Desaparecidos

Quieren gritar sus verdades y sueñan con revoluciones.

Embarrados de ausencia van a las manifestaciones sin cadenas,

se presentan a candidato a amanecer,

me hablan al oído y me cuentan sus amores,

no saben donde sentarse a llorar,

no tienen lugares donde ser olvido.

Me toman de la mano en esta tarde

y me escriben nombres en la espalda.

No ser ayer es su plegaria,

ponerle apellidos a los números.

Dibujados en la tarde buscan ansiosos

la memoria, 

la tuya, la mía, la nuestra,

la de un pueblo que se estremece

en los corazones del pasado

y gime en cada instante de desolación.

Hola

La breve textura del hambre

se hace sueño en tu cielo de pan.

Florecen las primaveras en las paredes

transpiradas de tu recuerdo  y

las gotas de esperanzas rosadas de ternura

se aferran a mi frente.

Conjurar espera con cielo, sol y maravilla.

Un asombroso descuido en tu mirada

y se endulza un sueño de caricias.

Los bronces de mi orquesta entran al unísono

al abrirse en luces tu sonrisa.

Correr al revés de los días para alcanzar el susurro

de tu vuelta y regresar al enmarañado minuto

de aquel instante en que dijiste hola.

Carnaval

Desenterraron el “pujllay".

En el aire las partículas de ensueño 

amenazan con ser risas en mi pecho,

días de júbilo y estallidos,

de diablos borrachos rescatando los colores del monte

para pintarse los ojos de noche eterna,

de suspiros y lejanía,

de un te quiero disfrazado en la boca del olvido.

Desenterraron el “pujllay,”

por unos días la libertad se disfraza de mujer,

de identidad, de reconocerse en la piel del otro.

Días de risas y elogios a tu universo dibujado en  acuarelas,

los diablos juegan

y entre los suspiros de las casitas bajas,

se creen parte de Dios.

No piensan el volver al monte,

fantasean con que un día se olviden del entierro

y poder reinar para siempre en tu mirada.

La prisión

La prisión , soberana, austera, silenciosa,

herida de gris

de tiempo,

se precipita temblorosamente hacia tu alma

que se prostituye

por dos ramilletes de alegrías falsas

y una mirada,

sin dueño.

La prisión se dibuja en tu sentir,

se hace vuelo en las ilusiones  que vendía  el arlequín

las tardes añoradas de la plaza.

Una prisión misteriosa, sin memoria, 

una prisión que ignora las cadenas que la construyen y

también Te, construyen.

Los abismos de tus recuerdos que bailan entre plegarias llenas de espinas

luchan para que mañana caigan seducidos tus sueños carmesí y

malgastan los poco soles que le quedan  a tu mirada,

sin siquiera ponerse a pensar que un domingo 

desnuda y suave

romperás  las cadenas en amaneceres color ocre y futuro.

Vértigo

El agua rompe estruendosamente

contra la roca donde tu mente se refugia,

donde intenta conciliar con tu memoria,

con tus melodías,

con los arañazos rojos y febriles de los recuerdos,

con la espina silenciosa de la duda,

con tu sexo dibujado entre tus manos.

Conciliar noches tormentosas con

risas cayendo en las tazas de café

y sentir la maravilla de sobrevivir a la soledad,

sobrevivir en ese instante justo antes de la desolación,

de llamados oscuros de melancolía,

llamados que cuestionan los amaneceres que tu cielo dibuja.

y sentarse en cuclillas a

ver amontonándose en la fila del cine,

actores ávidos por creerse el cuentito que proyecta

tu sonrisa.  

Silencio

Silencio rítmico que musicaliza tus días,

silencio que se refugia en los dobladillos

de las polleras gastadas de tus noches,

silencio que se imagina manifestación, grito de furia,

que sueña tocarte los labios y sentirse gigante

en tu memoria.

Silencio que tuvo miedo cuando él enfureció,

silencio en la caricia establecida en tu alma,

silencio también cómplice de la broma,

silencio que le hace cosquillas a tu sonrisa,

silencio que un día fue milagro y

otro estúpido suicidio.

Silencio que digo que no.

Silencio que te brilla en los ojos y en ocasiones

limita con adioses retenidos en el alma,

silencio que digo que sí,

silencio que tanto abruma como endulza,

silencio negro de inmediatez.

Silencio que es silencio porque un día

fue hermosa palabra.

La espera

Tejiste las ilusiones de la tarde con hilo zigzag,

en el vuelo azul de tu mirada, era rústico el ayer y

colmado de audacia el camino hacia el pasado mañana.

El color de los frasquitos pintaba tu espera,

espera que tenía vivos de azul celeste oliendo a jacarandá.

Una espera sonriente de aromas que prolijamente te encargaste

de esparcir en la habitación y tu mente.

Aromas de mujer,

aromas a pensamiento en claro oscuro,

a ilusión caminando en la cuerda floja, pero consiente que al otro lado

si llegabas, estaba el destino de brazos abiertos.

Un destino que no usaba saco ni corbata,

un destino suelto, enamorado de las flores que acariciaban tu pelo,

un destino que hace planes sin sueños de hormigón,

errante, dueño del tiempo y

las gotas de rocío que disfrazan la venida de tus  días.

Un destino que se agachaba atrás de la puerta con vos

a esperar que él ,

 tocara el timbre.

El chocolate

Patinando, como resistiéndose a caer

el chocolate dio  el último intento de agónico abrazo,

antes de ser,

antes de reencarnarse en leche,

tibia, dulce, melancólica,

 heredera de un otoño frío y cobrizo,

de manos tiernas y lluviosas,

de un otoño que le hablaba al oído a los abrazos,

que se alimentaba en el crepitar de la leña.

El chocolate conservaba el perfume a bondad

que tenían sus manos, futuros de caricias.

Su calor,

 el de ella y el del chocolate

llenaban el pecho y hacían que el cuerpo

resistiera pletórico de vida.

El chocolate que un día perfumó de risas la cara del niño

El chocolate que soñaba héroes y los sentaba en la mesa

los días de miedo y abismo

Ese chocolate que endulzaba tanto amores,

 como sueños, como lágrimas escondidas en la tarde,

vino hoy a recoger mis recuerdos.

La siesta

El almuerzo llegando a su fin

reconoce el postre como aviso dulce del futuro.

Las voces cansadas intentan acariciar el sueño del silencio.

El día se baña en tarde,

sórdida, ahogada, calurosa,

 las chicharras parecen entender el ritual

y lanzan el último grito que avisa que por unas horas se entregarán

al embrujo de la tradición.

Los árboles se doblan en la vereda intentando acariciar  la ventana

y perdonando al viento que un tiempo atrás los desafió,

y sin hacer mucho ruido, intentan llamarlo sin éxito.

El verano implacable se jacta de su poderío.

Por lo lejos se filtra el llanto de un niño,

obligado por los espíritu de sus ancestros

a ejecutar las ordenes oníricas de la matiné,

de golpe el silencio empieza a corroer las almas

que no prepararon la partida,

las imágenes giran arremolinadamente sobre

el silencio que te lastima la piel

y el mundo se transforma inexorablemente en siesta.

Final del viaje

El vino atravesaba la memoria del valle,

los yuyos  del camino se afanaban  en rasguños para

mis pies y tu  alma.

El presente borracho por la idea de ser recuerdo

lloraba sobre el pecho de ese último atardecer,

el color noche de a poco se entregaba a ser montes,

espinillos, lamentos de pájaros llenos de miedo,

miedo como el de tu cielo,  enmudecido en tu boca

sonrisa forzada por la fugacidad  

de la broma.

El olor a despedida y a futuro

se llenaba de incertidumbre y abismo,

de quieto perfume a tierra,

de abrazos y bendiciones,

de besos cargados de tristeza.

Y poco a poco 

la lejanía desparramándose en el vidrio de atrás del coche.

Hacia

Hacia tus pechos vírgenes de vida.

Hacia el interior de tu mirada.

Hacia el dolor amortiguado,

 por la fuerza que hace tu distancia tratando de navegar en contracorriente.

Hacia los azules que dibuja el frío en la ventana del bar.

Hacia las fragancias desparramadas de los sueños que perdiste.

Hacia ese lado intento que naufraguen los cuentos de mi alma y

se pongan a gritar las verdades de tu piel.

Hacia un horizonte traspapelado en líneas de rojo oscuro.

Hacia la incertidumbre de las caricias atormentadas de visiones.

Hacia los descansos dulces de arrepentidas escaleras

que no saben donde queda el cielo.

Hacia las despedidas que acarician tus mentiras,

mentiras de pan rallado y mermelada,

mentiras de todos los días,

mentiras vestidas de entre-casa,

mentiras que de tan simple y tan pueriles

terminan por,

una mañana de escarcha,

deshacernos  entre tostadas y café con leche. 

Nostalgia

Me gustaría poder hablar los diferentes idiomas de la nostalgia

saber como llega acariciando lo que falta.

Saber como se llama las noches que no quiere ser llamada

y que se desdibuja tratando de esconderse en la melancolía.

Me gustaría acariciar su piel desnuda y

 hacer que sienta que es bienvenida.

Me gustaría que bebiese de mi copa

y poder saberle los secretos, los abismos, las flaquezas

la pena mas antigua.

Acorralarla contra los discos y mentirle que la amo,

que me ayude a vestirme con esa ropa vieja que usa ella,

recordarle las alegrías falsas de la multitud

y en un descuido, tomarla de la cintura,

acariciarle suavemente el cabello y besarla en la boca 

sin que se de cuenta que hoy  es domingo. 

Marionetas

Marionetas que sufren,

se doblegaban  a la fantasía acumulada

en los resignados piolines de sus titiriteros.

Somnolientos y quebrantados por el calor

 y por las vicisitudes de las almas acostumbradas a sus engaños.

Renunciar a la verdad

sabiendo que los sueños se despiertan cada noche

 en el corazón de la farsa.

Construir fragmentos de amor en las palmas de sus manos,

y conspirar con  las pasiones

que se evaporan lentamente desde los espíritus,

desde los entumecidos telones,

desde  los ojos deseosos de ser deslumbrados

perdonando cualquier engaño.

Marionetas que sufren

agobiadas de pasión,

de realidad deseosa de dejar de ser ilusión,

de vida que crece desde la savia con la que fueron construidas. 

Amanecer

Se deshizo en soles  el te amo en ese amanecer.

Recorrió peregrinamente cada santuario de tu cuerpo

abriendo los ojos de tu piel.

El aroma a siempre,  poco a poco fue impregnando la distancia

fue sacudiendo los anaqueles de la historia oficial de tu cuerpo y

se persignó ante la enfurecida rabia de tu pelo.

Los últimos destellos de las trampas de neón de la avenida

se resistían a confesar sus deseos de ser tu propia luz

y el día se fue metiendo entre las almohadas.

Idílica manera de soñarse uno,  

de caminar sorteando las baldosas flojas de la vida

de creer que el día se transforma en futuro,

en mesiánico destino,

 y último escalón hacia la inmortalidad.

Sentirse alma y  soñarse,

Despertar

 Futuro

y Día

.

Quiso

Amanecido de gris  traspuso su suerte al viento.

Pensó en mil nombres para su tragedia.

Quiso pedirle que se lo prometiera.

Quiso rogarle que no desaparezca

ni en su propio fuego , ni en la resaca lágrima

que retumbaba llena de baguala en su voz.

Quiso detenerla en el pensamiento triste de la vieja.

Quiso beber la lluvia rápida y arremolinada que nacía en sus pestañas.

Quiso dibujarle un te tenés que quedar.

Quiso frenar el viento que aullaba su huida.

Quiso estirar la memoria para poder abrazar sus recuerdos.

Quiso que el ayer  fuera un no sé y

el hoy se  confundiera la emoción del amanecer con

la tibieza de sus labios.

Quiso defender la eternidad argumentando tiempos felices.

Quiso vivir,  ahogado en el alba de ese último recuerdo.

Quiso morir,  ahogado en el alba de ese último recuerdo. 

Tu pollera

Más blanca lastimaría el orgullo de la lavandera

Ingrávida de sin razones , de sueños , de maravillas,

de recuerdos de noches sin dormir preparando

la pequeña revolución que soñabas en la tarde,

se imaginaba viajando al sol.

Tu pollera solía maquillarse de muerte y sangre

en las batallas,

de amaneceres y rocío

en los campos verdes de tu mente,

de invisibilidad

en las discusiones de familia, 

de atolondrado y maravilloso ímpetu

cuando dijiste te amo.

Tu pollera atraía a la muchedumbre desconcertada

que absorta elegía beber de las ondulaciones de tu ritmo

y lentamente pedía lenguas de  fuego a tu talento.

La música, la tarde y la melancolía,

aglutinaban la pasión que brotaba de las almas 

y lentamente la gorra disfrutaba de las  caricias de los billetes.

Vida

Bajo el sombrerito negro te escondías temerosa,

los soles de abril acariciaban la ternura y hacían la tarde,

recogiendo lamentos marchitos quisiste forjar una flor inexistente

La idea de que el porvenir se dibujaría en los cristales de tus lentes

se evaporó con los chirridos y las bocinas de los autos.

El sueño que  presumía de su condición

sin darse cuenta como se desencarnaba de tu cuerpo

desapareció entre jirones de realidad,  

de una realidad consciente de su lugar

consciente de las palabras que enmudecieron tu ser

una realidad que no sabia de pecados

una realidad que estallaba en tu ser.

La tarde se sacudió la inexorabilidad del hecho

y se entregó a los cuestionamientos inútiles de los otros

que nunca supieron de las verdades que traería una nueva vida.

Necesito

Necesito que la palabra viaje más,

que se estremezca  en el llanto que amasa el pan de los que tienen hambre

que le sostenga la mirada al terror.

Necesito que ames la osadía de decir

los amaneceres de Santa Clara

los sueños enamorados de tu cabello.

Necesito que el silencio disfrute

 cuando lo rompen las metrallas de la libertad

necesito verte desnuda sobre el canto de los sin voz.

Necesito que  esta palabra viaje más

necesito saber que anoche fuiste verdad

y que la mirada de los pueblos que son obligados a mirar

no mire complacida,

no desdibuje las sonrisas de sus niños

teniendo que ver  el llanto de los padres cuando pisotean su futuro. 

Necesito que la sombra del norte se disipe en la osadía del sur

y que la osadía del sur , sea osadía y no simple simulacro.

Necesito que me pases a buscar

disfrazada de abrazo, melancolía y sobretodo

de verdad . 

Tango 2

Amenazante  punto de equilibrio entre  tu alma y la mía.

Silencio pretencioso

donde tu piel se arquea en mi mente y

fantasea con ajuares bordados en la tibieza

de la espera.

Compases con aromas de mujer

que conjuran presentes desconcertados por

la insolencia del bandoneón ,

que se empeña en darle nombres a la eternidad

en donde nace cada noche inevitablemente

la ávida necesidad de tu cuerpo. 

La canción

La canción preñada de milagros le acarició el cabello al futuro que soñamos y

 se cobijó en la comisura de tus labios.

La canción vino a sentir, 

vino a decirnos que teníamos razón.

La canción se crió en tus ojos y se soñó en el alma tuya feliz de ser sonrisa.

Feliz de ser sonrisa y leyenda,

tabla de lavar la ropa y realidad de los pobres

nacida de la pacha mama y  las estrellas

la canción criada inmortal de los que dicen

de los que hacen de la eternidad su barco

de la resistencia su espíritu

y de la justicia el abrigo necesario

para no desaparecer en el medio de una mirada.

La canción que un día estalló en luz en la sórdida prisión

la canción que dice patria y te necesito en la misma oración

la canción que fue pañuelo y madre

la canción que fue pasado y rebelión

que es presente y perfume de jazmines

Que será el futuro en tu futuro y

mi futuro,

la Canción.

Infancia rota

Transparentando las vergüenzas,

 la tibieza surgió entre los ocres de la tarde.

 La mirada de la niña subordinaba los gritos.

 Angustia, temor, rabia,

 Vida.

 Las hojas secas se llevaron las caricias del padre

 dejando  domingos de visitas.  

Despedida

En el umbral del resplandor,  se oyó titubear a tu alma.

La tarde  afilaba sus pensamientos en la piedra de la desilusión y

evolucionaba en  la bisectriz del sueño que un día tuviste.

La confluencia de fuerzas sonaba tristemente en el viejo violín y

el atardecer rojo de ese otoño se deshizo en pequeños pies de escarcha

pies desangrados, pies que no podían indicar un camino

no sabían para que lado era adelante.

El camino suele desnudarse de viajeros en el momento de la eterna concupiscencia y

 el amor se desparrama en miles de pedacitos de asfalto.

Es difícil huir cuando aquello de lo que se huye, esta recubierto con tu piel y

tiene tu olor impregnado en la tibieza de un abrazo ,

pero el destino es huérfano de razones .

Fue un puñal azul en el marrón de la tarde y

ni siquiera lloraste un poco.

El payé

Como preparar una pócima que me adormezca 

en la imagen que se destila al provocar  tu sonrisa,

supongo que dos gramos del brillo de tus ojitos negros 

una parte del tamiz que provoca el sol cuando se disfraza de amanecer 

dos hojitas de razones de noches frías y 

el murmullo de tu piel al rozar la mía.

Agregar también tres pelos de gato negro y

 un despertar al calor de tu vientre,

y un cuarto del vidrio de los anteojos de la señora del cuarto

en los que  revivía tu  pretenciosa 

imagen india , encriptada  en las emociones de mis sueños .

Mi vecino como si adivinara mi brebaje ,

silba viejas melodías que lloran el cobre de tu piel.

Miro por mi ventana y en un  arrebato de la noche 

el frio se filtra por la imagen de las huellas que dejaron tus sandalias.

Como preparar una pócima que me adormezca 

en la imagen que se destila al provocar  tu sonrisa.

Como prepararla y 

que sean tus labios mi cáliz sagrado donde 

envenenar  mi soledad.

Ella

Despacito , como intentando confundir a  la noche , le aparecían las sonrisas.

Llamaba al gato  sacudiendo las estrellas que se asentaban bajo la mesita del televisor.

Soñaba en la oscuridad con la luz que defendía cada mañana,

la hacia suya , en realidad , creo que era suya , no sé bien.

Decía que un día el hombre amanecería y sería un hombre nuevo 

Decía amor sin pestañar 

Regaba amor sin pestañar 

lo fabricaba dentro de un ramillete de jazmines.

Y cuando se ponía el delantal cruzaba el living disfrazada de suspiro.

Esa noche patearon la puerta 

eran muchos , estaban enojados no se con quien y

el vidrio de atrás de un falcon se convirtió en su ultimo retrato.