Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

sábado, 31 de enero de 2015

Entre mil manos










Entre mil manos, la del poema
estrecha
pundonorosamente avergonzada
escribir
escribir y decir tu voz
en ceremonial ritual
de la muerte de un silencio
y acariciarte
desde lejos

entre mil manos, la del sueño
que se mete en tu sexo
indiscreta
bífida ensoñación
en mi acá y en tu allá
de placeres estremecidos
lujuriando un alba desfasada

entre mil manos, la del miedo
temblorosa
abarrotada de distancia y piel
mano que escarba la carne de las noches
entre la melodía y Dios

entre mil manos, la tuya
la de la caricia
la de la promesa
enmarañado desafío de las ganas
y ese olor a vos
del que tanto hablas.







domingo, 25 de enero de 2015

Quien sabe












Quien sabe

quien sabe por qué tu cabello

ondea un mañana

como viejas heridas

quien sabe

quien sabe por qué mi patio

llora tu ausencia

masacrando soles

en mitad de mi día

quien sabe

quien sabe que manos

acariciaran tu piel

y cuales serán las que cerraran tus ojos,

una noche

y a escondidas de la vida.






viernes, 23 de enero de 2015

¿En donde viven los poemas?










¿En donde viven los poemas?

en tu voz, en tu mirar al otro lado, en los gemidos de tu piel

un poema es capaz de vivir acurrucado en tu ombligo

aunque hasta yo sería capaz de vivir acurrucado en tu ombligo

no sé en donde viven

cuando yo también vivía, los veía perseguir mujeres por la avenida

jugar al fútbol en la cancha de "Central"

decirte lo bella que estabas hoy,

pero no sé donde viven

solo mí soledad espera que no hayan muerto

o por lo menos, no ese

el de tu ombligo,

aunque vivir implica morir.

¿En donde mueren los poemas?

¿En noches huérfanas de vos

en perfumes desgastados de cuerpos,

de distancia y de tiempo?

No sé tampoco donde mueren

cuando yo también moría los veía huir de las sombras de mujeres por la avenida

abandonar los partidos

y no poder volar en palabras un beso tuyo

en estos momentos en los que yo también muero

solo tu verso

por más que nos duela

nos ayuda a abandonar los sepulcros

y a que volvamos a preguntar

¿en donde viven los poemas?






sábado, 17 de enero de 2015

Te odio









Abismado en mi odio

casi me caigo en tus pechos

los que me diste ayer

esos dulces y sencillos

mi odio sabe las letras de tu cielo y tu nombre

las repite en voz baja

no le gusta despertarme en medio de la madrugada

mi odio es un odio educado

dice luna y se saca el sombrero

dice mujer y mira para otro lado

no te mira

sabe de lo que sos capaz

de tu piel hecha ardor en plena madrugada

de la exultante negrura de tus ojos

aunque de cerca ni negros sean

y de los apalabrados fandangos de tu alma

mira para otro lado y te odia

hasta mi odio te odia, sí

¿para que se abre el cielo entre las piernas y el alma de una mujer?

o entre los brazos de una mujer

si yo era un alma inocua

y era el mundo inocuo conmigo

no lloraba, debo reconocer que no reía tampoco

que me había visto morir y resucitar en una tarde de invierno

y andaba por los arrabales de Dios jugando a la bolita y escribiendo

no molestaba

habitaba los silencios agudos de un destierro,

pero tenías que insistir

y jugar con un fuego tan maravilloso como absurdo

y lógico, el que se quemó fui yo

ay amor !! cuanto te odio

en este momento se me escapa el odio por entre las piernas

de mi sexo sale odio

y en mitad de mi cabeza

toca los tambores de viejas despedidas

y es retoño de un diablo rojo de vergüenza

mis manos ya casi dormidas no quieren soñar con vos

tienen miedo

tienen miedo de traicionarme, de traicionarse

y gritar milagros de vos

ay amor !! cuanto te odio

en esta entera necesidad de tu ayer.








lunes, 12 de enero de 2015

Transformación













Aleteó dos veces 

descolgó su alma

y su boca partida de rojas palabras 

soñó con tu beso

y se estremeció de ganas,

pero ya era tarde

ya no podría tenerte

ya era toda un hada.










domingo, 11 de enero de 2015

A la tarde









A la tarde

en los días que tu cielo tiembla

a lo lejos y en voz baja

salgo a caminar

con mis rodillas llenas de ojos, con los gritos en pleno cuello

salgo a caminar con bastón y el alma en la mano

en la mano izquierda,

a la tarde

cuando mi cielo no se ve

salgo a pintar la vida

con las hojas de viejos otoños

y los fríos esos que vos domesticabas con chimeneas y besos

a la tarde

cuando ya deja de ser domingo

me encierro a llorar

si

a veces lloro

pero esas cosas no se hacen.








martes, 6 de enero de 2015

6 de enero









Cansado ya de zapatos 
en esta noche sin tiempo ni luna 
te regalo mi seis de enero 
yo ya no lo quiero
para que reyes y magos 
para que mí tiempo eterno
si me tiemblan las manos de tanto llorar tu pelo 

te regalo mi seis de enero, mi siete de agosto
mi catorce de febrero
ya no necesito este instante de luciérnagas desveladas 
de risas que se caen al otro lado del alma 
ya no necesito un Dios que me mienta tu cara 
ni más piel que la que se quema tejiendo la madrugada 

te regalo mis días, mis cielos y mi nostalgia.

Anoche 
anoche un niño lloraba. 









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