Hacia

Hacia tus pechos vírgenes de vida.

Hacia el interior de tu mirada.

Hacia el dolor amortiguado,

 por la fuerza que hace tu distancia tratando de navegar en contracorriente.

Hacia los azules que dibuja el frío en la ventana del bar.

Hacia las fragancias desparramadas de los sueños que perdiste.

Hacia ese lado intento que naufraguen los cuentos de mi alma y

se pongan a gritar las verdades de tu piel.

Hacia un horizonte traspapelado en líneas de rojo oscuro.

Hacia la incertidumbre de las caricias atormentadas de visiones.

Hacia los descansos dulces de arrepentidas escaleras

que no saben donde queda el cielo.

Hacia las despedidas que acarician tus mentiras,

mentiras de pan rallado y mermelada,

mentiras de todos los días,

mentiras vestidas de entre-casa,

mentiras que de tan simple y tan pueriles

terminan por,

una mañana de escarcha,

deshacernos  entre tostadas y café con leche. 

Nostalgia

Me gustaría poder hablar los diferentes idiomas de la nostalgia

saber como llega acariciando lo que falta.

Saber como se llama las noches que no quiere ser llamada

y que se desdibuja tratando de esconderse en la melancolía.

Me gustaría acariciar su piel desnuda y

 hacer que sienta que es bienvenida.

Me gustaría que bebiese de mi copa

y poder saberle los secretos, los abismos, las flaquezas

la pena mas antigua.

Acorralarla contra los discos y mentirle que la amo,

que me ayude a vestirme con esa ropa vieja que usa ella,

recordarle las alegrías falsas de la multitud

y en un descuido, tomarla de la cintura,

acariciarle suavemente el cabello y besarla en la boca 

sin que se de cuenta que hoy  es domingo. 

Marionetas

Marionetas que sufren,

se doblegaban  a la fantasía acumulada

en los resignados piolines de sus titiriteros.

Somnolientos y quebrantados por el calor

 y por las vicisitudes de las almas acostumbradas a sus engaños.

Renunciar a la verdad

sabiendo que los sueños se despiertan cada noche

 en el corazón de la farsa.

Construir fragmentos de amor en las palmas de sus manos,

y conspirar con  las pasiones

que se evaporan lentamente desde los espíritus,

desde los entumecidos telones,

desde  los ojos deseosos de ser deslumbrados

perdonando cualquier engaño.

Marionetas que sufren

agobiadas de pasión,

de realidad deseosa de dejar de ser ilusión,

de vida que crece desde la savia con la que fueron construidas. 

Amanecer

Se deshizo en soles  el te amo en ese amanecer.

Recorrió peregrinamente cada santuario de tu cuerpo

abriendo los ojos de tu piel.

El aroma a siempre,  poco a poco fue impregnando la distancia

fue sacudiendo los anaqueles de la historia oficial de tu cuerpo y

se persignó ante la enfurecida rabia de tu pelo.

Los últimos destellos de las trampas de neón de la avenida

se resistían a confesar sus deseos de ser tu propia luz

y el día se fue metiendo entre las almohadas.

Idílica manera de soñarse uno,  

de caminar sorteando las baldosas flojas de la vida

de creer que el día se transforma en futuro,

en mesiánico destino,

 y último escalón hacia la inmortalidad.

Sentirse alma y  soñarse,

Despertar

 Futuro

y Día

.

Quiso

Amanecido de gris  traspuso su suerte al viento.

Pensó en mil nombres para su tragedia.

Quiso pedirle que se lo prometiera.

Quiso rogarle que no desaparezca

ni en su propio fuego , ni en la resaca lágrima

que retumbaba llena de baguala en su voz.

Quiso detenerla en el pensamiento triste de la vieja.

Quiso beber la lluvia rápida y arremolinada que nacía en sus pestañas.

Quiso dibujarle un te tenés que quedar.

Quiso frenar el viento que aullaba su huida.

Quiso estirar la memoria para poder abrazar sus recuerdos.

Quiso que el ayer  fuera un no sé y

el hoy se  confundiera la emoción del amanecer con

la tibieza de sus labios.

Quiso defender la eternidad argumentando tiempos felices.

Quiso vivir,  ahogado en el alba de ese último recuerdo.

Quiso morir,  ahogado en el alba de ese último recuerdo. 

Tu pollera

Más blanca lastimaría el orgullo de la lavandera

Ingrávida de sin razones , de sueños , de maravillas,

de recuerdos de noches sin dormir preparando

la pequeña revolución que soñabas en la tarde,

se imaginaba viajando al sol.

Tu pollera solía maquillarse de muerte y sangre

en las batallas,

de amaneceres y rocío

en los campos verdes de tu mente,

de invisibilidad

en las discusiones de familia, 

de atolondrado y maravilloso ímpetu

cuando dijiste te amo.

Tu pollera atraía a la muchedumbre desconcertada

que absorta elegía beber de las ondulaciones de tu ritmo

y lentamente pedía lenguas de  fuego a tu talento.

La música, la tarde y la melancolía,

aglutinaban la pasión que brotaba de las almas 

y lentamente la gorra disfrutaba de las  caricias de los billetes.

Vida

Bajo el sombrerito negro te escondías temerosa,

los soles de abril acariciaban la ternura y hacían la tarde,

recogiendo lamentos marchitos quisiste forjar una flor inexistente

La idea de que el porvenir se dibujaría en los cristales de tus lentes

se evaporó con los chirridos y las bocinas de los autos.

El sueño que  presumía de su condición

sin darse cuenta como se desencarnaba de tu cuerpo

desapareció entre jirones de realidad,  

de una realidad consciente de su lugar

consciente de las palabras que enmudecieron tu ser

una realidad que no sabia de pecados

una realidad que estallaba en tu ser.

La tarde se sacudió la inexorabilidad del hecho

y se entregó a los cuestionamientos inútiles de los otros

que nunca supieron de las verdades que traería una nueva vida.