Fría la mentira
fría las mantas de la noche ajena
frías las trampas que el amor hilvana
fríos los cinceles fríos
fríos los que tallan
no te confundas mi débil llama
no te creas fuego fatuo
ni doliente llamarada
frío es lo que hoy habito
frío es tu rasguño
fría es la muerte en la que hoy vivo.
Fría es la morada donde no habita el Amor y la comprensión...Un placer leerte, hermoso poema.
ResponderEliminarAbrazos Ruben
Es como bien decís Carmen, fría es la morada donde no habita el amor, gracias por leerme, el placer es mío, me alegro que te haya gustado el poema, un abrazo.
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