¿Que pensará esta muerte de domingos a la tarde
cuando se sienta a mi costado?
¿Que pensará de los bullentes cielos
de esos viejos veranos?
¿Y tu voz?
esa que estalla inmóvil en mi mano
¿Que pensará tu voz?
¿Será verano, será muerte
o simplemente gritará cielo y domingo cerrado?
vendrá y gritare la ausencia, poeta.
ResponderEliminarAsí que usted es de andar a los gritos por ahí ? jaja, gracias por la visita, un abrazo.
EliminarBello poema, un saludo
ResponderEliminarMuchas gracias África, un abrazo.
EliminarMe ha resultado de mucho gusto, amigo.
ResponderEliminarAbrazo
Me alegra que te haya gustado José, un abrazo.
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