Destinadas a no ser

Destino cruel el de las palabras que nacieron para ser silencio

farfulladas por lo bajo

temblando de agosto y tiempo

destino cruel el de las palabras que nacieron para no cruzarse

desnudas en los escaparates de tu boca

y tibias en mis dedos

pero mudas, vistas de lejos

destino cruel el de las palabras que nacieron para andar descalzas

que jamás se calzarán tus botas

ni mis sueños

destino cruel el de las palabras que de a poco van siendo nada

desapareciendo en el aliento de tu alma

vistiéndose de noche en los labios del día

destino cruel el de las palabras que no llegan a ser orgasmo

ni poesía

destino cruel el de las palabras

sin lengua ni besos

que dejan de ser palabras

solo por no ser nombradas

destino cruel el de tu palabra y mi palabra

destino cruel.

A distancia

Sé de tu lluvia y tus días de verano

sé de tu noche 

del estruendo nuevo de cada cielo 

te adivino, te siento

me tocás la cara allá a lo lejos 

y me llamás 

y renegando la tarde 

miro la desnudez de la distancia

tu cuerpo imaginado

y te beso las palmas de tus manos

irónica manera de ser 

en un otro intangible 

al que acaricié miles de noches 

sin cuerpo ni cercanía 

sé de tu lágrima y tu valentía

y cada una de tus medidas

solo a vos se te ocurre 

venir a nacer adentro mío

desnuda y a destiempo. 

La sombra

                                                                                                        

                                                      La sombra no muere...

                                                  

                                                                                                                      Alejandra Pizarnik "Exilio" 

Yo no sé si es tu amor o la sombra de tu amor lo que besa mi memoria, nada más noble que una sombra, aunque estés muerto o tirado lleno de calle y frío, ella se recuesta, miente una espalda, se inmola, e impertérrita hecha su figura en vos y te cubre protegiéndote del invierno. La sombra es de una entereza tal que no la amedrenta cualquier muerte, no, ni una muerte de esas del primer mundo y mucho menos una muerte de acá tercermundista, pobre, negra, más negra que tu pelo, yo creo que es la sombra de tu amor la que ronda por mis lugares, mis abrazos, por mis voces viejas, que anda guacha de paredes donde rascarse, que anda por ahí destiñendo noche, la sombra de tu amor llena de ojos negros y versos sencillos "se hundió de tarde en el río, dicen que murió de frío, yo sé que murió de..." yo nunca supe nada y menos de sombras, Alejandra dice que no mueren, yo creo que tiene razón, no mueren nunca, yo creo que la noche no es otra cosa que miles de sombras de amores viejos que unidas cubren el cielo y el olvido. 

Ya no pasas por mi puerta

Ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

un marido enojado

un furioso ayer

ya no pasas por mi puerta

toda la noche esperando la luz de la mañana

toda la noche sufriendo

la noche y este dolor de ausencia

ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

esos seis pasos que dabas

a las 2 de la tarde por la calle vieja

donde moran mis últimos huesos

me daban aire, comida y soledad

si, saberte de otro, pero saberte

me hacía volar

tac, tac,tac, seis tac de perfume

seis tac bajo un cielo encapotado

o escapando del sol y las lagartijas

unos días, violentos y apurados

otros, como con piedad del suelo y del adiós

ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

seis tac de tacos arañando el alma

seis tac de mirada avergonzada,

yo sabía por tu caminar

el sabor de tus sueños,

si llegabas tarde al trabajo

o si era día de fiesta o de penar

ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

yo seguiré muriendo días en la vereda

esperando tu vuelta

esperando tu caminar

ya no pasas por mi puerta

pero sé que pasarás.

El tiempo no existe

El tiempo no existe,
en caricias transversales de piel y horas

ella soñó un lunes, un jueves,

contando los días 

despreció las noches 

la emoción de un cielo negado de cielo.

No hay vuelta al sol que sea igual a otra
no se puede contar, ni medir, ni calcular
el tiempo no existe

es todo mentira, mentira

ellos lo encasillan

ellos dicen que transcurre

ella y yo sabemos que es mentira.

Despreció las noches 

sin saber del rocío,

despreció las noches  

sin mostrarle la piel a un claro de luna,

encandilada de luces que paren almas viejas 

ya nacidas los mismos días atrás en que murieron tantas

depreció las noches que hoy me pide

plagadas de ojos que nos dejan ver

el osado estremecimiento

las físicas entregas de los gemidos del alma.

No hay vuelta al sol que sea igual a otra
no se puede contar, ni medir, ni calcular
el tiempo no existe

es todo mentira, mentira

ellos lo encasillan

ellos dicen que transcurre

ella y yo sabemos que es mentira.

Mañana o ayer cuando
en la desnudez de sus sabanas sueñe
todos mis yos entraran en ella
sin relojes ni pulseras
y harán de su presente
eso que fue ayer o mañana. 

Decir ayer

Decir ayer

en el medio del ahora 

sin dejar de caminar

decir ayer y que los otoños te muerdan los pasos

en un furioso hoy 

decir ayer 

mirándote a los ojos, a los labios 

y entre los pliegues de tu blusa 

decir ayer 

con las manos y la boca atravesada por la niebla 

la niebla de hoy 

esa que desayuna en tu mirada

y que no deja ver ni los semáforos 

ni tus piernas 

ni ese negro automóvil 

decir ayer con espinas florecidas en las encías

decir ayer en una espesa canción de despedida

de acordes en fa menor 

como la niebla

decir ayer 

en tu mañana y en tu cama 

en los puntos y las comas 

que arrastran la agonía hasta el final de la palabra

decir ayer cuando no son las doce del medio día 

y que tu ser desaparezca en un espejo roto 

en mitad de la avenida 

decir ayer sin sacar la vista del reloj

decirlo en el medio de mi hoy. 

Un día un señor te rompió la voz

Un día un señor te rompió la voz

pero tu espalda desnuda gimió estremeciendo el sueño y la noche 

un día un señor tembló de miedo

y "en el medio" se paró 

pero no vio que "en el medio" no existe 

que no tenemos medio 

que somos cuerpo y dolor

grito largo de angustias viejas 

que somos alegría y sudor 

sueños erectos, emplazados, encastrados 

libres de toda religión 

un día un señor se enojó 

como se enojan los señores 

con olor a mierda, a mentiras, a pavor 

pero tus dedos gritan mi rostro

y mi ausencia tu sabor 

un día un señor te rompió la voz 

pero tu piel dice mañana 

tus muslos aúllan arañados por mis ganas

y es tu sexo y mi imaginación 

lo que lo angustia a ese señor 

un día un señor te rompió la voz 

pero nosotros que no somos ni señores ni día 

la besamos en el sexo a la noche 

y así

abierta de piernas 

esta nos cubre a los dos.