Hoy

                                                                                                          a una prostituta


Hoy me tocó no verte,

no mirarte, no sentirte,

no jugar los juegos que tu hiel seduce.

Hoy me tocó tener que tocarte en mis sueños,

en mis vísceras de cristal,

en las enmarañadas fuentes de tu melancolía

y en la alegría derramada por los ilusorios

caminos que adoran tus pasos,

tu viaje sin final, ni gloria,

ni viaje,

ni letanía perdiéndose naranja en tu horizonte

de pestañas llenas de rímel y noches oscuras.

Hoy me tocó ser parte de tu perfume

desprendiéndose lentamente de tu piel

y palpando los adioses que tus poros exhalan.

Hoy me tocó ser uno más de tu despedida.

Viniste

 

Junto al primer frío de un nuevo invierno

un nuevo despertar

un nuevo soliloquio del arrebato del alma

un te quiero adivinado en las alas de una mariposa

una copa de vino en la noche

y en tu vigilia
 
un color a atardecer impregnado en el pelo

y la piel erizándose en la música de tu desnudez.

Viniste con los ojos llenos de margaritas y de inviernos

del aroma a siempre de las tardes que tienen tus pasos

y tus silencios llenos de mis silencios.

Un recuerdo petrificando un instante elegido al azar

en el medio de un parpadeo de tu memoria

resucita y cobija el alma.

Viniste todas las tardes de mi día

a la tarde,

a la madrugada

a los espasmos de la locura

a la noche agria, de color oscuro.

Viniste atolondrada de verano y de música,

de altares llenaste el cuarto

y las ilusiones las dibujaste entre abril y noche 

viniste y simplemente

nunca lo supiste.

Cruzando la calle

Cruzando la calle,

el empedrado y un paso más,

la hilera de voces que te llaman día a día

que se van acomodando en mi pecho

como para no callarse nunca más

no callarse y seguir faltándome el respeto

cuando las reprendo por hablar todas juntas.

Cruzando la calle, la promesa de tocar tus adioses

pausados y llenos de incertidumbre

de no certeza de adiós

de tu mirada dibujándolos en la ansiedad

de la futura pausa de tu cuerpo.

Cruzando la calle, el olor a olvido

que carcome la nariz de los que se levantan

amando el sudor que los empapa inventando mañanas.

Cruzando la calle, la fiebre

la certeza que tenían tus manos cuando acariciaban

cuando desabrochaban mi camisa.

Cruzando la calle, la ignota bailarina clásica cuyo único vestuario

era los zapatos de punta y el perfume a sexo de la noche anterior.

Cruzando la calle, el allá, ese lugar del que no sé nada

del que abrazado a tu desnudez

recorría las tardes en sueños que se dibujaban

del otro lado de la ventana.

Cruzando la calle

y sin pudores ahí estás

parada y

esperándome.

Puesta de amor

Días de furia sobre tus ojos

cabalgando piedades y sexo,

resacas de amores favorecidos por el vértigo

con que tus muslos soñaban ocres despedidas

sobrevuelan las sombras de tu mente.

Las llaves de historias desvencijadas te pesan en la cadena

que adorna y doblega

tu cuello y tu mirada.

Un silencio mortuorio como cerrar los ojos

llora la última hora en la tarde

y se amamanta de crepúsculo en tus pechos.

Tristes

                                                                                                  a Miguel Hernández



Tristes tardes

el ayer perfumado

de vanidad domina mi hoy.

Tristes horas

se catapulta la risa

en cada media lágrima de ilusión.

Tristes ojos

que en las miradas

se desdibujan en  vida y piedad.

Tristes de toda tristeza

desconsolados los pesares

de la juventud se hacen amargura en la pena.

Tristes músicas

que sin querer cantar

desafinan llenas de vergüenza y dolor.

Olores tristes

rezan oraciones tristes

dedicadas a mujeres tristes

desnudas en tristeza

con la tristeza que obliga la nada,

que sueñan los finales de obra,

las hienas de las almas vecinas.

Tristes que no se saben tristes,

tristes lágrimas cayendo del estribillo

de una triste canción.

Tristes, tristes,tristes,tristes

Hoy no llueve

Hoy no llueve

hoy no vino a mí

hoy no despertó en los labios

la incertidumbre del hambre

hoy no me acarició la espalda buscando

destino en la mirada y en mi mirada

hoy no vino de amarillo

hoy no soñó con berretines de chiqué

ni con la vida desnudándola

hoy no se hizo fuego en el instante de soñar

y no lloró lo que tenía que llorar

hoy no acomodó las cortinas del día

ni retrasó el mañana con un beso

hoy no jugó a ser metáfora en la almohada de Dios

hoy no se puso mi camisa, ni mi soledad

hoy no me dijo chau entre dos margaritas y un beso.

Hoy no llueve

tampoco vino.

Entre flores y muselina

Entre flores y muselina

voló la idea de mujer que viniste a mostrarme,

sobreviviente de acróbatas y trampolines

tu beso se hizo lábil mariposa en mi boca,

recorrió la desnudez de la tarde y

el aroma de la transparencia

fundó largas horas de un imperio de cronos,

en un paraíso que creía olvidado y

en el cálido hueco de tu abrazo

la fe y los milagros se emborracharon de Dios.

Supieron las palomas de tu piel

como hacer nido en mi cuerpo y

la levedad de un alma confundida

entre flores y muselina

rescató la vertiginosidad de la vida.