Detrás de la ventana

Hoy me tomo una licencia y no publico poesía, les dejo un micro relato, igual espero que les guste

Se prendió un cigarro detrás de la ventana, un cigarro de manos viejas, de manos que temblaron por primera vez esa fría noche de lluvia, dio una pitada y exhaló todos los rostros, rostros que gritaban feroces, llenos de invierno,  desfigurados de ayer, de miedo, se prendió un cigarro detrás de la ventana, desnuda, llena de arrugas, detrás de la ventana la tormenta, detrás de la ventana la lluvia, entró a la casa, tiró el cigarro, miró por la ventana y la mató.

Descarada

Que descarada esa niña al creerse enamorada
si no se desnudó en mis pupilas
de brazos prénsiles y memoria degastada
ni me pidió la vida rebosante entre mis piernas
aullando mis ganas.

Que descarada esa niña al creerse enamorada.
Aturdiendo los soles no se besa la noche
ni se sueña la luz ni tu piel clara.

Que descarada esa niña al creerse enamorada
sin mis jadeos humedeciendo su madrugada

Que descarada su voz

milagreando la mañana.

Caminar el ayer

Caminar en los pensamientos de ayer

pensar en el camino de hoy.


Sincretismo de cuerpos en un tiempo

que se raspa las rodillas en tu alma

y te mancha los zapatos nuevos

que ya no te descansarán ni a vos ni a mí


simplemente tomarán el viejo tren

ese que atraviesa dos puentes, tu cuerpo
y este horror.


La nieve se va a casa en tus zapatos

y ni los recuerdos del blanco te llaman.


Es barro, todo el cielo

y tus ojos,

todo barro

y sólo

mi cuerpo temblando de cielo

se hace luz y vuelo
en una bahía de árboles entristecidos por el recuerdo

pero gigantes de años y
hechos anillos.

Que aprietan la vida
tanto
como tus abrazos a la madrugada

capaces hasta de hacerte creer la primavera.

El vino

El vino se acuesta de espaldas en la copa

estira los brazos

y se deja ir.

Y es una lágrima su única huella

y es reposo y es olvido

es vuelo atardecido, aterciopelado

de un rumor de ayeres

rojos miedo

reblandecidos de chocolate y tabaco.

El vino se acuesta de espaldas en la copa

estira los brazos

y se deja ir.

Y es cosecha agradecida de sol

y son tus labios

la furia arremetida

de tiempos silenciados y minúsculos

y es la copa y tus manos

y el ruido a noche

que completan un vino

que extasiado

se acuesta de espaldas en la Copa

estira los brazos

y se deja ir.

La apatía

La apatía me muerde los dedos

los lame

los saborea 

se excita con cada uno de ellos

la apatía no quiere que escriba más

y mete mis dedos en su boca

y los hace un sexo que adormece

que miente un tiempo que no existe

y una vida de palabras al filo de la
 muerte

y por momentos me gana y todo me importa un pito

y ni mi cielo

ni sus ojos

ni eso que llaman Dios

nada resucita mis dedos

ya indiferentes y mustios

sin fuerzas,

creyéndose  cansados

sin fuerzas

creyéndose libres y plenos

vástagos de un mundo manso

sin fuerzas

ni para ponerse a mear en la puerta de
la Academia

la apatía se muestra en cueros y su desnudez es soberbia y

me invita a que vuelva una y otra vez a fornicar con ella 

pero no sabe

no sabe de la llama

del orgullo hecho misterio

de la risa de esa mujer

no sabe nada

menos mal que la apatía muere al pecar
de ingenua

o tal vez

el ingenuo soy yo y

es todo un montaje de ella

para que me revele

y siga escribiendo

por que todavía no terminé de decir.
  

Tarde de otoño en Rosario

Frío
la tarde está mojada
mojada de calle
y gris.
Julia mira a lo lejos
arropada de sueños.
Frío
el frío es azul
 es más azul en la ventana
Dorotea abre los ojos del día, del tiempo
recién levantada
y Lucía se come de a uno los dedos
que ayer le sirvieron para contar, contar amores
amores y mañanas
Frío
no solo la tarde está mojada
todo está mojado
todos andamos por la ciudad con sobretodos largos
largos
y del mismo mustio y viejo color.
Frío
y la siesta tibia estremece el sueño.
Dos que se van
y saben que jamás volverán a verse
y adentro
adentro mi mano llora entre tus piernas
y la tibieza de tu sexo y la de mi tarde
ponen la pava
y empiezan el mate.

El panal

La cuidad es un panal

con avispas retorcidas y cansadas

cansadas de sueños furibundos

y de las putas alas 

 -Que estan ya sin piel,
llenas de ollín y rabia-

Una rabia de avispa urbana

que se olvidó de volar

hacia los cielos perfumados de mañana.

La ciudad es un panal

sobre una vieja rama

nadie sale

aunque duelan

tu cielo lejano

las paredes oprimiendo el tiempo

y el ruido al afuera.

Nadie sale

y es todo igual

la noche, el día, tu cara

todo igual

todo se parece a esta muerte
 ciudadana

que un buen día

cumpliendo  con su trabajo de muerte

 te quiebra las alas.

Todo es igual

la ciudad, la muerte, tus ojos y  el mañana.