Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

miércoles, 27 de mayo de 2015

¿Cuan alto vuelan las palomas?









¿Cuan alto vuelan las palomas?

tan alto como tu piel resista

tan lejos como la noche la piense

la paloma vuela y no mira para atrás

las palomas no saben mirar atrás

el pecho es escalofrío

cuando de tan viva

la muerte rompe en aleteo

de júbilo fugaz

de tarde abierta

¿Cuan alto vuelan las palomas?

díganmelo ustedes

los que han quedado

con las manos abiertas al claro del sol

con los blancos de fuga de un vuelo libertario

estrellado en la mirada

¿Cuan alto vuelan las palomas?

no sé, simplemente no lo sé

tal vez tenga razón el chico que corría al rededor de la tumba

"la palomas no saben volar" dijo

y se fue.






viernes, 22 de mayo de 2015

Detenida









Detenida

en un desnudo que no se queda quieto,

con viejas ganas amontonadas en la cien

gatilla el morbo de sentirte viva,

de llorarte muerta

madrugada rastrera

con bocinas de trenes lejanos

bocinas que cortan el frío estrellándose en tu alma

y el ser despliega su estridencia

y es mamarracho y es despedida

detenida

sublime en el instante

desnuda, silenciosamente desnuda

tu ayer se desgarra en mí

y mi hoy, hoy que es solo un hoy de mis últimas noches

se libera

destierra una vieja mentira y una nueva y miles de mentiras

una detrás de la otra

detenida

y a pesar de todo

tu inmovilidad de firmamento

de un blanco de Carrara

cierra lentamente los ojos

y mi pecho se queja

te siente correr por la noche

y a través suyo

aunque detenida

ve como gritas desesperada e inmóvil

sin poder más que el grito del tero

detenida, sin más a donde ir.








miércoles, 20 de mayo de 2015

Tus miedos y los míos









Todos tus miedos rajan sus nudillos golpeando mi puerta

puerta que robustece

y es puerta para mí y para vos

las puertas tienen eso

son puerta de los dos lados

todos tus miedos

desgarran su piel de miedo

y abajo tienen más miedos

miedos escondidos

miedos que tienen miedo

de si mismos y de vos

todos tus miedos se pintan los labios en espejos rotos

y se ponen demasiado colorete

son miedos que dan miedo

no puedo dejarlos entrar

no tengo camas disponibles

mi cuerpo está lleno de miedos también

hay miedos vitalicios

miedos niños, que balbucean sustos

miedos tiernos como tus ojos

miedos furiosos como tus ojos

hasta me formaron un sindicato de miedos

y cada dos por tres hacen paro reclamando tu piel

no puedo dejar ser a tus miedos en mí

quizás

alguna noche de estas

te invito a cenar

y que el vino nos emancipe del horror.





martes, 19 de mayo de 2015

Recorrer la tierra










Recorrer la tierra

con los pasos elementales

que recorren el tronar del alma

como se recorre el día

tu espalda

una verdad callada

recorrer la tierra

descalzo de tiempo

tan lento como tu besar

sabiendo del lugar que ocupan tus manos

orando en la semilla

recorrer la tierra

la furia campesina

recorrer

y saber cuando

bajo tus pies en parto natural

la tierra es meridiano

es sol indicándote el silencio respetuoso

de haber encontrado ese

que de entre todos los cielos

es tu lugar








domingo, 17 de mayo de 2015

Necesitar la música









Juan andaba por los aires comiendo corcheas

negras, redondas

Juan para vivir necesitaba música,

mujeres cantando por la calle

viviendo la calle

Juan para vivir necesita las voces de su pasado

esas que le desaparecieron al dormir

necesitaba dos caricias de La

y una corista afinando su mañana

Juan para vivir necesitaba tu voz

un arroz con leche

y no mucho más

Juan no cantaba ni tocaba

pero sabía de la alegría,

de la piel revolucionando el aire con la primer nota

de las caricias al bailar

Juan para vivir necesitaba música,

la mitad de un cigarrillo

tu sonrisa en un pentagrama

y muchas tardes como estas

tibias, de tostadas con manteca

y un café con leche entibiando el otoño

Juan para vivir necesitaba música,

necesitaba sueños cantados en Do

y el susurro de tu cuerpo al hacer el amor

Juan para vivir necesitaba música

sólo música








sábado, 16 de mayo de 2015

La vida no te deja dormir








La tarde arropa mi cama y mi cama a mí

sin saber que la vida

anda en bicicleta por la vereda

y es ella

la que en estas atormentadas tardes de invierno

golpea la ventana

y golpea hasta que le sangran los mañanas

la vida es insistente

se empeña en que sea ella

y no otra

la que un día te va a matar,

pero mientras tanto

le gusta joder

por algo es la vida y no el vida

la tarde piensa en ella

yo ya no

me mete su risa entre las sabanas, entre las piernas

y lo que iba a ser mi siesta

de un recuerdo en otro

se desmadró

la siesta debería venir con seguro de sueño

compañías de seguros !!aseguren las siestas!!

ya no se puede estar tranquilo ni en tu propia siesta

a la tarde uno la quiere retener

y es arena y es dolor filtrándose entre los nudillos del tiempo,

la tarde se parece a la vida y a ella,

si yo sabía que hoy no podría dormir

¿para que yazgo,para que intento lo imposible?

mejor me levanto

y me voy a andar en bicicleta.







jueves, 14 de mayo de 2015

En los muros de una ciudad noche










En los muros de una ciudad noche
no se leen los gritos del pueblo
solo la imperceptible negrura de la noche
que se arrima a las paredes
masturbando ladrillo por ladrillo
y en orgasmos de violencia y engaños
quedan los hijos de nadie
babeando pegamento

en los muros de una ciudad noche
el amor no apoya su espalda
ni la de ella
los que miran para atras
solo aventajan al miedo
no intentan remediar pasados

en los muros de una ciudad noche
hay balas, gritos, puñaladas
y tengo frío
en los muros de una ciudad noche
solo puede hacer frío
en los muros de una ciudad noche
la frontera propia
la imponen tus ojos parada en la puerta
cuando te quedas a dormir

en los muros de una ciudad noche
ya la vida no cuenta hasta cien
esperando que se escondan las muertes.







martes, 12 de mayo de 2015

Nada más impersonal que un nombre










De nuevo tu nombre

nada más impersonal que un nombre

si digo María

¿A cuantas mujeres digo?

¿Será a ella a quien sueñe?

Nada más impersonal que un nombre

María D; María E; José María

y la eternidad se duerme en los brazos de Dios

y la llama mamá.

Nada más impersonal que un nombre

¿Te nombro, la nombro, lo nombro o los nombro?

La noche le grita a la noche,

pero porqué no se ve

la noche quiere que vengas y se confunde

y me llena la habitación de gente que responde a su llamado

¿Por qué siempre son los otros los que vienen?

Nada más impersonal que un nombre

los nombres deberían tener límite de personas

y las personas de adioses.

Van once José al registro civil, nada, solo se aceptan diez

que se llame Eduardo, o fíjese alguno que haya pocos

 igual siempre es mejor que un número

imagínese amar al diecinueve o peor aún, amar al 18.634.542

yo prefiero que se llame María

aunque tenga que gritar su nombre 18.634.542 veces

y así y todo, no venga

que se llame María

un nombre,

nada más impersonal que un nombre.






domingo, 10 de mayo de 2015

Hacer fila









Tienen sed

tienen el hambre percudida en la memoria

y la piel triste

los días le bajan la luz, la música

los deseos

los días son todos iguales

son lunes, son rojos, son miércoles

son días inconclusos

sin tiempo, sin crepúsculos,

eunucos

y ya no quieren

eso sí

no quieren ser noches de invierno

saben que no quieren

hacen fila en la vida, en las tardes

en las veredas plagadas de cielo

en los gritos

hacen fila, solo fila

filas inertes, filas que queman

filas que empiezan donde se termina

y se preguntan quien pagará

sin saber que está todo pago,

todo

incluso la muerte.







miércoles, 6 de mayo de 2015

Mi mano derecha









Mi mano derecha muere

despacio y fría

con fríos de inviernos pasados

fríos robados

mi mano derecha no quiere morir

pero se muere

como mueren los que alguna vez vivieron

mi mano derecha mira a mi mano izquierda y después se tocan

mis manos se hacen el amor

la izquierda sabe del dolor y la besa

la derecha sabe del favor y le agradece

mis manos alguna vez se amaron

ya no, hoy son dos antagonismos

hasta dudo si son las mismas

esas manos mías que odiaban trabajar

que odiaban decir adiós

y transpiraban tu amor a las cinco de la tarde

para las cuales acariciar tenía gusto a vainilla

a chocolate caliente

mis manos eran manos que no sabían orar

manos cortadas por la avidez de final de libro

manos que acucian tambores

rompiendo por las calles llamando un carnaval

manos que no saben de tu piel

ni de tu humedad

mi mano derecha ya no se ríe

salvo cuando le tiro un beso a la vecina

y parce revivir

y se llena de ganas

pero aunque la vecina devuelve los besos

mi mano derecha sabe que nunca será caricia

y muere

muere la muerte que solo la pena puede morir.




miércoles, 29 de abril de 2015

Cuerpos









Cuerpos en cueros

a mitad de cielos, sin distancias

cuerpos con sabor a té a las cinco de la tarde

tu cuerpo tiene gusto a mi cuerpo

y es semen y es rocío

pequeña vida distraída

que muere y nace en un temblor tan definitivo como la muerte

y tan diáfano como tu vida.








viernes, 24 de abril de 2015

Vida











¿Que se espera de la tarde ?

¿Se esperará lo mismo que se espera del carcelero

o del señor de la esquina ?

¿Del libertador

o de la rosa caída a mitad de cuadra?

Nada, no se espera nada

todas mentiras

no se espera ni nos esperan

nada

la única que sabe de su tiempo es la muerte

y calla

ella si espera, a nosotros nos espera

solo miráme ardiendo en tus últimos intentos

no esperés nada

agarráte fuerte de mis ganas

y llenémonos de cielo los pies y el alma

agarráte fuerte,

no te caigás

que tiemblen los álamos  en tu mirada

en la tibieza ocre de un mañana

un mañana que no espera nada

que late,

que es tibio rubor seco de estepa

un mañana

que de tanta tarde se hace ahora

y se hace sol

agarráte fuerte

que eso que hoy te arde en el pecho

se llama vida.







viernes, 10 de abril de 2015

Insolente rebeldía de ser








Te fui y no te fuiste 
te silencié comiéndome tus letras
y en un zigzag vertiginoso 
mis manos regurgitan los ayeres. 

A martillazos derribé tus estatuas de soles 
tus ya rotas estatuas
no hay nada peor que intentar destruir lo intangible
y ni te digo intentar los martillazos esos
esos que se escuchan en el patio. 

Doblo la mirada, 
la surzo, 
intento remendarla  
y solo veo fragmentos dispersos 
fragmentos 
no logro el entero
tu entero

Insolente rebeldía de ser 
y ser 
en mis veredas, en mis amaneceres 
en mi sexo 
en la parestesia de mis manos 
intentando recordar una caricia desnuda
lejana, milagrosa 
inexistente.  

 
Ya no sé más que hacer 
mis tripas hacen ruido 
tienen hambre de vos 
Te fui y no te fuiste.


 




martes, 7 de abril de 2015

Tarde y arcoíris









Tengo la tarde atragantada de arcoíris
venir a formarse en techos ajenos,
tengo la tarde a medio escupir 
a medio tragar, 
venir a romper el blanco
tiene rojo, tiene verde y un amontonamiento más de soles 
pero ni un poquito de blanco 
acá la tengo, 
malhechora, rantifusa, infausta tarde 
ya arrancamos doliendo el día 
tarde 
y encima con arcoíris 
ni con el nombre la pegamos
tarde
la tengo atragantada 
dieciséis mates y no alumbra, 
el cielo me golpea el pecho refrenando la noche 
y nada
porfiada como tu luz 
aferrada a mi cuello haciéndose uña, 
resbalón y ligadura 
tarde de esas que no dispersa un aguacero 
que sin que te des cuenta 
te entra por las rajaduras de los techos 
de tu casa, de tu alma, de lo que tengas rajado
y se queda
no se va. 
pero te aseguro que no se va
estática hidalguía del inconsciente
no se va 
tengo la tarde atragantada de arcoíris
tarde y arcoíris 
no compro más 
si por lo menos alumbrara con un poco de blanco 
harían del rojo y el verde un lindo lugar 
ya no vienen los arcoíris ni las tardes como las de antes 
tengo la tarde atragantada a media alma 
y mis ojos viejos ya no te ven 
que venga la noche por piedad  
esa que desaparece los arcoíris 
los propios y los del vecino 
y ya está 
no compro más 
ni tardes ni arcoíris 




jueves, 2 de abril de 2015

La memoria








Y la memoria te vuelve a desnudar

a saquear

cuando rompe el día lleno de gris

de un viejo abril

de hojas muertas y vivas metrallas

y la memoria tiene frío

la memoria sangra por los costados abiertos de las veredas

y de negros silencios

veredas que pisamos todos los días

y silencios a grito pelado que temblamos también, todos los días

y sabemos y recordamos

y caminamos arrastrando las almas,

los pies

y algún que otro viejo amor

la memoria trae un pan duro

que rompe los dientes de los pobres países pobres

y no les saca el hambre, ni la ira

al contrario

solo rompen y rompen

desdentados ocasos de furias

de imposible rebeldía de manos anudadas de hambre

la memoria nos marca el día

y hace la lluvia en las tardes de mate amargo

y nos despierta, y nos dice ayer

y que recordemos

y nos muestra donde tienen el culo

para que por fin un día

se lo llenemos de patadas.





lunes, 30 de marzo de 2015

Una gaviota es degollada








Una gaviota es degollada

en las cuerdas de su arpa

sangre y dulzura

se derrite la muerte en el oído

en mi oído

entre mis piernas

una gaviota es degollada

sin avisos fúnebres

entre notas tembladas en las manos de Dios

una gaviota es degollada

se estremece, se resiste

a la muerte y al silencio

cuando la oscuridad te mira cerrando los ojos

la gaviota extiende sus alas

alas tan inertes ya como tu caricia

sin piel, sin un cielo donde volar

compungidos pinchazos del alma

rojo furia

plenos de luz y brillo

la sangre brilla más dos relámpagos antes de la muerte

la gaviota se estremece

entre nuestros cuerpos de música y miel

y del pico se cae tu nombre

y cual arrebato marcial los funerales del alma

se hacen requiem

y tus ojos los arpegios finales de mi ser.



  

sábado, 28 de marzo de 2015

Hay días








Hay días en que me levanto dormido
ebrio
de tiempos temblorosos
me mañanas zigzagueantes
así mi cuerpo araña tu falta

hay días en que me levanto con olor a arándano
de roja furia
con sangre en las ingles y en el vocabulario

hay días en los cuales no me levanto
que no me duele la urgencia de vivir
ni de tocarte los pechos
no me levanto

hay días que a veces
los pájaros no tienen relojes
o ganas de cantar
o no sé,
los pájaros son sumamente arrogantes y creen volar
ilusos
madrugan por que creen que levantarse temprano les dará las alas
que usarán en la tarde para completar la farsa

hay días que el circo desgarra sus carpas
el hombre bala estalla más de lo habitual
y el sueño con tu rostro adentro se desvanece en medio de una realidad
de luces de neón
y desnudas mentiras

hay días como este en donde se avista el final
donde todos los pedazos de mí te extrañan
pero llega el fin
llega y las luces de la sala se encienden
y nos marchamos contentos de haber sido estafados.





jueves, 26 de marzo de 2015

La nada






                                                                                                                a María del Rosario





La nada

la nada desteje la madeja de mentiras

de cabellos ensortijados

una por una y por miles

ingratitudes muchas

abajo del brazo, al costado azul de la ventana

bajo la sombra del guayabo

en el vuelo raso de un beso Iscariote

en la entrepierna de esa misma nada

que te cruza filosa el medio del pecho

la nada, una mañana

abrís los ojos, los miedos, las definiciones

y la ves

risueña, falsa, perfecta, hermosa

y vacía

siempre estuvo vacía

la nada maldice el momento de ser nada

le duele serlo

pero se desquita escupiendo gente por la calle

tenga cuidado usted, que anda suelta

y cuando no siente nada, justamente ella va y lo escupe

es una mierda la nada

pero con ornamentas de cielo y almizcle

de madera y lavanda

la nada huele al todo y te arrasa la piel de olores

pero efímera es la briza que perfuma, como sus ojos

como sus manos, como su pequeño cuerpo

de casi la misma estatura moral de sus piernas

como la mentira vio

la nada es estirar los brazos y abrazarte solo

es hablarle al oído a una noche oscura

es saber que nunca más,

a veces la miro desnudarse y no puedo creer que sea nada

cuando su piel respira un todo azul

y se me derrite el sexo

y no puede con su genio y te escupe borbotones  de nada

que manera de escupir que tiene

guaranga, soez, ordinaria

tremenda y exquisitamente bella y mujer

pero bueno, es hora de irse y de pagar por los servicios prestados

y aunque el precio de nada es nada

a mi me cobraron la vida.




martes, 24 de marzo de 2015

Los huesos de mis palabras









¿Donde irán a parar los huesos de mis palabras una vez que las calle?

mis palabras son de huesos flacos y largos

con muchos miedos pegados

como restos de carne y pesadillas

¿Donde irán a parar?

una vez que me calle, que deje de llamarte

¿Donde irá a parar tu nombre una vez que el silencio nos desenamore?

yo no sé si nombrar la lluvia es lo que hace del agua un río con tu cielo

no sé

¿Donde será el entierro de mis palabras?

¿Será tierra?¿Será silencio?

¿Serán esas frías noches de hambre y Dios?

de almas apretadas como los labios que dicen almas

¿Donde irán los huesos de mis palabras una vez que ellas me callen?

una vez que ya no las pueda defender

ni gritar

ni estrangularlas en mi estómago

para que al soltarlas, desesperadas

abran grande sus almas

en busca de todo el aire que la vida es capaz de darle a una palabra

¿Donde irán a parar los huesos de mis palabras una vez que otros las  callen?

y sin darse cuenta, de a poco

como derritiéndose en las fauces de este impío mundo

sean hambre del silencio

del silencio tuyo y mío

¿Donde irán a parar Dios mío?

¿Donde irán a parar?







sábado, 21 de marzo de 2015

El Otoño









Absolutismos de soles 

aborrecen sus finales hambrientos 

y es cobre 

y es balada 

y es tu ayer tibio el nuevo paradigma,  

absolutismos de soles claudican en la tierra

la rabia furiosa de un ya viejo verano

y por fin los afueras y los adentros  lloran el mismo mar. 

Pero déjeme decirle señor,

que cuando eso pasa 

aunque a pura pena, a pura e infinita pena 

la comunión de la vida y de la muerte

nos eriza la piel 

y el alma. 






miércoles, 18 de marzo de 2015

La semilla









La semilla le muestra el sexo a la lluvia

arde,

se retuerce y aprieta las piernas

a la semilla le urge el coito

le palpitan en el medio de la tierra, sus manos, su piel y el mañana

la semilla le muestra el sexo a la lluvia

prometiendo a cambio vida

como tu sexo

del otro lado de la ventana

promete lluvias, verano y un poco de melancolía.







domingo, 15 de marzo de 2015

Que raros son los abrazos









Que raros son los abrazos,

esta mañana me abrazó uno tuyo,

irrefrenable sensación de querer estrangular el tiempo

y edificar entre tu cuello y tu ombligo un nuevo sueño

tenía tus ojos, lo enrevesado de tu pelo, pero no te tenía a vos

que raros son los abrazos,

yo a los que vienen en tu nombre los dejo entrar, les sirvo café,

a veces se los doy frío, a ellos mucho no les importa

que raro son los abrazos

es la dualidad queriendo, siendo unísono

con el que vino esta mañana hablamos mucho

me decía las cosas sin dejar de abrazarme

era tuyo, tenía tu boca, tus manos tenues,

pero le faltabas vos,

no sé

no hay peor abrazo que un abrazo tuyo sin vos

a veces dejo el alma secándose en la vereda

y me acuerdo de cuando pasabas y la tendías de alguna reja

se lo comentaba a tu abrazo

se lo decía al oído, le murmuraba el ayer

que raros son los abrazos

a tu abrazo, el de hoy,

lo acaricié, lo miré fijo a los ojos,le adiviné los labios

y yo sé que no es lo mismo que si estuvieras vos en él

pero me entregué así como estaba

desnudo, lleno de lágrimas y hecho un bollito

y lo abracé fuerte fuerte

como si todavía me quedara mucha muerte por morir.






jueves, 12 de marzo de 2015

Abrió la ventana

















Abrió la ventana, entró ella, un poema de Gelman, el viento y todo lo que puede entrar por una ventana, desde un pajarito a un elefante, convengamos que es raro lo del elefante, pero la ventana es grande, tan grande como su amor, como sus manos, y un poco más chica que sus dudas, siempre
tuvo dudas, sobre el universo, sobre Dios, sobre que entraría por su ventana abierta un día de invierno, sobre ella, siempre tuvo dudas, abrió la ventana, sintió el frío en la cara, levantó el teléfono y llamó

__Hola ¿con las abuelas de plaza de mayo?












miércoles, 11 de marzo de 2015

Me saco los zapatos









Me saco los zapatos

calcinados de vida

roídos

me saco los zapatos

ya cansado de convalidar su tiranía

su palabra contenida

los zapatos te callan, te desnudan, te gritan

hacen lo que quieren con vos

me los saco señores

y emprendo desnudo la huida

para que mis pies no marquen mis días

ni uno que otro anochecer

de esos profundos, de atezada estirpe

me saco los zapatos, sí

los que me han pisado más veces de las que yo he pisado

me saco los zapatos

con, los que debo reconocer, he pegado alguna que otra patada en el culo

pero no te hagas una idea errónea de mí antes de mirarme el culo

a mí también me dieron mucho

me saco los zapatos

la vida en zapatos es una ciénaga para la libertad

me los saco

y me emborracho de tierra y sol

y no me mires con esa cara

sí, estoy descalzo, sucio y desnudo

¿no vez mi sonrisa?

me saco los zapatos manchados de sociedad

con preservativos pegados al taco

me los saco

junto al dolor, junto a la adusta mirada del que no sabe

me saco las lágrimas que de mis pies brotan

entrar cómodos en un par de zapatos es síntoma de enajenación

no quiero más zapatos, ni noches sin vos









viernes, 6 de marzo de 2015

Lucas











Lucas

mirá donde te fuiste a jugar

sombrío y frío recodo del diablo

pestilente oscuridad

Lucas,

mirá donde te fuiste a jugar

sumando noches a los días

como si fuera verdad

todo es mentira Lucas

los lienzos, las sonrisas

nosotros mismos

mirá donde te fuiste a jugar

donde termina el tiempo

y hay olor a viejo

Lucas,

los pajaritos se comieron las migas que dejaste

ya no vas a saber volver

después de la muerte solo nace muerte

y el nacer, ayer infinitivo

hoy es milagro negado

y las luces escampan el día

haciendo imposible que broten hojas verdes

Lucas, Lucas ¿que hiciste de tu sol?

mira donde te fuiste a jugar

piedra libre para todos

salgan, salgan, ya nadie cuenta

ni hasta diez, ni hasta cien

y el último no salva nada

el último se queda con la resaca que dejaron los otros

hay Lucas si te vieras

mirá donde te fuiste a jugar.







miércoles, 4 de marzo de 2015

Sombreros









Yo quiero una ciudad con sus calles "asombreradas"

llenas de sombreros 

ojo que hablo de sombreros y no de cascos ni gorras militares 

yo quiero sueños de capelinas

señores y señoras con bombín

cabezas enamoradas de su boina 

y boinas con una estrella en el frente

yo quiero una ciudad 

que se saque el sombrero ante la muerte

y una muerte de sombreros negros 

yo quiero olvidarme mi sombrero detrás de tu puerta 

que Paco llene de migas de pan su galera raída 

y que los gorriones llenen a Paco de Dios 

yo no quiero solideos ni capirotes

yo quiero tus ojos pícaros enmarcados en un sombrero cloché

y hermosas niñas con badanas 

yo quiero una ciudad "asombrerada"

yo quiero ponerme un toque

y hacer de tu cuerpo mi comida diaria, 

yo quiero decirte buen día 

sacarme el sombrero 

y llenarme de vos. 





martes, 3 de marzo de 2015

No me mires











No me mires llena de sol

en esta lluvia de desolación

la sustancia del olvido

vive en un adiós dicho a destiempo

entre milagros altisonantes de voces

no me mires llena de ayer

en esta mi noche apocalíptica

no me mires de risa abierta

de mano tibia

no me mires

no me mires desnuda de hoy

no me mires







domingo, 1 de marzo de 2015

Sus manos







La niña un día se miró las manos

no eran sus manos hasta ese momento

o por lo menos ella no las sabía

que maravilla

la vida le decía alborozada en aquel instante 

la caricia 














sábado, 28 de febrero de 2015

Imposibilidad









Del último ladrillo hacia tu olvido
no toqués la pared
alejate
del último ladrillo
ese de ahí, ese que está roto
no preguntés porqué, mi niña
pero no se puede
no toqués la pared

no vuelan los cristales rotos de lágrimas
ni los sanos tampoco
no vuelan
los cristales no vuelan
no pueden
solo son vidrio, llanto y arena
solo la ilusión de ver a Dios del otro lado
es lo que nos hace cortarnos las venas al querer pasar

no podemos
imposibilitados de manos
de libido incierta
de grito largo
quiero tocarte
y no podemos

es por lo que anoche rugían tus ojos
es por lo que anoche temblaban tus ojos
es por lo que anoche el cielo
fue ojos

para decirle al día que venía
que no puede
que no toque la pared, que no quiera pasar,
que la belleza no se toca
aunque las manos rebalsen de hoy y de ganas.






jueves, 26 de febrero de 2015

Soy puta









Soy puta

puta de cielos rojos y abiertos

de esta lluvia que sangra

de esta sangre que moja

de esta rebelión de adioses

que vinieron hoy a llorar

soy puta

que camina tu vieja calle

desgarrada

calle que es tan puta como yo

y me cobra los pasos

los alientos

y cada una de mis noches

soy puta

una puta que en las mañanas se cansa de putear

de ser tan puta

y te llama

sin saber gritar

soy puta

tan puta como las lágrimas

de una muerte patrañera

de una vida que no es

una puta de palabras inertes y sin valor

soy puta

me gusta y me cansa ser puta

yo no sé si justificar

cobrarle vida a la vida

cobrarle pena al dolor

cobrarle siempre el mismo falso amor

soy puta

y con eso me alcanza.






martes, 24 de febrero de 2015

Cuidando sombras










De día raspo las sombras

las huelo

y las recorto

a todas les doy tu forma

yo no sé si es que está mi tijera acostumbrada

la costumbre suele mentir en voz baja

y decirnos al oído el ayer

de día acaricio las sombras

las río

les agrego un poquito de sol cuidando no matarlas

y les cuento

les digo como me fue,

alguna ocurrencia de esas que te hacían reír

y las acompaño a escalar las tardes

hasta que llega la noche

y en la oscuridad

les hablo y les miento un poco de luz

para que puedan pasar la desesperanza

de los momentos sin luna

y sin amor.







domingo, 22 de febrero de 2015

La s de siempre









Cuando le dicen a uno estás enfermo

uno dice días

dice ya se me pasará

cuando le dicen a uno estás enfermo

uno mira atrás del final

busca el sol rompiendo la tormenta

el problema es cuando le dicen a uno estás enfermo

y eso significa eternidad

la eternidad de uno

y la s de siempre, dice shhh

el problema es cuando estar enfermo y estar sano significa lo mismo

como significa lo mismo, uno, diez, cuarenta

todo significa lo mismo

y la s de siempre lo sabe y no se cansa de decir shhh

el problema es que todo es tormenta

y no tiene un final y no hay sol del que agarrarse

el problema es mentir la mirada

es comer del plato del perro

y que ni el perro quiera comer

y la s de siempre cada vez más contenta

y toda la vida es decir mucho

y no sé si uno mensura lo mucho y lo poco de la vida

el problema es que no sabés que día es mañana

y como carajo va a terminar

cuando le dicen a uno estás enfermo

deberían callarse bien la boca

y que te agarre de sorpresa tomando mate en la cama

o dándole un beso a la morocha

no sé, mirando viejos atardeceres de la infancia

o fumándose uno un "pucho" en la vereda

y ahí si,

disimulando

y con repentino desparpajo

viniera la vida desnuda y con el pelo suelto

y te dijera, estás enfermo

aunque la s de siempre se mee de la riza al otro lado de vía.






viernes, 20 de febrero de 2015

Retornan









La desventura de los retornos

esos que el pecho no puede frenar

y que gotean cerrándote los ojos

retornan los vientos secos a mis labios

ya sin boca

ya sin piernas

ya sin cielos abiertos

retornan los espacios libres

libres de toda impunidad

avejentados y desnudos

espacios salteados de luz

donde las moscas se pelean

y tienen sexo soñando orgasmos de almíbar

y de mierda.






miércoles, 18 de febrero de 2015

In memóriam










Día 1

primer minuto de mi duelo
tedio
segundo minuto de mi duelo
tedio
tercer minuto de mi duelo
tedio
ya pasó casi un día de mi duelo
tedio
arrebatos de la existencia claman por su voz
pero mire usted
venir a morirse justo anoche
que desubicada
aunque no sé como se elige la noche exacta
le cuento que no fue una buena noche
ni alma ni flores le pude traer,
es que no compré en el camino
pensaba que ya estaba mucho mejor
la mejoría de la muerte dice la vieja de la otra cuadra
tedio.

Día 2

día dos de mi duelo
es el tedio más insistidor que conozco
un wisky me quema la risa y la memoria
exuda en mis manos el llanto
pero que rico es
el wisky, no mi llanto ni mi tedio
el tedio tiene gusto a ayer
al minuto de su muerte
a su cuerpo masticando adioses
desnudo y frío
 y mi llanto huele a mujer.

Día 3

día tres de mi duelo
ya se llevaron las flores, su pelo
y su olor
tedio
escucho su voz diciendo lo mismo
sus buenos días, sus mentiras, sus risas, sus milagros
un beso,
dos flores
y ya no puedo ver su rostro
tedio.

Día 2.542

ya viejos de muerte
la extraño
tedio.








lunes, 16 de febrero de 2015

Arrancarse










Arrancarse

arrancarse primero las ganas 

y de a poco 

las ganas son difíciles de apagar 

después las manos

esas que se esconden atras del tacto 

que ya ni el alma rozan 

arrancarse

pedazo por pedazo

arrancarse la desesperación de la mutilación en la emancipación 

de un rito ya absurdo como la muerte 

y tan inerte como una vida de cartón 

arrancarse 

desgarrando la carne, la risa y la desolación 

arrancarse 

arrancarse los dedos del pie

teniendo cuidado con los pasos dados

¿como arrancar todo un pie, sin tirar a la basura el camino? 

arrancarse las piernas

de golpe 

para no darse cuenta 

arrancarse los sueños y las camas 

intentando no molestar 

arrancar lo que ya no tenga arreglo 

como sacarse una muela 

arrancarse a jirones la piel y el deseo 

y este maldito cansancio 

arrancarse 

los días que fallaron 

las lluvias sin ella 

y otra vez el cansancio 

arrancarse en un grito 

todo. 







domingo, 15 de febrero de 2015

Reconociendo tus sonidos




                                                                     
                                                                                                                   Lo que me pediste anoche...





Reconociendo tus sonidos

tu ruido a mañana a la mañana

la voz de tus manos en la plegaria escalofriante de un cuerpo

reconociendo tus sonidos

el eco  apresurado de tus pasos tan dulces cuando llegas

y tan ensordecedores en la huida

tu voz

tu voz compartida, tu voz de vida

tu voz que tanto enseña, como reprende, como besa

tu voz

que me abraza, que me mira, que me desnuda de apoco

reconociendo tus sonidos

el aleteo frenético de tu risa

de tu risa que mira incrédula un amanecer de un sol lejano

que se mete por debajo de mi ropa

entre caricias y sueño

reconociendo tus sonidos a noche, a viento en el guayabo

a ventana que da a la calle

reconociendo tus sonidos

tan parecidos a tu nombre

tan parecidos a mis días

reconociendo los sonidos

de un sexo negado

por la angustia de una vida que no fue

a la sensualidad de un beso en las manos

y en las palmas de la noche.




miércoles, 11 de febrero de 2015

La triste y verdadera naturaleza de José









Cuando la careta chorrea pintura

y un cielo baja a nuestro sol 

la tormenta lava los excesos de la humanidad de José  

que deja de existir, deja de llorar 

que ya no se alimenta de lo que yo diga 

ni arma sus pasiones en un bar entre borrachos y prostitutas 

un José que hay noches en las que se parece a mí 

otras en las que se desnuda de vos 

madrugadas en que liba los sueños de tu cuerpo 

y mañanas que le duelen 

que le duelen mucho, mucho.






domingo, 8 de febrero de 2015

Renacer









Renacer

cien veces, cuatrocientas veces

renacer aunque mas no sea una sola vez

implica haber tenido que morir un día

morir acurrucado a la memoria de su voz

morir sin siquiera la sospecha de vivir

renacer te vuelve indiferente

a la vida, al tiempo

paradoja de muertes sin milagros

a punto tal

que solo su risa tiene sentido

solo su risa y el suspiro

el suspiro inmediato posterior al orgasmo

que mis manos llena de besos

cuando tu quietud le apaga la luz al alba.





viernes, 6 de febrero de 2015

Juan no miraba









Juan no miraba

juan desgarraba el tiempo

el aire entre los otros 

buscaba 

se buscaba huérfano de ayer 

del no saber 

Juan crecía arriba de los árboles 

en el cordón de la vereda 

quería ser multitud

pero las almas no le daban 

todas sus almas

Juan no se nombraba 

no se decía

no podía llamarse

hasta el silencio de la "irrespuesta" le habían robado 

Juan no miraba 

Juan desesperaba las calles, las mujeres

las abuelas 

buscaba atolondrado de ganas

en el medio del viento 

ese que viene de allá

de algún recóndito atardecer 

o de un pozo lúgubre y oscuro

la mirada de Juan increpaba

te manoteaba intemperante 

llena de besar tu piel, tu historia, tu memoria 

Juan no miraba

solamente buscaba. 




miércoles, 4 de febrero de 2015

Tocarte de luna








Tocarte de luna

de luna llena

salir al patio desnudo de focos

y poder leer tu cabello

tu mirada que dice noche

y conjugar tu cuerpo

recostado en ese viejo helecho

tocarte los pechos blancos

de noche blanca

de un alma tibia y sin color

darte de nombre mi propia alma

y bautizarte en mí

y que me esperes silente

como la noche

y con tus muslos desnudos

y abiertos.





sábado, 31 de enero de 2015

Entre mil manos










Entre mil manos, la del poema
estrecha
pundonorosamente avergonzada
escribir
escribir y decir tu voz
en ceremonial ritual
de la muerte de un silencio
y acariciarte
desde lejos

entre mil manos, la del sueño
que se mete en tu sexo
indiscreta
bífida ensoñación
en mi acá y en tu allá
de placeres estremecidos
lujuriando un alba desfasada

entre mil manos, la del miedo
temblorosa
abarrotada de distancia y piel
mano que escarba la carne de las noches
entre la melodía y Dios

entre mil manos, la tuya
la de la caricia
la de la promesa
enmarañado desafío de las ganas
y ese olor a vos
del que tanto hablas.







domingo, 25 de enero de 2015

Quien sabe












Quien sabe

quien sabe por qué tu cabello

ondea un mañana

como viejas heridas

quien sabe

quien sabe por qué mi patio

llora tu ausencia

masacrando soles

en mitad de mi día

quien sabe

quien sabe que manos

acariciaran tu piel

y cuales serán las que cerrarán tus ojos,

una noche

y a escondidas de la vida.






viernes, 23 de enero de 2015

¿En donde viven los poemas?










¿En donde viven los poemas?

en tu voz, en tu mirar al otro lado, en los gemidos de tu piel

un poema es capaz de vivir acurrucado en tu ombligo

aunque hasta yo sería capaz de vivir acurrucado en tu ombligo

no sé en donde viven

cuando yo también vivía, los veía perseguir mujeres por la avenida

jugar al fútbol en la cancha de "Central"

decirte lo bella que estabas hoy,

pero no sé donde viven

solo mí soledad espera que no hayan muerto

o por lo menos, no ese

el de tu ombligo,

aunque vivir implica morir.

¿En donde mueren los poemas?

¿En noches huérfanas de vos

en perfumes desgastados de cuerpos,

de distancia y de tiempo?

No sé tampoco donde mueren

cuando yo también moría los veía huir de las sombras de mujeres por la avenida

abandonar los partidos

y no poder volar en palabras un beso tuyo

en estos momentos en los que yo también muero

solo tu verso

por más que nos duela

nos ayuda a abandonar los sepulcros

y a que volvamos a preguntar

¿en donde viven los poemas?






sábado, 17 de enero de 2015

Te odio









Abismado en mi odio

casi me caigo en tus pechos

los que me diste ayer

esos dulces y sencillos

mi odio sabe las letras de tu cielo y tu nombre

las repite en voz baja

no le gusta despertarme en medio de la madrugada

mi odio es un odio educado

dice luna y se saca el sombrero

dice mujer y mira para otro lado

no te mira

sabe de lo que sos capaz

de tu piel hecha ardor en plena madrugada

de la exultante negrura de tus ojos

aunque de cerca ni negros sean

y de los apalabrados fandangos de tu alma

mira para otro lado y te odia

hasta mi odio te odia, sí

¿para que se abre el cielo entre las piernas y el alma de una mujer?

o entre los brazos de una mujer

si yo era un alma inocua

y era el mundo inocuo conmigo

no lloraba, debo reconocer que no reía tampoco

que me había visto morir y resucitar en una tarde de invierno

y andaba por los arrabales de Dios jugando a la bolita y escribiendo

no molestaba

habitaba los silencios agudos de un destierro,

pero tenías que insistir

y jugar con un fuego tan maravilloso como absurdo

y lógico, el que se quemó fui yo

ay amor !! cuanto te odio

en este momento se me escapa el odio por entre las piernas

de mi sexo sale odio

y en mitad de mi cabeza

toca los tambores de viejas despedidas

y es retoño de un diablo rojo de vergüenza

mis manos ya casi dormidas no quieren soñar con vos

tienen miedo

tienen miedo de traicionarme, de traicionarse

y gritar milagros de vos

ay amor !! cuanto te odio

en esta entera necesidad de tu ayer.








lunes, 12 de enero de 2015

Transformación













Aleteó dos veces 

descolgó su alma

y su boca partida de rojas palabras 

soñó con tu beso

y se estremeció de ganas,

pero ya era tarde

ya no podría tenerte

ya era toda un hada.










domingo, 11 de enero de 2015

A la tarde









A la tarde

en los días que tu cielo tiembla

a lo lejos y en voz baja

salgo a caminar

con mis rodillas llenas de ojos, con los gritos en pleno cuello

salgo a caminar con bastón y el alma en la mano

en la mano izquierda,

a la tarde

cuando mi cielo no se ve

salgo a pintar la vida

con las hojas de viejos otoños

y los fríos esos que vos domesticabas con chimeneas y besos

a la tarde

cuando ya deja de ser domingo

me encierro a llorar

si

a veces lloro

pero esas cosas no se hacen.








martes, 6 de enero de 2015

6 de enero









Cansado ya de zapatos 
en esta noche sin tiempo ni luna 
te regalo mi seis de enero 
yo ya no lo quiero
para que reyes y magos 
para que mí tiempo eterno
si me tiemblan las manos de tanto llorar tu pelo 

te regalo mi seis de enero, mi siete de agosto
mi catorce de febrero
ya no necesito este instante de luciérnagas desveladas 
de risas que se caen al otro lado del alma 
ya no necesito un Dios que me mienta tu cara 
ni más piel que la que se quema tejiendo la madrugada 

te regalo mis días, mis cielos y mi nostalgia.

Anoche 
anoche un niño lloraba. 









lunes, 5 de enero de 2015

El cuadro










Besa los bordes y es marco

refinado artilugio de un pincel imaginario

solo cuando una de esas noches se hace negra en el suelo

es obra, es lienzo

besa los bordes y es límite que la recorta

se desnuda y succiona la belleza de los ojos del que mira

pero ve el marco y llora

infinitos lugares de infinitos finales entre infinitos recuerdos

besa los bordes y no hay más espacio

los besa desnuda por las noches y los maldice en el día,

la obra ama la pared aunque no la pueda tocar

la obra no sabe que es obra solo por que existe el marco

y el que mira

no sabe que solo puede llorar la vida

pero jamás será vida

puede reír la vida

pero ni una mísera carcajada será cierta

la obra besa los bordes y es límite que recorta

besa los bordes y no hay más espacio

solo el beso es verdadero y lo que la limita

y para colmo hoy

la descolgaron

y ya nada tiene ni pared ni voyerista.






sábado, 3 de enero de 2015

Llamen a los bomberos











Llamen a los bomberos

a un bombero a dos, a dieciséis

se extrema el crepitar de Dios

se prende fuego

apaguen la muerte

empapen la cobriza luz de las cruces oxidadas

y de sus ojos

sus ojos queman en el vientre

en la ácida madrugada

llamen a los bomberos

a los que encuentren caminando

por la vereda

por los ángulos filosos de esta noche

quiero escuchar sirenas

muchas sirenas

que rompan en lluvia los miedos, los adioses y una flor

llamen a los bomberos

con cartas que tiemblen de soledad

chiflando fuerte

a los gritos o llorando

como sea

pero llámenlos

llamen a los bomberos

que Dios ha muerto

se murió quemado con su propio amor.






viernes, 2 de enero de 2015

Casi noche










Casi noche

cántaro abarrotado de mustios soles

que no alumbran

ni tus ojos, ni el aire que circunda tu olvido

mueren los soles de hoy

de tanto pintarrajearse los labios con tu piel

y gemir ese beso negro

negro como la idea de tu cabello

como los puntos finales de tu vida

negro de oscuro negro

tan malo como el blanco, tan triste como ella

casi noche

casi una pena.








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