Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

lunes, 16 de febrero de 2015

Arrancarse










Arrancarse

arrancarse primero las ganas 

y de a poco 

las ganas son difíciles de apagar 

después las manos

esas que se esconden atras del tacto 

que ya ni el alma rozan 

arrancarse

pedazo por pedazo

arrancarse la desesperación de la mutilación en la emancipación 

de un rito ya absurdo como la muerte 

y tan inerte como una vida de cartón 

arrancarse 

desgarrando la carne, la risa y la desolación 

arrancarse 

arrancarse los dedos del pie

teniendo cuidado con los pasos dados

¿como arrancar todo un pie, sin tirar a la basura el camino? 

arrancarse las piernas

de golpe 

para no darse cuenta 

arrancarse los sueños y las camas 

intentando no molestar 

arrancar lo que ya no tenga arreglo 

como sacarse una muela 

arrancarse a jirones la piel y el deseo 

y este maldito cansancio 

arrancarse 

los días que fallaron 

las lluvias sin ella 

y otra vez el cansancio 

arrancarse en un grito 

todo. 







domingo, 15 de febrero de 2015

Reconociendo tus sonidos




                                                                     
                                                                                                                   Lo que me pediste anoche...





Reconociendo tus sonidos

tu ruido a mañana a la mañana

la voz de tus manos en la plegaria escalofriante de un cuerpo

reconociendo tus sonidos

el eco  apresurado de tus pasos tan dulces cuando llegas

y tan ensordecedores en la huida

tu voz

tu voz compartida, tu voz de vida

tu voz que tanto enseña, como reprende, como besa

tu voz

que me abraza, que me mira, que me desnuda de apoco

reconociendo tus sonidos

el aleteo frenético de tu risa

de tu risa que mira incrédula un amanecer de un sol lejano

que se mete por debajo de mi ropa

entre caricias y sueño

reconociendo tus sonidos a noche, a viento en el guayabo

a ventana que da a la calle

reconociendo tus sonidos

tan parecidos a tu nombre

tan parecidos a mis días

reconociendo los sonidos

de un sexo negado

por la angustia de una vida que no fue

a la sensualidad de un beso en las manos

y en las palmas de la noche.




miércoles, 11 de febrero de 2015

La triste y verdadera naturaleza de José









Cuando la careta chorrea pintura

y un cielo baja a nuestro sol 

la tormenta lava los excesos de la humanidad de José  

que deja de existir, deja de llorar 

que ya no se alimenta de lo que yo diga 

ni arma sus pasiones en un bar entre borrachos y prostitutas 

un José que hay noches en las que se parece a mí 

otras en las que se desnuda de vos 

madrugadas en que liba los sueños de tu cuerpo 

y mañanas que le duelen 

que le duelen mucho, mucho.






domingo, 8 de febrero de 2015

Renacer









Renacer

cien veces, cuatrocientas veces

renacer aunque mas no sea una sola vez

implica haber tenido que morir un día

morir acurrucado a la memoria de su voz

morir sin siquiera la sospecha de vivir

renacer te vuelve indiferente

a la vida, al tiempo

paradoja de muertes sin milagros

a punto tal

que solo su risa tiene sentido

solo su risa y el suspiro

el suspiro inmediato posterior al orgasmo

que mis manos llena de besos

cuando tu quietud le apaga la luz al alba.





viernes, 6 de febrero de 2015

Juan no miraba









Juan no miraba

juan desgarraba el tiempo

el aire entre los otros 

buscaba 

se buscaba huérfano de ayer 

del no saber 

Juan crecía arriba de los árboles 

en el cordón de la vereda 

quería ser multitud

pero las almas no le daban 

todas sus almas

Juan no se nombraba 

no se decía

no podía llamarse

hasta el silencio de la "irrespuesta" le habían robado 

Juan no miraba 

Juan desesperaba las calles, las mujeres

las abuelas 

buscaba atolondrado de ganas

en el medio del viento 

ese que viene de allá

de algún recóndito atardecer 

o de un pozo lúgubre y oscuro

la mirada de Juan increpaba

te manoteaba intemperante 

llena de besar tu piel, tu historia, tu memoria 

Juan no miraba

solamente buscaba. 




miércoles, 4 de febrero de 2015

Tocarte de luna








Tocarte de luna

de luna llena

salir al patio desnudo de focos

y poder leer tu cabello

tu mirada que dice noche

y conjugar tu cuerpo

recostado en ese viejo helecho

tocarte los pechos blancos

de noche blanca

de un alma tibia y sin color

darte de nombre mi propia alma

y bautizarte en mí

y que me esperes silente

como la noche

y con tus muslos desnudos

y abiertos.





sábado, 31 de enero de 2015

Entre mil manos










Entre mil manos, la del poema
estrecha
pundonorosamente avergonzada
escribir
escribir y decir tu voz
en ceremonial ritual
de la muerte de un silencio
y acariciarte
desde lejos

entre mil manos, la del sueño
que se mete en tu sexo
indiscreta
bífida ensoñación
en mi acá y en tu allá
de placeres estremecidos
lujuriando un alba desfasada

entre mil manos, la del miedo
temblorosa
abarrotada de distancia y piel
mano que escarba la carne de las noches
entre la melodía y Dios

entre mil manos, la tuya
la de la caricia
la de la promesa
enmarañado desafío de las ganas
y ese olor a vos
del que tanto hablas.







domingo, 25 de enero de 2015

Quien sabe












Quien sabe

quien sabe por qué tu cabello

ondea un mañana

como viejas heridas

quien sabe

quien sabe por qué mi patio

llora tu ausencia

masacrando soles

en mitad de mi día

quien sabe

quien sabe que manos

acariciaran tu piel

y cuales serán las que cerrarán tus ojos,

una noche

y a escondidas de la vida.






viernes, 23 de enero de 2015

¿En donde viven los poemas?










¿En donde viven los poemas?

en tu voz, en tu mirar al otro lado, en los gemidos de tu piel

un poema es capaz de vivir acurrucado en tu ombligo

aunque hasta yo sería capaz de vivir acurrucado en tu ombligo

no sé en donde viven

cuando yo también vivía, los veía perseguir mujeres por la avenida

jugar al fútbol en la cancha de "Central"

decirte lo bella que estabas hoy,

pero no sé donde viven

solo mí soledad espera que no hayan muerto

o por lo menos, no ese

el de tu ombligo,

aunque vivir implica morir.

¿En donde mueren los poemas?

¿En noches huérfanas de vos

en perfumes desgastados de cuerpos,

de distancia y de tiempo?

No sé tampoco donde mueren

cuando yo también moría los veía huir de las sombras de mujeres por la avenida

abandonar los partidos

y no poder volar en palabras un beso tuyo

en estos momentos en los que yo también muero

solo tu verso

por más que nos duela

nos ayuda a abandonar los sepulcros

y a que volvamos a preguntar

¿en donde viven los poemas?






sábado, 17 de enero de 2015

Te odio









Abismado en mi odio

casi me caigo en tus pechos

los que me diste ayer

esos dulces y sencillos

mi odio sabe las letras de tu cielo y tu nombre

las repite en voz baja

no le gusta despertarme en medio de la madrugada

mi odio es un odio educado

dice luna y se saca el sombrero

dice mujer y mira para otro lado

no te mira

sabe de lo que sos capaz

de tu piel hecha ardor en plena madrugada

de la exultante negrura de tus ojos

aunque de cerca ni negros sean

y de los apalabrados fandangos de tu alma

mira para otro lado y te odia

hasta mi odio te odia, sí

¿para que se abre el cielo entre las piernas y el alma de una mujer?

o entre los brazos de una mujer

si yo era un alma inocua

y era el mundo inocuo conmigo

no lloraba, debo reconocer que no reía tampoco

que me había visto morir y resucitar en una tarde de invierno

y andaba por los arrabales de Dios jugando a la bolita y escribiendo

no molestaba

habitaba los silencios agudos de un destierro,

pero tenías que insistir

y jugar con un fuego tan maravilloso como absurdo

y lógico, el que se quemó fui yo

ay amor !! cuanto te odio

en este momento se me escapa el odio por entre las piernas

de mi sexo sale odio

y en mitad de mi cabeza

toca los tambores de viejas despedidas

y es retoño de un diablo rojo de vergüenza

mis manos ya casi dormidas no quieren soñar con vos

tienen miedo

tienen miedo de traicionarme, de traicionarse

y gritar milagros de vos

ay amor !! cuanto te odio

en esta entera necesidad de tu ayer.








lunes, 12 de enero de 2015

Transformación













Aleteó dos veces 

descolgó su alma

y su boca partida de rojas palabras 

soñó con tu beso

y se estremeció de ganas,

pero ya era tarde

ya no podría tenerte

ya era toda un hada.










domingo, 11 de enero de 2015

A la tarde









A la tarde

en los días que tu cielo tiembla

a lo lejos y en voz baja

salgo a caminar

con mis rodillas llenas de ojos, con los gritos en pleno cuello

salgo a caminar con bastón y el alma en la mano

en la mano izquierda,

a la tarde

cuando mi cielo no se ve

salgo a pintar la vida

con las hojas de viejos otoños

y los fríos esos que vos domesticabas con chimeneas y besos

a la tarde

cuando ya deja de ser domingo

me encierro a llorar

si

a veces lloro

pero esas cosas no se hacen.








martes, 6 de enero de 2015

6 de enero









Cansado ya de zapatos 
en esta noche sin tiempo ni luna 
te regalo mi seis de enero 
yo ya no lo quiero
para que reyes y magos 
para que mí tiempo eterno
si me tiemblan las manos de tanto llorar tu pelo 

te regalo mi seis de enero, mi siete de agosto
mi catorce de febrero
ya no necesito este instante de luciérnagas desveladas 
de risas que se caen al otro lado del alma 
ya no necesito un Dios que me mienta tu cara 
ni más piel que la que se quema tejiendo la madrugada 

te regalo mis días, mis cielos y mi nostalgia.

Anoche 
anoche un niño lloraba. 









lunes, 5 de enero de 2015

El cuadro










Besa los bordes y es marco

refinado artilugio de un pincel imaginario

solo cuando una de esas noches se hace negra en el suelo

es obra, es lienzo

besa los bordes y es límite que la recorta

se desnuda y succiona la belleza de los ojos del que mira

pero ve el marco y llora

infinitos lugares de infinitos finales entre infinitos recuerdos

besa los bordes y no hay más espacio

los besa desnuda por las noches y los maldice en el día,

la obra ama la pared aunque no la pueda tocar

la obra no sabe que es obra solo por que existe el marco

y el que mira

no sabe que solo puede llorar la vida

pero jamás será vida

puede reír la vida

pero ni una mísera carcajada será cierta

la obra besa los bordes y es límite que recorta

besa los bordes y no hay más espacio

solo el beso es verdadero y lo que la limita

y para colmo hoy

la descolgaron

y ya nada tiene ni pared ni voyerista.






sábado, 3 de enero de 2015

Llamen a los bomberos











Llamen a los bomberos

a un bombero a dos, a dieciséis

se extrema el crepitar de Dios

se prende fuego

apaguen la muerte

empapen la cobriza luz de las cruces oxidadas

y de sus ojos

sus ojos queman en el vientre

en la ácida madrugada

llamen a los bomberos

a los que encuentren caminando

por la vereda

por los ángulos filosos de esta noche

quiero escuchar sirenas

muchas sirenas

que rompan en lluvia los miedos, los adioses y una flor

llamen a los bomberos

con cartas que tiemblen de soledad

chiflando fuerte

a los gritos o llorando

como sea

pero llámenlos

llamen a los bomberos

que Dios ha muerto

se murió quemado con su propio amor.






viernes, 2 de enero de 2015

Casi noche










Casi noche

cántaro abarrotado de mustios soles

que no alumbran

ni tus ojos, ni el aire que circunda tu olvido

mueren los soles de hoy

de tanto pintarrajearse los labios con tu piel

y gemir ese beso negro

negro como la idea de tu cabello

como los puntos finales de tu vida

negro de oscuro negro

tan malo como el blanco, tan triste como ella

casi noche

casi una pena.








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