Te espero

La mínima porción del sueño

el negro del recuerdo hecho cabello

tu cielo rodeando la riza

la osadía del brillo

la memoria de tus ojos

lo lejano de tu alma

todo es parte del tiempo que retuerce las agujas del reloj

y hace siglos que te evita.

Sueños

Sueños que  reverdecen de albahaca y día

un deseo, un milagro

y hoy la noche huele a más,

pequeño refugio de aquel que un día lloró

de aquel que dibuja la vida en los ojos de María

y agradece ser mirado

y agradece ser vivido a cada latido

y hoy la noche huele a más,

se agiganta en los amores

en los segundos

en las ovejas ya cansadas de pasar

ovejas de noches viejas y arrugadas

ovejas que no saben pastar

y hoy la noche huele a más,

hoy la noche son manos finas

de mujer, de hembra y son canción

hoy la noche se parece a los labios de María

y cuando María dice noche

sus labios se parecen a Dios

y hoy la noche huele a más,

hoy vinieron juntas la noche y María

desvistieron sus pechos llenos de leche y cielo

y sabiéndose destino lo besaron

y como todos los días

o mejor dicho como todas las noches

se acostaron a morir con él.

Aconcagua

Rugir de las almas

granito, lucha, desolación

el blanco lino de Dios envuelve los cuerpos

las promesas, eso que un día fue amor

la montaña no miente

dice y guarda los decires

vibra en tus pies, extraña la hoguera

la pasión y llora

y llega el horizonte y se hace fuego

lámpara en el medio de la noche y la eternidad.

No hay lugares

No hay lugares

desaparecieron contigo,

recorro y corro y a veces camino

cansado, jadeante, indefinido

me invento los caminos

los que peregrinó tu sombra

tu delirio

caminos de tertulias y vino

avanzo, te llamo, me desanimo

ya ni llorar tranquilo,

no hay lugares sin luna

sin sonidos, no hay lugares

te miro crecer desde los sentidos

y engendras el silencio en mis aullidos

no hay lugares, no existen,

solo son tu olvido.

La duda

Me hago vena en mí, en la pregunta

la noche de mi espalda se embaraza

de crepusculares palabras 

que te llenan de luz el miedo

y nos morimos un poco de ganas

uno al costado del otro

y con los ojos abiertos.  

Una cosa

Una cosa

un grito, virtualidad de los días

templada en fraguas abandonadas

una cosa

llena de manos ásperas que no tienen lugar en el suelo

que ascienden rompiendo el miedo

una cosa

trémula espalda desnuda

de hielo sorprendida

y hecha mapa en el porvenir de noches oscuras

una cosa

la luz chapoteando en la avenida

y descubriendo el hambre del que existe

y no quiere

del que existe

y está cansado de querer,

una cosa

estrecho camino a tu soledad

y a mi cielo ya entibiado por ángeles chupa-medias

esa cosa

llámala como quieras,

yo me niego y en esto soy rotundo

a llamarle vida.

Las cartas

¿De que hablarán tus cartas cuando nadie las lee?

cartas de rojo carmesí, trémulas, cobijadas del sol y la pena

en los días que las callan y en las tardes ajenas

¿De que hablarán tus cartas cuando nadie las lee ?

cartas que se roban el fuego de las velas que las arden

que gritan y odian en las yemas de mis dedos

que se encierran, y me encierran y te encierran

que se abrazan a los cajones y a tus miedos

¿De que hablarán tus cartas cuando nadie las lee ?

¿hablarán solas resignadas al papel

o me dirán mañanas fatídicos y angustiados?

¿me dirán tu hoy, tu desengaño

me dirán celeste, azul y blanco

o será duro discurso, amoratado?

¿De que hablarán tus cartas cuando nadie las lee ?

hablaran seguro de la mucha tinta y de los muchos labios

que desgajamos a besos y a ganas y a tardes

desnudos y esperando prontamente volver a escribir.