Juan no miraba

Juan no miraba

juan desgarraba el tiempo

el aire entre los otros 

buscaba 

se buscaba huérfano de ayer 

del no saber 

Juan crecía arriba de los árboles 

en el cordón de la vereda 

quería ser multitud

pero las almas no le daban 

todas sus almas

Juan no se nombraba 

no se decía

no podía llamarse

hasta el silencio de la "irrespuesta" le habían robado 

Juan no miraba 

Juan desesperaba las calles, las mujeres

las abuelas 

buscaba atolondrado de ganas

en el medio del viento 

ese que viene de allá

de algún recóndito atardecer 

o de un pozo lúgubre y oscuro

la mirada de Juan increpaba

te manoteaba intemperante 

llena de besar tu piel, tu historia, tu memoria 

Juan no miraba

solamente buscaba. 

Tocarte de luna

Tocarte de luna

de luna llena

salir al patio desnudo de focos

y poder leer tu cabello

tu mirada que dice noche

y conjugar tu cuerpo

recostado en ese viejo helecho

tocarte los pechos blancos

de noche blanca

de un alma tibia y sin color

darte de nombre mi propia alma

y bautizarte en mí

y que me esperes silente

como la noche

y con tus muslos desnudos

y abiertos.

Entre mil manos

Entre mil manos, la del poema
estrecha
pundonorosamente avergonzada
escribir
escribir y decir tu voz
en ceremonial ritual
de la muerte de un silencio
y acariciarte
desde lejos

entre mil manos, la del sueño
que se mete en tu sexo
indiscreta
bífida ensoñación
en mi acá y en tu allá
de placeres estremecidos
lujuriando un alba desfasada

entre mil manos, la del miedo
temblorosa
abarrotada de distancia y piel
mano que escarba la carne de las noches
entre la melodía y Dios

entre mil manos, la tuya
la de la caricia
la de la promesa
enmarañado desafío de las ganas
y ese olor a vos
del que tanto hablas.

Quien sabe

Quien sabe

quien sabe por qué tu cabello

ondea un mañana

como viejas heridas

quien sabe

quien sabe por qué mi patio

llora tu ausencia

masacrando soles

en mitad de mi día

quien sabe

quien sabe que manos

acariciaran tu piel

y cuales serán las que cerrarán tus ojos,

una noche

y a escondidas de la vida.

¿En donde viven los poemas?

¿En donde viven los poemas?

en tu voz, en tu mirar al otro lado, en los gemidos de tu piel

un poema es capaz de vivir acurrucado en tu ombligo

aunque hasta yo sería capaz de vivir acurrucado en tu ombligo

no sé en donde viven

cuando yo también vivía, los veía perseguir mujeres por la avenida

jugar al fútbol en la cancha de "Central"

decirte lo bella que estabas hoy,

pero no sé donde viven

solo mí soledad espera que no hayan muerto

o por lo menos, no ese

el de tu ombligo,

aunque vivir implica morir.

¿En donde mueren los poemas?

¿En noches huérfanas de vos

en perfumes desgastados de cuerpos,

de distancia y de tiempo?

No sé tampoco donde mueren

cuando yo también moría los veía huir de las sombras de mujeres por la avenida

abandonar los partidos

y no poder volar en palabras un beso tuyo

en estos momentos en los que yo también muero

solo tu verso

por más que nos duela

nos ayuda a abandonar los sepulcros

y a que volvamos a preguntar

¿en donde viven los poemas?

Te odio

Abismado en mi odio

casi me caigo en tus pechos

los que me diste ayer

esos dulces y sencillos

mi odio sabe las letras de tu cielo y tu nombre

las repite en voz baja

no le gusta despertarme en medio de la madrugada

mi odio es un odio educado

dice luna y se saca el sombrero

dice mujer y mira para otro lado

no te mira

sabe de lo que sos capaz

de tu piel hecha ardor en plena madrugada

de la exultante negrura de tus ojos

aunque de cerca ni negros sean

y de los apalabrados fandangos de tu alma

mira para otro lado y te odia

hasta mi odio te odia, sí

¿para que se abre el cielo entre las piernas y el alma de una mujer?

o entre los brazos de una mujer

si yo era un alma inocua

y era el mundo inocuo conmigo

no lloraba, debo reconocer que no reía tampoco

que me había visto morir y resucitar en una tarde de invierno

y andaba por los arrabales de Dios jugando a la bolita y escribiendo

no molestaba

habitaba los silencios agudos de un destierro,

pero tenías que insistir

y jugar con un fuego tan maravilloso como absurdo

y lógico, el que se quemó fui yo

ay amor !! cuanto te odio

en este momento se me escapa el odio por entre las piernas

de mi sexo sale odio

y en mitad de mi cabeza

toca los tambores de viejas despedidas

y es retoño de un diablo rojo de vergüenza

mis manos ya casi dormidas no quieren soñar con vos

tienen miedo

tienen miedo de traicionarme, de traicionarse

y gritar milagros de vos

ay amor !! cuanto te odio

en esta entera necesidad de tu ayer.

Transformación

Aleteó dos veces 

descolgó su alma

y su boca partida de rojas palabras 

soñó con tu beso

y se estremeció de ganas,

pero ya era tarde

ya no podría tenerte

ya era toda un hada.