Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

martes, 25 de junio de 2013

Llegó al tiempo que llegó el sueño






Llegó al tiempo que llegó el sueño,

llegó sin sombreros, ni esperanzas, 

llegó su voz diminuta, 

su pena dentro de otra pena que ni sabía que era pena, 

llegó sin avisar, 

llegó agarrándose del ayer

de brazos abiertos y desesperados 

intentando cobijarse en un calor que ya no existe 

¿que hacer ?

¿que decirle al tiempo, cuando tiene heridas?

cuando sus gigantes de barro golpean en los suelos del alma, 

llegó al tiempo que llegó el sueño, 

llegó vestida de fantasma y asomada a su desgracia,

llegó desnuda de ser, 

llegó hecha ramillete de agonías

vestida con mantos de olvido

llegó siendo ella más que nunca

tiritando en su decir,

encendiendo la última llama de luz 

o tal vez acariciando su único lugar seguro

en donde poder ser,

llegó al tiempo que llegó el sueño, 

no se si será soñada.


12 comentarios:

  1. "...¿que decirle al tiempo, cuando tiene heridas?cuando sus gigantes de barro golpean en los suelos del alma"... ¡Muy bella tu descripción de las cosas intangibles! Un abrazo, Ruben.

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    1. Muchas gracias María, me alegra que te guste, un beso

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  2. Hola, no supe donde más escribirte esto, te postule para darte el premio de best blogger, felicitaciones. Mira aquí:
    http://poesiapurakmm.blogspot.com/2013/06/bueno-en-primer-lugar-le-quiero-dar.html

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    1. Muchas gracias, Kmila, felicitaciones a vos, y gracias por acordarte de este blog, un abrazo

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    1. Muchas gracias María, se recibieron de poema entonces estas palabras, un beso

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  4. Me emocionó tu poema, Ruben, es muy lindo. Un abrazo.

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    1. Muchas gracias Sandra, siempre presente con rus comentarios, un beso

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  5. Qué buen poema. Escrito con tanta sensibilidad en torno a temas tan difíciles de tratar como son la tristeza y la desolación. Muy emotivo, un saludo.

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    1. Muchas gracias Jimena, me alegra que te guste, un beso

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  6. cada linea de cada poema ,cada titulo ,cada definicion de la perdida,del robo,del fantasma que agotada te daja tantos años luchando como puedes ,hasta lo no permitido por la burocaracia de lo politicamente correcto,cuando no existen las normas ni los protocolos porque decides ser mas rapida porque si vas un paso por delante,informandote del siguiente sintoma,el tiempo es lo primero,no hay barreras ni muros que me paren,,no hay por favor ni pedir audiencia,es la vida de quien forma parte de la tuya la que importa mas que todo ,porque jamas permiti que el fuese un numero de historia,como todos,no ,yo me ocupe de recordarles que no hay milagros,que si el enfermo da el 100 X100 si la persona que le cuida y ama en este caso pone el 100X100 de su energia de su afan por informarse para entender lo que ocvurre opuede ocurrir,para que toma lo prescrito y demas ,esigi el 100x100 de sus tiempos por paciente,sin treguas entre pasillos las batas blancas contandose el fin de semana,o perdiendo mi tiempo,hasta conseguir entendiesen que juntos en equipo empujando en la misma direccion,el resultado era mucho mejor,tambien se equivocan,siempre alerta con mis notas copiadas de los libros que por las noches devoraba para volver a la mañana con preguntas y recorrer la vuelta a la biblioteca para pasar la noche leyendo mas apuntes,EL supero con creces el tiempo desde el 2007 hasta enero del 2013,voy al hospital y recuerdan su nombre ,me saludan quienes yo no recuerdo delpersonal enfermeras,os,celadores,y medicos que cruzamos la mirada complices de haber luchado en la misma guerra por la misma causa,con las conciencias tranquilas de una labor supervisada por la esposa de quien jamas sera recordado como un numero de historia,Pero siempre termina ganando el fantasma de la muerte caprichoso cruel injusto egoista y se va riendo hasta oirle cuando pasas velando el cuerpo de quien consiguio robarte sabiendo que al dia siguiente no volveras ni tan siquiera poder seguir mirandole.despirta,lo primero que piensas cuano vestido con su chamarra y tejanos le ves ya preparado y le dices no me gastes estas bromas,despierta no me asustes,pero termina y ahora piensas que tiene que venir que llevas ucho tiempo sin verle,ni oirle,sin su beso de buenas noches arropandome ya dormida .Es asi la poesiaves una caricatura del sentimiento que consigue hacer vibrar a quien lo lee porque quien lo escribe lo ha sentidoi y lo ha sufrido,el desamor,la perdida,el vivir sin rumbo por sentirte extraño por no saber vivir sin la persona que es tu vida.Siento ruben lo extenso de mi comentario,soy incapaz de transmitir sentimientos en pocas palabras,no puedo,un papel en blanco,un boligrafo o un teclado,mis manos,y todo sale sin pararme a pensar que quiero decir,porque no digo nada,siento escribo sentimientos que nunca son alegres,Deje de escribir hace tiempo por eso,me daba miedo leer despues lo escrito,por ser consciente de sentirlo asi mismo,BUENO NO TE PIDO DISCULPAS POR este rollo para ti,porque es lo que importa para miUn saludo te seguire siguiendo, como te digo siempre

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    1. Está bien que no pidas disculpas, no tenes por qué, yo a los escritos no los mido por cantidad de palabras, el sentimiento no se puede mensurar, y realmente es muy interesante saber que le pasa al otro cuando lee, por que ese rebote, termina completando el mensaje, hace que lo que escribimos en soledad sea leído en compañía, digo, uno cuando escribe, lo que hace es intentar sentirse menos solo en el mundo y al saber que es leído y que sus sentires son compartidos, empieza a dejar de estar tan solo, así que vuelvo a agradecerte que estés de ese lado, compartiendo tus vivencias y conminarte a que vuelvas a escribir, los dos sabemos lo liberador que eso puede ser, te dejo un beso, Extraña y una cosa más, seguro que no va a ser recordado solo como un número más de expediente de un hospital.

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