Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

jueves, 10 de enero de 2013

Por fin







Transversalmente atravieso tu mirada

penetrando en el desgarrado grito de tu piel.  

Intentando  profugar mis emociones,

 de la violencia con que se mutila  tu ser

arañando besos en la alfombra .

Sólo así podre cantarle al oído a  esa palabra,  

que me persigue hace tres eternidades.

Y una de ésas noches , borracho y aturdido

 en un descuido 

por fin 

poder llamarla amor.




miércoles, 9 de enero de 2013

Fugacidad





La lágrima no sabía , no conocía su esencia de lágrima .

Ese día corría feliz , desnuda , eufórica,

suponiendo que una lágrima pueda ser feliz , desnudarse  o vivir la euforia, 

ese día cumplía la mayoría de edad

que ironía ser mayor de edad y ni siquiera saberse lágrima.

El destino preparaba su traición , amontonaba ilusiones en las rodilla del tiempo 

que prolijamente iba a deshacer la nada , 

la lágrima ignorante de tales señores , era feliz

tenía por primera vez asignado un brioso y masculino lagrimal

ahí estaban los dos ,  lágrima y el  muchacho esperando a la muchacha.  

Sueños de atardeceres afinaban la cuerda de la guitarra y 

la inquietud de la lágrima casi hace que se arrebate la ilusión.

El tiempo comenzó a intervenir , se adueñó del momento ,

la espera entro en los callejones de la desesperanza  

la noche abofeteó el alma incauta,  

y la presencia de la niña fue una broma de la eternidad .

Él supo esa noche  

que iba a llorar de amor por primera vez y

 la lágrima viviría su fugaz misión y  como corresponde

 se suicidaría contra el piso .




lunes, 7 de enero de 2013

La vieja de las palomas





La felicidad se escondía de la bruma de la tarde entre frazadas y

soñaba con pedirle prestada plumas a las palomas ,

la bruma eligió acariciar su rostro 

su invisible pelo blanco.

Un aquelarre de almas se adivinaba  danzando a su alrededor , 

quizás la soledad era el precio 

o tal vez solo el tiempo se encargo de configurar sus días .

La hoguera de su alma era la encargada de exorcizar el frio, 

de ir preparando la gran mesa del banquete. 

El sueño maravillado por estar siendo soñado intenta convertirse en sueño.

La libertad se desquicia cuando intentan encerrarla en  mujeres de cemento, 

prefiere bancos de madera de una plaza .

Es la libertad la que aletea en su rostro , 

la que va a comer de su mano .

Al banquete no hay nadie invitado , no tiene horario 

y no se repartieron tarjetas de cartón ,

pero la tarde  , la bruma y el sueño marchan al unísono 

sobre su corazón de anfitriona. 



sábado, 5 de enero de 2013

Esa pena





Qué pena ,

no era una pena silvestre, 

esta pena nació de vos , se crió en los brazos de las tardes 

que se suicidaban a la hora que apagaban la luz.

Era una pena llamativa ,

una pena que inflaba el pecho ,

una pena orgullosa de ser pena . 

Vino cuando a tu pelo se le ocurrió ser  nido de mi noche  

y escondiéndose en el brillo de tus ojos se hizo canción en el recuerdo ,

canción gris , huérfana de melodía , 

canción que corría por el arcoíris de la tarde

sabiéndose libre de tentaciones  de ollas  de oro .

Pena que dejó tocando la puerta al cartero ,

pena asustada igual, no crea usted señor 

que no tenía miedo.

Juntaba valor recitando tristezas del mal ajeno

no crea usted señor que no tenia miedo 

 se notaba como temblaba escondida en la garganta de ella 

ese día,

el día  que dijo que se iba. 




miércoles, 2 de enero de 2013

Diferencias




El amanecer ofició de réquiem  de mi amada noche.

Noche que en su destino final de noche

atolondradamente se deja tocar los pechos.

Noche sin medias de red, sin llamados de nimias verdades.

Noche que sabe renegar de grandes  oraciones,

de razonamientos, 

del imperio que quiere instaurar tu día .

Tu día suele no ser,

suele caminar rápido y esconderse de la maravilla, 

suele encariñarse con los diarios y tratar de usted a las palabras, 

suele gustarle sacar cuentas, 

no se sienta en la plaza.

Tu día cierra las puertas con llave 

y no se toma  un pedacito de eternidad 

para soñar con mi noche.  

Noche de cosquillas en los pies,

noche que sabe que va a morir mañana

y no intenta revoluciones, 

noche que mira tu día, le extiende la mano y lo invita a pasear,

sin importarle cerrar los ojos y

recostarse sobre la hendija de la ventana 

a escuchar su propio réquiem.  








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