Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca
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sábado, 2 de febrero de 2013

Final del viaje





El vino atravesaba la memoria del valle,

los yuyos  del camino se afanaban  en rasguños para

mis pies y tu  alma.

El presente borracho por la idea de ser recuerdo

lloraba sobre el pecho de ese último atardecer,

el color noche de a poco se entregaba a ser montes,

espinillos, lamentos de pájaros llenos de miedo,

miedo como el de tu cielo,  enmudecido en tu boca

sonrisa forzada por la fugacidad  

de la broma.

El olor a despedida y a futuro

se llenaba de incertidumbre y abismo,

de quieto perfume a tierra,

de abrazos y bendiciones,

de besos cargados de tristeza.

Y poco a poco 

la lejanía desparramándose en el vidrio de atrás del coche.








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