Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

lunes, 31 de marzo de 2014

Rosario









Sos 
astilla de vida 
desnuda en madera y árbol  
solemne ruido de tu ser
que viniste hoy a ser ostia de mi religión 
pequeños añicos de Dios 
y en mi boca te deshiciste en el beso
y cual rosario desparramaste tus cuentas
en mi piel desnuda
y en la entrepierna del sueño. 







sábado, 29 de marzo de 2014

Camino por la calle con vos








Camino por la calle con vos

te pienso y camino con vos

te tomo del brazo de una idea

y son los ojos del aire tus ojos

y ese árbol que mira de costado

camino por la calle y nos miran

nos miran y parecen reír

camino por la calle con vos

te digo lo bella que estás

como se dibuja tu sonrisa  y la acaricio con mis dedos

la maraña de tu cabello se desdibuja en la lluvia

¿por que llueve ?

hoy no decidí que lloviera

pero la lluvia te desaparece sutilmente

te besa con más ansias que yo

y así entre besos competidos,

carcome todos tus instantes

y despacio dejas un rastro de vida en la vereda

camino por la calle con vos

te invito un café , te corro la silla

y la moza no entiende por que dos

te reís acá y allá

me reís y me estremezco

no siempre es así, perfecto

ayer el alba de un sueño tuyo despertó a un señor

te miró lleno de lujuria y le pegué.

fuimos sangre y piso y gritos de "a mi mujer no"

policía, mucha policía,

ellos dicen que estaba solo,

yo sé que no.



viernes, 28 de marzo de 2014

El día te atraviesa



                                                                                                                     A VOS MI NIÑA


Pensar a lo lejos y en plural

la mañana te atraviesa y calla

te sale a correr por los rincones

y es día y es trabajo y es batalla

parada frente a vos

la vida miente una esperanza

pensar a lo lejos y en plural

la tarde te atraviesa

y es cansancio

y es milagro de entre casa

pensar a lo lejos y en plural

la noche te atraviesa

en febriles aullidos de distancia

la letra gime de deseo

mientras de ceniza y café es desnudada

es sentencia de vida que corre por tu espalda

y es cielo estrellado y beso alado

y son tus ojos los esclavos de la mirada

pensar a lo lejos y en plural

cuando en el medio del deseo

por fin se hace sexo la madrugada.






miércoles, 26 de marzo de 2014

Hasta acá







Hasta acá

dijo su sombra

seguirte es toxico ya no es dulce

es un sin fin de algo que ni empezó

seguirte es amontonar albas de un sol lejano

y rasparse el alma contra paredes rotas

seguirte es negarte un calor divino

y negármelo yo

seguirte insume pesadillas

y ya me duelen las piernas y las manos

de sostenerte y caminarte tanto

vos me dolés ahí parado

seguirte ya no

hasta acá

dijo su sombra

y ya borracha como una cuba se echó a dormir.



martes, 25 de marzo de 2014

Como vos






El cálculo carcome la piel de la duda

y desnuda de ser

fagocita tus entrañas

la duda es de sonrisa amplia

como vos

y le crecen los tentáculos desde el sexo

como a vos

y se aparea en tu alma

se refriega en las paredes de tu cuerpo

la duda está caliente

la duda es el amor besándote las ingles

como vos

la duda sabe que no sabes

y te miente al oído

te mira a los ojos

y así en medio de la excitación

se viste y te deja solo.




lunes, 24 de marzo de 2014

La mañana






El incendio del alma

se apea en la puerta cuando llega el diario,

la calle se desgañita y es dolor de arrabales

de tu vientre oxidado

de tus besos no natos

y gota a gota la mañana moja mi ventana

se excita, se masturba de sol y día

y los alaridos del hambre se disfrazan de niños

que me estiran el alma

la lluvia es tan verdad que duele

y tus ojos ya no aman

la mañana viciada, enfurecida y estafada

te hornea en el recuerdo y es pan y es cielo encapotado

el incendio del alma

se apea en la puerta cuando llega el diario,

duelen los negros y grises de la muerte en fotos

y tus cielos negros como la lluvia de hoy y de antaño

y como todo, la mañana pasa.




viernes, 21 de marzo de 2014

Lo mataron

(versión libre de la muerte de Federico García Lorca)




Con motivos de celebrarse hoy, 21 de marzo, el día Mundial de la poesía, declarado por la UNESCO, me permití a modo de homenaje, dedicarle este poema a quien para mi gusto es uno de los más grandes exponentes de la poesía en castellano, Federico García Lorca, espero sea de su agrado.






Lo mataron

de calor y agosto

de rabia penando

lo mataron

llorándole están las manolas

y en la alhambra  el sol pegando

lo mataron

gritaba un niño gitano,

agarrado a su luz

a su fuego de amor vedado

lo mataron

siete balas como siete muertes su corazón azotaron

un pelotón de fantasmas se encargó de ultimarlo

lo mataron

desnudo y con el alma en la mano

lo mataron

desnudo y con su miembro erecto apuntando al tirano

lo mataron

los buitres del Diablo su carne llevaron

y esqueletos de poetas por el mundo regaron

lo mataron

hoy es rabia al decirla

por la muerte sombría

la poesía que ayer, fue glorioso milagro

lo mataron ¿?





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