Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

miércoles, 23 de diciembre de 2015

Dejo











Dejo la rabia
demasiado peso tiene
me dejo vivir
me dejo soñar por las tardes de verano.

Dejo la ausencia
llena de pasos tuyos
me dejo caminar
sin odiar las huellas.

Dejo la noche
ya no es necesario calcular el día.













sábado, 12 de diciembre de 2015

Niño transparente













Has transparentado tus pasos

y nadie ve tu huida

has transparentado tus ojos

y a la muerte le da vergüenza su desnudez

y te cierra los párpados

mintiendo viejos sueños y noches tibias

has transparentado tu estómago

y un hambre gris, lleno de calle y de adiós

duerme y duerme

para olvidar el dolor y la impotencia

y has transparentado también tu fe,

pero ya no se ve nada.









martes, 8 de diciembre de 2015

En el medio del viento













Sucias esquirlas de piel y viento

maniobras de un sueño

que en las viejas noches de lejos fue milagro

acarician tu cuerpo

cuerpo azotado

cuerpo transido por viejos vendavales

que cierra los ojos

y ya ni mira

solo dice lo que nunca fue.









viernes, 4 de diciembre de 2015

Mujer de los minutos











Mujer de los minutos

minutos exacerbados de cielo

dame ese minuto

un minuto de vos

desgarro de tu piel

un minuto hecha mujer

un minuto de ojos abiertos

que de tan abiertos

duermen en la furia de un beso

un minuto de vos

parece poco

pero en un instante, es vida

vida arremolinada en desnudas eternidades

eternidades de calle y día

de calle y noche

un minuto de vos que empieza y termina en un adiós latente

que los dos sabemos destinado a ser tu adiós y el mío

un minuto de vos

lleno de piel

de gusto a vida

tu cuerpo y mi comida

mi cuerpo y el temblor

un minuto de vos

asido a las historias del día

y a aquella risa

un minuto de vos

pequeña porción de tus ojos

entre el parpadear y tu alma.





sábado, 21 de noviembre de 2015

Solo queda ofrecerle un vaso de vino












Un vaso de vino,

alcanzarle un vaso de vino

y un poco de noche

cuando el alma de uno se sienta tras la mesa

y lo increpa

solo queda ofrecerle un vaso de vino

un vaso de vino negro

ese vino que te recorre insurgente

y te raspa la garganta

y remoja esas palabras raras

que no suelen ser dichas

un vaso de vino

de manos tibias

cuando el alma de uno se sienta tras la mesa

y viene a cantarte las cuarentas

a mirarte de ojos fieros

de gesto adusto

solo queda ofrecerle un vaso de vino

mirarla de ojos tiernos

de sonrisa amplia

y tocarle el culo

si, al alma le gusta que le toquen el culo

y acariciarla desde la punta del pie hasta la razón

y sujetándole el miedo

de la forma más salvaje que se pueda

besarle la boca.







martes, 17 de noviembre de 2015

¿Como decir el decir?








¿Como decir el decir?

Si la palabra nace cuando uno menos la espera

y caminar hasta la palabra ya nacida

correr hasta la palabra

tomarla en brazos y arrojarla para arriba hasta el alma

y en los ojos de ella el miedo

un miedo ajeno pero que atormenta

miedo a que se caiga y se lastime

porque cuando una palabra se lastima se pone flaca, mustia

es una palabra que entristece

que se toma los colectivos llenos de adioses

y la aprietan, la empujan y en su tristeza solo se le da por llorar la herida

una palabra triste le duele a todos,

como una palabra alegre alumbra las noches

y te hace cosquillas en la garganta

hacé memoria me decía.

¿Te acordás de esas cosquillas?

Me acuerdo cuando se me engrosaba la vida y la garganta

y decía esas risas de nosotros

y el olorcito que tenían esas palabras

a pan con manteca

a café y cigarrillo negro

pero por eso ella tiene miedo

disfruta que juegue con la palabra

pero tiene miedo

tiene miedo a que se me escape de las manos la palabra

que se lastime.

¡Tené cuidado me grita!

Con una mezcla de enojo y risa

es que ve disfrutar a la palabra

pero tiene miedo.






miércoles, 11 de noviembre de 2015

La pared tiene un agujero





                                                                                                                               

                                                                                                                                     A Sofía 




La pared tiene un agujero 

con un sol colgado en plena tarde

no es ventana

no es alambrado de un cielo estrellado 

es falta

es memoria deshabitada

es la idea de su vientre

la tarde aquella

y de sus lágrimas.

La pared tiene un agujero 

un agujero que no sabe de adentro o afuera

de este lado o el otro 

no sabe, 

ni siquiera sabe que es agujero 

él cree que existe 

se ofende de imaginarse ausencia 

algunos agujeros tienen eso

delirios de ser 

como en la cabeza de un suicida

o por donde entra el pie en la zapatilla 

delirios de ser.

La pared tiene un agujero 

huérfano 

sin futuro aparente

por él se sale a la vida

y entra la lluvia 

aunque a veces entra la vida

y la lluvia moja solo la vieja calle. 

La pared tiene un agujero 

por ahí el lunes vi su rostro

la llamé

y entraron la lluvia y sus labios 

La pared tenía un agujero. 



  



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