Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

domingo, 7 de abril de 2013

Sus manos




Sus manos olían a día de lluvia

a abrazo en la inquietud de la noche

a piedad, a mujer,

sus manos se sabían manos y

no mentían las caricias de la aurora,

sus manos eran obra de dios

que para ser ateo es decir mucho,

sus manos no sabían rezar

pero eran plegaria en los silencios,

sus manos inventaban sombras

en las paredes de mi alma,

sus manos amasaban pan

sonrisas  y madrugadas,

sus manos escribían la comedia

y al mismo tiempo aplaudían,

sus manos eran sueño, melodía y

ráfaga de ilusiones en la tarde,

sus manos se llenaban de cielo

pidiendo explicaciones

y se construían entre caricias y adioses en el aire.



sábado, 6 de abril de 2013

El barro



                                                                                                           a La Plata

El barro tiene un cuerpo a cuerpo con la vida

se mete entre las pasiones , los alaridos,

los sábados por la tarde

y la mirada atónita de una niña.

El barro destempla el alma de ellos,

ellos no quieren ser mas ellos , están cansados

ellos son siempre ellos , siempre son los que pierden

y la culpa es de ustedes ,

si de ustedes, ustedes que siempre sonrieron por ser ustedes,

pero que ustedes decidan y miren siempre para otro lado

es culpa de nosotros, que los ponemos ahí,

nosotros que solo en días como hoy los miramos a ellos,

nosotros que no prestamos atención,

que no queremos ver que somos parte de ellos,

por que ellos sufren, ellos tienen miedo, ellos se llaman vos , se llaman yo.

El barro se mete entre nosotros,

juega ensuciando las migajas de pan que nos quedaban

y no se va,

no se va ni hoy, ni se va mañana,

se queda a mostrarnos de que esta hecha nuestra vida,

se pegotea en las paredes del cuerpo y de la casa

y de la no-casa y de la no-frazada y de la no-vida,

el barro se hace piel y madrugada

se hace frío y noche mojada

se hace llanto y

se vuelve olvido mañana.




viernes, 5 de abril de 2013

Tus edades



Rituales del tiempo forjaron tus edades,

les dieron colores , formas, sabores,

tus edades no sabían quien eras y

sin embargo te querían.

Nunca se vieron entre ellas ,

solo eran una,

en los cambios de guardias, afectando tus días.

Tus edades presentían las lágrimas,

jugaban en los areneros ,

en las calles

y terminaban revolcándose en la noche.

Tus edades enterraban sus muertos en la memoria,

soñaban con conocer a la última

y vestirla de negro

y sin mirar y en silencio

acompañarla hasta el cementerio.



jueves, 4 de abril de 2013

Tu mapa



Paso las noches cartografiando tu piel,

en el deliro de las madrugadas,

recordando cada instante en que fui feliz,

haciendo en tinta tu aroma a mujer

tus adioses encendidos en los cigarros de la luna.

Paso las noches cartografiando tu piel,

el aletear de tu voz volando por la habitación.

Es difícil dibujar un sueño

es difícil construirte y

tener que deshacerte en cada amanecer.

Paso las noches cartografiando tu piel,

llegas en silencio,

son pasos que ocurren tras de ti,

son cuerpos repitiéndose en la penumbra,

en los acantilados de la emociones fuertes.

Paso las noches cartografiando tu piel,

sos la sucesión de vidas que soñamos juntos y

que estallan en palabras , cada una con un norte distinto,

la inquieta pregunta que amenaza la madrugada,

el recuerdo recordando lo que recordábamos noches como estas.

Paso las noches cartografiando tu piel,

distrayendo las miserias de una noche sin tus piernas,

sin tu sexo extasiado en mi fe

y sin saber cuantos días faltan

para que se termine la eternidad

sin tiempo , sin mapas y sin vos.



miércoles, 3 de abril de 2013

El tiempo



El tiempo hace repicar la masa en la fragua de tu día,

lo piensa, lo moldea, se hace amigo del fuego,

se encapricha forjando tus amores.

El tiempo es el soberano,

el que decide sobre tu mirada

el que bautizó la tarde en que fuiste feliz

el que logró pintarte rubores y

esperanzas en el vestido claro de tu piel,

el tiempo sabe que no vive, que nos es,

que sólo en tu vientre tiene  un nombre,

el tiempo lleva en su memoria los días de julio,

el tiempo enlaza tu mano y la mía y nos hace noche

divirtiéndose mañana cuando te ve correr al trabajo,

tu voz fue la única que un domingo lo acostó a dormir,

el tiempo es la taza de café quemando en las manos

la incertidumbre vestida de hospital

la mirada de un hombre amordazando su grito,

el tiempo es espera y fragua y final y resumen de noticias y

noche entre tus piernas y

esperanza por nacer y

punto final.

El tiempo vive en vos.



martes, 2 de abril de 2013

Tu boca



Tu boca humedece los sueños,

susurra en la mañana y

glorifica los días en cada latido.

Tu boca es tanto madre como niña,

tu boca llora en las iglesias y

maldice lo maldecible en los silencios.

Tu boca tanto es furor en la disputa

como sanadora en las mañanas

y gracia plena en la cena.

Tu boca dice mujer, dice yo, dice libertad

y acaricia en el aliento, las madrugadas.

Tu boca varias veces fue su boca,

tu boca hace de un beso

una mañana fresca de enero,

la correntada de mi río,

la verdad dicha con miel y

la ilusión de eternidad acariciando los huecos de mi piel.

Tu boca es grande

tu boca es pan

tu boca sale corriendo a mi boca

y juntas hacen música y canción la noche.

Tu boca le dio sentido a mi nombre y

lo pronunció en la desnudes de tu amanecer

hasta hacerlo gigante.




lunes, 1 de abril de 2013

El recuerdo



Los sauces se hacen vuelo en pájaros y cielos,

el río refleja la aurora, la pena y

se dibuja caricia de luz en la noche,

lloran las hojas tristes del amanecer

saben que no se verán mañana,

saben de la rotunda despedida y

sus manos sufren destinos que no fueron,

tiemblan

y piadosamente persiguen su figura,

la recuerdan en el aire,

la miran desaparecer en el medio de su voz,

de su palabra febril, de su palabra,

de sus razones de tremenda agonía,

saben que el olvido es gris y brumoso

saben que mañana será mañana y

volverás a ser recuerdo en la canoa,

en la soledad del pescador.



Powered By Blogger
ESTAS SON LAS POESÍAS MÁS LEÍDAS, TE INVITO A QUE LES DES UN VISTAZO

Mas populares