El pájaro

El pájaro es la gota en su sed

gota oscura

de agua blanca

el pájaro mira la noche

en la que no entra su vuelo

vuelo de día, de tibia mañana

que llora en un amanecer.



El pájaro nunca supo comer de su mano.

Parte de la noche

Tus árboles

tus cielos

las memorias de tu piel

amenazadoras sombras que me atan las manos

y me dicen que no

amenazadoras sombras

sur oscuro

el no, es la luz que hace más grande la sombra

y la fuga

vos no te fuiste

vos huiste en lo furtivo de una palabra

en lo espeso de una sombra

tus árboles

tus cielos

ya son parte de mi noche.

Salir a caminar

Salir a caminar

el sol no te toca

a nadie puede tocar

solo abrasar

calentar hasta matarte

las veces que sea necesario

te mata y te deja ahí

donde estabas ya muerto

a donde a los cadáveres le gusta estar

salir a caminar

con lluvia

ya no me acuerdo como era la lluvia en vos

te llovía, eso sí

la lluvia te llovía las noches

los inmóviles días de este inmóvil futuro

a cada rato

salir a caminar

y que no te duelan las piernas ni las flores

salir a caminar

antes que cierren las puertas de este maldito cementerio.

Chacarera sin vos

Vuelta entera

de luna y ayer

un giro

el sol no sabe mentir y los días se derriten en la tarde

zapatean grillos embriagados en tus zarandearos de ausencia

se corona la melodía y el baile

y los olores ácidos de tu piel

son coreografía entre aullidos que el alma le da a tu olvido

y es la noche que en una media vuelta atrasada

me abraza de desolación

y si vieras como asusta esta chacarera sin vos,

y si vieras

giro y coronación.

A ninguna parte

A ninguna parte

es la trampa que le hace tu mirada al todo

a ninguna parte

es el lugar a donde se dice domingo

a ninguna parte

es todo destino final

al fin y al cabo las musas solo nacen al alba

y en ninguna parte

ninguna parte

es donde la noche pare los ruidos de la calle

en cuatro miradas asustadas y llenas de frío

que se guardan el miedo y el hambre

en ninguna parte

decir ninguna es como mentir la vida

es como decir todas

que es como vivir la muerte

que vaya uno a saber donde la ponen

donde la repletan de final

que importa de igual manera donde nos morimos

a quien le importa que gusto tiene la muerte

o si hace calor

cuando la señora te quiere besar

no hay donde esconderse

ninguna parte

que al fin y al cabo

no es otra cosa más que lo que uno le dice al nene

que pregunta y pregunta hasta el hartazgo

a donde van los amores cuando mueren,

a ninguna parte nene

a ninguna parte .

Memoria

Memoria de la carne

memoria que erosiona la mente

en un intento de tocarte,

de decirte en un recuerdo

memoria en tus ojos

memoria en la que ya no se ve

ni la noche, ni tu pelo

memoria de tus besos

del sol

de un Paraná desierto

memoria del destierro

de las canoas ultrajadas en el tiempo

de tu voz llorando el cielo

en tus inviernos de sol y viento

memoria que confunde tu días

y mis días

memoria de un tiempo sin memoria

de opacas botellas

de una ciudad vieja

de una ciudad que está vacía

memoria que se confunde

que dice mal

que llora y ríe por las mismas cosas

memoria que se equivoca

memoria para la que es lo mismo morir que quedarse dormido.

Desplumado

El amor se despereza todas las noches de mí 

recién levantado 

pero yo no sé como son sus días

me balanceo todo el tiempo entre sus penumbras 

que mueren en la luz de ella 

y renacen en las penas mías

y así, desplumado

desnudo de ser 

cruzo las calles bajo el fiero sol del mediodía. 

Soneto de la mirada tuya

Yo seguiré buscando tu mirada

en la mujer, en el lomo del viento

en aquellas historias que me cuento

y en el alma de la madrugada



yo seguiré buscando tu mirada

y que me castigue un dios si miento

que ya demasiado el sufrimiento

de ver a mis ojos llorar la nada




yo seguiré penando el desconsuelo

del silencio y la lejanía

de estos días, sin luz y con pañuelo




y tendré de noche, en agonía

estos versos sin paz y sin consuelo

en esta ya muerta el alma mía.

Otra luz

Otra luz

otros pasos abiertos de sombras

refulgentes

pasos de un camino sin barro, sin yagas

otra forma

crepuscular

contagiosa

otra manera de decir los silencios

caminar a tus labios

callar la muerte

y a escondida acariciarle el sexo a la vida.

Poema negro

Persiguiendo un sí

un éxodo de besos

ramilletes de nunca hicieron la primavera

persiguiendo sus palabras

semilla germinal de dos silencios

persiguiendo un sí

busco noches enteras

y tropiezo y tropiezo

y son mis piernas yacentes razones

como yacentes sus vocablos

como yacente la virtud

de mis manos y mis letras

como un no de vida y debido

y es un tal vez, el que se inmola

en una cruda verdad

"nunca fui correspondido"

El espejo

                                             

El espejo te vive

te vive en mi rostro

y te agoniza en lejanía

el espejo lo vive

lo recorta

y es sangre reflejada

y es noche aturdida en un estruendo de otras noches

el espejo dice y dice verdad

el espejo llora cuando te ve

en mis ojos

en la piel que te habla

el espejo te sufre

el espejo te profiere el revés

todo lo observa desde ese otro lado

sin comprometerse

él no se hace cargo de nada

como si uno tuviera la culpa de lo que él muestra

yo ya no quiero que me mire

ni que me muestre

aunque secretamente

el espejo sabe de mi penar

me dice como estoy

y en los día de lluvia

yo no sé si será compasión

me miente

me dice que ya no te extraño

y que salió el sol.

Vaya día

Vaya día

que lejos está mi palabra

que lejos están mis manos

y ni hablar de mis promesas

vaya día

que decir de un día que es como los otros

igualito, igualito de perfumes, igualito de miedos

de baños públicos y tardes sin sol

igualito

vaya día

lleno de soledades como tantos otros

lleno de esperas

de ver tu luz y a tu lugar mareando el mundo

vaya día,

un día más, un año más, un siglo más

los tiempos de la tierra no son mis tiempos

el barro se hizo mujer antes que yo soñara

y el beso se quedó sin labios y sin cielos

y se perdió por la cañería que da al olvido

vaya día

mis tripas rugen a mujer

tienen hambre, tienen miedo, tienen tiempo

mis tripas te vieron pasar

hecha de rosas y de ungüentos

vaya día

mujer fugaz, mujer recuerdo

mujer que vive en el aleteo de una libélula

que vive más allá de donde abarca mi pensamiento

espero vivas este día

espero rías este día

un día igualito a cualquier otro

vaya día.

Las voces

Las voces se llenan de gritos

allá, a lo lejos

las voces no saben de las almas

son voces

así como sueltas, distraídas, huérfanas

las voces se llenan de gritos

no saben como susurrar

como acariciar un cuerpo

tu rostro

el canasto del pan

las voces, son voces exógenas

nacidas en la desgana de otros

en la angustia de otros

las voces me gritan

me marcan las puertas del infierno

y ahora dudo si entrar o no entrar

las voces se llenan de gritos

solo un milagro las puede callar.

Entrar, solo queda entrar.

Una mentira de película

Hoy otra vez le dejo un pequeño relato, ya me está gustando esto jaja, nada, espero lo disfruten y desde ya mi agradecimiento, un abrazo.

Mentira, desnudo templo de mentiras, sutiles, imperfectas, grandes, acomodadas, todo fue mentira,
tus dedos, tu voz, no puede cambiar lo que nunca existió, mentira, mentira la que un día, mentira refulgente entre almohadones, mentira hasta sin luz, mentira, fuiste la mentira más amada, más deseada, supongo que quise ser engañado y te ayude a hacerlo, necesitaba esa mentira, mentira que fue tu rostro, tus piernas, fue tu vida, tus horas compartidas, todo fue mentira, mentira la belleza, irónicamente una "bella" mentira, en los idiomas que vos quieras, mentira, mentira que se extraña, que se necesita, pero es mentira, no se explica, como una mentira puede más que cien verdades, supongo que por eso lloramos en el cine, sabemos que es mentira, pero igual lloramos, fuiste una película de amor, que paso y repaso, que atraso, que freno justo en el beso, una película con muchos condimentos, bella música, poesía, intrigas, engaños, sexo y una hermosa protagonista, la mentira, ayer fui al cine a ver si te encontraba entre la cartelera, nada, no estás, solo vi afiches viejos de una película vieja, de un amor viejo, no estás, te busco en lugares raros y sin que nadie lo sepa, es más, a veces me miento yo, mi otra parte, la que no te busca, te odia, te desprecia, me dice que sos mentira, pero yo insisto, a mí me gustan las películas de amor, las que te hacen llorar, aunque salga uno del cine sabiendo que los actores nunca se amaron, que ella en realidad salía con otro actor que no trabajaba en esa película, que el pan tostado es de utilería,  que el tranvía no se llamaba deseo y que esa noche en que ella lo besó, afuera, en la calle, no llovía.

Exilio

Entonces emprender mi exilio

a una tierra desnuda

entonces rasurar mi barba

desde adentro

las barbas siempre se talan, se podan, se incineran

desde adentro

entonces descubrir los pasos que me van a volver

y no querer pisarlos

pero no

es tempestad tu cielo

tus ojos

tu mar es la tempestad tan temida

tan de acá

de acá a la vuelta

entonces es un hecho el exilio

como el beso

como la exigencia de huir

como esta necesidad de exiliarme

de la tierra y de vos.

Te nazco

Desde tu río

te nazco hoy

desde tu cielo

te muero jamás

desde tu luz, que ametralla el miedo

te veo reír

desde tu voz amanece América

un nueve de octubre

amanece tanto

como el sol reluce en las pañoletas azules de ayer

como la sangre ruge de odio en la higuera

tanto como esa mujer

que ama

que sufre, que te espera

como la desnudez del indio

y las llagas en el alma obrera

te nazco hoy

desde Rosario

desde América toda

desde la misma vida que te parió

te nazco como cada día

con las manos llenas de pan

y rebeldía

te nazco victoria

y te nazco melancolía

y por nacer te nazco

y te nazco por los días de los días.

¿quien dijo muerte?

muerto está el que se olvida.

Golpear a las puertas del amor

                                                                                                           

                                                                                                               Y con las manos embarradas
                                                                                                            golpeamos a las puertas del amor
                                                                                                                       
                                                                                                                                    Alejandra Pizarnik






Golpear , golpear y golpear

más fuerte, más mugroso, más lleno de sangre

y es suelo hasta el techo colmado de cielo

y ya no hay aire ni tierra

no queda espacio para la piel

y es sucio el nombre

y llamar endurece los ojos

que no pueden mirar, que ya no miran

y llamarme endurece el pecho

mi pecho

que ya no late

golpear a las puertas del amor

que osadía

que reverendísima osadía

¿en que cabeza cabe? golpear a las puertas del amor

golpearlas con los muñones del alma

con la pena trunca

con el sol hecho añicos

con lo poco que te queda

con las manos sucias del amor ajeno

¿en que cabeza cabe? sonso,

¿no ves que ya no hay nadie?

Las paredes no hablan de esas cosas

Las paredes no hablan de esas cosas
no

son silencio de ojos
que se construye desde adentro
callando y callando

las paredes no hablan de esas cosas
no

son rastros de un palacio
que no sabe de las puertas y ventanas
que ayer ventilaron las viejas frazadas del alma

las paredes no hablan de esas cosas
no

ya ni las sombras
ya ni la vieja paloma hace su inútil nido

las paredes no hablan de esas cosas
no
ni jamas lo hicieron

sepulcral silencio de Dios hecho lágrima

las paredes no hablan de esas cosas
no
las paredes callan
de ella salen las manos mudas
que arañan el hoy

las paredes no hablan de esas cosas
no

huraña y silenciosa forma de morir
tiene la verdad.

Otra vez

Los señores no saben que pasa

las señoras no saben tampoco  

nadie sabe nada

hasta que el cielo abre las piernas

y son partos de mí 

las tardes heladas.

Ya no habrá más palabras

                                                                              

 Ya no habrá más palabras, 

debo confesar que le tengo miedo a un silencio eterno, 

tanto mal hiciste. 

                           a Rosario                                 

Miro las letras

con cuidado, tembloroso

pero decidido

las observo de frente

con gesto adusto

con las formas de un condenado a muerte

miro las palabras

las de amor, las de olvido

las palabras con tu piel y con tu alivio

las miro correr por la vereda

por mi pecho, por el suicidio

y las perdono y las conjuro y las maldigo

miro las palabras que mañana ya no diré

que tal vez ya no existan

o que se muerdan las ganas y el acento dentro mío

miro las palabras cual sentencia,

es que son las últimas

las últimas palabras que te piensan

ya basta,

de ahora en más silencio

de ahora en más deciden desaparecerte

si querés mañana no pases

no habrá nada para vos

ya no habrá nada

miro el final de la letra y la agonía

y conjuro un punto

un punto que espero sea de partida

miro el final de la letra

y estás callando

miro el final de la letra

y estás leyendo

miro el final de la letra

y estás por fin

muriendo.

La gota

La gota cae y golpea

la gota no es la lluvia, no pertenece a ella

la gota cae y golpea

la gota reniega entre los matorrales

se siente desvanecer

tiene miedo

la gota quería morir en vos

se pasó toda una vida

pensando en morir en tus ojos

y tarde se da cuenta

que solo es

una ínfima parte de lo que fue la sed.

Los tiempos

Los relojes mixturan tiempo y ojos profundos

una pregunta

dos pentagramas

y el tic-tac descompasando las almas



los relojes intentan lo imposible



pero vos y yo

en horas diferentes

besamos la piel del otro

la misma piel

en un unísono blanco de Dios.

Mujer de madrugadas

Mujer

mujer de madrugas

con la piel triste

y triste el tiempo

mujer que se inventa la noche

se pinta los ojos

y le duelen los pies

de tanto escapar

de tanta realidad

de tantos días

prefiere soñar con ser mujer

en algunas madrugadas

prefiere soñar con ser mujer

en un silencio largo

prefiere soñar con ser mujer

mientras camina al trabajo

mujer que se inventa una sonrisa

un amor, una ilusión

y los teje de una espera azul

mujer

mujer de madrugadas

con el día triste

y triste el adiós

mujer que sabe que la realidad lastima

y prefiere soñar con ser mujer

tiene miedo

tiene sueños

tiene un mundo en sus labios

y calla.

Cada vez que te digo

Cada vez que te digo

reverdeces 

cada vez que te digo

te desnudas de hojas muertas

cada vez que te digo 

amaneces 

y haces el sol, alguna que otra nube

y mucha memoria por vivir 

cada vez que te digo

sos caricia 

te digo y me erizas la piel 

te digo y son tus piernas paréntesis de mí

cada vez que te digo

sos sonrisa

y noche abierta de luna 

cada vez que te digo

abrís la puerta para ir a jugar 

cada vez que te digo

sos 

en mi memoria 

como en mis manos 

así como en mi piel 

cada vez que te digo...

¿y si te callo?