Tienen sed
tienen el hambre percudida en la memoria
y la piel triste
los días le bajan la luz, la música
los deseos
los días son todos iguales
son lunes, son rojos, son miércoles
son días inconclusos
sin tiempo, sin crepúsculos,
eunucos
y ya no quieren
eso sí
no quieren ser noches de invierno
saben que no quieren
hacen fila en la vida, en las tardes
en las veredas plagadas de cielo
en los gritos
hacen fila, solo fila
filas inertes, filas que queman
filas que empiezan donde se termina
y se preguntan quien pagará
sin saber que está todo pago,
todo
incluso la muerte.
Genial...Rubèn...felicitaciones por la distinción recibida...es un honor recorrer y leerte..
ResponderEliminarMis saludos
Muchas gracias, igual la imagen que salió es de otro poema,uno que se llama "No para de llover", ya está eliminada la foto en la publicación de este poema jajaj
EliminarSe me da muy bien logrado el poema, amigo. Muy bien!
ResponderEliminarAbrazos
Gracias Joses
ResponderEliminarFila para todo, sin saber que les espera. A como las sed por las sillas. De la casa al intermortal, de este al trabajo, a la mesa, y el mismo ciclo de sillas. Saludos
ResponderEliminarHacen fila para morir, no tienen otra inquietud, ni otra salida, triste pero vedad, saludos para vos también.
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