Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca
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jueves, 2 de abril de 2015

La memoria








Y la memoria te vuelve a desnudar

a saquear

cuando rompe el día lleno de gris

de un viejo abril

de hojas muertas y vivas metrallas

y la memoria tiene frío

la memoria sangra por los costados abiertos de las veredas

y de negros silencios

veredas que pisamos todos los días

y silencios a grito pelado que temblamos también, todos los días

y sabemos y recordamos

y caminamos arrastrando las almas,

los pies

y algún que otro viejo amor

la memoria trae un pan duro

que rompe los dientes de los pobres países pobres

y no les saca el hambre, ni la ira

al contrario

solo rompen y rompen

desdentados ocasos de furias

de imposible rebeldía de manos anudadas de hambre

la memoria nos marca el día

y hace la lluvia en las tardes de mate amargo

y nos despierta, y nos dice ayer

y que recordemos

y nos muestra donde tienen el culo

para que por fin un día

se lo llenemos de patadas.





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