas me decís, pero por algo se llaman diferente, no es lo mismo acostarse con Lucía que con María, con los días pasa lo mismo, no es lo mismo un martes que un sábado, bueno de un lunes o un domingo ni hablar, pero a mí los días que me joden son los martes, no me vas a decir que no, hasta el nombre es feo, un nombre de guerra, de muerte, de lejanía de todo, del amor, de las ilusiones, no es ni el primero de la semana, ni el primer día de trabajo, nada, ni el último!! Una porquería, un día de esos que te dan ganas que no existan, en serio te lo digo, el martes no debería existir, si yo fuera presidente lo veto y listo y no solo acá, lo veto a nivel mundial, no sé , ni en Italia, ni en España, ni en Francia, en Francia menos que menos, yo sé lo que te digo, nada, un decreto y chau martes y todo lo que haya en martes, un bollo y a la basura, ah, que feliz sería si no existieran, imaginate, vas a ver al médico y te dice, mire, no me gusta nada eso que le salió en la frente, le voy a tomar una muestra y venga el martes que le damos los resultados , nooo, yo no voy, si fuera lunes o miércoles sí pero un martes ni borracho, nada, o que tu novia te diga, nos vemos el martes amor, está loca esa mujer, ¿como un martes se van a ver? los martes no pueden ser días para el amor, ningún amor que se tenga en martes es un amor sincero, haceme caso si tu pareja te cita un martes, no te quiere, yo sé lo que te digo, por algo el dicho, en trece y martes, ni te cases, ni te embarques, dicen en trece, por que no se animaron a decir todos los martes, pero esa era la idea, los martes son del diablo decía mi abuela que murió justo un lunes, pero yo sé que fue de la impresión de que al otro día fuera martes ¿a quien no lo va a impresionar eso? ya te dije, los martes no deberían existir, fijate, no hago otra cosa que pensar en ella y en que es martes, nada bueno puede salir de esa combinación, no sé, si fuera lunes o cualquier otro día sería distinto, en ella pensaría igual, lamentablemente, mi alma me vino sin almanaque, pero sería distinto, mejor me voy a dormir, hoy es martes y no la voy a ver, ya no la veo nunca, pero los martes, la extraño más que nunca, malditos martes.





lunes, 22 de septiembre de 2014

Mujer Campesina








Una semilla

una azada

y los sudores de una tierra que vive dentro tuyo

una vida

una casa

y la pobreza adornada con tu cabello al viento

una sombra

una tabla

y las manos milagreando la tarde

la juventud

la espera

y el futuro exiliado

la noche

casi horizonte

y soñar otra vez con la semilla.





domingo, 21 de septiembre de 2014

sábado, 20 de septiembre de 2014

El café








Solo, endiabladamente solo

yo y el café

el burro primero diría la nona 

pero el café no sabe de lugares

y en un milagro seremos uno 



café negro, 

café de manos calientes

un desafío constante entre el disfrute 

y la taquicardia 



caliente, 

vapor de ideas y besos

el café es inventar tu olor en su tibieza 

y su olor en esa negra mirada 

esa que te acaricia el paladar

con aromáticos arrumacos de tarde y molienda 



el café no espera, 

es la hora señalada

son tus ojos sobresaliendo de la taza 

en otoños ocres 

y viejas miradas 



café que es café en su calor

el café frío no me gusta, 

me hace mal, me causa dolor



el café es evocar la siembra, el destello, el grano

de nada se olvida, 

la recuerda a cada  sorbo

a cada latido descompasado de tu corazón 



mozo, me trae la cuenta

está pago señor

a los solos no se les cobra. 






viernes, 19 de septiembre de 2014

Se cayó

                   







Se me cae el pelo, los brazos y tu cielo

se me caen las manos,

el valor y la sonrisa

abulia en  las formas

en los modos y maneras

se me caen

se me caen las cosas y las casas

tus adioses repetidos y encontrados

todo se cae, todo se me cae

caen tus ojos, tus amores, tus deseos

se cierran, todo se cierra


y esta primavera que solo sabe de las flores.






jueves, 18 de septiembre de 2014

No existen







Las palabras no existen

alegóricas maneras de desearte 

construcción falaz de una verdad 

sonante y consonante 

las palabras no existen 

ordenar letras que ni se conocen 

y por que sí 

ordenar la forma en que decir amar 

¿a quien se le ocurre?



  

miércoles, 17 de septiembre de 2014

Quiero que el mundo se calle de vos








Quiero que el mundo se calle de vos

que las cosas ya no te digan

te necesito silencio,

desnudar a cada mujer que se ponga tu piel

y decirle a tus recuerdos

que ya no soy,

quiero que el mundo se calle de vos

no puedo pronunciarte más

sos mis ocasos y mis palabras

sos la muerte que me espera desnuda

y de brazos abiertos

a la que quiero chuparle el sexo

hasta que le tiemblen las piernas

y el olvido.




martes, 16 de septiembre de 2014

Cinceles de hielo










Fría la mentira 

fría las mantas de la noche ajena 

frías las trampas que el amor hilvana 

fríos los cinceles fríos

fríos los que tallan 

no te confundas mi débil llama 

no te creas fuego fatuo 

ni doliente llamarada

frío es lo que hoy habito

frío es tu rasguño 

fría es la muerte en la que hoy vivo.







lunes, 15 de septiembre de 2014

El circo








Anoche un pajarito

me contó del circo

que pajarito más divertido

rataplan por acá rataplan por allá

y el circo abrió sus puertas

un circo triste

los payasos lloran mojando a los niños

y los niños lloran reclamando a sus padres

y la gente llora, todos lloran

pero es parte de la función

la bailarina del circo

entre bambalinas se besa con el mago

pero sale al plató y llora

es un circo triste

pero de una tristeza fraudulenta

de butacas con tristezas simuladas

con la carpa triste pero de mentira

lloran los elefantes al escuchar los gritos de la trapecista

cuando el partner por el peso la deja caer

y en la parte de atrás

sordamente, las carcajadas remontan la noche

todos se ríen, pero por lo bajo

se ríe la bailarina, el mago, hasta la trapecista se ríe

se ríen del público que llora

las risas  se estrellan en la red

y el hombre lanza llamas las quema

junto a tus rastros, todo es fugo, todo es circo

todo es engaño, todo es risa

anoche un pajarito

me contó del circo

yo ya había pagado la entrada

pero me voy, no me quedo toda la función

ya no me gusta este circo.





domingo, 14 de septiembre de 2014

No para de llover

                                                                         




                                                                                                              Nota :  leer con enojo



No para de llover

llueven balas

viejas miradas

pero no para

tengo humedecido el ayer

me están creciendo brotes en los zapatos

y brota de todo

no para de llover

llueve a perpetuidad y sobre las perpetuas

llueve en los cementerios sí

en los jardines

y entre los abrazos llueve

hace desde que empezó a llover que no para

la tarde miente noche y abismos

llueven mujeres vestidas con sobretodos

y desnudas también

no para de llover

y ya no sé que hacer

ya no me acuerdo como era estar seco

caminar con sol y calle

llueve, llueve te digo

y no para de llover

¿será que Dios se pasó de clonazepan?

y duerme y duerme y no para de dormir

y llueve

llueve amamantando al mundo y a los gorriones

que se la pasan saltando de charco en charco

me tienen cansado

y me tiene cansado esta lluvia

es una lluvia de esas de estar abajo de algo

abajo de un techo, de un sueño

de tu piel

no para

llueve y llueve

¿dije que llovía en los cementerios?

yo no sé,

si sigue lloviendo la muerte va a flotar

los muertos van a flotar

y todo es agua y agua

no para ¿no entendés?

no dejó nunca de llover

ya son las cinco

y hace muchas cinco que la tenía que pasar a buscar

pero no para de llover.





viernes, 12 de septiembre de 2014

El inventor







Hace un tiempo se me da por inventarme cosas
sí, solo para mí

hace un tiempo me inventé una mujer
me inventé su olor
diseñé unas caricias
y hasta me inventé su sexo ardiendo en mi sexo

hace un tiempo se me da por inventarme cosas
sí, solo para mí

a esa mujer hasta un nombre le inventé
con su piel me excedí un poco
era el lugar donde Dios dormía la siesta,
todavía hasta la veo, radiante, mate y con muchos sueños

hace un tiempo se me da por inventarme cosas
sí, solo para mí

le inventé un amor
la inventé mirándome fijo
ah la voz
esa sí que me salió bien

hace un tiempo se me da por inventarme cosas
sí, solo para mí

le inventé palabras dulces
palabras que decían me las maravillas de ayer
la inventé desnuda y feliz
le inventé el frente de su casa pintado de celeste
las rejas blancas
y tres escalones para entrar en ella y en su hogar

hace un tiempo se me da por inventarme cosas
sí, solo para mí

me inventé que me amaba
me inventé que la amaba
y me lo creí todo
y le creí todo

ya no me inventaré más nada
no hace bien
inventarse mujeres duele mucho acá
acá, acá duele ¿ves?





miércoles, 10 de septiembre de 2014

Tu huella









Acaricio tu huella

diminuto vestigio de alguna vez

tu huella es lo único que me queda de vos

sos vos ahora, vos para siempre

tu huella se toma venganza del nunca más

tu huella es caricia vieja en un hoy nuevo

es un atajo del tiempo

acaricio tu huella

y escucho tu voz borrada que hoy dice solo recuerdos

acaricio tu huella de tarde

y beso el beso

y el ruido viejo de tu humedad estalla en un sol nuevo

y no hay lunas, ni pedidos

acaricio tu huella

le digo hasta mañana

y amenaza con borrarse un poco

sé que lo hará

los insistentes mañanas erosionan el cuerpo y la idea

y entonces te dedico una última caricia antes de dormir

no sé hasta cuando te podré tener

no sé hasta cuando podré acariciar tu huella

y pido al cielo vientos leves

y lluvias escasas

y le digo a toda esa gente que no pisotee mucho.




martes, 9 de septiembre de 2014

La lluvia (poema encastrado)

Aviso : 
            Este poema está formado por 4 poemas y un especie de epílogo, que se pueden leer individualmente o en conjunto, como usted quiera, cada poema es independiente del otro, pero en el 
orden que están colocados forman un único poema. 









La lluvia 

Me despertó la lluvia 
me llovía 
me mojaba la memoria  
que fría está esta lluvia y estos recuerdos.  


El recuerdo

recordar es faltar el respeto a la verdad 
recordar es morir los hechos 
vestirlos con hoy 
y vivir este invierno en todos los veranos.


El invierno

es casi tan frío como esta lluvia 
como tu adiós 
el invierno orina en la vereda 
y se ríe de todos los que andan temblando 
con su vida desnuda.


Desnuda 

de todo y de mí
desnuda sin una palabra que te abrigue 
con los pezones duros de ayer.


Así te soñaba 
hasta que la lluvia me despertó
y pude ver al recuerdo haciendo invierno tu cuerpo  
desnudo y hecho de verano. 










lunes, 8 de septiembre de 2014

Limitado








Limitado

el cuerpo limita

encierra

no poder ser aire o cielo

eso sí que molesta

limitado

los días limitan

encierran

no poder ser tierra reseca

o esa hoja que brota verde en la rama

limitado

el cuerpo te encierra te asfixia el ser

yo ya no quiero tener cuerpo

no quiero manos, no quiero ojos, no quiero más piernas

no quiero ser sexo,

con ser la esperma me alcanza

no quiero ser voz

quiero ser música para decirte mañana

encerrado

limitadamente humano

simple, latente

limitado,

candados

candados de vida,

candados de todo

encerrado en piel

en mí piel y en la caricia

limitado

es la energía que no se aguanta este cuerpo que la mutila

quiere salir, bailar, explotar en todas las otras energías

finito

finita vida-finita muerte

límites para ser, para amar, para llorar

limitado

quiero no tener un límite

y poder ser todos

y ser orgasmo

y ser risa, o ser adiós,

o ser molienda y café

y un día o una noche

refugiado en tus lágrimas

devorarme a besos la eternidad.




domingo, 7 de septiembre de 2014

No me hablan










Tus ojos no me hablan,

tus manos no me hablan

ya no me hablan tus labios

tu memoria

es silencio tu piel ahora

ni al oído, ni en vos baja

ni en la noche , ni mañana

no me hablan

ahora sé que es el silencio rascándome el alma.






sábado, 6 de septiembre de 2014

La casa del diablo

Hoy les voy a dejar otro cuento corto mío, cualquier parecido con la realidad, es mera coincidencia, todos sabemos que el diablo no existe.









¿El diablo tiene casa ? digo, un hogar, con habitaciones para los chicos, living comedor, baño, a veces pienso que el diablo no va al baño, o por lo menos a su baño, por eso de ir a cagar a casa de otra gente, viste como es el diablo y tener casa tienen quienes viven, los muertos no tienen o mejor dicho, le hacen unas casitas chiquititas, parecidas a lo que ahora le dicen mono-habientes y algunos ni eso, bajo tierra directamente, pero el diablo no sé, a parte, ¿el diablo que es?¿vivo o muerto? vivo sabemos que es, sabemos de sus estratagemas, de sus mentiras, de sus traiciones, pero si tiene que hacer un trámite ¿que edad pone? ¿estado civil? ¿hijos? no sé, siempre me confundió el diablo, nuca lo entendí, un tipo o tipa que era un ángel y el más lindo(a) dicen, termina haciéndose odiar por todo el mundo, o mejor dicho por muchos, siempre hay alguno que lo espera al diablo, que lo adora, a mi sinceramente me da un poco de miedo, no es que lo piense con cuernitos y rojo, y una cola larga, más bien lo hago mujer, que me perdonen las posibles lectoras, pero no me digan que no ¿ustedes no piensan que es mujer ? a las lectoras le pregunto, lo hombres están seguro me parece y por eso me da un poco de miedo, me cuesta entender a las mujeres, las adoro, las bendigo, intento ser y vivir para ellas, pero no logro captar su esencia más fina, no logro encontrar esa palabra que las haga vibrar y me haga vibrar junto con ellas, que más quisiera uno que una eterna vibración con la mujer que uno ama y a uno lo ama, no logro congelar ese instante de eternidad que llega justo antes del beso, no sé, cada ves estoy más seguro que es mujer, de hecho, estoy pensando en el diablo desde hace mucho y eso me pasa con las mujeres, o en particular con una , que no logro sacar de mi cabeza desde hace un tiempo y dirían los viejos que se sientan en la vereda del bar de la otra cuadra (estas son capaces de las peores diabluras) pero esos viejos hablan y hablan, hasta que llegan sus mujeres, pegan dos gritos y todos a casa, ves, ahora que digo casa, si el diablo fuera hombre y su mujer lo llamara ¿a que casa iría? no, no debe tener casa y no debe ser hombre, debe ser mujer, hermosa eso sí, de cabello ensortijado de un negro noche, debe tener en su decir toda la vida y la muerte también, en realidad la imagino a la diabla, válgase el término, como la mujer esa que uno siempre soñó, si la imaginamos, vamos a hacerlo como nos gusta a nosotros, sí, no se discute más, es mujer y no tiene casa, vive en todos lados, aunque ahora que lo pienso, o que la pienso, mejor dicho, me gusta demasiado la diabla ¿no se me habrá ido la mano imaginándomela? no sé, el tema es que si tiene o no casa, no me va a invitar nunca, nunca me moriré de miedo entre sus piernas, ni lloraré otra mentira, nunca viviré en su amor ni en su infierno, si tiene o no casa, nunca supe, como el cartero, llamar dos veces, las puertas me dan tanto miedo como las mujeres y la puerta del diablo suele dar al infierno, será mejor así entonces,que me quede acá, en un infierno, pero mío.




jueves, 4 de septiembre de 2014

Soledad



                                          SOLEDAD 

                      Soledad ... 

Soledad 

                                                            soledad






Melancolía 



En la negrura de tu pelo, la noche se siente cómoda

En tu cintura sueña, en tus piernas se cree artista 

Dibuja en tus pechos el hambre 

Evoca la piel que un día fue solo eso,  día 

Y siente que no es noche 

Se siente parte de vos, 

Se vuelve ingrata con los demás, se vuelve egoísta

Se ríe al verse, siendo las cosquillas de tu estómago

Forcejea entre tus párpados , 

Se enoja , se olvida de su función de noche , se confunde 

Y no sabe si al despertar, será sol calcinante o simple melancolía





                                                                         Rubén Callejas 









miércoles, 3 de septiembre de 2014

Gritar







Gritar

y gritar

y elevar las vísceras hacia el grito

se abre el pecho, el alma y el zapato

y es todo dolor

arriba, en un costado, en el correo

es todo dolor y desespera

me siento, me levanto y ato el miedo a un palo

y nada, sigue doliendo

ella sigue doliendo y ni se entera

gritar

y gritar

y elevar el cuerpo hacia el infinito

y es tan feo el dolor

y tan grande la ansiedad

y es tan estúpido el espejo

que ni un balazo te salva

ni un precipicio hacia la nada

gritar, solo quiero gritar



les pido un favor

si la ven pasar del brazo de otro

le dan un beso en la frente, de mi parte

y no le digan nada

ahora ella es feliz

desnuda de todo, vestida con nada.




martes, 2 de septiembre de 2014

Tu luz







Sentado

abrazado de sábanas profundas

sin miedo, sin esperanzas tampoco

sentado

al filo de la lástima

de la euforia, de la resignación

consumado el engaño solo queda tu imagen

y afuera, esa maldita luz

esa que no se cansa de atraer mariposas

y las ilusiona, les promete cielo y sol

les da calor

pero ante un descuido las calcina

es la dualidad de la luz, de tu luz

maldito fuego

maldito despertar y muerte

de una noche blanca que parece día

culpable de tus crímenes

culpable de tu luz

de tu fuego matador



vuela mariposa, huye.




lunes, 1 de septiembre de 2014

Ya limpié mi casa







Ya limpié mi casa

en cuerpo y alma

los sillones tanto como la madrugada

las palabras por el piso

los ojos desangrados

ya limpié mi casa

ya no hay mugre que se pegue al pecho

despacio y con dolor las ollas volvieron a brillar

los tenedores, el televisor

nada es lo que parece, uno piensa que está todo limpio

y un día abre los ojos y ve cuanta tierra se acumula en unos meses

pero ya limpié mi casa

me sangran las manos de fregar

fregar en mi sed, en mi sexo, en las paredes de este adiós

ya limpié mi casa, mi vida, mi esperanza,

limpiar cuesta vida, cuesta piel, cuesta sueños

tiré muchas cosas que ya no servían

entre ellas mi corazón

pero ya limpié mi casa.





ESTAS SON LAS POESÍAS MÁS LEÍDAS, TE INVITO A QUE LES DES UN VISTAZO

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