Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

domingo, 27 de diciembre de 2015

Desolar










Las almas desuelan a las otras almas

a las descuidadas

las abaten

cual fiero viento repleto de melancolía

así llegaste

así pasaste

y ya no queda ni un árbol en pie

solo el zumbido seco, sin eco, sin voz

las almas desuelan a las otras almas

a las descuidadas,

la tierra arde en los pies del que camina

le va quemando la risa por las venas

lo va secando

desierto agrietado y ardiente

que pugna por desertizar todo

cada uno de los ojos que alguna vez lo miraron

las almas desuelan a las otras almas

si, pero a las descuidadas

a las que no usan paraguas

porque es lindo mojarse

a las que llenas de miedo

se sientan a esperar el rayo

un rayo que presagie la lluvia

una nueva lluvia.








miércoles, 23 de diciembre de 2015

Dejo











Dejo la rabia
demasiado peso tiene
me dejo vivir
me dejo soñar por las tardes de verano.

Dejo la ausencia
llena de pasos tuyos
me dejo caminar
sin odiar las huellas.

Dejo la noche
ya no es necesario calcular el día.













sábado, 12 de diciembre de 2015

Niño transparente













Has transparentado tus pasos

y nadie ve tu huida

has transparentado tus ojos

y a la muerte le da vergüenza su desnudez

y te cierra los párpados

mintiendo viejos sueños y noches tibias

has transparentado tu estómago

y un hambre gris, lleno de calle y de adiós

duerme y duerme

para olvidar el dolor y la impotencia

y has transparentado también tu fe,

pero ya no se ve nada.









martes, 8 de diciembre de 2015

En el medio del viento













Sucias esquirlas de piel y viento

maniobras de un sueño

que en las viejas noches de lejos fue milagro

acarician tu cuerpo

cuerpo azotado

cuerpo transido por viejos vendavales

que cierra los ojos

y ya ni mira

solo dice lo que nunca fue.









viernes, 4 de diciembre de 2015

Mujer de los minutos











Mujer de los minutos

minutos exacerbados de cielo

dame ese minuto

un minuto de vos

desgarro de tu piel

un minuto hecha mujer

un minuto de ojos abiertos

que de tan abiertos

duermen en la furia de un beso

un minuto de vos

parece poco

pero en un instante, es vida

vida arremolinada en desnudas eternidades

eternidades de calle y día

de calle y noche

un minuto de vos que empieza y termina en un adiós latente

que los dos sabemos destinado a ser tu adiós y el mío

un minuto de vos

lleno de piel

de gusto a vida

tu cuerpo y mi comida

mi cuerpo y el temblor

un minuto de vos

asido a las historias del día

y a aquella risa

un minuto de vos

pequeña porción de tus ojos

entre el parpadear y tu alma.





sábado, 21 de noviembre de 2015

Solo queda ofrecerle un vaso de vino












Un vaso de vino,

alcanzarle un vaso de vino

y un poco de noche

cuando el alma de uno se sienta tras la mesa

y lo increpa

solo queda ofrecerle un vaso de vino

un vaso de vino negro

ese vino que te recorre insurgente

y te raspa la garganta

y remoja esas palabras raras

que no suelen ser dichas

un vaso de vino

de manos tibias

cuando el alma de uno se sienta tras la mesa

y viene a cantarte las cuarentas

a mirarte de ojos fieros

de gesto adusto

solo queda ofrecerle un vaso de vino

mirarla de ojos tiernos

de sonrisa amplia

y tocarle el culo

si, al alma le gusta que le toquen el culo

y acariciarla desde la punta del pie hasta la razón

y sujetándole el miedo

de la forma más salvaje que se pueda

besarle la boca.







martes, 17 de noviembre de 2015

¿Como decir el decir?








¿Como decir el decir?

Si la palabra nace cuando uno menos la espera

y caminar hasta la palabra ya nacida

correr hasta la palabra

tomarla en brazos y arrojarla para arriba hasta el alma

y en los ojos de ella el miedo

un miedo ajeno pero que atormenta

miedo a que se caiga y se lastime

porque cuando una palabra se lastima se pone flaca, mustia

es una palabra que entristece

que se toma los colectivos llenos de adioses

y la aprietan, la empujan y en su tristeza solo se le da por llorar la herida

una palabra triste le duele a todos,

como una palabra alegre alumbra las noches

y te hace cosquillas en la garganta

hacé memoria me decía.

¿Te acordás de esas cosquillas?

Me acuerdo cuando se me engrosaba la vida y la garganta

y decía esas risas de nosotros

y el olorcito que tenían esas palabras

a pan con manteca

a café y cigarrillo negro

pero por eso ella tiene miedo

disfruta que juegue con la palabra

pero tiene miedo

tiene miedo a que se me escape de las manos la palabra

que se lastime.

¡Tené cuidado me grita!

Con una mezcla de enojo y risa

es que ve disfrutar a la palabra

pero tiene miedo.






miércoles, 11 de noviembre de 2015

La pared tiene un agujero





                                                                                                                               

                                                                                                                                     A Sofía 




La pared tiene un agujero 

con un sol colgado en plena tarde

no es ventana

no es alambrado de un cielo estrellado 

es falta

es memoria deshabitada

es la idea de su vientre

la tarde aquella

y de sus lágrimas.

La pared tiene un agujero 

un agujero que no sabe de adentro o afuera

de este lado o el otro 

no sabe, 

ni siquiera sabe que es agujero 

él cree que existe 

se ofende de imaginarse ausencia 

algunos agujeros tienen eso

delirios de ser 

como en la cabeza de un suicida

o por donde entra el pie en la zapatilla 

delirios de ser.

La pared tiene un agujero 

huérfano 

sin futuro aparente

por él se sale a la vida

y entra la lluvia 

aunque a veces entra la vida

y la lluvia moja solo la vieja calle. 

La pared tiene un agujero 

por ahí el lunes vi su rostro

la llamé

y entraron la lluvia y sus labios 

La pared tenía un agujero. 



  



sábado, 7 de noviembre de 2015

Víbora del tiempo












A medianoche

cambias la piel, los besos y la templanza,

víbora del tiempo,

que le pone "rimel" a la mirada

es que sabes que mi ojos te habitan,

y mi sangre, que viaja

descompone los cielos de tu nostalgia

y se aferra a tu cuerpo

hecho sábanas,

ventana azul

y molestos gritos desnudos de calle y de mañana,

a medianoche

los borrachos vomitan los odios

las putas le cobran el amor a la semana

y Dios saca las cuentas

que el diablo deberá pagar

dejando dádivas debajo de las sotanas

a medianoche grito tu nombre

callo las lágrimas

y escondido entro a tu casa

a medianoche

la víbora del tiempo repta sobre los cuerpos

dejando de los adioses la baba

y se va a esconder debajo de una falda

a medianoche

te digo, te llamo

el tiempo no sabe de nada

y mucho menos de tu mirada.








jueves, 5 de noviembre de 2015

Los procesos de tus noches











Me hago rostro

en la idea de una caricia tuya

y son tus ganas y mis ganas

las que de madrugada

atrasan la vida y el sueño

y te hago rostro

entre sueños de tibios dedos

mudras furtivos

de un cielo lejano

entre tus pezones erectos

y mis manos

me hago noche en tus labios

principiando el beso

imaginado

temblando en tu sexo

y provocando

estallidos de amaneceres

discontinuos

pero nuestros

me amaneces en virtud y ganas

hasta hacerme raspar de cielo la garganta

cuando vibro

rompiendo en orgasmo

la muerte tan ansiada.








lunes, 2 de noviembre de 2015

Te quiero contar













Te quiero contar

que en las noches

cuando se me llena el pecho de ojos

y de recuerdos

soy silencio en la mirada

y que por debajo del alma te espío

te escucho hablar,

y soñar de verdes hojas

y viejos troncos anudados de miedo

te quiero contar

que espero tus colores

amaneciendo en mi costado

espero

espero tu sonrisa o tu rabia

no me importa

te quiero contar

que la noche es muy larga

y tiene ese frío

que provocan las mañanas

que se quedan enredadas en tu ayer

te quiero contar

aunque creo que lo sabes

que muero de rabia

que todas las noches le suplico a la tempestad

que arrecie con tu pelo y tu cordura

y que te mueras,

si que te mueras

ya no soporto tus negros ojos

tus manos pequeñas

la vida a mi costado

que te mueras con toda la luz

con todos los adioses

con todo mi cuerpo arañando tus entrañas queriendo salir

o no , no sé

ya ni sé que pedir

me parece que voy a pedir que no te mueras

mejor arreglo con la tempestad

que moje todo tu patio

tu sombrero

y en pequeños arrebatos de marginalidad

empape toda esa hoja de diario vieja

con puras noticias,

noticias de ayer.











miércoles, 28 de octubre de 2015

Elcames tescren lasalmas




Si supiera como se llama eso que te muestra el camino a seguir, se lo pongo de título a este poema











Estiro las manos y las veo en los contornos del alba

estiro los pies

y están esos pies míos pisando la vida

la vida de más acá

estiro la cabeza

las ideas, las razones

y es el calor del día lo que hace la piel

estiro a veces las ganas

y ahí estás

diciéndome donde ir, diciéndome que hacer.








domingo, 25 de octubre de 2015

La poesía no sirve para nada

                                





y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán
                                                                                            

                                                                                                        Frag. de "Confianzas" de Juan Gelman 





La poesía no sirve para nada, ya se lo imaginaba Juan 

pequeña semblanza del no mundo

de ese que solo rompe las cadenas en nuestro pecho

con horizontes rojos en furia y en vos. 

La poesía no sirve para nada, ya me lo imaginaba yo

arrogancia de la palabra

esa que siendo niña, se sueña mujer 

y abre sus piernas impúdicamente hermosas

y se masturba pensando en tu ayer, 

no sirve para nada

por eso me gusta, por eso sueño un día ser poesía 

un martillo, martilla

un cartero camina todo el día con tu voz en el bolsillo 

y la desesperanza del que espera

o el aviso de que Julia murió

pero la poesía no, no sirve para nada

por eso me gusta, por eso sueño un día ser poesía 

los aviones te llevan a ella

la heladera enfría 

el pan engorda

pero la poesía, nada

no sirve para nada, ya me lo imaginaba yo,

me gustan las cosas que no sirven para nada

tu amor o tu odio

la ilusión

las películas, aunque sean de tiros 

los borrachos cantando en la cortada 

y un arco-iris dibujado en el salón 

las pasiones que te estacan al olvido

una canción 

todo aquello que no sirva para nada.

La poesía no sirve para nada

por eso me gusta 

por eso sueño un día ser poesía 

parado 

y esperando el tren en la estación.   








miércoles, 14 de octubre de 2015

Los tenemos que desacostumbrar









Que raras costumbres tienen los señores

los tenemos que desacostumbrar 

se sientan a donde sale el sol y miran

sin ver al pueblo arrastrar el alma y los pies

regando la semilla 

que mañana los señores van a comercializar 

que raras costumbres tienen los señores 

los tenemos que desacostumbrar

los señores usan pies grandes 

con zapatos que hambrean, 

sucios de pisar ideas  

cansadas de ver al hombre llorar 

los señores deciden tus días, tus noches, tus sueños  

y los nombres de tus avenidas

hasta tus formas de soñar 

Que raras costumbres tienen los señores

los tenemos que desacostumbrar 

no me gustan los señores 

tienen mal olor

tienen olor a mierda 

Que raras costumbres tienen los señores 

es la hora de limpiar. 









domingo, 11 de octubre de 2015

A la hora de la siesta












Tu siesta

inmóvil, lejana, desnuda

con la lluvia atravesando el patio

y tu cuerpo

a tiempo, fresco, tornasolado

hacen de mi tarde

una rosca llena de dulce de leche

de satíricos cafés

de deseos reverdecidos a las cinco

una tarde con olor a raíces

y anoche

anoche me preguntaste

que tenían tus ojos

que un todo peregrino los reclama

y tienen eso

tus ojos tienen

la insolencia de hacer desaparecer el mundo

a la hora de la siesta.







viernes, 9 de octubre de 2015

Contándote










Explorar tus formas de mujer

y aprender a contar hasta tu cuello

uno, dos, piel,tus ojos

cinco, tus  manos

siete, ocho, la ilusión

y por fin tu cuello

y volver a empezar

tu cuello y mis labios

tu hola y mi delirio

contar

y a medida que la noche inquiere

volver a tu cuello cual cero

y seguir de manera irrefrenable

un cielo y tu cuello

la inmediatez de un beso y tu cuello

más piel y tu cuello,

en un ábaco de deseo y sueños

tu cuerpo es mi matemática

pitagórica manera de sentirte

contarte con mis dedos

sumando pezones y hombros

labios y sonrisas

y con mis dedos

por fin saber el resultado

de un planteo de placer

que termina en las letras de tu nombre

hasta que llegada la mañana

y como si nada

tu cuerpo se hace luz de día

y sale por la puerta

haciéndose cascada de números

entre tacones y rouge.









miércoles, 7 de octubre de 2015

Hoy me dijo








Hoy me dijo

que a parte de todo 

cocinaba 

que las diagonales de la vida 

que mañana puede ser un día de sol 

hoy me dijo que cocinaba 

que sus manos 

que sus vidas 

me dijo inclusive que ella cree que existe Dios 

me contó de los abrazos 

de como una piel cabe en dos almas 

y que trabaja de ocho a dos 

ella anda por ahí diciéndome cosas 

que le tiemblan los ayeres en la punta de la nariz 

que el amor es triste y tiene muchas alas 

que un beso es un beso 

aunque se te escape entre los dedos 

y que de ríos están hechos los costados del adiós 

ella sabe del decir 

ella me cuenta con su piel, 

con sus dedos, con un viejo dolor 

pero hoy me dijo 

que a parte de todo 

cocinaba 

¿puede haber algo más conmovedor?






domingo, 4 de octubre de 2015

Uno no puede dar lo que no tiene







Uno no puede dar lo que no tiene

si uno no tiene colibríes

ni aletear, ni flores, ni el aroma a tu cuello puede dar

si uno no tiene corazón

es añudo que sangre, que galope las entrañas

ni una palabra puede dar

si uno no tiene sed

ni el grito de la marea llegará a tu puerta

uno no puede dar lo que no tiene

ni cuatro vidas, no dos ni tres

ni siquiera una muerte puede dar

si uno no tiene manos

solo queda abrazar con el revés del alma

y si se te quedó el alma en el alambrado

ya tampoco puedes abrazar

si uno no tiene suelo

es el aire que nos viene a rescatar

y nos lleva lejos

a otro lugar

uno no puede dar lo que no tiene

eso siempre lo tenés que recordar.







viernes, 2 de octubre de 2015

Viento sur










Tarde de viento sur

el viento sur es de llevar,

se lleva los papeles, las plegarias, la sinrazón

todo

el viento sur se lleva hasta el recuerdo

todo

tarde que se aferra a los postes de luz

para no hacerse noche ni piedad

tirar las penurias para arriba y verlas irse manoteadas por el viento

no solo es divertido, si no que también es saludable

el viento sur no perdona

de un carácter "quebrachezco"

grita enfurecido en los oídos de la tarde

y se hace firme propósito en la piel

desnuda a los incautos

y trae esos ojos a mi casa

y no queda ni la más prosaica idea de tu ayer

ya no

el viento sur te arrancó agrietando los cimientos

desnudando tus raíces

todo se llevó

tardes de viento sur

de viento sur y de risas de ella.










martes, 29 de septiembre de 2015

Las calles de mi barrio







Las calles de mi barrio perdieron la pasión

si usted viera las calles de mi barrio

una al ladito de la otra

y derechitas,

como si fueran a ser vistas

serias, las calles de mi barrio son serias

tienen miedo

les tiembla el día

y la noche ya no le susurra deseos al oído

son calles que perdieron la alegría

las calles de mi barrio

son calles desfasadas, anacrónicas

son calles que se olvidaron del pasado y del presente

parecen calles de los próximos cincuenta años

pero hoy

yo ya no quiero más salir a la calle.

¿Para que?

si no amanece la noche en tu pelo

ni no se llenan de tu risa los pasos en las rotas veredas

muertas de nocturnidad

si usted viera las calle de mi barrio

cuanta pena da

mañana a la mañana

y esto te lo juro,

como que me llamo María

cuando escampe la noche

así como estoy ahora, triste casi "tan triste como ella"

o me mudo o me mato

no lo sé

pero de alguna forma me voy.







sábado, 26 de septiembre de 2015

Doña María









Doña María apoya su alma en la silla
como todas las nostalgias a esta hora
y se sienta a esperar
espera en la calle, en mi puerta
aunque yo creo que espera en todas las puertas
doña María es muchas arrugas
es angustia que mira
es una copa de vino
y muchas ganas de llorar
es la noche criándose en el aire de mi cuadra
Doña María apoya su alma en la silla
como todas las nostalgias a esta hora
y se sienta a esperar
espera el día, pero lo espera desde que es día 
para mí que esconde la espera en la espera 
sabe que ya no volverá 
pero igual espera
es que nunca nadie le dijo nada 
pero hoy vino otra mujer 
se miraron, se explicaron la nostalgia 
y le preguntó el nombre 
Doña María dijo
y las dos apoyaron sus almas en las sillas 
como todas las nostalgias a esta hora 
y se sentaron a esperar 
sin saber que, sin saber donde 
estirando sus sueños, un milagro 
sus manos esperan, sus plegarias esperan,
hoy llegó otra mujer 
buenas tardes dijo mi nombre es Doña María 
acercó otra vida y apoyaron sus almas en las sillas 
como todas las nostalgias a esta hora 
y se sentaron a esperar 
y así la vida y el patio
ya son treinta las mujeres
hermanadas en la soledad
no hay nada peor que esperar, sin saber, sin querer
el tiempo sabe que cuanto más las visite, más las matará
y siguen llegando mujeres y vergüenzas
y mucho pueblo acobardado
siguen llegando y se sientan a esperar
hoy llegó la número cuarenta y tres
yo soy Doña María dijo
el odio se miró a los ojos
tomó la última silla, apoyó su alma
como todas las nostalgias a esta hora 
y se sentaron a esperar.  




A un año de la desaparición de los 43 estudiantes, México aún espera, aún se pregunta que pasó con ellos, que pasó en Ayotzinapa, a donde están. "Vivos se los llevaron, vivos los queremos"






viernes, 25 de septiembre de 2015

Te sigo esperando









Te sigo esperando en la noche

escondida

desnuda entre sillones

te busco entre caminos y lluvias

suelo crearte en luz y ansias tuyas

te sigo esperando en la noche

te rompo de ilusiones

de olvido

y de melancolía.









jueves, 24 de septiembre de 2015

Desmembrado








Se me caen las uñas, los dientes

tengo toda la piel arremangada

el viento entra serpenteando arterias

y hasta el nombre se me descolgó del alma

se me caen las ganas

se estrellan en veredas de una ciudad negra

y caminar ya no es un reflejo

mi cuerpo tiembla en tus ojos cerrados

y me siento al lado de las pulgas de Dios

esas que le pican al día

y me rasco

me rasco un mundo sin tu risa

me rasco con mis viejos demonios

es que ya no me alcanzan

ni mis dedos, ni las uñas, ni las paredes de la otra cuadra

me pica, me arde, me inundo de recuerdos tuyos

mi cuerpo se ablanda

humea de ayer

tiene olor a tus mentiras, a tus maldiciones

se me caen las sonrisas

las ilusiones

todo se afloja

tengo hasta el pensamiento desmembrado

las partes de un todo haciendo charcos en la calle

eso soy, así estoy

lo único que falta

es que ese perro que se acerca y me huele

me mee

o peor aún, sacie su sed conmigo.










martes, 22 de septiembre de 2015

Frenar la noche








No puedo frenar la noche que entra por debajo de la puerta

a los gritos, moviendo las manos

haciendo aspavientos impropios de una noche

no la puedo parar

pongo trapos mojados repletos de lágrimas

las llamas del último abrazo intentando mentir el día

ya no tengo más pies para tapar la puerta

y la noche enarbolando tu nombre como estandarte

con desparpajo y desaforo

me logra sitiar

me amenaza

esta no es la noche que yo conocía

la que inventaba sombras en la pared

y si no nos alcanzaban las manos, inventaba manos

y cuando no una pared

la noche que se besaba a mi piel

esa de una quietud de labios que dicen nada

no, esta es otra noche

noche empedernida

noche que obviamente se olvidó de todo

así te paga la noche

y sigue entrando

y cada vez más soles repliegan su orgullo

y de tan negra se pega en el techo

en tu rostro

en los recuerdos de tu piel

y asfixia

no puedo frenar la noche que entra por debajo de la puerta

no puedo.







jueves, 17 de septiembre de 2015

Las viejas risas








Y el rostro nuevo

y las viejas risas

y yo sabía que esto del tiempo era una estafa

solo te pido que te desnudes de vos

y el rostro nuevo

y las viejas risas

y todo explota de magenta

de mujer

de rabia que se cae por los dedos

y el rostro nuevo

y las viejas risas

y es la bronca que raspa el pecho

y tu piel

y las eses marcadas en tus labios

y juro que sabía que lo del tiempo era una estafa

y el rostro nuevo

y las viejas risas

y en la esquina la señora del pan

y los jilgueros

y la mañana explotada en mis ojos rojos

y el rostro nuevo

y las viejas risas

y tu lengua

y un verso pausado en la mirada

y esos pibes que no dejan de gritar

y yo no sé si no tienen madre

y el rostro nuevo

y las viejas risas

y la gran estafa, yo sabía lo del tiempo

y no dije nada

y las despedidas

y una confusión de luciérnagas

sin noches y sin vos

y el rostro nuevo

y las viejas risas

y otra vez la noche

los temblores

las nauseas de palabras

y tu sonrisa

tu sonrisa allá a lo lejos

y el rostro nuevo

y las viejas risas

y las viejas risas.








miércoles, 16 de septiembre de 2015

Caminar con cuidado










Uno siempre debería caminar con cuidado

mirando los cielos perdidos entre las manos

sospechando el rayo

nunca se sabe cuanto dura la tormenta

y si los aguaceros son eternos diluvios

o mentirosas gotas de ayer

uno siempre debería caminar con cuidado

determinando el daño

y asumiendo la flor

dando pasos tenues

uno siempre debería caminar con cuidado

barriendo la escarcha

la corteza caída en la desesperación de la tormenta

y dejando el rastro

uno siempre debería caminar con cuidado

.









martes, 15 de septiembre de 2015

Pájaros sin jaulas













Pájaros sin jaulas 

abren sus alas en la ventana de un hoy 

y gritan 

creo que gritan 

espero que no estén ahí afuera riéndose del cielo

del cielo y de mí.












lunes, 14 de septiembre de 2015

Los ajenos







Los pasos de ellos

de los ajenos 

los del otro lado

los veo pasar por la puerta abierta

pequeñas vidas de tres segundos 

tres segundos en donde muere un amor

en donde se erecta un sueño

tres segundos ajenos 

tres segundo que jamás seré 

los pasos de ellos 

ella hermosa, risueña y llena de prisa

él con la mirada trajeada

los pasos de ellos

vidas completamente distanciadas de mí

los separa el tiempo

son tan irreales como el día que los viste

y tan reales como la promesa de noche que apura sus pasos 

el fluir de cuerpos desdibujados 

de ansiedades del otro lado

entra en un sin fin de Dios 

y no hay atras ni adelante

es un flujo de soledad que se escapa de la mía 

cada tanto pasa un niño

que parece no entender la marcialidad de los pasos de ellos

es un niño en millón de niños

el mismo que pasa y vuelve a pasar 

me mira

entiende lo que mis labios piensan 

la resina que cae de mis manos 

y se va

y de nuevo los pasos de ellos

de los ajenos 

en un sin fin de Dios. 









miércoles, 9 de septiembre de 2015

Tuyas y mías









Las tardes de lluvia se dividen en dos

las tuyas y las mías

hay tardes que se parecen a vos

incluso hasta las bautizábamos

vos las acunabas llenas de sueños

mientras que yo con la misma agua de lluvia las ungía

y están la otras

las que se parecen a mí

tienen mi cara, mi mal humor

son tardes típicas de lluvia

hoy estamos acá esperando la lluvia

intentando adivinarla

saber si será de las tuyas o las mías

si esta lluvia que ya empezó a morir los patios

tendrá tu rostro o mi lejanía

si le pondremos un nombre

o temblaremos los fieros truenos

o volveremos a soñar con los viejos tranvías

lo único seguro

es que ya empezó a llover

que no quedó ni un colibrí en los rosales

y que jamás será una tarde nuestra

que solo será tuya o mía.






martes, 8 de septiembre de 2015

Tu escalera









Subir los escalones de tu cuerpo

de a uno

subir los escalones de tu cuerpo

escalando los viejos amores

las tantas manos que hicieron tu piel

subir los escalones de tu cuerpo

con los ojos fijos en el adiós

y en tu cabello

tan negro como constelado

subir los escalones de tu cuerpo

con el deseo como bastón

con pasos lentos pero firmes

de a poco

subir los escalones de tu cuerpo

extasiado

siguiendo las runas de tu piel

que me dicen de tu luna, de tu sexo

subir los escalones de tu cuerpo

escalar la rebeldía

del que en la osada espera

se llena de lujuria los ojos

que tu cuerpo colma

subir los escalones de tu cuerpo

de a uno

un paso y tu nombre

otro escalón y tu vientre

subir entre temblores de nocturnidad

subir los escalones de tu cuerpo

hasta tu altura

colgarme de tu boca

y hacer cima en vos

subir los escalones de tu cuerpo

con la luz apagada para que los demás no vean

subir los escalones de tu cuerpo

una

una y otra vez.





jueves, 3 de septiembre de 2015

Humanos











Juan espera en una esquina a José

José quiere Johana

Johana está enamorada de Mike

Mike quedó viudo después de perder a Laura

Laura era prima de Agostina

Agostina estudia con Nahuel

Nahuel le alquila una habitación a Jacobo

Jacobo  está enamorado de Luis

Luis es socio de Pablo en el restaurante donde va a cenar todos los días Abdul

Abdul es deportista, juega al fútbol en el equipo que le gusta a Juan

Juan es un nombre muy común en Argentina

Argentina se llama el comercio de Chen

Chen trabaja con Laura

Laura llego al país hace unos años.

Todos ellos tienen algo en común

son verdes

tan verdes como vos y yo.







miércoles, 2 de septiembre de 2015

En carne muerta










Tengo todas las manos llagadas de palabras

las manos blandas

las duras

tengo todas las manos que tuve a lo largo de mi vida

en carne viva

o mejor dicho en carne muerta

si, como te digo

todas las manos

las atiborradas de anillos

las peladas y

las llenas de caricias

tengo todas mis manos

vomitando sangre

pidiendo sangre

escupiendo palabras, ramos de cielos

tengo todas mis manos sin un mísero hola

todas mustias de despedidas

tengo todas mis manos, las enchastradas

las brillantes de sexo

y las pulcras y tristes

todas

sumando llagas al ser

todas calladas sin poder gritar tu nombre

mis manos no entienden

mis manos ya no me dan ni pan

ni pan ni nada que se parezca a la alegría

mis manos no hacen más que recordar tus piernas

tus pechos

tus miradas

mi manos piensan hoy

en morirse adentro de un guante

en suicidarse de mundo y

de vos.






martes, 1 de septiembre de 2015

Cuanta noche










Cuanta noche abierta

plagada de luciérnagas

al otro lado de tu voz

cuanta noche grande

tus labios dicen mis manos

y con ventrílocuas figuras

la noche nos recita a los dos

cuanta noche abierta

de tranqueras vencidas

con tanto campo por caminar,

al alcance de las palabras

y a un tiro de alma de distancia

están tus labios tan cercanos como el mirar

cuanta noche abierta

cuanta noche grande

cuanta noche tenemos por velar

cuanta noche







lunes, 31 de agosto de 2015

Lo que mis dedos sienten










Mis dedos hablan entre ellos

se rozan al oído

mis dedos planean tu piel 

se masturban 

recrean tu cuerpo 

uno debería tener más de diez dedos 

y más de diez días 

para poder soñar tu rostro

acariciar tus labios 

uno vive en sus dedos 

que estremecen su alma 

percibiendo los mundos

tu mundo y el mío

tus dedos y los míos 

albañiles de una eternidad que nace en la caricia 

tibia, complaciente 

mis dedos también complacidos 

te regalan un saludo 

se refugian en mis bolsillos 

y junto a mis pasos

lentamente 

se pierden acompañando 

la hilera de álamos 

que mi razón inventa.







sábado, 29 de agosto de 2015

La creación










Una mujer con las manos estiradas

con las palmas abiertas al sol

clama por la libertad de todos sus hijos

una mujer tendida y desnuda 

con los deseos en su piel estremecida 

en la palabra 

disfruta de ser mujer 

una mujer 

de rodillas sobre la tierra 

amamanta una semilla

y el barro le cubre los pechos 

y la vida es fiesta

y fiesta es la vida que lacera la tierra 

queriendo salir y ver tus ojos 

y el mundo y ese nuevo amanecer  

una mujer anoche salió a volar 

y se hizo mil estrellas 

y así  

cuentan los ancianos 

el mundo fue creado. 







viernes, 28 de agosto de 2015

Entre dos madrugadas a destiempo









Entre dos madrugadas a destiempo

te digo hola

te digo ¿muy bien y vos?

entre dos madrugadas

como con mis manos

tu fruta ya sin piel

que chorrea desnuda, jugosa

entre dos madrugadas a destiempo

soy polizón de las viejas naves

que huyen sin mar ni cielo

entre dos madrugadas

te habito mudo

en un silencio rapaz

que te toca robándote el ayer

entre dos madrugadas a destiempo

los espíritus de tu piel

envuelven mis ganas

las miradas que se esconden

del rubor de una vieja vergüenza

entre dos madrugadas

suceden esos besos guardados

que terminan siendo las ansias de una nueva noche

entre dos madrugadas a destiempo

te necesito

como a una mañana de enero

como a esa brisa fresca entre los huesos

entre dos madrugadas a destiempo

espío entre tus ropas

buscando tus pezones

tu voz diciendo el sexo

entre dos madrugadas a destiempo

tiemblo de adiós

y te pienso.











miércoles, 26 de agosto de 2015

Destinadas a no ser









Destino cruel el de las palabras que nacieron para ser silencio

farfulladas por lo bajo

temblando de agosto y tiempo

destino cruel el de las palabras que nacieron para no cruzarse

desnudas en los escaparates de tu boca

y tibias en mis dedos

pero mudas, vistas de lejos

destino cruel el de las palabras que nacieron para andar descalzas

que jamás se calzarán tus botas

ni mis sueños

destino cruel el de las palabras que de a poco van siendo nada

desapareciendo en el aliento de tu alma

vistiéndose de noche en los labios del día

destino cruel el de las palabras que no llegan a ser orgasmo

ni poesía

destino cruel el de las palabras

sin lengua ni besos

que dejan de ser palabras

solo por no ser nombradas

destino cruel el de tu palabra y mi palabra

destino cruel










lunes, 24 de agosto de 2015

A distancia










Sé de tu lluvia y tus días de verano

sé de tu noche 

del estruendo nuevo de cada cielo 

te adivino, te siento

me tocas la cara allá a lo lejos 

y me llamas 

y renegando la tarde 

miro la desnudez de la distancia

tu cuerpo imaginado

y te beso las palmas de tus manos

irónica manera de ser 

en un otro intangible 

al que acaricié miles de noches 

sin cuerpo ni cercanía 

sé de tu lágrima y tu valentía

y cada una de tus medidas

solo a vos se te ocurre 

venir a nacer adentro mío

desnuda y a destiempo. 






sábado, 22 de agosto de 2015

La sombra





                                                                                                        
                                                      La sombra no muere...
                                                  
                                                                                                                      Alejandra Pizarnik "Exilio" 







Yo no sé si es tu amor o la sombra de tu amor lo que besa mi memoria, nada más noble que una sombra, aunque estés muerto o tirado lleno de calle y frío, ella se recuesta, miente una espalda, se inmola, e impertérrita hecha su figura en vos y te cubre protegiéndote del invierno. La sombra es de una entereza tal que no la amedrenta cualquier muerte, no, ni una muerte de esas del primer mundo y mucho menos una muerte de acá tercermundista, pobre, negra, más negra que tu pelo, yo creo que es la sombra de tu amor la que ronda por mis lugares, mis abrazos, por mis voces viejas, que anda guacha de paredes donde rascarse, que anda por ahí destiñendo noche, la sombra de tu amor llena de ojos negros y versos sencillos "se hundió de tarde en el río, dicen que murió de frío, yo sé que murió de..." yo nunca supe nada y menos de sombras, Alejandra dice que no mueren, yo creo que tiene razón, no mueren nunca yo creo que la noche no es otra cosa que miles de sombras de amores viejos que unidas cubren el cielo y el olvido. 










jueves, 20 de agosto de 2015

Ya no pasas por mi puerta










Ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

un marido enojado

un furioso ayer

ya no pasas por mi puerta

toda la noche esperando la luz de la mañana

toda la noche sufriendo

la noche y este dolor de ausencia

ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

esos seis pasos que dabas

a las 2 de la tarde por la calle vieja

donde moran mis últimos huesos

me daban aire, comida y soledad

si, saberte de otro, pero saberte

me hacía volar

tac, tac,tac, seis tac de perfume

seis tac bajo un cielo encapotado

o escapando del sol y las lagartijas

unos días, violentos y apurados

otros, como con piedad del suelo y del adiós

ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

seis tac de tacos arañando el alma

seis tac de mirada avergonzada,

yo sabía por tu caminar

el sabor de tus sueños,

si llegabas tarde al trabajo

o si era día de fiesta o de penar

ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

yo seguiré muriendo días en la vereda

esperando tu vuelta

esperando tu caminar

ya no pasas por mi puerta

pero sé que pasarás.







miércoles, 19 de agosto de 2015

El tiempo no existe










El tiempo no existe,
en caricias transversales de piel y horas
ella soñó un lunes, un jueves,
contando los días 
despreció las noches 
la emoción de un cielo negado de cielo.

No hay vuelta al sol que sea igual a otra
no se puede contar, ni medir, ni calcular
el tiempo no existe
es todo mentira, mentira
ellos lo encasillan
ellos dicen que transcurre
ella y yo sabemos que es mentira.

Despreció las noches 
sin saber del rocío,
despreció las noches  
sin mostrarle la piel a un claro de luna,
encandilada de luces que paren almas viejas 
ya nacidas los mismos días atrás en que murieron tantas
depreció las noches que hoy me pide
plagadas de ojos que nos dejan ver
el osado estremecimiento
las físicas entregas de los gemidos del alma.

No hay vuelta al sol que sea igual a otra
no se puede contar, ni medir, ni calcular
el tiempo no existe
es todo mentira, mentira
ellos lo encasillan
ellos dicen que transcurre
ella y yo sabemos que es mentira.

Mañana o ayer cuando
en la desnudez de sus sabanas sueñe
todos mis yos entraran en ella
sin relojes ni pulseras
y harán de su presente
eso que fue ayer o mañana. 





martes, 18 de agosto de 2015

Decir ayer










Decir ayer

en el medio del ahora 

sin dejar de caminar

decir ayer y que los otoños te muerdan los pasos

en un furioso hoy 

decir ayer 

mirándote a los ojos, a los labios 

y entre los pliegues de tu blusa 

decir ayer 

con las manos y la boca atravesada por la niebla 

la niebla de hoy 

esa que desayuna en tu mirada

y que no deja ver ni los semáforos 

ni tus piernas 

ni ese negro automóvil 

decir ayer con espinas florecidas en las encías

decir ayer en una espesa canción de despedida

de acordes en fa menor 

como la niebla

decir ayer 

en tu mañana y en tu cama 

en los puntos y las comas 

que arrastran la agonía hasta el final de la palabra

decir ayer cuando no son las doce del medio día 

y que tu ser desaparezca en un espejo roto 

en mitad de la avenida 

decir ayer sin sacar la vista del reloj

decirlo en el medio de mi hoy. 







miércoles, 12 de agosto de 2015

Un día un señor te rompió la voz









Un día un señor te rompió la voz

pero tu espalda desnuda gimió estremeciendo el sueño y la noche 

un día un señor tembló de miedo

y "en el medio" se paró 

pero no vio que "en el medio" no existe 

que no tenemos medio 

que somos cuerpo y dolor

grito largo de angustias viejas 

que somos alegría y sudor 

sueños erectos, emplazados, encastrados 

libres de toda religión 

un día un señor se enojó 

como se enojan los señores 

con olor a mierda, a mentiras a pavor 

pero tus dedos gritan mi rostro

y mi ausencia tu sabor 

un día un señor te rompió la voz 

pero tu piel dice mañana 

tus muslos aúllan arañados por mis ganas

y es tu sexo y mi imaginación 

lo que lo angustia a ese señor 

un día un señor te rompió la voz 

pero nosotros que no somos ni señores ni día 

la besamos en el sexo a la noche 

y así

abierta de piernas 

esta nos cubre a los dos.









domingo, 9 de agosto de 2015

Me das








Los relojes de la madrugada

llenos de un vino negro

miden tu aurora

y tu pelo hoy más oscuro

estafa soles

y desnuda

y entre tambores

me das tu sexo, tu orgasmo

y la rebeldía noctámbula

que tienen los amantes.








miércoles, 5 de agosto de 2015

El gato y el ovillo









El gato, el ovillo y tu dedicación 

son casi este invierno

invierno de imágenes y de frío

lleno de distancia 

el gato tiene recuerdos en las cosquillas

(los gatos no deberían ser tan amables 

para eso son gatos) 

pero este gato parece un perro 

y mi olvido un ratón 

y se persiguen, 

el olvido y el gato 

el recuerdo y el ratón 

¿será siempre así?








martes, 4 de agosto de 2015

Círculos










Círculos

de brazos estirados al infinito

espacio

tus labios y los míos

y el frío del viento

los rostros con las almas tan abiertas

como apretados los ojos

círculos

caprichosos conjuntos

frío

de ese frío que maravilla

que acaricia y alivia

caprichosos conjuntos de Dios

y en su intersección

la rigidez de tus pezones en mi pecho

y el beso

desnudos en un infinito azul

vos un círculo y yo otro

en la geometría del sueño

en esa matemática sagrada

que solo pueden lograr

dos almas hecha piel.








domingo, 2 de agosto de 2015

Los náufragos











Los cielos confortables de hoy

nos abrazan

a los náufragos de amores posesos

a los muertos de frío

los cielos confortables de hoy

llueven en medio del recuerdo del naufragio

y la boca se abre ardiendo

deseando el agua

y aferrados a una tabla

nos entregamos al nuevo sol.









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