Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

domingo, 15 de febrero de 2015

Reconociendo tus sonidos




                                                                     
                                                                                                                   Lo que me pediste anoche...





Reconociendo tus sonidos

tu ruido a mañana a la mañana

la voz de tus manos en la plegaria escalofriante de un cuerpo

reconociendo tus sonidos

el eco  apresurado de tus pasos tan dulces cuando llegas

y tan ensordecedores en la huida

tu voz

tu voz compartida, tu voz de vida

tu voz que tanto enseña, como reprende, como besa

tu voz

que me abraza, que me mira, que me desnuda de apoco

reconociendo tus sonidos

el aleteo frenético de tu risa

de tu risa que mira incrédula un amanecer de un sol lejano

que se mete por debajo de mi ropa

entre caricias y sueño

reconociendo tus sonidos a noche, a viento en el guayabo

a ventana que da a la calle

reconociendo tus sonidos

tan parecidos a tu nombre

tan parecidos a mis días

reconociendo los sonidos

de un sexo negado

por la angustia de una vida que no fue

a la sensualidad de un beso en las manos

y en las palmas de la noche.




miércoles, 11 de febrero de 2015

La triste y verdadera naturaleza de José









Cuando la careta chorrea pintura

y un cielo baja a nuestro sol 

la tormenta lava los excesos de la humanidad de José  

que deja de existir, deja de llorar 

que ya no se alimenta de lo que yo diga 

ni arma sus pasiones en un bar entre borrachos y prostitutas 

un José que hay noches en las que se parece a mí 

otras en las que se desnuda de vos 

madrugadas en que liba los sueños de tu cuerpo 

y mañanas que le duelen 

que le duelen mucho, mucho.






domingo, 8 de febrero de 2015

Renacer









Renacer

cien veces, cuatrocientas veces

renacer aunque mas no sea una sola vez

implica haber tenido que morir un día

morir acurrucado a la memoria de su voz

morir sin siquiera la sospecha de vivir

renacer te vuelve indiferente

a la vida, al tiempo

paradoja de muertes sin milagros

a punto tal

que solo su risa tiene sentido

solo su risa y el suspiro

el suspiro inmediato posterior al orgasmo

que mis manos llena de besos

cuando tu quietud le apaga la luz al alba.





viernes, 6 de febrero de 2015

Juan no miraba









Juan no miraba

juan desgarraba el tiempo

el aire entre los otros 

buscaba 

se buscaba huérfano de ayer 

del no saber 

Juan crecía arriba de los árboles 

en el cordón de la vereda 

quería ser multitud

pero las almas no le daban 

todas sus almas

Juan no se nombraba 

no se decía

no podía llamarse

hasta el silencio de la "irrespuesta" le habían robado 

Juan no miraba 

Juan desesperaba las calles, las mujeres

las abuelas 

buscaba atolondrado de ganas

en el medio del viento 

ese que viene de allá

de algún recóndito atardecer 

o de un pozo lúgubre y oscuro

la mirada de Juan increpaba

te manoteaba intemperante 

llena de besar tu piel, tu historia, tu memoria 

Juan no miraba

solamente buscaba. 




miércoles, 4 de febrero de 2015

Tocarte de luna








Tocarte de luna

de luna llena

salir al patio desnudo de focos

y poder leer tu cabello

tu mirada que dice noche

y conjugar tu cuerpo

recostado en ese viejo helecho

tocarte los pechos blancos

de noche blanca

de un alma tibia y sin color

darte de nombre mi propia alma

y bautizarte en mí

y que me esperes silente

como la noche

y con tus muslos desnudos

y abiertos.





sábado, 31 de enero de 2015

Entre mil manos










Entre mil manos, la del poema
estrecha
pundonorosamente avergonzada
escribir
escribir y decir tu voz
en ceremonial ritual
de la muerte de un silencio
y acariciarte
desde lejos

entre mil manos, la del sueño
que se mete en tu sexo
indiscreta
bífida ensoñación
en mi acá y en tu allá
de placeres estremecidos
lujuriando un alba desfasada

entre mil manos, la del miedo
temblorosa
abarrotada de distancia y piel
mano que escarba la carne de las noches
entre la melodía y Dios

entre mil manos, la tuya
la de la caricia
la de la promesa
enmarañado desafío de las ganas
y ese olor a vos
del que tanto hablas.







domingo, 25 de enero de 2015

Quien sabe












Quien sabe

quien sabe por qué tu cabello

ondea un mañana

como viejas heridas

quien sabe

quien sabe por qué mi patio

llora tu ausencia

masacrando soles

en mitad de mi día

quien sabe

quien sabe que manos

acariciaran tu piel

y cuales serán las que cerrarán tus ojos,

una noche

y a escondidas de la vida.






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