Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

jueves, 3 de septiembre de 2015

Humanos











Juan espera en una esquina a José

José quiere Johana

Johana está enamorada de Mike

Mike quedó viudo después de perder a Laura

Laura era prima de Agostina

Agostina estudia con Nahuel

Nahuel le alquila una habitación a Jacobo

Jacobo  está enamorado de Luis

Luis es socio de Pablo en el restaurante donde va a cenar todos los días Abdul

Abdul es deportista, juega al fútbol en el equipo que le gusta a Juan

Juan es un nombre muy común en Argentina

Argentina se llama el comercio de Chen

Chen trabaja con Laura

Laura llego al país hace unos años.

Todos ellos tienen algo en común

son verdes

tan verdes como vos y yo.







miércoles, 2 de septiembre de 2015

En carne muerta










Tengo todas las manos llagadas de palabras

las manos blandas

las duras

tengo todas las manos que tuve a lo largo de mi vida

en carne viva

o mejor dicho en carne muerta

si, como te digo

todas las manos

las atiborradas de anillos

las peladas y

las llenas de caricias

tengo todas mis manos

vomitando sangre

pidiendo sangre

escupiendo palabras, ramos de cielos

tengo todas mis manos sin un mísero hola

todas mustias de despedidas

tengo todas mis manos, las enchastradas

las brillantes de sexo

y las pulcras y tristes

todas

sumando llagas al ser

todas calladas sin poder gritar tu nombre

mis manos no entienden

mis manos ya no me dan ni pan

ni pan ni nada que se parezca a la alegría

mis manos no hacen más que recordar tus piernas

tus pechos

tus miradas

mi manos piensan hoy

en morirse adentro de un guante

en suicidarse de mundo y

de vos.






martes, 1 de septiembre de 2015

Cuanta noche










Cuanta noche abierta

plagada de luciérnagas

al otro lado de tu voz

cuanta noche grande

tus labios dicen mis manos

y con ventrílocuas figuras

la noche nos recita a los dos

cuanta noche abierta

de tranqueras vencidas

con tanto campo por caminar,

al alcance de las palabras

y a un tiro de alma de distancia

están tus labios tan cercanos como el mirar

cuanta noche abierta

cuanta noche grande

cuanta noche tenemos por velar

cuanta noche







lunes, 31 de agosto de 2015

Lo que mis dedos sienten










Mis dedos hablan entre ellos

se rozan al oído

mis dedos planean tu piel 

se masturban 

recrean tu cuerpo 

uno debería tener más de diez dedos 

y más de diez días 

para poder soñar tu rostro

acariciar tus labios 

uno vive en sus dedos 

que estremecen su alma 

percibiendo los mundos

tu mundo y el mío

tus dedos y los míos 

albañiles de una eternidad que nace en la caricia 

tibia, complaciente 

mis dedos también complacidos 

te regalan un saludo 

se refugian en mis bolsillos 

y junto a mis pasos

lentamente 

se pierden acompañando 

la hilera de álamos 

que mi razón inventa.







sábado, 29 de agosto de 2015

La creación










Una mujer con las manos estiradas

con las palmas abiertas al sol

clama por la libertad de todos sus hijos

una mujer tendida y desnuda 

con los deseos en su piel estremecida 

en la palabra 

disfruta de ser mujer 

una mujer 

de rodillas sobre la tierra 

amamanta una semilla

y el barro le cubre los pechos 

y la vida es fiesta

y fiesta es la vida que lacera la tierra 

queriendo salir y ver tus ojos 

y el mundo y ese nuevo amanecer  

una mujer anoche salió a volar 

y se hizo mil estrellas 

y así  

cuentan los ancianos 

el mundo fue creado. 







viernes, 28 de agosto de 2015

Entre dos madrugadas a destiempo









Entre dos madrugadas a destiempo

te digo hola

te digo ¿muy bien y vos?

entre dos madrugadas

como con mis manos

tu fruta ya sin piel

que chorrea desnuda, jugosa

entre dos madrugadas a destiempo

soy polizón de las viejas naves

que huyen sin mar ni cielo

entre dos madrugadas

te habito mudo

en un silencio rapaz

que te toca robándote el ayer

entre dos madrugadas a destiempo

los espíritus de tu piel

envuelven mis ganas

las miradas que se esconden

del rubor de una vieja vergüenza

entre dos madrugadas

suceden esos besos guardados

que terminan siendo las ansias de una nueva noche

entre dos madrugadas a destiempo

te necesito

como a una mañana de enero

como a esa brisa fresca entre los huesos

entre dos madrugadas a destiempo

espío entre tus ropas

buscando tus pezones

tu voz diciendo el sexo

entre dos madrugadas a destiempo

tiemblo de adiós

y te pienso.











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