Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

lunes, 31 de agosto de 2015

Lo que mis dedos sienten










Mis dedos hablan entre ellos

se rozan al oído

mis dedos planean tu piel 

se masturban 

recrean tu cuerpo 

uno debería tener más de diez dedos 

y más de diez días 

para poder soñar tu rostro

acariciar tus labios 

uno vive en sus dedos 

que estremecen su alma 

percibiendo los mundos

tu mundo y el mío

tus dedos y los míos 

albañiles de una eternidad que nace en la caricia 

tibia, complaciente 

mis dedos también complacidos 

te regalan un saludo 

se refugian en mis bolsillos 

y junto a mis pasos

lentamente 

se pierden acompañando 

la hilera de álamos 

que mi razón inventa.







sábado, 29 de agosto de 2015

La creación










Una mujer con las manos estiradas

con las palmas abiertas al sol

clama por la libertad de todos sus hijos

una mujer tendida y desnuda 

con los deseos en su piel estremecida 

en la palabra 

disfruta de ser mujer 

una mujer 

de rodillas sobre la tierra 

amamanta una semilla

y el barro le cubre los pechos 

y la vida es fiesta

y fiesta es la vida que lacera la tierra 

queriendo salir y ver tus ojos 

y el mundo y ese nuevo amanecer  

una mujer anoche salió a volar 

y se hizo mil estrellas 

y así  

cuentan los ancianos 

el mundo fue creado por esa mujer. 







viernes, 28 de agosto de 2015

Entre dos madrugadas a destiempo









Entre dos madrugadas a destiempo

te digo hola

te digo ¿muy bien y vos?

entre dos madrugadas

como con mis manos

tu fruta ya sin piel

que chorrea desnuda, jugosa

entre dos madrugadas a destiempo

soy polizón de las viejas naves

que huyen sin mar ni cielo

entre dos madrugadas

te habito mudo

en un silencio rapaz

que te toca robándote el ayer

entre dos madrugadas a destiempo

los espíritus de tu piel

envuelven mis ganas

las miradas que se esconden

del rubor de una vieja vergüenza

entre dos madrugadas

suceden esos besos guardados

que terminan siendo las ansias de una nueva noche

entre dos madrugadas a destiempo

te necesito

como a una mañana de enero

como a esa brisa fresca entre los huesos

entre dos madrugadas a destiempo

espío entre tus ropas

buscando tus pezones

tu voz diciendo el sexo

entre dos madrugadas a destiempo

tiemblo de adiós

y te pienso.











miércoles, 26 de agosto de 2015

Destinadas a no ser









Destino cruel el de las palabras que nacieron para ser silencio

farfulladas por lo bajo

temblando de agosto y tiempo

destino cruel el de las palabras que nacieron para no cruzarse

desnudas en los escaparates de tu boca

y tibias en mis dedos

pero mudas, vistas de lejos

destino cruel el de las palabras que nacieron para andar descalzas

que jamás se calzarán tus botas

ni mis sueños

destino cruel el de las palabras que de a poco van siendo nada

desapareciendo en el aliento de tu alma

vistiéndose de noche en los labios del día

destino cruel el de las palabras que no llegan a ser orgasmo

ni poesía

destino cruel el de las palabras

sin lengua ni besos

que dejan de ser palabras

solo por no ser nombradas

destino cruel el de tu palabra y mi palabra

destino cruel










lunes, 24 de agosto de 2015

A distancia










Sé de tu lluvia y tus días de verano

sé de tu noche 

del estruendo nuevo de cada cielo 

te adivino, te siento

me tocas la cara allá a lo lejos 

y me llamas 

y renegando la tarde 

miro la desnudez de la distancia

tu cuerpo imaginado

y te beso las palmas de tus manos

irónica manera de ser 

en un otro intangible 

al que acaricié miles de noches 

sin cuerpo ni cercanía 

sé de tu lágrima y tu valentía

y cada una de tus medidas

solo a vos se te ocurre 

venir a nacer adentro mío

desnuda y a destiempo. 






sábado, 22 de agosto de 2015

La sombra





                                                                                                        
                                                      La sombra no muere...
                                                  
                                                                                                                      Alejandra Pizarnik "Exilio" 







Yo no sé si es tu amor o la sombra de tu amor lo que besa mi memoria, nada más noble que una sombra, aunque estés muerto o tirado lleno de calle y frío, ella se recuesta, miente una espalda, se inmola e impertérrita hecha su figura en vos y te cubre protegiéndote del invierno. La sombra es de una entereza tal que no la amedrenta cualquier muerte, no, ni una muerte de esas del primer mundo y mucho menos una muerte de acá tercermundista, pobre, negra, más negra que tu pelo, yo creo que es la sombra de tu amor la que ronda por mis lugares, mis abrazos, por mis voces viejas, que anda guacha de paredes donde rascarse, que anda por ahí destiñendo noche, la sombra de tu amor llena de ojos negros y versos sencillos "se hundió de tarde en el río, dicen que murió de frío, yo sé que murió de..." yo nunca supe nada y menos de sombras, Alejandra dice que no mueren, yo creo que tiene razón, no mueren nunca yo creo que la noche no es otra cosa que miles de sombras de amores viejos que unidas cubren el cielo y el olvido. 










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