Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

jueves, 11 de febrero de 2016

Desorganizados












Llega la tarde cuando a veces todavía es de mañana

mis días están mezclados

desorganizados,

mis días desangran los amaneceres

de un violeta de extrema unción

como de un rojo abarrotado de pasión

de un blanco puro y prístino

hasta la osadía de preludiar un arcoiris desteñido

todos tienen un color,

pero todos llenos de tu rostro eso sí

por eso no me voy

como irme de mis días si están tus ojos

como irme de mis días

si aunque sea por un instante

cada día tiene tu color

y yo no sé que color es tu color

no me importa

tu color se siente no se ve

tu color te abraza con miles de brazos

y te besa el cuello

tu color es la naturaleza dejándose vivir

es el perfume de tu sexo

tu color resplandece en plena madrugada

o a la tarde o a la mañana

resplandece

tu color explota

hasta en ese temerario ascensor enlatado y gris

tu color es un color de manos amamantando una caricia

es la tibieza susurrante de tu palabra en mi oído

tu color me hace cosquillas

y aunque no lo creas organiza mis días

los pone uno detrás del otro

así en fila, tomando distancia

organiza mis días

y es vitral de un tiempo lleno de deseo

mis días están mezclados

desorganizados

es que se desesperan por verte

todos y cada uno de ellos

mis días saben decir tu nombre y tu color

y dicen semana

y dicen vida

mis días viven en tu boca, en tu piel, en tu olor

y a la vuelta de casa,

dejando la cama, se ponen los lentes y el sombrero

y pasan despacio

hasta milagrear la tarde en tu rostro.








4 comentarios:

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