Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

sábado, 17 de enero de 2015

Te odio









Abismado en mi odio

casi me caigo en tus pechos

los que me diste ayer

esos dulces y sencillos

mi odio sabe las letras de tu cielo y tu nombre

las repite en voz baja

no le gusta despertarme en medio de la madrugada

mi odio es un odio educado

dice luna y se saca el sombrero

dice mujer y mira para otro lado

no te mira

sabe de lo que sos capaz

de tu piel hecha ardor en plena madrugada

de la exultante negrura de tus ojos

aunque de cerca ni negros sean

y de los apalabrados fandangos de tu alma

mira para otro lado y te odia

hasta mi odio te odia, sí

¿para que se abre el cielo entre las piernas y el alma de una mujer?

o entre los brazos de una mujer

si yo era un alma inocua

y era el mundo inocuo conmigo

no lloraba, debo reconocer que no reía tampoco

que me había visto morir y resucitar en una tarde de invierno

y andaba por los arrabales de Dios jugando a la bolita y escribiendo

no molestaba

habitaba los silencios agudos de un destierro,

pero tenías que insistir

y jugar con un fuego tan maravilloso como absurdo

y lógico, el que se quemó fui yo

ay amor !! cuanto te odio

en este momento se me escapa el odio por entre las piernas

de mi sexo sale odio

y en mitad de mi cabeza

toca los tambores de viejas despedidas

y es retoño de un diablo rojo de vergüenza

mis manos ya casi dormidas no quieren soñar con vos

tienen miedo

tienen miedo de traicionarme, de traicionarse

y gritar milagros de vos

ay amor !! cuanto te odio

en esta entera necesidad de tu ayer.








lunes, 12 de enero de 2015

Transformación













Aleteó dos veces 

descolgó su alma

y su boca partida de rojas palabras 

soñó con tu beso

y se estremeció de ganas,

pero ya era tarde

ya no podría tenerte

ya era toda un hada.










domingo, 11 de enero de 2015

A la tarde









A la tarde

en los días que tu cielo tiembla

a lo lejos y en voz baja

salgo a caminar

con mis rodillas llenas de ojos, con los gritos en pleno cuello

salgo a caminar con bastón y el alma en la mano

en la mano izquierda,

a la tarde

cuando mi cielo no se ve

salgo a pintar la vida

con las hojas de viejos otoños

y los fríos esos que vos domesticabas con chimeneas y besos

a la tarde

cuando ya deja de ser domingo

me encierro a llorar

si

a veces lloro

pero esas cosas no se hacen.








martes, 6 de enero de 2015

6 de enero









Cansado ya de zapatos 
en esta noche sin tiempo ni luna 
te regalo mi seis de enero 
yo ya no lo quiero
para que reyes y magos 
para que mí tiempo eterno
si me tiemblan las manos de tanto llorar tu pelo 

te regalo mi seis de enero, mi siete de agosto
mi catorce de febrero
ya no necesito este instante de luciérnagas desveladas 
de risas que se caen al otro lado del alma 
ya no necesito un Dios que me mienta tu cara 
ni más piel que la que se quema tejiendo la madrugada 

te regalo mis días, mis cielos y mi nostalgia.

Anoche 
anoche un niño lloraba. 









lunes, 5 de enero de 2015

El cuadro










Besa los bordes y es marco

refinado artilugio de un pincel imaginario

solo cuando una de esas noches se hace negra en el suelo

es obra, es lienzo

besa los bordes y es límite que la recorta

se desnuda y succiona la belleza de los ojos del que mira

pero ve el marco y llora

infinitos lugares de infinitos finales entre infinitos recuerdos

besa los bordes y no hay más espacio

los besa desnuda por las noches y los maldice en el día,

la obra ama la pared aunque no la pueda tocar

la obra no sabe que es obra solo por que existe el marco

y el que mira

no sabe que solo puede llorar la vida

pero jamás será vida

puede reír la vida

pero ni una mísera carcajada será cierta

la obra besa los bordes y es límite que recorta

besa los bordes y no hay más espacio

solo el beso es verdadero y lo que la limita

y para colmo hoy

la descolgaron

y ya nada tiene ni pared ni voyerista.






sábado, 3 de enero de 2015

Llamen a los bomberos











Llamen a los bomberos

a un bombero a dos, a dieciséis

se extrema el crepitar de Dios

se prende fuego

apaguen la muerte

empapen la cobriza luz de las cruces oxidadas

y de sus ojos

sus ojos queman en el vientre

en la ácida madrugada

llamen a los bomberos

a los que encuentren caminando

por la vereda

por los ángulos filosos de esta noche

quiero escuchar sirenas

muchas sirenas

que rompan en lluvia los miedos, los adioses y una flor

llamen a los bomberos

con cartas que tiemblen de soledad

chiflando fuerte

a los gritos o llorando

como sea

pero llámenlos

llamen a los bomberos

que Dios ha muerto

se murió quemado con su propio amor.






viernes, 2 de enero de 2015

Casi noche










Casi noche

cántaro abarrotado de mustios soles

que no alumbran

ni tus ojos, ni el aire que circunda tu olvido

mueren los soles de hoy

de tanto pintarrajearse los labios con tu piel

y gemir ese beso negro

negro como la idea de tu cabello

como los puntos finales de tu vida

negro de oscuro negro

tan malo como el blanco, tan triste como ella

casi noche

casi una pena.








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