Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

lunes, 30 de marzo de 2015

Una gaviota es degollada








Una gaviota es degollada

en las cuerdas de su arpa

sangre y dulzura

se derrite la muerte en el oído

en mi oído

entre mis piernas

una gaviota es degollada

sin avisos fúnebres

entre notas tembladas en las manos de Dios

una gaviota es degollada

se estremece, se resiste

a la muerte y al silencio

cuando la oscuridad te mira cerrando los ojos

la gaviota extiende sus alas

alas tan inertes ya como tu caricia

sin piel, sin un cielo donde volar

compungidos pinchazos del alma

rojo furia

plenos de luz y brillo

la sangre brilla más dos relámpagos antes de la muerte

la gaviota se estremece

entre nuestros cuerpos de música y miel

y del pico se cae tu nombre

y cual arrebato marcial los funerales del alma

se hacen requiem

y tus ojos los arpegios finales de mi ser.



  

sábado, 28 de marzo de 2015

Hay días








Hay días en que me levanto dormido
ebrio
de tiempos temblorosos
me mañanas zigzagueantes
así mi cuerpo araña tu falta

hay días en que me levanto con olor a arándano
de roja furia
con sangre en las ingles y en el vocabulario

hay días en los cuales no me levanto
que no me duele la urgencia de vivir
ni de tocarte los pechos
no me levanto

hay días que a veces
los pájaros no tienen relojes
o ganas de cantar
o no sé,
los pájaros son sumamente arrogantes y creen volar
ilusos
madrugan por que creen que levantarse temprano les dará las alas
que usarán en la tarde para completar la farsa

hay días que el circo desgarra sus carpas
el hombre bala estalla más de lo habitual
y el sueño con tu rostro adentro se desvanece en medio de una realidad
de luces de neón
y desnudas mentiras

hay días como este en donde se avista el final
donde todos los pedazos de mí te extrañan
pero llega el fin
llega y las luces de la sala se encienden
y nos marchamos contentos de haber sido estafados.





jueves, 26 de marzo de 2015

La nada






                                                                                                                a María del Rosario





La nada

la nada desteje la madeja de mentiras

de cabellos ensortijados

una por una y por miles

ingratitudes muchas

abajo del brazo, al costado azul de la ventana

bajo la sombra del guayabo

en el vuelo raso de un beso Iscariote

en la entrepierna de esa misma nada

que te cruza filosa el medio del pecho

la nada, una mañana

abrís los ojos, los miedos, las definiciones

y la ves

risueña, falsa, perfecta, hermosa

y vacía

siempre estuvo vacía

la nada maldice el momento de ser nada

le duele serlo

pero se desquita escupiendo gente por la calle

tenga cuidado usted, que anda suelta

y cuando no siente nada, justamente ella va y lo escupe

es una mierda la nada

pero con ornamentas de cielo y almizcle

de madera y lavanda

la nada huele al todo y te arrasa la piel de olores

pero efímera es la briza que perfuma, como sus ojos

como sus manos, como su pequeño cuerpo

de casi la misma estatura moral de sus piernas

como la mentira vio

la nada es estirar los brazos y abrazarte solo

es hablarle al oído a una noche oscura

es saber que nunca más,

a veces la miro desnudarse y no puedo creer que sea nada

cuando su piel respira un todo azul

y se me derrite el sexo

y no puede con su genio y te escupe borbotones  de nada

que manera de escupir que tiene

guaranga, soez, ordinaria

tremenda y exquisitamente bella y mujer

pero bueno, es hora de irse y de pagar por los servicios prestados

y aunque el precio de nada es nada

a mi me cobraron la vida.




martes, 24 de marzo de 2015

Los huesos de mis palabras









¿Donde irán a parar los huesos de mis palabras una vez que las calle?

mis palabras son de huesos flacos y largos

con muchos miedos pegados

como restos de carne y pesadillas

¿Donde irán a parar?

una vez que me calle, que deje de llamarte

¿Donde irá a parar tu nombre una vez que el silencio nos desenamore?

yo no sé si nombrar la lluvia es lo que hace del agua un río con tu cielo

no sé

¿Donde será el entierro de mis palabras?

¿Será tierra?¿Será silencio?

¿Serán esas frías noches de hambre y Dios?

de almas apretadas como los labios que dicen almas

¿Donde irán los huesos de mis palabras una vez que ellas me callen?

una vez que ya no las pueda defender

ni gritar

ni estrangularlas en mi estómago

para que al soltarlas, desesperadas

abran grande sus almas

en busca de todo el aire que la vida es capaz de darle a una palabra

¿Donde irán a parar los huesos de mis palabras una vez que otros las  callen?

y sin darse cuenta, de a poco

como derritiéndose en las fauces de este impío mundo

sean hambre del silencio

del silencio tuyo y mío

¿Donde irán a parar Dios mío?

¿Donde irán a parar?







sábado, 21 de marzo de 2015

Otoño









Absolutismos de soles 

aborrecen sus finales hambrientos 

y es cobre 

y es balada 

y es tu ayer tibio el nuevo paradigma,  

absolutismos de soles claudican en la tierra

la rabia furiosa de un ya viejo verano

y por fin los afueras y los adentros  lloran el mismo mar. 

Pero déjeme decirle señor,

que cuando eso pasa 

aunque a pura pena, a pura penita pena 

la comunión de la vida y de la muerte

nos eriza la piel 

y el alma. 






miércoles, 18 de marzo de 2015

La semilla









La semilla le muestra el sexo a la lluvia

arde,

se retuerce y aprieta las piernas

a la semilla le urge el coito

le palpitan en el medio de la tierra, sus manos, su piel y el mañana

la semilla le muestra el sexo a la lluvia

prometiendo a cambio vida

como tu sexo

del otro lado de la ventana

promete lluvias, verano y un poco de melancolía.







domingo, 15 de marzo de 2015

Que raros son los abrazos









Que raros son los abrazos,

esta mañana me abrazó uno tuyo,

irrefrenable sensación de querer estrangular el tiempo

y edificar entre tu cuello y tu ombligo un nuevo sueño

tenía tus ojos, lo enrevesado de tu pelo, pero no te tenía a vos

que raros son los abrazos,

yo a los que vienen en tu nombre los dejo entrar, les sirvo café,

a veces se los doy frío, a ellos mucho no les importa

que raro son los abrazos

es la dualidad queriendo, siendo unísono

con el que vino esta mañana hablamos mucho

me decía las cosas sin dejar de abrazarme

era tuyo, tenía tu boca, tus manos tenues,

pero le faltabas vos,

no sé

no hay peor abrazo que un abrazo tuyo sin vos

a veces dejo el alma secándose en la vereda

y me acuerdo de cuando pasabas y la tendías de alguna reja

se lo comentaba a tu abrazo

se lo decía al oído, le murmuraba el ayer

que raros son los abrazos

a tu abrazo, el de hoy,

lo acaricié, lo miré fijo a los ojos,le adiviné los labios

y yo sé que no es lo mismo que si estuvieras vos en él

pero me entregué así como estaba

desnudo, lleno de lágrimas y hecho un bollito

y lo abracé fuerte fuerte

como si todavía me quedara mucha muerte por morir.






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