Dicen hablar por vos

Me hablan de vos

sin saber que vivís en mí,

dicen ser tus dueños 

sin saber que tu alma vuela sola 

y vuela alto.

Me hablan de tu hoy 

en lugares sin tiempo. 

Tu risa, tu ayer, esa piel 

que hoy ya no compite,

me hablan por vos,

jamás te conocieron, 

quien puede arrogarse semejante cosa,

jamás te conocieron

mi niña homónima,

vos y tu voz son una sola  cosa,

que va por el mundo guerreando,

diciendo yo soy, 

a parte quien puede acercarse a la dulzura de tu voz,

hay que volar muy alto

hay que tener alas,

y ni a vos ni a mí nos gustan las plumas,

nadie tiene esa altura. 

Me hablan por vos,

Ilusos.

Lo inexorable de tu mirada

Me mata la presión en el pecho,

lo esquivo de tu mirada,

el lugar del infinito donde murió tu voz

y el recuerdo de esa voz.

Me matan los olvidos

cuan cálida era tu piel

y tu risa 

deshojada de tiempos

de esos tiempos 

donde morían tus ojos 

adormecidos en el soborno de una caricia.

Me mata la vida

que me recuerda todos los días que moriré

como si hiciera falta, 

no se da cuenta el verano

que ya es invierno 

y que tus ojos 

siguen sin aparecer.

 

Si solo pudiera mentir tus pestañas

tus ojos que ríen.

 

Si solo pudiera mentirte 

y en el arrebato final

hacerte aparecer.

Intersticios

Intersticios entre mi cuerpo 

y tu voz

donde no entra ni tu mano.

Sueño tu minúscula idea 

que dice minúsculos dedos 

que hacen una caricia 

sin tamaño,

con forma de buenas noches 

y tibia

y te llamo.

Sabiendo que hace tiempo 

decidiste la nada 

y mi torpeza te llama igual.

copulando lágrimas mudas

te llamo. 

Donde estás

Le  pregunto a Dios 

como estás

susurrando para no molestar.

Levanto las orejas

como los perros del barrio

por si estás atrás de un árbol.

Si solo pudiera ver tus ojos

y seguirlos,

saber que fue de tu vida.

Si nuestra sombra se porta bien,

yo la tengo amenazada

que se atreva a meterse conmigo  

pero que se aleje de vos.

El mundo te necesita entera 

sutil, eterea,

luz de vida.

Te cuento, hoy me duele todo, hasta tu recuerdo,

si solo pudiera verte, abrazarte,

tu abrazo es suave y férreo

en él se puede edificar

y hasta dormir la siesta.

Miro tus fotos

y subo tu escalera todos los días 

y pensar que le tenía miedo

pero siguiendo tus piernas 

paso tras paso, todo es posible,

Colega, te quiero mucho y te extraño todavía.

 

Rasguño

Rasguño 

ambiguo deseo de entrar

entre tu piel y tu vida,

herida que llama,

impulsos de muerte tibia

que añoran los ojos tuyos

y estos cielos míos.

Rasguño 

que explora la carne 

la muerte fría.

Preguntas que la noche dice

escondida de ausencia

sin atreverse a llamar. 

Rasguño

herida que no se atreve,

amar la llaga y tus ojos,

el sueño 

y el desprecio.

A la sangre no le importa por donde sale 

un rasguño, un tajo, o tu vida.

Te llamo cubierto de sal

que sufre adioses 

de viejas heridas.

¿Que es el amor?

   

Como me gustaría saber que es el amor,

donde habita

que grita cuando grita.

Ayer creí escucharlo en la puerta de casa,

enrredé mis piernas,

no puedo con mis arrebatos,

con el alma raspada y  las lágrimas en osado borbotón,

abrí la puerta de calle

y  lo vi pasar al churrero enpuñando su corneta

con absoluta gallardía

y tan seguro de sí mismo,

no era el amor,

o tal vez sí, no lo sé.

Cuando una persona no sabe lo que busca 

tampoco sabe si lo encuentra.

Ustedes jóvenes inverves.

¿Podrían decirme algo?

¿Alguien sabe que es el amor?

Ya a esta edad, la memoria es frágil.

¿Y si fue esa vez en la que vos y yo dimos vuelta la cara?

Como me gustaría saber que es el amor,

donde habita

que grita cuando grita.

¿Que cuerpo tiene el amor?

¿Camina, corre o vuela?

¿De que color es el amor?

¿Y si tiene muchos colores?

Como me gustaría saber que es el amor 

donde habita

que grita cuando grita.

Solo espero que le guste la noche,

como a mí,

el día se hizo solo para dormir.

Uno no deja de amar

 

Uno no deja de ser,

es cada mañana amarilla 

es cada pensamiento en los ojos de ella

aunque ella ni se acuerde de uno,

uno no deja de ser,

es un vaso de vino 

un golpe en la mesa, 

o una carcajada

o el llanto torpe de ese vino.

Uno no deja de ser,

y aunque sabe de la finitud,

todas las noches planea verla,

al otro día,

en los resquicios de su voz 

,la de ella, 

uno tiembla de frío lejos de sus brazos 

pero insiste en ser

en viejos vestigios de un vano recuerdo.

Uno insiste en ser

como si ser fuera amar

y un poco creo que lo es,

aunque ella no sea

ni en este tiempo

ni en el soñado verano,

lejos de los escalofríos del desamor.

Uno sueña con ser, 

aunque ser solo sea soñar lo imposible,

soñar con ella 

cada nueva mañana, de cada incierto despertar 

soñar con ser 

atropellado por sus labios 

de besos y risas...

Uno sueña con ser,

¿Quien pudiera ser su risa?