Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

martes, 30 de junio de 2015

El vidrio de mi ventana







Noche sin lunas, ni Dios, ni besos

como tiembla el vidrio de la ventana

a veces pienso que no quiere ser ventana

que hubiera sido más feliz extasiado en vino

o muerto de calor en una taza

estremeciendo las manos de un obrero en pleno junio

o espiando en el baño a los incautos

que se yo

pero no ventana

y en las noches como estas le teme a la lluvia

a la tristeza

y a mis miradas suplicantes lastimadas de espera

es cierto, no nació para ser ventana

destino cruel

del que tiembla

del que estremecido solo quiere ver el sol

y es noche sin luna

sin lunas , ni Dios, ni besos

y es noche sin vos

y él lo sabe,

sabe que solo fantasmas corren desnudos por el patio

y solo ríen la transparencia huérfana de cortinas,

si no nació para ser ventana

tengo miedo que se quiebre

que explote en almas

y que deje caer cada uno de mis secretos

los nombres escritos ya sin dedos

y toda

pero toda la tristeza.





jueves, 25 de junio de 2015

Tengo el amor secuestrado










Tengo el amor secuestrado

con inmaculados pedidos de recompensas

de voces viejas

de resquebrajados gritos de ayer

tengo el amor secuestrado

no sé si estará bien cuidado

si estará sano,

en las noches temblorosas

le beso el recuerdo

la nariz

y lo aliento a soportar la espera

tengo el amor secuestrado

las pasiones en suspenso

un clavel blanco

las manos trémulas

y la voluntad persignada

tengo el amor secuestrado

la noche y dos besos llanos

tengo el amor secuestrado,

pago.






lunes, 22 de junio de 2015

Mujer de formas









Era una mujer de formas 

de todo tipo de formas

venía a casa 

saltaba el tapial, los sueños y la melancolía 

se escondía hasta las dos de la mañana 

y con los sueños raspándole las rodillas

explotaba en algunas de sus formas de lleno en mi cuarto 

era una mujer de formas 

de todo tipo de formas

sabía decir noche, las noches  

y en su decir las orejeaba, las espiaba 

y cuando tenías una buena mano

ella, 

desnuda sobre la mesa

jugaba su mejor amanecer, 

cuando yo quería era espigada,

tan alta como mi fe

a veces muy bajita 

otras seria, tan seria como una flor

tan gorda como mis brazos más abiertos 

y tan flaca como una "i" 

era una mujer de formas 

de todo tipo de formas

un día mojada de lluvia y sed 

recitó sonetos, romances, versos libres 

y hasta una octava real

y ni siquiera sabía hablar 

sus labios eran sus besos

su lengua te tragaba, te acariciaba, 

se ponía impertinente 

y de apoco le daba forma a la alegría 

era una mujer de formas 

de todo tipo de formas

una noche ya de día 

se vistió 

se pintó los labios, el adiós 

y entre la lluvia y el sol de la mañana 

se hizo arco-iris. 







viernes, 19 de junio de 2015

En franca rebelión









Gritos

aullidos, estridentes miradas

gritan todos

todos inundando la soledad de gritos

la soledad y las ruinas de la vieja casa

y las cafeteras que rebalsan de nervios

y los televisores

y las medias naranjas que jamas encontrarán su otra mitad

y más gritos

y nadie sabe que es gritar, pero gritan

y en franca rebelión

camino en silencio

en un silencio que resquebraja miserias

un silencio que desnuda

un silencio que me enseñó ella,

en franca rebelión

mis pasos callan

sueñan con la ausencia

con ser la pequeña palabra

diminuta

la pequeña palabra

corta y reducida

esa palabra que te arranca las tibiezas

y se puede acariciar

no todas las palabra se pueden acariciar, algunas ni tocar se pueden,

queman,

en franca rebelión

tiemblo desde las puntas de mis dedos

y soy silencio que enfría

que se estira en los ventiladores

y te hace tiritar de un silencio cimarrón

que es pura gracia

pura gracia y rebelión.






miércoles, 17 de junio de 2015

Hoy no me acuerdo










Hoy no me acuerdo

esto no me lo acuerdo

silencios

muchos ruidos de vida

y pequeñas estridencias de muertes

y esa añoranza de un recuerdo tuyo

tu rostro dibujado

tu voz negada

recuerdos de bordes filosos

y piezas rotas

pedazos de silencios arrumbados al pie de una ventana

de una ventana abierta

de las que se vuelan las almas

un silencio de radio

de imágenes sepias

infidelidades de la memoria

de desganas

de viejos rostros llenos de humedad y tarde

hoy no me acuerdo

desgarrando la memoria

jirones de ayer y tiempo

hoy no me lo acuerdo

desgastes de la piel de un cielo de ayer

de la epidermis del adiós

comezón de las mañanas tibias del otoño

como preludio a vertiginosos olvidos llenos de inviernos

hoy no me acuerdo,

no me acuerdo de nada

será que la muerte tiene formas raras de ser feliz.









viernes, 12 de junio de 2015

Una mesita de luz sola









O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.



Fernando Pessoa 






Los otoños por la mañana 
tienen las horas tibias
un sol que finge un verano
y tu voz garabateando el amor. 


entre fronterizas sábanas
los límites del sueño se disgregan
y las partes me afilian a tu ser 
estiro la mano y la esperanza 
y solo está la puta mesita de luz

puta y sola en un costado de la vida 

casi como el sachet de leche de la semana pasada
o la media porción de pizza muerta de frío y de sed 
o esos medios limones temblando de abstinencia 
sin tequila ni piedad
solos, secos, encandilados y solos 
en esta vieja heladera mía 


los otoños por la mañana 
tienen la miseria de ser eso
de ser por la mañana.
¿A quien se le ocurre ser otoño a la mañana?


lo cuerpos tiemblan de mañana 
se confunden 
alucinan café y más café 
los ojos de la gente no se resignan a ser ojos 
si todos sabemos que las mañanas no se miran ni se admiran 


lo único que salva la mañana 
y sobre todo estas mañanas de otoño
son tus pezones erectos 
tu pubis entibiando mi pierna 
y esas palabras tuyas 
y tu noche 
y tus buenos días 
y esta lejanía 
sin tu mesita de luz 
solo con está puta mesita de luz mía
puta y sola en un costado de la vida. 








                                     

martes, 9 de junio de 2015

Azahares y azar









Tardes de azahares blancos

y de rojo azar

blanco tejidos en las manos del tiempo

y un rojo azaroso que baraja destinos que soñar

blancos de agigantados aromas

y rojos que no saben callar,

bajo el naranjo

y crucificando la tarde

los dados se juegan un mirar

una suerte de vidas añorando

y tus ojos pícaros cansados de esperar

un vaho a sexo revienta en el alma

a la tarde

encontrando su suerte

y perfumado el beso

abre tus piernas y tu cielo

tus nalgas, mi soñar,


cuando la vida se desnuda entre tus piernas
no queda otra que besar.








domingo, 7 de junio de 2015

Mis lunas










Tu luna se parece a mi luna

a esa de la mesita de luz

siempre es bueno tener una luna en la mesita de luz

por si en el insomnio tiene mucha lozanía

y es noche oscura

por si la madrugada se hace sol entre las putas ovejas

y la piel grita y se desgarra en deseo y vos no estás

las lunas de las mesitas de luz son lunas tenues

que caben en tu mano

y entre tus palabras agitadas en medio del amor

las lunas de las mesitas de luz son lunas especiales

lunas sin cielos, llenas de polvo y con olor a cajón

a esta luna mía te la olvidaste vos

la luna y el corpiño

las miserias y el adiós

nadie sabe donde deja el olvido

no puedo reprocharte eso a vos

pero por suerte tengo el cajón lleno de lunas

de lunas y alguna que otra maldición.





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