Y la tarde

Y la tarde 

y todas las tardes 

y tu tarde 

y este miedo atroz 

y este diluvio sin arca

parasitando las almas que cruzan la avenida

buscándote

sintiéndoles el olor, la forma 

midiéndome aquellas almas que a simple vista me quedan bien 

pánico a dejar de ser

y que duela mucho el olvido,

caminando con la rabia a cuestas

embutida en mi pierna, en mi pierna derecha

y exhibiéndose impúdicamente en los tachos de basura

y la tarde 

y todas las tardes 

y tu tarde 

y este miedo atroz 

y este diluvio sin arca

vasta y tibia melancolía 

de un cielo gris, herido de gritos

y de lluvia

y de un vértigo azul profundo

y acá estoy escondido del viento  

que silva en el sexo de los ángeles

y en orgasmos de Dios 

desparrama la vida

y la tarde 

y todas las tardes 

y tu tarde 

y este miedo atroz 

y este diluvio sin arca.