¿Que pensará?

¿Que pensará esta muerte de domingos a la tarde

cuando se sienta a mi costado?

¿Que pensará de los bullentes cielos

de esos viejos veranos?

¿Y tu voz?

esa que estalla inmóvil en mi mano

¿Que pensará tu voz?

¿Será verano, será muerte

o simplemente gritará cielo y domingo cerrado?