Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

viernes, 31 de julio de 2015

Detrás de las sombras









Detrás de las sombras 

dos letras, mil puntos, un silencio 

la palabra. 

Tu sexo mojándose en el adiós

y la tarde 

toda la tarde hecha sol

sobre los adoquines besados de árboles 

y los gritos con sordina 

de aquellos tacos de mujer.










miércoles, 22 de julio de 2015

Las casas altas









La mañana tienes soles bajo la cama

que salen a la calle

desperezados de noche

que corren y corren

soles con los pies descalzos y lastimados

de tanto pavimento

de tanto llorar miseria y tiempo

la mañana amasa todas las noches un sol nuevo

que será la herida y la sangre

de un nuevo día

la mañana tiene soles hambrientos por las calles del centro

soles flacos y harapientos

la mañana usa los soles ya sin pies por la huida

para entibiar las casas altas

llenas de zapatos

de soles sin sangre en los pies

la mañana sabe que es invierno

que hasta el frío tirita de cielo

y cada vez necesita más pies

más pies en pena

para que la risa de los menos

sea carcajada de sangre llena

la mañana sufre

se da cuenta

que tiene soles bajo la cama

y que no quieren salir

el mundo los cansa

los usa y los mata

la mañana a esta altura

esconde los soles

los esconde bajo la cama

y que de una vez por todas

se mueran de frío en las casas altas





domingo, 19 de julio de 2015

Por piedra y sol

                                                                                      






                                                                                                       A Elim


Por piedra y sol
se refriega el agua que saciará tu sed,
por sol y piedra
el cansancio, la espera
una palabra
el estridente sonar del alma llamando
y la calma
siempre trae calma,
por piedra y sol
la opulencia intacta intenta la pasión
entre las piernas de un Dios
que ya no sabe de oraciones,
por sol y piedra
se filtra tu respiración
de inquieto susurro
de descubrimiento,
por piedra y sol
te vi soñar de tarde
calurosa, ardiente
desnuda
desafiando la piedra
y diciendo con tus manos
llenas de sol
mi nombre.





martes, 14 de julio de 2015

Revolcarse en el piso









Suelo, desfachatada caricia

ver los días desde los tobillos
y a la noche verle los calzones
duro y tierno lecho
de azúcar y de cal
y enroscarse en un risueño torbellino
jugando en el piso
sin miedo ni crueldad

así
así quiero vivir la eternidad
revolcándome en el pasto, en la cocina o en tu cuerpo
ajeno a toda prenda de vestir
con el pene y las nalgas alternativamente besando el sol, los mosaicos y tu vientre
así quiero vivir la eternidad
aunque me digan que soy de eternidades magras, escuetas
no importa, a vos que te importa
si total a ella la declaro eternidad
y a vos y a vos y a vos,
a vos no
así quiero vivir la eternidad
revolcándome en la libertad de ser,
en el mañana
en el hueco que deja el despertador
así quiero vivir
y morir
que son partes de lo mismo.







viernes, 10 de julio de 2015

¿Que pensará?









¿Que pensará esta muerte de domingos a la tarde

cuando se sienta a mi costado?

¿Que pensará de los bullentes cielos

de esos viejos veranos?

¿Y tu voz?

esa que estalla inmóvil en mi mano

¿Que pensará tu voz?

¿Será verano, será muerte

o simplemente gritará cielo y domingo cerrado?








martes, 7 de julio de 2015

Agazapada









Agazapada

a centímetros del vuelo

sorbiendo tu cielo

agazapada

a punto de llorar

de alas cortantes

al borde de la ilusión

agazapada

refugiada en la noche

en tus ojos que dicen

que desesperan

agazapada

desnuda, en los labios de Dios

así

así estaba Julia

esta mañana y a punto de nacer.






domingo, 5 de julio de 2015

Dijiste rabia









Te sentaste de ese lado

dijiste rabia

te sentaste entre palabras

dijiste rabia

yo te prefiero de pie

con la sonrisa alta

de pie se dicen más palabras que sentado

mejores palabras que sentado

de pie se dice yo

de pie se dice dispara

dijiste rabia y no te paraste

ni de ira, ni de horror,

no te paraste a ver el muerto

te sentaste de ese lado

y solo extrañaste

solo te masturbaste con el sonido

con el eco de una palabra retumbando en el adiós

dijiste rabia

palabra que se dice de puño en mano

cerrados los ojos

y de labios furiosos

dijiste rabia

sin entender o saber o querer

que la rabia no se dice, se grita, se escupe

la rabia se besa

se besa de labios ensangrentados

te sentaste de ese lado y dijiste rabia,

ya no digas.





martes, 30 de junio de 2015

El vidrio de mi ventana







Noche sin lunas, ni Dios, ni besos

como tiembla el vidrio de la ventana

a veces pienso que no quiere ser ventana

que hubiera sido más feliz extasiado en vino

o muerto de calor en una taza

estremeciendo las manos de un obrero en pleno junio

o espiando en el baño a los incautos

que se yo

pero no ventana

y en las noches como estas le teme a la lluvia

a la tristeza

y a mis miradas suplicantes lastimadas de espera

es cierto, no nació para ser ventana

destino cruel

del que tiembla

del que estremecido solo quiere ver el sol

y es noche sin luna

sin lunas , ni Dios, ni besos

y es noche sin vos

y él lo sabe,

sabe que solo fantasmas corren desnudos por el patio

y solo ríen la transparencia huérfana de cortinas,

si no nació para ser ventana

tengo miedo que se quiebre

que explote en almas

y que deje caer cada uno de mis secretos

los nombres escritos ya sin dedos

y toda

pero toda la tristeza.





jueves, 25 de junio de 2015

Tengo el amor secuestrado










Tengo el amor secuestrado

con inmaculados pedidos de recompensas

de voces viejas

de resquebrajados gritos de ayer

tengo el amor secuestrado

no sé si estará bien cuidado

si estará sano,

en las noches temblorosas

le beso el recuerdo

la nariz

y lo aliento a soportar la espera

tengo el amor secuestrado

las pasiones en suspenso

un clavel blanco

las manos trémulas

y la voluntad persignada

tengo el amor secuestrado

la noche y dos besos llanos

tengo el amor secuestrado,

pago.






lunes, 22 de junio de 2015

Mujer de formas









Era una mujer de formas 

de todo tipo de formas

venía a casa 

saltaba el tapial, los sueños y la melancolía 

se escondía hasta las dos de la mañana 

y con los sueños raspándole las rodillas

explotaba en algunas de sus formas de lleno en mi cuarto 

era una mujer de formas 

de todo tipo de formas

sabía decir noche, las noches  

y en su decir las orejeaba, las espiaba 

y cuando tenías una buena mano

ella, 

desnuda sobre la mesa

jugaba su mejor amanecer, 

cuando yo quería era espigada,

tan alta como mi fe

a veces muy bajita 

otras seria, tan seria como una flor

tan gorda como mis brazos más abiertos 

y tan flaca como una "i" 

era una mujer de formas 

de todo tipo de formas

un día mojada de lluvia y sed 

recitó sonetos, romances, versos libres 

y hasta una octava real

y ni siquiera sabía hablar 

sus labios eran sus besos

su lengua te tragaba, te acariciaba, 

se ponía impertinente 

y de apoco le daba forma a la alegría 

era una mujer de formas 

de todo tipo de formas

una noche ya de día 

se vistió 

se pintó los labios, el adiós 

y entre la lluvia y el sol de la mañana 

se hizo arco-iris. 







viernes, 19 de junio de 2015

En franca rebelión









Gritos

aullidos, estridentes miradas

gritan todos

todos inundando la soledad de gritos

la soledad y las ruinas de la vieja casa

y las cafeteras que rebalsan de nervios

y los televisores

y las medias naranjas que jamas encontrarán su otra mitad

y más gritos

y nadie sabe que es gritar, pero gritan

y en franca rebelión

camino en silencio

en un silencio que resquebraja miserias

un silencio que desnuda

un silencio que me enseñó ella,

en franca rebelión

mis pasos callan

sueñan con la ausencia

con ser la pequeña palabra

diminuta

la pequeña palabra

corta y reducida

esa palabra que te arranca las tibiezas

y se puede acariciar

no todas las palabra se pueden acariciar, algunas ni tocar se pueden,

queman,

en franca rebelión

tiemblo desde las puntas de mis dedos

y soy silencio que enfría

que se estira en los ventiladores

y te hace tiritar de un silencio cimarrón

que es pura gracia

pura gracia y rebelión.






miércoles, 17 de junio de 2015

Hoy no me acuerdo










Hoy no me acuerdo

esto no me lo acuerdo

silencios

muchos ruidos de vida

y pequeñas estridencias de muertes

y esa añoranza de un recuerdo tuyo

tu rostro dibujado

tu voz negada

recuerdos de bordes filosos

y piezas rotas

pedazos de silencios arrumbados al pie de una ventana

de una ventana abierta

de las que se vuelan las almas

un silencio de radio

de imágenes sepias

infidelidades de la memoria

de desganas

de viejos rostros llenos de humedad y tarde

hoy no me acuerdo

desgarrando la memoria

jirones de ayer y tiempo

hoy no me lo acuerdo

desgastes de la piel de un cielo de ayer

de la epidermis del adiós

comezón de las mañanas tibias del otoño

como preludio a vertiginosos olvidos llenos de inviernos

hoy no me acuerdo,

no me acuerdo de nada

será que la muerte tiene formas raras de ser feliz.









viernes, 12 de junio de 2015

Una mesita de luz sola









O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.



Fernando Pessoa 






Los otoños por la mañana 
tienen las horas tibias
un sol que finge un verano
y tu voz garabateando el amor. 


entre fronterizas sábanas
los límites del sueño se disgregan
y las partes me afilian a tu ser 
estiro la mano y la esperanza 
y solo está la puta mesita de luz

puta y sola en un costado de la vida 

casi como el sachet de leche de la semana pasada
o la media porción de pizza muerta de frío y de sed 
o esos medios limones temblando de abstinencia 
sin tequila ni piedad
solos, secos, encandilados y solos 
en esta vieja heladera mía 


los otoños por la mañana 
tienen la miseria de ser eso
de ser por la mañana.
¿A quien se le ocurre ser otoño a la mañana?


lo cuerpos tiemblan de mañana 
se confunden 
alucinan café y más café 
los ojos de la gente no se resignan a ser ojos 
si todos sabemos que las mañanas no se miran ni se admiran 


lo único que salva la mañana 
y sobre todo estas mañanas de otoño
son tus pezones erectos 
tu pubis entibiando mi pierna 
y esas palabras tuyas 
y tu noche 
y tus buenos días 
y esta lejanía 
sin tu mesita de luz 
solo con está puta mesita de luz mía
puta y sola en un costado de la vida. 








                                     

martes, 9 de junio de 2015

Azahares y azar









Tardes de azahares blancos

y de rojo azar

blanco tejidos en las manos del tiempo

y un rojo azaroso que baraja destinos que soñar

blancos de agigantados aromas

y rojos que no saben callar,

bajo el naranjo

y crucificando la tarde

los dados se juegan un mirar

una suerte de vidas añorando

y tus ojos pícaros cansados de esperar

un vaho a sexo revienta en el alma

a la tarde

encontrando su suerte

y perfumado el beso

abre tus piernas y tu cielo

tus nalgas, mi soñar,


cuando la vida se desnuda entre tus piernas
no queda otra que besar.








domingo, 7 de junio de 2015

Mis lunas










Tu luna se parece a mi luna

a esa de la mesita de luz

siempre es bueno tener una luna en la mesita de luz

por si el insomnio tiene mucha lozanía

y es noche oscura

por si la madrugada se hace sol entre las putas ovejas

y la piel grita y se desgarra en deseo y vos no estás

las lunas de las mesitas de luz son lunas tenues

que caben en tu mano

y entre tus palabras agitadas en medio del amor

las lunas de las mesitas de luz son lunas especiales

lunas sin cielos, llenas de polvo y con olor a cajón

a esta luna mía te la olvidaste vos

la luna y el corpiño

las miserias y el adiós

nadie sabe donde deja el olvido

no puedo reprocharte eso a vos

pero por suerte tengo el cajón lleno de lunas

de lunas y alguna que otra maldición.





viernes, 29 de mayo de 2015

Los fantasmas no existen













Hay mujeres que regalan los días 

como si fueran propios 

hay hombres que cuentan los días 

como si fueran rejas 

hay días que se arrojan al vacío

como si la noche intimidara y no supiera 

que los fantasmas no existen 

que ya se fueron todos al bar de la otra cuadra 

y que solo beben

y esperan que amanezca en la tímida sonrisa de ella. 



   






miércoles, 27 de mayo de 2015

¿Cuan alto vuelan las palomas?









¿Cuan alto vuelan las palomas?

tan alto como tu piel resista

tan lejos como la noche la piense

la paloma vuela y no mira para atrás

las palomas no saben mirar atrás

el pecho es escalofrío

cuando de tan viva

la muerte rompe en aleteo

de júbilo fugaz

de tarde abierta

¿Cuan alto vuelan las palomas?

díganmelo ustedes

los que han quedado

con las manos abiertas al claro del sol

con los blancos de fuga de un vuelo libertario

estrellado en la mirada

¿Cuan alto vuelan las palomas?

no sé, simplemente no lo sé

tal vez tenga razón el chico que corría al rededor de la tumba

"la palomas no saben volar" dijo

y se fue.






viernes, 22 de mayo de 2015

Detenida









Detenida

en un desnudo que no se queda quieto,

con viejas ganas amontonadas en la cien

gatilla el morbo de sentirte viva,

de llorarte muerta

madrugada rastrera

con bocinas de trenes lejanos

bocinas que cortan el frío estrellándose en tu alma

y el ser despliega su estridencia

y es mamarracho y es despedida

detenida

sublime en el instante

desnuda, silenciosamente desnuda

tu ayer se desgarra en mí

y mi hoy, hoy que es solo un hoy de mis últimas noches

se libera

destierra una vieja mentira y una nueva y miles de mentiras

una detrás de la otra

detenida

y a pesar de todo

tu inmovilidad de firmamento

de un blanco de Carrara

cierra lentamente los ojos

y mi pecho se queja

te siente correr por la noche

y a través suyo

aunque detenida

ve como gritas desesperada e inmóvil

sin poder más que el grito del tero

detenida, sin más a donde ir.








miércoles, 20 de mayo de 2015

Tus miedos y los míos









Todos tus miedos rajan sus nudillos golpeando mi puerta

puerta que robustece

y es puerta para mí y para vos

las puertas tienen eso

son puerta de los dos lados

todos tus miedos

desgarran su piel de miedo

y abajo tienen más miedos

miedos escondidos

miedos que tienen miedo

de si mismos y de vos

todos tus miedos se pintan los labios en espejos rotos

y se ponen demasiado colorete

son miedos que dan miedo

no puedo dejarlos entrar

no tengo camas disponibles

mi cuerpo está lleno de miedos también

hay miedos vitalicios

miedos niños, que balbucean sustos

miedos tiernos como tus ojos

miedos furiosos como tus ojos

hasta me formaron un sindicato de miedos

y cada dos por tres hacen paro reclamando tu piel

no puedo dejar ser a tus miedos en mí

quizás

alguna noche de estas

te invito a cenar

y que el vino nos emancipe del horror.





martes, 19 de mayo de 2015

Recorrer la tierra










Recorrer la tierra

con los pasos elementales

que recorren el tronar del alma

como se recorre el día

tu espalda

una verdad callada

recorrer la tierra

descalzo de tiempo

tan lento como tu besar

sabiendo del lugar que ocupan tus manos

orando en la semilla

recorrer la tierra

la furia campesina

recorrer

y saber cuando

bajo tus pies en parto natural

la tierra es meridiano

es sol indicándote el silencio respetuoso

de haber encontrado ese

que de entre todos los cielos

es tu lugar








domingo, 17 de mayo de 2015

Necesitar la música









Juan andaba por los aires comiendo corcheas

negras, redondas

Juan para vivir necesitaba música,

mujeres cantando por la calle

viviendo la calle

Juan para vivir necesita las voces de su pasado

esas que le desaparecieron al dormir

necesitaba dos caricias de La

y una corista afinando su mañana

Juan para vivir necesitaba tu voz

un arroz con leche

y no mucho más

Juan no cantaba ni tocaba

pero sabía de la alegría,

de la piel revolucionando el aire con la primer nota

de las caricias al bailar

Juan para vivir necesitaba música,

la mitad de un cigarrillo

tu sonrisa en un pentagrama

y muchas tardes como estas

tibias, de tostadas con manteca

y un café con leche entibiando el otoño

Juan para vivir necesitaba música,

necesitaba sueños cantados en Do

y el susurro de tu cuerpo al hacer el amor

Juan para vivir necesitaba música

sólo música








sábado, 16 de mayo de 2015

La vida no te deja dormir








La tarde arropa mi cama y mi cama a mí

sin saber que la vida

anda en bicicleta por la vereda

y es ella

la que en estas atormentadas tardes de invierno

golpea la ventana

y golpea hasta que le sangran los mañanas

la vida es insistente

se empeña en que sea ella

y no otra

la que un día te va a matar,

pero mientras tanto

le gusta joder

por algo es la vida y no el vida

la tarde piensa en ella

yo ya no

me mete su risa entre las sabanas, entre las piernas

y lo que iba a ser mi siesta

de un recuerdo en otro

se desmadró

la siesta debería venir con seguro de sueño

compañías de seguros !!aseguren las siestas!!

ya no se puede estar tranquilo ni en tu propia siesta

a la tarde uno la quiere retener

y es arena y es dolor filtrándose entre los nudillos del tiempo,

la tarde se parece a la vida y a ella,

si yo sabía que hoy no podría dormir

¿para que yazgo,para que intento lo imposible?

mejor me levanto

y me voy a andar en bicicleta.







jueves, 14 de mayo de 2015

En los muros de una ciudad noche










En los muros de una ciudad noche
no se leen los gritos del pueblo
solo la imperceptible negrura de la noche
que se arrima a las paredes
masturbando ladrillo por ladrillo
y en orgasmos de violencia y engaños
quedan los hijos de nadie
babeando pegamento

en los muros de una ciudad noche
el amor no apoya su espalda
ni la de ella
los que miran para atras
solo aventajan al miedo
no intentan remediar pasados

en los muros de una ciudad noche
hay balas, gritos, puñaladas
y tengo frío
en los muros de una ciudad noche
solo puede hacer frío
en los muros de una ciudad noche
la frontera propia
la imponen tus ojos parada en la puerta
cuando te quedas a dormir

en los muros de una ciudad noche
ya la vida no cuenta hasta cien
esperando que se escondan las muertes.







martes, 12 de mayo de 2015

Nada más impersonal que un nombre










De nuevo tu nombre

nada más impersonal que un nombre

si digo María

¿A cuantas mujeres digo?

¿Será a ella a quien sueñe?

Nada más impersonal que un nombre

María D; María E; José María

y la eternidad se duerme en los brazos de Dios

y la llama mamá.

Nada más impersonal que un nombre

¿Te nombro, la nombro, lo nombro o los nombro?

La noche le grita a la noche,

pero porqué no se ve

la noche quiere que vengas y se confunde

y me llena la habitación de gente que responde a su llamado

¿Por qué siempre son los otros los que vienen?

Nada más impersonal que un nombre

los nombres deberían tener límite de personas

y las personas de adioses.

Van once José al registro civil, nada, solo se aceptan diez

que se llame Eduardo, o fíjese alguno que haya pocos

 igual siempre es mejor que un número

imagínese amar al diecinueve o peor aún, amar al 18.634.542

yo prefiero que se llame María

aunque tenga que gritar su nombre 18.634.542 veces

y así y todo, no venga

que se llame María

un nombre,

nada más impersonal que un nombre.






domingo, 10 de mayo de 2015

Hacer fila









Tienen sed

tienen el hambre percudida en la memoria

y la piel triste

los días le bajan la luz, la música

los deseos

los días son todos iguales

son lunes, son rojos, son miércoles

son días inconclusos

sin tiempo, sin crepúsculos,

eunucos

y ya no quieren

eso sí

no quieren ser noches de invierno

saben que no quieren

hacen fila en la vida, en las tardes

en las veredas plagadas de cielo

en los gritos

hacen fila, solo fila

filas inertes, filas que queman

filas que empiezan donde se termina

y se preguntan quien pagará

sin saber que está todo pago,

todo

incluso la muerte.







miércoles, 6 de mayo de 2015

Mi mano derecha









Mi mano derecha muere

despacio y fría

con fríos de inviernos pasados

fríos robados

mi mano derecha no quiere morir

pero se muere

como mueren los que alguna vez vivieron

mi mano derecha mira a mi mano izquierda y después se tocan

mis manos se hacen el amor

la izquierda sabe del dolor y la besa

la derecha sabe del favor y le agradece

mis manos alguna vez se amaron

ya no, hoy son dos antagonismos

hasta dudo si son las mismas

esas manos mías que odiaban trabajar

que odiaban decir adiós

y transpiraban tu amor a las cinco de la tarde

para las cuales acariciar tenía gusto a vainilla

a chocolate caliente

mis manos eran manos que no sabían orar

manos cortadas por la avidez de final de libro

manos que acucian tambores

rompiendo por las calles llamando un carnaval

manos que no saben de tu piel

ni de tu humedad

mi mano derecha ya no se ríe

salvo cuando le tiro un beso a la vecina

y parce revivir

y se llena de ganas

pero aunque la vecina devuelve los besos

mi mano derecha sabe que nunca será caricia

y muere

muere la muerte que solo la pena puede morir.




miércoles, 29 de abril de 2015

Cuerpos









Cuerpos en cueros

a mitad de cielos, sin distancias

cuerpos con sabor a té a las cinco de la tarde

tu cuerpo tiene gusto a mi cuerpo

y es semen y es rocío

pequeña vida distraída

que muere y nace en un temblor tan definitivo como la muerte

y tan diáfano como tu vida.








viernes, 24 de abril de 2015

Vida











¿Que se espera de la tarde ?

¿Se esperará lo mismo que se espera del carcelero

o del señor de la esquina ?

¿Del libertador

o de la rosa caída a mitad de cuadra?

Nada, no se espera nada

todas mentiras

no se espera ni nos esperan

nada

la única que sabe de su tiempo es la muerte

y calla

ella si espera, a nosotros nos espera

solo miráme ardiendo en tus últimos intentos

no esperés nada

agarráte fuerte de mis ganas

y llenémonos de cielo los pies y el alma

agarráte fuerte,

no te caigás

que tiemblen los álamos  en tu mirada

en la tibieza ocre de un mañana

un mañana que no espera nada

que late,

que es tibio rubor seco de estepa

un mañana

que de tanta tarde se hace ahora

y se hace sol

agarráte fuerte

que eso que hoy te arde en el pecho

se llama vida.







viernes, 10 de abril de 2015

Insolente rebeldía de ser








Te fui y no te fuiste 
te silencié comiéndome tus letras
y en un zigzag vertiginoso 
mis manos regurgitan los ayeres. 

A martillazos derribé tus estatuas de soles 
tus ya rotas estatuas
no hay nada peor que intentar destruir lo intangible
y ni te digo intentar los martillazos esos
esos que se escuchan en el patio. 

Doblo la mirada, 
la surzo, 
intento remendarla  
y solo veo fragmentos dispersos 
fragmentos 
no logro el entero
tu entero

Insolente rebeldía de ser 
y ser 
en mis veredas, en mis amaneceres 
en mi sexo 
en la parestesia de mis manos 
intentando recordar una caricia desnuda
lejana, milagrosa 
inexistente.  

 
Ya no sé más que hacer 
mis tripas hacen ruido 
tienen hambre de vos 
Te fui y no te fuiste.


 




martes, 7 de abril de 2015

Tarde y arcoíris









Tengo la tarde atragantada de arcoíris
venir a formarse en techos ajenos,
tengo la tarde a medio escupir 
a medio tragar, 
venir a romper el blanco
tiene rojo, tiene verde y un amontonamiento más de soles 
pero ni un poquito de blanco 
acá la tengo, 
malhechora, rantifusa, infausta tarde 
ya arrancamos doliendo el día 
tarde 
y encima con arcoíris 
ni con el nombre la pegamos
tarde
la tengo atragantada 
dieciséis mates y no alumbra, 
el cielo me golpea el pecho refrenando la noche 
y nada
porfiada como tu luz 
aferrada a mi cuello haciéndose uña, 
resbalón y ligadura 
tarde de esas que no dispersa un aguacero 
que sin que te des cuenta 
te entra por las rajaduras de los techos 
de tu casa, de tu alma, de lo que tengas rajado
y se queda
no se va. 
pero te aseguro que no se va
estática hidalguía del inconsciente
no se va 
tengo la tarde atragantada de arcoíris
tarde y arcoíris 
no compro más 
si por lo menos alumbrara con un poco de blanco 
harían del rojo y el verde un lindo lugar 
ya no vienen los arcoíris ni las tardes como las de antes 
tengo la tarde atragantada a media alma 
y mis ojos viejos ya no te ven 
que venga la noche por piedad  
esa que desaparece los arcoíris 
los propios y los del vecino 
y ya está 
no compro más 
ni tardes ni arcoíris 




jueves, 2 de abril de 2015

La memoria








Y la memoria te vuelve a desnudar

a saquear

cuando rompe el día lleno de gris

de un viejo abril

de hojas muertas y vivas metrallas

y la memoria tiene frío

la memoria sangra por los costados abiertos de las veredas

y de negros silencios

veredas que pisamos todos los días

y silencios a grito pelado que temblamos también, todos los días

y sabemos y recordamos

y caminamos arrastrando las almas,

los pies

y algún que otro viejo amor

la memoria trae un pan duro

que rompe los dientes de los pobres países pobres

y no les saca el hambre, ni la ira

al contrario

solo rompen y rompen

desdentados ocasos de furias

de imposible rebeldía de manos anudadas de hambre

la memoria nos marca el día

y hace la lluvia en las tardes de mate amargo

y nos despierta, y nos dice ayer

y que recordemos

y nos muestra donde tienen el culo

para que por fin un día

se lo llenemos de patadas.





lunes, 30 de marzo de 2015

Una gaviota es degollada








Una gaviota es degollada

en las cuerdas de su arpa

sangre y dulzura

se derrite la muerte en el oído

en mi oído

entre mis piernas

una gaviota es degollada

sin avisos fúnebres

entre notas tembladas en las manos de Dios

una gaviota es degollada

se estremece, se resiste

a la muerte y al silencio

cuando la oscuridad te mira cerrando los ojos

la gaviota extiende sus alas

alas tan inertes ya como tu caricia

sin piel, sin un cielo donde volar

compungidos pinchazos del alma

rojo furia

plenos de luz y brillo

la sangre brilla más dos relámpagos antes de la muerte

la gaviota se estremece

entre nuestros cuerpos de música y miel

y del pico se cae tu nombre

y cual arrebato marcial los funerales del alma

se hacen requiem

y tus ojos los arpegios finales de mi ser.



  

sábado, 28 de marzo de 2015

Hay días








Hay días en que me levanto dormido
ebrio
de tiempos temblorosos
me mañanas zigzagueantes
así mi cuerpo araña tu falta

hay días en que me levanto con olor a arándano
de roja furia
con sangre en las ingles y en el vocabulario

hay días en los cuales no me levanto
que no me duele la urgencia de vivir
ni de tocarte los pechos
no me levanto

hay días que a veces
los pájaros no tienen relojes
o ganas de cantar
o no sé,
los pájaros son sumamente arrogantes y creen volar
ilusos
madrugan por que creen que levantarse temprano les dará las alas
que usarán en la tarde para completar la farsa

hay días que el circo desgarra sus carpas
el hombre bala estalla más de lo habitual
y el sueño con tu rostro adentro se desvanece en medio de una realidad
de luces de neón
y desnudas mentiras

hay días como este en donde se avista el final
donde todos los pedazos de mí te extrañan
pero llega el fin
llega y las luces de la sala se encienden
y nos marchamos contentos de haber sido estafados.





jueves, 26 de marzo de 2015

La nada






                                                                                                                a María del Rosario





La nada

la nada desteje la madeja de mentiras

de cabellos ensortijados

una por una y por miles

ingratitudes muchas

abajo del brazo, al costado azul de la ventana

bajo la sombra del guayabo

en el vuelo raso de un beso Iscariote

en la entrepierna de esa misma nada

que te cruza filosa el medio del pecho

la nada, una mañana

abrís los ojos, los miedos, las definiciones

y la ves

risueña, falsa, perfecta, hermosa

y vacía

siempre estuvo vacía

la nada maldice el momento de ser nada

le duele serlo

pero se desquita escupiendo gente por la calle

tenga cuidado usted, que anda suelta

y cuando no siente nada, justamente ella va y lo escupe

es una mierda la nada

pero con ornamentas de cielo y almizcle

de madera y lavanda

la nada huele al todo y te arrasa la piel de olores

pero efímera es la briza que perfuma, como sus ojos

como sus manos, como su pequeño cuerpo

de casi la misma estatura moral de sus piernas

como la mentira vio

la nada es estirar los brazos y abrazarte solo

es hablarle al oído a una noche oscura

es saber que nunca más,

a veces la miro desnudarse y no puedo creer que sea nada

cuando su piel respira un todo azul

y se me derrite el sexo

y no puede con su genio y te escupe borbotones  de nada

que manera de escupir que tiene

guaranga, soez, ordinaria

tremenda y exquisitamente bella y mujer

pero bueno, es hora de irse y de pagar por los servicios prestados

y aunque el precio de nada es nada

a mi me cobraron la vida.




martes, 24 de marzo de 2015

Los huesos de mis palabras









¿Donde irán a parar los huesos de mis palabras una vez que las calle?

mis palabras son de huesos flacos y largos

con muchos miedos pegados

como restos de carne y pesadillas

¿Donde irán a parar?

una vez que me calle, que deje de llamarte

¿Donde irá a parar tu nombre una vez que el silencio nos desenamore?

yo no sé si nombrar la lluvia es lo que hace del agua un río con tu cielo

no sé

¿Donde será el entierro de mis palabras?

¿Será tierra?¿Será silencio?

¿Serán esas frías noches de hambre y Dios?

de almas apretadas como los labios que dicen almas

¿Donde irán los huesos de mis palabras una vez que ellas me callen?

una vez que ya no las pueda defender

ni gritar

ni estrangularlas en mi estómago

para que al soltarlas, desesperadas

abran grande sus almas

en busca de todo el aire que la vida es capaz de darle a una palabra

¿Donde irán a parar los huesos de mis palabras una vez que otros las  callen?

y sin darse cuenta, de a poco

como derritiéndose en las fauces de este impío mundo

sean hambre del silencio

del silencio tuyo y mío

¿Donde irán a parar Dios mío?

¿Donde irán a parar?







sábado, 21 de marzo de 2015

El Otoño









Absolutismos de soles 

aborrecen sus finales hambrientos 

y es cobre 

y es balada 

y es tu ayer tibio el nuevo paradigma,  

absolutismos de soles claudican en la tierra

la rabia furiosa de un ya viejo verano

y por fin los afueras y los adentros  lloran el mismo mar. 

Pero déjeme decirle señor,

que cuando eso pasa 

aunque a pura pena, a pura e infinita pena 

la comunión de la vida y de la muerte

nos eriza la piel 

y el alma. 






miércoles, 18 de marzo de 2015

La semilla









La semilla le muestra el sexo a la lluvia

arde,

se retuerce y aprieta las piernas

a la semilla le urge el coito

le palpitan en el medio de la tierra, sus manos, su piel y el mañana

la semilla le muestra el sexo a la lluvia

prometiendo a cambio vida

como tu sexo

del otro lado de la ventana

promete lluvias, verano y un poco de melancolía.







domingo, 15 de marzo de 2015

Que raros son los abrazos









Que raros son los abrazos,

esta mañana me abrazó uno tuyo,

irrefrenable sensación de querer estrangular el tiempo

y edificar entre tu cuello y tu ombligo un nuevo sueño

tenía tus ojos, lo enrevesado de tu pelo, pero no te tenía a vos

que raros son los abrazos,

yo a los que vienen en tu nombre los dejo entrar, les sirvo café,

a veces se los doy frío, a ellos mucho no les importa

que raro son los abrazos

es la dualidad queriendo, siendo unísono

con el que vino esta mañana hablamos mucho

me decía las cosas sin dejar de abrazarme

era tuyo, tenía tu boca, tus manos tenues,

pero le faltabas vos,

no sé

no hay peor abrazo que un abrazo tuyo sin vos

a veces dejo el alma secándose en la vereda

y me acuerdo de cuando pasabas y la tendías de alguna reja

se lo comentaba a tu abrazo

se lo decía al oído, le murmuraba el ayer

que raros son los abrazos

a tu abrazo, el de hoy,

lo acaricié, lo miré fijo a los ojos,le adiviné los labios

y yo sé que no es lo mismo que si estuvieras vos en él

pero me entregué así como estaba

desnudo, lleno de lágrimas y hecho un bollito

y lo abracé fuerte fuerte

como si todavía me quedara mucha muerte por morir.






jueves, 12 de marzo de 2015

Abrió la ventana

















Abrió la ventana, entró ella, un poema de Gelman, el viento y todo lo que puede entrar por una ventana, desde un pajarito a un elefante, convengamos que es raro lo del elefante, pero la ventana es grande, tan grande como su amor, como sus manos, y un poco más chica que sus dudas, siempre
tuvo dudas, sobre el universo, sobre Dios, sobre que entraría por su ventana abierta un día de invierno, sobre ella, siempre tuvo dudas, abrió la ventana, sintió el frío en la cara, levantó el teléfono y llamó

__Hola ¿con las abuelas de plaza de mayo?












miércoles, 11 de marzo de 2015

Me saco los zapatos









Me saco los zapatos

calcinados de vida

roídos

me saco los zapatos

ya cansado de convalidar su tiranía

su palabra contenida

los zapatos te callan, te desnudan, te gritan

hacen lo que quieren con vos

me los saco señores

y emprendo desnudo la huida

para que mis pies no marquen mis días

ni uno que otro anochecer

de esos profundos, de atezada estirpe

me saco los zapatos, sí

los que me han pisado más veces de las que yo he pisado

me saco los zapatos

con, los que debo reconocer, he pegado alguna que otra patada en el culo

pero no te hagas una idea errónea de mí antes de mirarme el culo

a mí también me dieron mucho

me saco los zapatos

la vida en zapatos es una ciénaga para la libertad

me los saco

y me emborracho de tierra y sol

y no me mires con esa cara

sí, estoy descalzo, sucio y desnudo

¿no vez mi sonrisa?

me saco los zapatos manchados de sociedad

con preservativos pegados al taco

me los saco

junto al dolor, junto a la adusta mirada del que no sabe

me saco las lágrimas que de mis pies brotan

entrar cómodos en un par de zapatos es síntoma de enajenación

no quiero más zapatos, ni noches sin vos









viernes, 6 de marzo de 2015

Lucas











Lucas

mirá donde te fuiste a jugar

sombrío y frío recodo del diablo

pestilente oscuridad

Lucas,

mirá donde te fuiste a jugar

sumando noches a los días

como si fuera verdad

todo es mentira Lucas

los lienzos, las sonrisas

nosotros mismos

mirá donde te fuiste a jugar

donde termina el tiempo

y hay olor a viejo

Lucas,

los pajaritos se comieron las migas que dejaste

ya no vas a saber volver

después de la muerte solo nace muerte

y el nacer, ayer infinitivo

hoy es milagro negado

y las luces escampan el día

haciendo imposible que broten hojas verdes

Lucas, Lucas ¿que hiciste de tu sol?

mira donde te fuiste a jugar

piedra libre para todos

salgan, salgan, ya nadie cuenta

ni hasta diez, ni hasta cien

y el último no salva nada

el último se queda con la resaca que dejaron los otros

hay Lucas si te vieras

mirá donde te fuiste a jugar.







miércoles, 4 de marzo de 2015

Sombreros









Yo quiero una ciudad con sus calles "asombreradas"

llenas de sombreros 

ojo que hablo de sombreros y no de cascos ni gorras militares 

yo quiero sueños de capelinas

señores y señoras con bombín

cabezas enamoradas de su boina 

y boinas con una estrella en el frente

yo quiero una ciudad 

que se saque el sombrero ante la muerte

y una muerte de sombreros negros 

yo quiero olvidarme mi sombrero detrás de tu puerta 

que Paco llene de migas de pan su galera raída 

y que los gorriones llenen a Paco de Dios 

yo no quiero solideos ni capirotes

yo quiero tus ojos pícaros enmarcados en un sombrero cloché

y hermosas niñas con badanas 

yo quiero una ciudad "asombrerada"

yo quiero ponerme un toque

y hacer de tu cuerpo mi comida diaria, 

yo quiero decirte buen día 

sacarme el sombrero 

y llenarme de vos. 





martes, 3 de marzo de 2015

No me mires











No me mires llena de sol

en esta lluvia de desolación

la sustancia del olvido

vive en un adiós dicho a destiempo

entre milagros altisonantes de voces

no me mires llena de ayer

en esta mi noche apocalíptica

no me mires de risa abierta

de mano tibia

no me mires

no me mires desnuda de hoy

no me mires







domingo, 1 de marzo de 2015

Sus manos







La niña un día se miró las manos

no eran sus manos hasta ese momento

o por lo menos ella no las sabía

que maravilla

la vida le decía alborozada en aquel instante 

la caricia 














sábado, 28 de febrero de 2015

Imposibilidad









Del último ladrillo hacia tu olvido
no toqués la pared
alejate
del último ladrillo
ese de ahí, ese que está roto
no preguntés porqué, mi niña
pero no se puede
no toqués la pared

no vuelan los cristales rotos de lágrimas
ni los sanos tampoco
no vuelan
los cristales no vuelan
no pueden
solo son vidrio, llanto y arena
solo la ilusión de ver a Dios del otro lado
es lo que nos hace cortarnos las venas al querer pasar

no podemos
imposibilitados de manos
de libido incierta
de grito largo
quiero tocarte
y no podemos

es por lo que anoche rugían tus ojos
es por lo que anoche temblaban tus ojos
es por lo que anoche el cielo
fue ojos

para decirle al día que venía
que no puede
que no toque la pared, que no quiera pasar,
que la belleza no se toca
aunque las manos rebalsen de hoy y de ganas.






jueves, 26 de febrero de 2015

Soy puta









Soy puta

puta de cielos rojos y abiertos

de esta lluvia que sangra

de esta sangre que moja

de esta rebelión de adioses

que vinieron hoy a llorar

soy puta

que camina tu vieja calle

desgarrada

calle que es tan puta como yo

y me cobra los pasos

los alientos

y cada una de mis noches

soy puta

una puta que en las mañanas se cansa de putear

de ser tan puta

y te llama

sin saber gritar

soy puta

tan puta como las lágrimas

de una muerte patrañera

de una vida que no es

una puta de palabras inertes y sin valor

soy puta

me gusta y me cansa ser puta

yo no sé si justificar

cobrarle vida a la vida

cobrarle pena al dolor

cobrarle siempre el mismo falso amor

soy puta

y con eso me alcanza.






martes, 24 de febrero de 2015

Cuidando sombras










De día raspo las sombras

las huelo

y las recorto

a todas les doy tu forma

yo no sé si es que está mi tijera acostumbrada

la costumbre suele mentir en voz baja

y decirnos al oído el ayer

de día acaricio las sombras

las río

les agrego un poquito de sol cuidando no matarlas

y les cuento

les digo como me fue,

alguna ocurrencia de esas que te hacían reír

y las acompaño a escalar las tardes

hasta que llega la noche

y en la oscuridad

les hablo y les miento un poco de luz

para que puedan pasar la desesperanza

de los momentos sin luna

y sin amor.







domingo, 22 de febrero de 2015

La s de siempre









Cuando le dicen a uno estás enfermo

uno dice días

dice ya se me pasará

cuando le dicen a uno estás enfermo

uno mira atrás del final

busca el sol rompiendo la tormenta

el problema es cuando le dicen a uno estás enfermo

y eso significa eternidad

la eternidad de uno

y la s de siempre, dice shhh

el problema es cuando estar enfermo y estar sano significa lo mismo

como significa lo mismo, uno, diez, cuarenta

todo significa lo mismo

y la s de siempre lo sabe y no se cansa de decir shhh

el problema es que todo es tormenta

y no tiene un final y no hay sol del que agarrarse

el problema es mentir la mirada

es comer del plato del perro

y que ni el perro quiera comer

y la s de siempre cada vez más contenta

y toda la vida es decir mucho

y no sé si uno mensura lo mucho y lo poco de la vida

el problema es que no sabés que día es mañana

y como carajo va a terminar

cuando le dicen a uno estás enfermo

deberían callarse bien la boca

y que te agarre de sorpresa tomando mate en la cama

o dándole un beso a la morocha

no sé, mirando viejos atardeceres de la infancia

o fumándose uno un "pucho" en la vereda

y ahí si,

disimulando

y con repentino desparpajo

viniera la vida desnuda y con el pelo suelto

y te dijera, estás enfermo

aunque la s de siempre se mee de la riza al otro lado de vía.






viernes, 20 de febrero de 2015

Retornan









La desventura de los retornos

esos que el pecho no puede frenar

y que gotean cerrándote los ojos

retornan los vientos secos a mis labios

ya sin boca

ya sin piernas

ya sin cielos abiertos

retornan los espacios libres

libres de toda impunidad

avejentados y desnudos

espacios salteados de luz

donde las moscas se pelean

y tienen sexo soñando orgasmos de almíbar

y de mierda.






miércoles, 18 de febrero de 2015

In memóriam










Día 1

primer minuto de mi duelo
tedio
segundo minuto de mi duelo
tedio
tercer minuto de mi duelo
tedio
ya pasó casi un día de mi duelo
tedio
arrebatos de la existencia claman por su voz
pero mire usted
venir a morirse justo anoche
que desubicada
aunque no sé como se elige la noche exacta
le cuento que no fue una buena noche
ni alma ni flores le pude traer,
es que no compré en el camino
pensaba que ya estaba mucho mejor
la mejoría de la muerte dice la vieja de la otra cuadra
tedio.

Día 2

día dos de mi duelo
es el tedio más insistidor que conozco
un wisky me quema la risa y la memoria
exuda en mis manos el llanto
pero que rico es
el wisky, no mi llanto ni mi tedio
el tedio tiene gusto a ayer
al minuto de su muerte
a su cuerpo masticando adioses
desnudo y frío
 y mi llanto huele a mujer.

Día 3

día tres de mi duelo
ya se llevaron las flores, su pelo
y su olor
tedio
escucho su voz diciendo lo mismo
sus buenos días, sus mentiras, sus risas, sus milagros
un beso,
dos flores
y ya no puedo ver su rostro
tedio.

Día 2.542

ya viejos de muerte
la extraño
tedio.








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