EL JUEGO EN QUE ANDAMOS / Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta salud de saber que estamos muy enfermos,/ esta dicha de andar tan infelices./ Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta inocencia de no ser un inocente,/ esta pureza en que ando por impuro./ Si me dieran a elegir, yo elegiría/ este amor con que odio,/ esta esperanza que come panes desesperados./ Aquí pasa, señores,/ que me juego la muerte./JUAN GELMAN
viernes, 3 de octubre de 2014
jueves, 2 de octubre de 2014
Mujer de madrugadas
Mujer
mujer de madrugas
con la piel triste
y triste el tiempo
mujer que se inventa la noche
se pinta los ojos
y le duelen los pies
de tanto escapar
de tanta realidad
de tantos días
prefiere soñar con ser mujer
en algunas madrugadas
prefiere soñar con ser mujer
en un silencio largo
prefiere soñar con ser mujer
mientras camina al trabajo
mujer que se inventa una sonrisa
un amor, una ilusión
y los teje de una espera azul
mujer
mujer de madrugadas
con el día triste
y triste el adiós
mujer que sabe que la realidad lastima
y prefiere soñar con ser mujer
tiene miedo
tiene sueños
tiene un mundo en sus labios
y calla.
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miércoles, 1 de octubre de 2014
Cada vez que te digo
Cada vez que te digo
reverdeces
cada vez que te digo
te desnudas de hojas muertas
cada vez que te digo
amaneces
y haces el sol, alguna que otra nube
y mucha memoria por vivir
cada vez que te digo
sos caricia
te digo y me erizas la piel
te digo y son tus piernas paréntesis de mí
cada vez que te digo
sos sonrisa
y noche abierta de luna
cada vez que te digo
abrís la puerta para ir a jugar
cada vez que te digo
sos
en mi memoria
como en mis manos
así como en mi piel
cada vez que te digo...
¿y si te callo?
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martes, 30 de septiembre de 2014
Amor silvestre
Silvestre
tu no-amor
es un amor silvestre
tu no-amor
es un amor que se alimenta de los días de nadie
tu no-amor
llora las calles
y crece entre las veredas
pequeño amor silvestre
nacido por nadie y de nadie
silvestre vive, crece y se desespera
tu no-amor
vive del aire como el clavel
le sangra el futuro
y busca en los demás amores un parasitario tiempo
se alimenta en las palabras
y en los días de tormenta
se acurruca
y desaparece soñando sol.
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Amor silvestre
lunes, 29 de septiembre de 2014
Me toco
Me toco
y mi cuerpo se reconoce tocado
se entrega melancólico
y en un estremecimiento se desvanece
los cuerpos son los mapas de la caricia
y mi cuerpo reconoce tu voz
y mis manos
y esa plegaria húmeda
y es plena la entrega
mi cuerpo se hace sexo, mi sexo
soy todo
y es comunión la idea
y es éxtasis
y es tu cielo el que responde llenándose de soles
y es tarde ocre y entre sombras
y es calor agigantado en mis manos
me toco
y es el murmullo de tu piel en mi oído
es el calor mojado de tus palabras
y es temblor
y son mis piernas que te acusan
y es por fin
tu nombre hecho esperma.
los cuerpos son los mapas de la caricia
y mi cuerpo reconoce tu voz
y mis manos
y esa plegaria húmeda
y es plena la entrega
mi cuerpo se hace sexo, mi sexo
soy todo
y es comunión la idea
y es éxtasis
y es tu cielo el que responde llenándose de soles
y es tarde ocre y entre sombras
y es calor agigantado en mis manos
me toco
y es el murmullo de tu piel en mi oído
es el calor mojado de tus palabras
y es temblor
y son mis piernas que te acusan
y es por fin
tu nombre hecho esperma.
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Me toco
domingo, 28 de septiembre de 2014
No me quiero morir
No quiero morir, por eso grito, por eso las palabras, no me quiero morir, la muerte siempre se encarga de ir vaciándote de todos, que solo se muere uno, morir siempre es de a uno, que lindo sería poder morir en grupos, todos juntos, haciéndole bromas al que tenemos al lado, que también se estaría muriendo, claro, pero todos juntos sería distinto y así lograr que el momento de pánico dure menos y poder estar tranquilos, nada, una porquería la muerte, a parte ¿A quien le gusta que se terminen las cosas? o ¿Vos te ponés contento cuando la última rebanada de jamón? No, te da bronca y más si los que se la comen son tus suegros, no me digas que no, los finales son feos, todos, el final de una película por ejemplo, uno está toda la película esperándolo y cuando llega, te encuentra llorando y queriendo disimular ¿Que se tiene que andar enterando todo el cine lo maricón que sos? No, con la muerte pasa lo mismo, andar por ahí mariconeando, ya está, desde que entendés las cosas te avisan que te vas a morir y cuando llega el momento, ni mierda, no querés saber nada y encima estás solito y solo, por eso no me quiero morir, por eso y por unas cuantas cosas más, no creas que no tengo motivos para no querer morirme, no sé, por nombrarte uno"la María"si la conocieras, vos tampoco te querrías morir, o sí que se yo, por ahí a vos no te gusta, o no te cae bien y como "la María" un montón de cosas y aunque no tuviera, tampoco es para andar por ahí queriéndose morir ¿no te parece? si uno supiera que hay otra vida o algo después que nos morimos, serían distintas las cosas, que se yo, no sé, supongo que uno se moriría diferente, para empezar uno se bañaría, se pondría perfume, una buena indumentaria, dicen que la primera impresión es la que cuenta, imaginate, ir como andás todos los días, hecho un pordiosero, a una vida nueva, noo !! tenés que ir con lo mejor que tenés, no sabés, por ahí uno se muere y nace en un mundo donde las mujeres son todas como "la María" ahhh, ya estaría haciendo la cola para morirme, porqué habría cola, de eso estoy seguro ¿quien no querría morirse? pero no sabemos como es, a veces lo miro al cura, así de reojo y no parece muy contento el viejo y él debe saber si es o no verdad el cuentito, que se yo, no parece muy contento, a parte yo no le pregunto, por que no me gustan los curas, siempre metidos en entreveros con el poder, con los capitales, no les creo nada, no sé, mirá si sabe la verdad y te quieren cobrar por un lugarcito, no sería nada raro, en una época hasta el perdón te vendían, son bravísimos esos muchachos, nada, yo no me quiero morir y es verdad que una cosa es lo que uno quiere y otra lo que uno puede hacer, a parte nunca me morí, no me sé morir, eso de andar haciendo cosas sin saber, no está bueno, a parte me da pánico morirme sin un beso de ella, me entendés, no es un capricho, un beso de ella te digo y no sé con quien tengo que hablar para no morirme.
No me quiero morir, por eso grito, por eso las palabras, no me quiero morir, la muerte siempre se encarga de ir vaciándote de todos, que solo se muere uno, morir siempre es de a uno, y de a uno solo puede significar sin ella.
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Cuento,
No quiero morir
sábado, 27 de septiembre de 2014
Basta
es tu voz, son tus ojos
a los que ya ni noche le quedan
no los puedo cerrar
tus ojos nacieron abiertos en el medio de mis ganas
me miran, se miran, se van
basta,
jamás odié tanto a un fantasma
¿si nunca exististe, por qué existir tanto ahora?
¿por qué tus labios?
si eras de mentira, de ilusión, de miel
basta ¿no entendés?
no me toques más así desapareciendo
así no vale
no me inventes a mí, ni te inventes a vos
si eras tan intangible como la pasión
como mis mañanas
¿por que siento que a mi piel le hacen falta tus caricias?
y mi sexo reclama tu ausencia
basta, así no juego más
me haces mal,
si no estás, está todo mal hecho
siento que me hicieron para esperarte
me pusieron dos manos, tus labios y nació el beso
basta,
me duelen las letras
los detalles y la rabia
basta, ya no aguanto más
es el amor el que se desborda y arde en los ojos, no estoy llorando,
no me mirés así, basta fantasma,
vestite y andate.
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Basta
viernes, 26 de septiembre de 2014
Una maldición
Todo por ocultar
el deseo que vive en la palabra
en la falsa palabra
y en las otras
los árboles miran y callan
y te callan,
ahora ya te callan
tu cielo no es mi cielo
ya no habrá sueños de tres Marías
ni una cruz señalando el sur
no nos moja la misma lluvia
ni es desenfreno la carrera hacia vos
la gota rebalsa los cuerpos y los vasos
y es lágrima que sigue pintada y el mimo lo sabe
la gran lluvia nunca llegará
no lavará culpas ni mentiras
ni el frío del agua te endurecerá los pezones.
ojalá te enamores.
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Una maldición
jueves, 25 de septiembre de 2014
Y lo son
Recordar
recordar suena a encordar, a atar, a intentar, a sujetar
recordar es morir por un instante el hoy.
Me pedís que recuerde tus ojos
que los muera por un rato
me decís que son verdad.
Y yo te digo que son tiempo, abismos y silencios.
Nunca me dijiste tu nombre
ni tus ganas, ni tus sueños
en tus ojos veo gritos que intentan huir
veo palabras
una vieja pena que duele por no poder decir.
Me pedís que recuerde tus ojos
que los muera por un rato
me decís que son verdad.
Pero yo sé que es una verdad no dicha
a la que solo se la puede y se la debe abrazar.
En tus ojos veo mujeres peleándose
arrancándose la ropa y la piel
mujeres que nacieron grandes
mujeres con el sexo mojado en lágrimas
y con furia en los pies.
Me pedís que recuerde tus ojos
que los muera por un rato
me decís que son verdad.
Y lo son.
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Y lo son
martes, 23 de septiembre de 2014
Hoy es martes
Hoy le voy a dejar otro pequeño cuento o reflexión o pensamiento o inquietud o lo que sea, léanlo y después si quieren me dicen que es, espero que, sea lo que sea , les guste.
Hay días que son distintos, días extraños, días ajenos, días comprometidos, que duelen, que te martillan la sien, hay días que son diferentes, que ni ganas de comer tenés, todos los días tienen la misma cantidad de horas me decís, pero por algo se llaman diferente, no es lo mismo acostarse con Lucía que con María, con los días pasa lo mismo, no es lo mismo un martes que un sábado, bueno de un lunes o un domingo ni hablar, pero a mí los días que me joden son los martes, no me vas a decir que no, hasta el nombre es feo, un nombre de guerra, de muerte, de lejanía de todo, del amor, de las ilusiones, no es ni el primero de la semana, ni el primer día de trabajo, nada, ni el último!! Una porquería, un día de esos que te dan ganas que no existan, en serio te lo digo, el martes no debería existir, si yo fuera presidente lo veto y listo y no solo acá, lo veto a nivel mundial, no sé , ni en Italia, ni en España, ni en Francia, en Francia menos que menos, yo sé lo que te digo, nada, un decreto y chau martes y todo lo que haya en martes, un bollo y a la basura, ah, que feliz sería si no existieran, imaginate, vas a ver al médico y te dice, mire, no me gusta nada eso que le salió en la frente, le voy a tomar una muestra y venga el martes que le damos los resultados , nooo, yo no voy, si fuera lunes o miércoles sí pero un martes ni borracho, nada, o que tu novia te diga, nos vemos el martes amor, está loca esa mujer, ¿como un martes se van a ver? los martes no pueden ser días para el amor, ningún amor que se tenga en martes es un amor sincero, haceme caso si tu pareja te cita un martes, no te quiere, yo sé lo que te digo, por algo el dicho, "En trece y martes, ni te cases, ni te embarques" Dicen en trece, por que no se animaron a decir todos los martes, pero esa era la idea, los martes son del diablo decía mi abuela que murió justo un lunes, pero yo sé que fue de la impresión de que al otro día fuera martes ¿A quien no lo va a impresionar eso? Ya te dije, los martes no deberían existir, fijate, no hago otra cosa que pensar en ella y en que es martes, nada bueno puede salir de esa combinación, no sé, si fuera lunes o cualquier otro día sería distinto, en ella pensaría igual, lamentablemente, mi alma me vino sin almanaque, pero sería distinto, mejor me voy a dormir, hoy es martes y no la voy a ver, ya no la veo nunca, pero los martes, la extraño más que nunca, malditos martes.
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Hoy es martes
lunes, 22 de septiembre de 2014
Mujer Campesina
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Mujer campesina
domingo, 21 de septiembre de 2014
Te vi reír
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Te vi reír
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sábado, 20 de septiembre de 2014
El café
yo y el café
el burro primero diría la nona
pero el café no sabe de lugares
y en un milagro seremos uno
café negro,
café de manos calientes
un desafío constante entre el disfrute
y la taquicardia
caliente,
vapor de ideas y besos
el café es inventar tu olor en su tibieza
y su olor en esa negra mirada
esa que te acaricia el paladar
con aromáticos arrumacos de tarde y molienda
el café no espera,
es la hora señalada
son tus ojos sobresaliendo de la taza
en otoños ocres
y viejas miradas
café que es café en su calor
el café frío no me gusta,
me hace mal, me causa dolor
el café es evocar la siembra, el destello, el grano
de nada se olvida,
la recuerda a cada sorbo
a cada latido descompasado de tu corazón
mozo, me trae la cuenta
está pago señor
a los solos no se les cobra.
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El café
viernes, 19 de septiembre de 2014
Se cayó
Se me cae el pelo, los brazos y tu cielo
se me caen las manos,
el valor y la sonrisa
abulia en las formas
en los modos y maneras
se me caen
se me caen las cosas y las casas
tus adioses repetidos y encontrados
todo se cae, todo se me cae
caen tus ojos, tus amores, tus deseos
se cierran, todo se cierra
y esta primavera que solo sabe de las flores.
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jueves, 18 de septiembre de 2014
No existen
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No existen
miércoles, 17 de septiembre de 2014
Quiero que el mundo se calle de vos
Quiero que el mundo se calle de vos
que las cosas ya no te digan
te necesito silencio,
desnudar a cada mujer que se ponga tu piel
y decirle a tus recuerdos
que ya no soy,
quiero que el mundo se calle de vos
no puedo pronunciarte más
sos mis ocasos y mis palabras
sos la muerte que me espera desnuda
y de brazos abiertos
a la que quiero chuparle el sexo
hasta que le tiemblen las piernas
y el olvido.
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martes, 16 de septiembre de 2014
Cinceles de hielo
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Cinceles de hielo
lunes, 15 de septiembre de 2014
El circo
Anoche un pajarito
me contó del circo
que pajarito más divertido
rataplan por acá rataplan por allá
y el circo abrió sus puertas
un circo triste
los payasos lloran mojando a los niños
y los niños lloran reclamando a sus padres
y la gente llora, todos lloran
pero es parte de la función
la bailarina del circo
entre bambalinas se besa con el mago
pero sale al plató y llora
es un circo triste
pero de una tristeza fraudulenta
de butacas con tristezas simuladas
con la carpa triste pero de mentira
lloran los elefantes al escuchar los gritos de la trapecista
cuando el partner por el peso la deja caer
y en la parte de atrás
sordamente, las carcajadas remontan la noche
todos se ríen, pero por lo bajo
se ríe la bailarina, el mago, hasta la trapecista se ríe
se ríen del público que llora
las risas se estrellan en la red
y el hombre lanza llamas las quema
junto a tus rastros, todo es fugo, todo es circo
todo es engaño, todo es risa
anoche un pajarito
me contó del circo
yo ya había pagado la entrada
pero me voy, no me quedo toda la función
ya no me gusta este circo.
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El circo
domingo, 14 de septiembre de 2014
No para de llover
Nota : leer con enojo
No para de llover
llueven balas
viejas miradas
pero no para
tengo humedecido el ayer
me están creciendo brotes en los zapatos
y brota de todo
no para de llover
llueve a perpetuidad y sobre las perpetuas
llueve en los cementerios sí
en los jardines
y entre los abrazos llueve
hace desde que empezó a llover que no para
la tarde miente noche y abismos
llueven mujeres vestidas con sobretodos
y desnudas también
no para de llover
y ya no sé que hacer
ya no me acuerdo como era estar seco
caminar con sol y calle
llueve, llueve te digo
y no para de llover
¿será que Dios se pasó de clonazepan?
y duerme y duerme y no para de dormir
y llueve
llueve amamantando al mundo y a los gorriones
que se la pasan saltando de charco en charco
me tienen cansado
y me tiene cansado esta lluvia
es una lluvia de esas de estar abajo de algo
abajo de un techo, de un sueño
de tu piel
no para
llueve y llueve
¿dije que llovía en los cementerios?
yo no sé,
si sigue lloviendo la muerte va a flotar
los muertos van a flotar
y todo es agua y agua
no para ¿no entendés?
no dejó nunca de llover
ya son las cinco
y hace muchas cinco que la tenía que pasar a buscar
pero no para de llover.
y ya no sé que hacer
ya no me acuerdo como era estar seco
caminar con sol y calle
llueve, llueve te digo
y no para de llover
¿será que Dios se pasó de clonazepan?
y duerme y duerme y no para de dormir
y llueve
llueve amamantando al mundo y a los gorriones
que se la pasan saltando de charco en charco
me tienen cansado
y me tiene cansado esta lluvia
es una lluvia de esas de estar abajo de algo
abajo de un techo, de un sueño
de tu piel
no para
llueve y llueve
¿dije que llovía en los cementerios?
yo no sé,
si sigue lloviendo la muerte va a flotar
los muertos van a flotar
y todo es agua y agua
no para ¿no entendés?
no dejó nunca de llover
ya son las cinco
y hace muchas cinco que la tenía que pasar a buscar
pero no para de llover.
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No para de llover
miércoles, 10 de septiembre de 2014
Tu huella
Acaricio tu huella
diminuto vestigio de alguna vez
tu huella es lo único que me queda de vos
sos vos ahora, vos para siempre
tu huella se toma venganza del nunca más
tu huella es caricia vieja en un hoy nuevo
es un atajo del tiempo
acaricio tu huella
y escucho tu voz borrada que hoy dice solo recuerdos
acaricio tu huella de tarde
y beso el beso
y el ruido viejo de tu humedad estalla en un sol nuevo
y no hay lunas, ni pedidos
acaricio tu huella
le digo hasta mañana
y amenaza con borrarse un poco
sé que lo hará
los insistentes mañanas erosionan el cuerpo y la idea
y entonces te dedico una última caricia antes de dormir
no sé hasta cuando te podré tener
no sé hasta cuando podré acariciar tu huella
y pido al cielo vientos leves
y lluvias escasas
y le digo a toda esa gente que no pisotee mucho.
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martes, 9 de septiembre de 2014
La lluvia (poema encastrado)
Aviso :
Este poema está formado por 4 poemas y un especie de epílogo, que se pueden leer individualmente o en conjunto, como usted quiera, cada poema es independiente del otro, pero en el
orden que están colocados forman un único poema.
La lluvia
Me despertó la lluvia
me llovía
me mojaba la memoria
que fría está esta lluvia y estos recuerdos.
El recuerdo
recordar es faltar el respeto a la verdad
recordar es morir los hechos
vestirlos con hoy
y vivir este invierno en todos los veranos.
El invierno
es casi tan frío como esta lluvia
como tu adiós
el invierno orina en la vereda
y se ríe de todos los que andan temblando
con su vida desnuda.
Desnuda
de todo y de mí
desnuda sin una palabra que te abrigue
con los pezones duros de ayer.
Así te soñaba
hasta que la lluvia me despertó
y pude ver al recuerdo haciendo invierno tu cuerpo
desnudo y hecho de verano.
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La lluvia (poema encastrado)
lunes, 8 de septiembre de 2014
Limitado
Limitado
el cuerpo limita
encierra
no poder ser aire o cielo
eso sí que molesta
limitado
los días limitan
encierran
no poder ser tierra reseca
o esa hoja que brota verde en la rama
limitado
el cuerpo te encierra te asfixia el ser
yo ya no quiero tener cuerpo
no quiero manos, no quiero ojos, no quiero más piernas
no quiero ser sexo,
con ser la esperma me alcanza
no quiero ser voz
quiero ser música para decirte mañana
encerrado
limitadamente humano
simple, latente
limitado,
candados
candados de vida,
candados de todo
encerrado en piel
en mí piel y en la caricia
limitado
es la energía que no se aguanta este cuerpo que la mutila
quiere salir, bailar, explotar en todas las otras energías
finito
finita vida-finita muerte
límites para ser, para amar, para llorar
limitado
quiero no tener un límite
y poder ser todos
y ser orgasmo
y ser risa, o ser adiós,
o ser molienda y café
y un día o una noche
refugiado en tus lágrimas
devorarme a besos la eternidad.
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domingo, 7 de septiembre de 2014
No me hablan
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No me hablan
sábado, 6 de septiembre de 2014
La casa del diablo
Hoy les voy a dejar otro cuento corto mío, cualquier parecido con la realidad, es mera coincidencia, todos sabemos que el diablo no existe.
¿El diablo tiene casa ? Digo, un hogar, con habitaciones para los chicos, living comedor, baño, a veces pienso que el diablo no va al baño, o por lo menos a su baño, por eso de ir a cagar a casa de otra gente, viste como es el diablo y tener casa tienen quienes viven, los muertos no tienen o mejor dicho, le hacen unas casitas chiquititas, parecidas a lo que ahora le dicen mono-habientes y algunos ni eso, bajo tierra directamente, pero el diablo no sé, a parte, ¿El diablo que es?¿Vivo o muerto? Vivo sabemos que es, sabemos de sus estratagemas, de sus mentiras, de sus traiciones, pero si tiene que hacer un trámite ¿Que edad pone? ¿Estado civil? ¿Hijos? No sé, siempre me confundió el diablo, nuca lo entendí, un tipo o tipa que era un ángel y el más lindo(a) dicen, termina haciéndose odiar por todo el mundo, o mejor dicho por muchos, siempre hay alguno que lo espera al diablo, que lo adora, a mi sinceramente me da un poco de miedo, no es que lo piense con cuernitos y rojo, y una cola larga, más bien lo hago mujer, que me perdonen las posibles lectoras, pero no me digan que no ¿Ustedes no piensan que es mujer? A las lectoras les pregunto, lo hombres están seguro me parece y por eso me da un poco de miedo, me cuesta entender a las mujeres, las adoro, las bendigo, intento ser y vivir para ellas, pero no logro captar su esencia más fina, no logro encontrar esa palabra que las haga vibrar y me haga vibrar junto con ellas, que más quisiera uno que una eterna vibración con la mujer que uno ama y a uno lo ama, no logro congelar ese instante de eternidad que llega justo antes del beso, no sé, cada ves estoy más seguro que es mujer, de hecho, estoy pensando en el diablo desde hace mucho y eso me pasa con las mujeres, o en particular con una , que no logro sacar de mi cabeza desde hace un tiempo y dirían los viejos que se sientan en la vereda del bar de la otra cuadra (estas son capaces de las peores diabluras) pero esos viejos hablan y hablan, hasta que llegan sus mujeres, pegan dos gritos y todos a casa, ves, ahora que digo casa, si el diablo fuera hombre y su mujer lo llamara ¿A que casa iría? No, no debe tener casa y no debe ser hombre, debe ser mujer, hermosa eso sí, de cabello ensortijado de un negro noche, debe tener en su decir toda la vida y la muerte también, en realidad la imagino a la diabla, válgase el término, como la mujer esa que uno siempre soñó, si la imaginamos, vamos a hacerlo como nos gusta a nosotros, sí, no se discute más, es mujer y no tiene casa, vive en todos lados, aunque ahora que lo pienso, o que la pienso, mejor dicho, me gusta demasiado la diabla ¿No se me habrá ido la mano imaginándomela? No sé, el tema es que si tiene o no casa, no me va a invitar nunca, nunca me moriré de miedo entre sus piernas, ni lloraré otra mentira, nunca viviré en su amor ni en su infierno, si tiene o no casa, nunca supe, como el cartero, llamar dos veces, las puertas me dan tanto miedo como las mujeres y la puerta del diablo suele dar al infierno, será mejor así entonces,que me quede acá, en un infierno, pero mío.
¿El diablo tiene casa ? Digo, un hogar, con habitaciones para los chicos, living comedor, baño, a veces pienso que el diablo no va al baño, o por lo menos a su baño, por eso de ir a cagar a casa de otra gente, viste como es el diablo y tener casa tienen quienes viven, los muertos no tienen o mejor dicho, le hacen unas casitas chiquititas, parecidas a lo que ahora le dicen mono-habientes y algunos ni eso, bajo tierra directamente, pero el diablo no sé, a parte, ¿El diablo que es?¿Vivo o muerto? Vivo sabemos que es, sabemos de sus estratagemas, de sus mentiras, de sus traiciones, pero si tiene que hacer un trámite ¿Que edad pone? ¿Estado civil? ¿Hijos? No sé, siempre me confundió el diablo, nuca lo entendí, un tipo o tipa que era un ángel y el más lindo(a) dicen, termina haciéndose odiar por todo el mundo, o mejor dicho por muchos, siempre hay alguno que lo espera al diablo, que lo adora, a mi sinceramente me da un poco de miedo, no es que lo piense con cuernitos y rojo, y una cola larga, más bien lo hago mujer, que me perdonen las posibles lectoras, pero no me digan que no ¿Ustedes no piensan que es mujer? A las lectoras les pregunto, lo hombres están seguro me parece y por eso me da un poco de miedo, me cuesta entender a las mujeres, las adoro, las bendigo, intento ser y vivir para ellas, pero no logro captar su esencia más fina, no logro encontrar esa palabra que las haga vibrar y me haga vibrar junto con ellas, que más quisiera uno que una eterna vibración con la mujer que uno ama y a uno lo ama, no logro congelar ese instante de eternidad que llega justo antes del beso, no sé, cada ves estoy más seguro que es mujer, de hecho, estoy pensando en el diablo desde hace mucho y eso me pasa con las mujeres, o en particular con una , que no logro sacar de mi cabeza desde hace un tiempo y dirían los viejos que se sientan en la vereda del bar de la otra cuadra (estas son capaces de las peores diabluras) pero esos viejos hablan y hablan, hasta que llegan sus mujeres, pegan dos gritos y todos a casa, ves, ahora que digo casa, si el diablo fuera hombre y su mujer lo llamara ¿A que casa iría? No, no debe tener casa y no debe ser hombre, debe ser mujer, hermosa eso sí, de cabello ensortijado de un negro noche, debe tener en su decir toda la vida y la muerte también, en realidad la imagino a la diabla, válgase el término, como la mujer esa que uno siempre soñó, si la imaginamos, vamos a hacerlo como nos gusta a nosotros, sí, no se discute más, es mujer y no tiene casa, vive en todos lados, aunque ahora que lo pienso, o que la pienso, mejor dicho, me gusta demasiado la diabla ¿No se me habrá ido la mano imaginándomela? No sé, el tema es que si tiene o no casa, no me va a invitar nunca, nunca me moriré de miedo entre sus piernas, ni lloraré otra mentira, nunca viviré en su amor ni en su infierno, si tiene o no casa, nunca supe, como el cartero, llamar dos veces, las puertas me dan tanto miedo como las mujeres y la puerta del diablo suele dar al infierno, será mejor así entonces,que me quede acá, en un infierno, pero mío.
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La casa del diablo
jueves, 4 de septiembre de 2014
Soledad
SOLEDAD
Soledad ...
Soledadsoledad
Melancolía
En la negrura de tu pelo, la noche se siente cómoda
En tu cintura sueña, en tus piernas se cree artista
Dibuja en tus pechos el hambre
Evoca la piel que un día fue solo eso, día
Y siente que no es noche
Se siente parte de vos,
Se vuelve ingrata con los demás, se vuelve egoísta
Se ríe al verse, siendo las cosquillas de tu estómago
Forcejea entre tus párpados ,
Se enoja , se olvida de su función de noche , se confunde
Y no sabe si al despertar, será sol calcinante o simple melancolía
Rubén Callejas
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soledad
miércoles, 3 de septiembre de 2014
Gritar
Gritar
y gritar
y elevar las vísceras hacia el grito
se abre el pecho, el alma y el zapato
y es todo dolor
arriba, en un costado, en el correo
es todo dolor y desespera
me siento, me levanto y ato el miedo a un palo
y nada, sigue doliendo
ella sigue doliendo y ni se entera
gritar
y gritar
y elevar el cuerpo hacia el infinito
y es tan feo el dolor
y tan grande la ansiedad
y es tan estúpido el espejo
que ni un balazo te salva
ni un precipicio hacia la nada
gritar, solo quiero gritar
les pido un favor
si la ven pasar del brazo de otro
le dan un beso en la frente, de mi parte
y no le digan nada
ahora ella es feliz
desnuda de todo, vestida con nada.
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Gritar
martes, 2 de septiembre de 2014
Tu luz
Sentado
abrazado de sábanas profundas
sin miedo, sin esperanzas tampoco
sentado
al filo de la lástima
de la euforia, de la resignación
consumado el engaño solo queda tu imagen
y afuera, esa maldita luz
esa que no se cansa de atraer mariposas
y las ilusiona, les promete cielo y sol
les da calor
pero ante un descuido las calcina
es la dualidad de la luz, de tu luz
maldito fuego
maldito despertar y muerte
de una noche blanca que parece día
culpable de tus crímenes
culpable de tu luz
de tu fuego matador
vuela mariposa, huye.
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Tu luz
lunes, 1 de septiembre de 2014
Ya limpié mi casa
Ya limpié mi casa
en cuerpo y alma
los sillones tanto como la madrugada
las palabras por el piso
los ojos desangrados
ya limpié mi casa
ya no hay mugre que se pegue al pecho
despacio y con dolor las ollas volvieron a brillar
los tenedores, el televisor
nada es lo que parece, uno piensa que está todo limpio
y un día abre los ojos y ve cuanta tierra se acumula en unos meses
pero ya limpié mi casa
me sangran las manos de fregar
fregar en mi sed, en mi sexo, en las paredes de este adiós
ya limpié mi casa, mi vida, mi esperanza,
limpiar cuesta vida, cuesta piel, cuesta sueños
tiré muchas cosas que ya no servían
entre ellas mi corazón
pero ya limpié mi casa.
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Ya limipié mi casa
domingo, 31 de agosto de 2014
El otro lado
La vida se pega al vidrio
lo besa, lo masturba, lo templa
y el vidrio vibra en mí
es ahogo el caminar de ellos
son dibujos imponentes pero frágiles,
los vidrios ajenos son tan vulnerables como el mío
por eso todos están del otro lado
aunque el detrás de mi vidrio no se parece al de ellos
y menos al tuyo
vos tenés otros vidrios
otros días
donde ya no hay lágrimas
tu habitación siempre tuvo otros vidrios
y otros afueras
pero los adentros
el lado de acá del vidrio
no deja la penumbra
en mi acá y en tu acá la miseria canta a grito pelado
en tu acá tiembla el cuerpo
en mi acá el cuerpo llora agarrado a si mismo
en nuestros acá la vida pasa solo en los allá
y yo ya no tengo allá
ya no tengo lugar desde donde mirar
la vida se suicida contra el vidrio
y eyacula luz como los ahorcados
y es el otro lado lo que está del otro lado.
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El otro lado
viernes, 29 de agosto de 2014
Y un día despertás
Y un día despertás
y es paloma negra la mentira
esa que te dijeron con los dedos, el sexo y el cabello
y un día despertás y ya no hay cielo
la palabra no dice y no es mujer
no se construye la muerte en unos meses
la vida quizás tampoco
pero un día despertás y tiene olor a mierda el desconsuelo
tiene olor a trampa la agonía
y es mentira la pasión
mentira el beso y las manos que lo dicen
y un día despertás
y no sabés ya caminar
tus pasos se dibujaban en su cuerpo
y era de cartón pintado el camino
y un día despertás en pleno día
y las máscaras se ríen de vos
te muestran la cara del horror
el nombre del juego
fue todo azar y en varios idiomas
y un día despertás y te sangran las lágrimas y la vida
y te explota la socarrona risa
como la del que te ve correr bajo la lluvia
bajo su lluvia
y un día despertás y la vida sigue
te mirás al espejo, te lavás la cara
te limpias el culo
y otra vez a camiar.
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Y un día despertás
jueves, 28 de agosto de 2014
Algún
Algún gesto, alguna palabra
algún silencio
indeterminadas cantidades de algo
por minúscula que sea
algún misterio, no los de la iglesia
si los de tu cielo
alguna señal, algún fantasma
alguna vez
alguna cosa estremecida o distendida
y estirada en la cama
con las manitos abiertas
algo, algún, alguno, algunas
que palabra tan extraña
yo no sé cuanto miden sus arcas
las del algún, digo
ni que motivos tiene en delimitar sus bolsillos
o su entrega, o sus ansias
algún
alguna o alguno
alguna razón de soles en las tardes de otoño
y soledades de este invierno
sumar todos los algún para hacer un todo y muchos
alguna mirada de esas que vos sabés
alguna sonrisa, algunos límites
algunos trapos sucios
algún cielo de tormenta
algún
un pedazo de tus días
algunos besos, algunas ideas
algún
solo eso te pido
de lo que sea, de lo que te sobre
alguna, algún, alguno.
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Algún
martes, 26 de agosto de 2014
Precipicios
Acostumbrado a no estar acostumbrado
a este miedo que se hace barrancas
mías , ajenas
miedo por el vértigo de tu piel
y de tus precipicios
precipicios que van
desde la punta de tus pezones
hasta mi abismo
precipicios en donde caigo y caigo
precipicios de ausencia
¿cuanto más se puede caer en la ausencia?
y es miedo, es hielo y es la almohada
y es esa lágrima que explotó de muerte
tu lágrima
mi abismo
la costumbre de no decir
acostumbrado a no estar acostumbrado.
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Precipicios
domingo, 24 de agosto de 2014
Somos invierno
Sos como este invierno
que va y viene
sos mi invierno
mi tarde en la cama
el estremecimiento de la calle desolada
sos como este invierno
donde la noche cierra las persianas, las veredas
donde hoy hace frío
soy como este invierno
que va y viene
soy tu invierno
tu tarde en la cama
el estremecimiento de la calle desolada
soy como este invierno
donde la noche cierra las persianas, las veredas
donde ahora hace frío
somos un invierno indeciso, de fríos timoratos
que se escapa de los meteorólogos
y de los psicólogos
que se escapa de los ingenieros
y de los ginecólogos
somos un invierno en pleno diciembre
descolocado, inesperado
somos un invierno
que a pesar de todo abraza y abrasa
somos eso que te quema y me quema
que te aprieta y me aprieta
somos un invierno que no conoce el verano.
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Somos invierno
viernes, 22 de agosto de 2014
Te ofrezco los días que me quedan
Te ofrezco los días que me quedan, no sé cuantos serán pero son el resto de mi vida y vos sabes que es lo único que tengo, si me muero hoy, bueno, poco te habré ofrecido, pero tal vez muera en cinco días o en veinte, no sé, tentado a decir pocos, pero ¿pocos para que? y si digamos vivo ¿cien días? ya es otra cosa, cien días son tres meses y unos besos, madura la oferta, te ofrezco los días que me quedan, ni un abrazo más, ni el sol ni la luna te puedo ofrecer, pero si mi piel erizada de luna y si mis labios secos de sol y si me estiro un poco y en lugar de cien, te digo ¿mil días? con las noches y todo, mil maneras de honrar tu cuerpo,
dos años y muchos atardeceres, no sé cuantos serán ni como serán, te ofrezco los días que me quedan, no te ofrezco tiempo ni futuro, mis sucesivos hoy te ofrezco y en el altar de mis dudas, desnudo y temblando de miedo, en este humilde acto, hago la formal entrega de mí y te ofrezco los días que me quedan.
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Te ofrezco los días que me quedan
jueves, 21 de agosto de 2014
Caminar con vos
Caminar con vos
por las orillas
por la tierra revuelta
caminar descalzos, en cueros,
con el alama hecha cielo
contando los pasos que vas a dar en mi piel
caminar
de la mano, abrazados, de ganas abiertas
caminar los murmullos
un beso imaginado
caminar el tiempo
un pie, el cuerpo, otro pie y la vida
caminar con vos
por el bosque, la madera, en un verde que tiembla
caminar aullidos sordos
intensas búsquedas del ser
amamantado en vos
caminar a tu lado, a mi lado
caminar con vos
menudo sueño inconcluso.
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Caminar con vos
miércoles, 20 de agosto de 2014
Dios no existe
francamente es un pecado
podría existir aunque sea unas horas al día
no sé
Dios no existe
podría existir en algunas palabras nada más
y en otras hacerse el que no ve o mejor dicho el que no escucha
lo que mis amigos llamarían, hacerse el "otario"
ella dice que el silencio es más silencio en las tardes de lluvia
hoy llueve mucho y...
Dios no existe
pensar que le hacen casas tan grandes
más grandes que mis ganas,
de miles de formas
donde entallar las almas,
hasta me obligan a usar mayúsculas
si te cuento que le hicieron un país ¿que me contás?
y el tipo, nada, no se da por enterado
Dios no existe
mis gritos sangran en mis manos apretadas
me raspan el alma
la llaman y
lo llamo y lo maldigo y le suplico
hoy hasta me arrodillé
y nada
Dios no existe
existía,
pero se fue corriendo detrás tuyo
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Dios no existe
martes, 19 de agosto de 2014
Decoro
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Decoro
lunes, 18 de agosto de 2014
Un pequeño homenaje a Federico
(Fuente Vaqueros, Granada, 5 de junio de 1898 – Granada, 18 de agosto de 1936)
Lo mataron
de calor y agosto
de rabia penando
lo mataron
llorándole están las manolas
y en la alhambra el sol pegando
lo mataron
gritaba un niño gitano,
agarrado a su luz
a su fuego de amor vedado
lo mataron
siete balas como siete muertes su corazón azotaron
un pelotón de fantasmas se encargó de ultimarlo
lo mataron
desnudo y con el alma en la mano
lo mataron
desnudo y con su miembro erecto apuntando al tirano
lo mataron
los buitres del Diablo su carne llevaron
y esqueletos de poetas por el mundo regaron
lo mataron
hoy es rabia al decirla
por la muerte sombría
la poesía que ayer, fue glorioso milagro
lo mataron ¿?
"Lo mataron" Rubén Callejas
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Lo mataron
viernes, 15 de agosto de 2014
Disquisiciones
vos
mujer de noche
estructura de sábanas en un silencio inmortal
¿milagro o trampa funeraria?
vos
mujer sin tiempo
que se ata al cuello un pedazo de tu piel
¿abrir los ojos o morir?
vos
mujer luz
mujer temblando en el viento final
¿tu nombre o el no decir?
vos
mujer discurso
lucha y rastros de luna en los pies
tranquila, yo ya sé.
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Disquisiciones
miércoles, 13 de agosto de 2014
No sé como amarte
No sé como amarte
nunca aprendí
no sé si amarte a la noche o en el sueño
o si salir corriendo
no sé
de entre mis ropas surgen pedazos de vos
y míos
de entre mi piel surgen pedazos de vos
y míos
no sé de libertades luminosas
ni de la oscuridad
no sé como abrazarte para no dejarme ir
no sé como amarte
nunca aprendí
no comprendo tu voz
tus decires y mi alma se corren carrera
no sé decirte
no sé mostrarte
no sé como hacer para "vivirte"
y para que te enteres que te vivo
y para no vestirnos de llagas
y para poder ser cielo en tu vuelo
no sé como amarte
nunca aprendí.
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No sé como amarte
martes, 12 de agosto de 2014
Una mentira
Una mentira pasa a degüello diez verdades
las cabezas que gritan y ruedan
persiguen lo que ayer sonó
verdades de rodillas
iluminadas de noche
una mentira
hace del acordeón de almas
final sin música
silencio estremecido
una mentira pare mentiras y guillotinas
pare la indignidad del adiós
y de Dios
y del resto de los mortales que caminan por acá
una mentira multiplica los panes y los peces
pero no da de comer
una mentira llora arrodillada junto las verdades
y tiembla al ver la hoja
y teme ante la posibilidad de ser pasada a degüello.
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Una Mentira
lunes, 11 de agosto de 2014
El silencio de una espera
Hace la noche que te espero
sin palabras
ya no me quedan casi palabras
solo algunas
solo esas que agrietan
los cuerpos que se juntan de madrugada
y lloran lápidas mudas
que no saben decir cuando ni porqué
los amaneceres dicen sol
la ciudad se mueve entre gritos
y tu voz
tu voz que aparece detrás de los árboles
a veces cierra los ojos.
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El silencio de la espera
sábado, 9 de agosto de 2014
Los bastones
Piernas de mentira
de color
falsas ilusiones de caminar
piernas que no miran al cielo
piernas que andan solas por ahí entre paredes y paraguas
piernas sólidas, robustas
con el alma dura y sin piedad
a las que no dan ganas de acariciar
piernas muertas de miedo
que hacen centro en el mundo y en el alma
soñando realidades impuras
soñando ganarle la carrera
corriendo la carrera
sin creer en dios
y en el camino
piernas talladas
piernas de un "toc" inútil
que gritan retumbando en el alma
oprimiendo el llegar y el pecho y las ganas de llorar
piernas y más piernas
que son, que no son
la continuación de un alma engarrotada
la vera de un envión
piernas sin "p" de piernas
con "b" con "b" de nada.
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Los Bastones
jueves, 7 de agosto de 2014
.
Hoy les voy a dejar un cuentito, cada tanto me dan ganas de hacerlo y lo hago, espero les guste
YO
mientras diez se manifiestan con pancartas de sueños y giran al rededor del sol, no me quieren a mí y protestan, hubieran preferido ser yo de otro, eso sí, los quinientos yo hablan de vos, no opinan lo mismo claro está, pero hablan de vos, me tiembla el pecho, son los yoes queriendo escaparse, ahh !!! solo se ponían de acuerdo cuando un beso tuyo, ahí no se revelaban, ahí todos ponían la boquita así, con caras de tontos y los pajaritos volaban, sonaban las trompetas, ninguno se quería ir, hasta que un día, a uno algo no le gustó, convenció a un par, elaboró un comunicado y chau besos, chau tus ojos, tus caricias, tus palabras, nunca entendí a mis yo, ahora andan todos arrastrándose por mi cuerpo, doliéndome en todos lados, miran a esos que armaron lío con cara de malos, pero vos no estás y es todo más difícil y lo peor de todo es que son mis yoes, no los puedo matar, ni tirar por ahí, tengo que hacerme cargo son parte de mí, son yo dividido en quinientos pedacitos, pero yo.
Te extrañan y te necesitan y mis quinientos yo te amamos pero están todos acá, frente al silencio, de cara a tu precipicio y sin saber si saltar o no.
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Yo
miércoles, 6 de agosto de 2014
Sinestesia
Los gritos de los días
reverberan en distintos tonos de azul
rugen
mueven el aire entre vos y yo
y hacen los milagros de la tarde,
a veces a la mañana también
pero estoy durmiendo
no los escucho, no los veo, no los puedo tocar
como en las noches de tu cielo
y no sé si los veo o los escucho
tus colores gritan
son gritones
hay de todo en realidad
sonrisas naranjas y de un tímido susurro
negros enojos
orgasmos agudos de un magenta arrasador
tus colores a veces lastiman mis oídos
mis ganas
tus sonidos iluminan y se pueden tocar
como el estallido de blancos de un golpe de batería
iluminan
entibian como una tarde de lluvia
hasta la lejanía es de un dulce dolor
tu voz a cuenta gotas
pegando en la mesa de luz
y dibujando arcoiris
que no hacen ruido
pero amanecen caricias
aunque la punta de mis dedos lo niegue,
tu voz es la noche que se extraña
y ensordece mi interior
vos sos la sinestesia de mi alma
la rara sensación de tocarte y mirarte
de recordar lo que un día en el aire vivió.
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Sinestesia
martes, 5 de agosto de 2014
Me nació una soledad
Soledades
un montón de soledades todas juntas
todas abrigadas, engarrotadas, por el frío vio y la vida
es que en estos tiempos de desamor hace más frío
y la soledad suele andar desnuda en plena calle
imagínese, desnuda y con este frío
encima la soledad nace y se amamanta de uno
y come nuestra carne
y no para, crece y crece
en diez minutos mi soledad tenía como cuarenta años
la vecina que la vino a conocer
dijo es igualita a ella, no podes negar que es la madre
es que es así, una soledad nace y la gente la va a conocer
algunos hasta le llevan regalos
es como mirar las ambulancias
es darse cuenta que el que va a dentro siempre es el otro
y uno se siente menos solo al ver solo al otro
hasta que se da cuenta que María no va a volver
o que José está ya con la otra
o que se juntaron varias soledades en el café de la esquina
hay varias mesas reservadas a ellas
es que se sientan de a una
no comparten
mi soledad nació con problemas
en el lugar equivocado
¿será por eso que duele tanto?
deberías buscar a su hermana dijo una amiga
ya sé que debería, pero no puedo
la hermana está creciendo sola en otro lado
no veo la hora que haga calor
por lo menos andar desnudo
no duele tanto.
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Me nació una soledad
Fe de erratas
Cuando dije rostro debí haber dicho cielo
cuando dije amar entiéndase Rosario
donde llora la despedida
solo hacía falta pedir perdón
es la fe de errata de mi amor
son mis manos que ya no duelen
desaparecieron bajo el polvo de tus pasos
sabe Dios que no quiero
no quiero este duelo entumecido
esta abulia de palabras
donde dice Dios, no sé que va
donde dice adiós se arrugan los finales
donde dice nosotros, tiembla la palabra
llena de miedo y tiempo
tiembla la palabra avergonzada
cuando dije siempre
el negro de tus ojos iluminó la noche
donde dice final, no sé
es la fe de errata de un silencio
de un adiós
de un andá a saber porqué
es la fe de errata que el texto no exigía
pero que te la hago a vos
me la escribo en el cuerpo
es la fe de errata de un final,
que duele.
pero que te la hago a vos
me la escribo en el cuerpo
es la fe de errata de un final,
que duele.
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Fe de errata
domingo, 3 de agosto de 2014
El domingo
El gato se da cuenta que es domingo
y ya no maúlla
la soledad se da cuenta que es domingo
y se pinta los ojos y el lunar
la tarde se da cuenta que es domingo
y se apura a "nochear"
y se desnuda de sombras largas
yo me doy cuenta que es domingo
y vos no estás
se tendrían que fumigar los domingos
si tus manos no me pueden mirar
no deberían los domingos llamarse domingos
no, sin tu espalda desnuda
sin tu voz gastada de andar
sin que tu cabello sea siesta
sorpresa y despertar
El gato se da cuenta que es domingo
y te busca y me mira
y los dos cerramos los ojos y el andar
y las pasiones
y maldecimos el almanaque que se olvidó la tarde
colgado de tu ausencia
nos reventamos la cien
y las ganas
la vida y las gatas y tus ojos
nos metemos abajo de una frazada
y nos tapamos de melancolía
y de muchas ganas de no estar.
Publicado por
Rubén Callejas
en
20:17
3 comentarios:
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