EL JUEGO EN QUE ANDAMOS / Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta salud de saber que estamos muy enfermos,/ esta dicha de andar tan infelices./ Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta inocencia de no ser un inocente,/ esta pureza en que ando por impuro./ Si me dieran a elegir, yo elegiría/ este amor con que odio,/ esta esperanza que come panes desesperados./ Aquí pasa, señores,/ que me juego la muerte./JUAN GELMAN
No sé de la noche
ni del pájaro que sin ver el sol canta
rompiendo el canto en mi ventana.
Ni de su piel trigueña
ni sé de la nada, nada.
No sé de la falta
ni de su imagen soñada.
No sé cuando llegará mi muerte
ni el fin de la madrugada,
no lo sé.
Te extraño, y ya no importa nada,
necesito un abrazo
que le de calor a mi piel cansada.
Necesito el sueño
la vigilia
y dos manos enamoradas,
que se disputen mi alma
adivinando esta lluvia lejana.
La vida y la muerte se besan,
entre los pasos
de una comunión sagrada
de mágia y luz.
Hoy camino con mis bolsillos llenos
del hambre que reza mi alma,
con un pan lleno de huesos
y con miles de pétalos que me marcan el rumbo,
seducción naranja que huele a muerte
que huele a vida
y a después.
Hoy camino por las márgenes de un mundo
que invita a sus muertos y a los míos,
que espera
que me ve cruzar polvoriento de ayer
el sempiterno camino del adiós.
Antiguas respuestas que mi ser anhela
para poder así,
ser el anfitrión y el comensal,
y todos juntos por fin
poder armar con esta nueva luz,
la mesa de Dios.
El fuego besa mi alma
mi pecho
tu casa, la de mi vecino.
El fuego tiembla y llora hambriento,
estremecido por su propio horror,
el fuego levanta las manos y blande su espada
y gime desolado
mientras huele la sangre de la tierra.
Ignominia de un mamarracho,
de un enfermo
que mientras las lenguas de este fuego
asolan su país, mi país, tu país
juega con sus ansias de poder
y no sabe, ni siquiera
ser hombre.
El fuego tiene casi tanta voracidad como el INÚTIL
y destruye lo que ayer fue verde,
paraíso,
sueño de todos.
Pido de rodillas, imprecado
la extinción de este fuego
y la de todos los inútiles.
Pido la lluvia a gritos,
que Dios o el Diablo
manden un aguacero capaz de apagar el fuego
el fuego y este horror.
Sangre.
Los golpes son para el Pueblo,
la miseria también.
Infame la infamia del infame.
Y es lágrima y es luto la verdad,
por un pedazo más de pan,
la dignidad con los ojos rojos
de lágrimas y abusos
una dignidad llorada,
los gases de las tortugas negras
queman la vida y el alma del pobre
del viejo y del niño.
La oscuridad cubre la plaza
y el alma sufriente de un país, que es mío y es tuyo,
la cobardía
se hace balazos que andan en moto
y todo sigue igual
manoseando la vida ajena
ajena a ellos
tan ajena a vos y a mí
como siempre.
Orillando la ribera de tus piernas
alimentando rabiosos dedos
casi inertertes , casi desnudos
dedos que la imaginación provoca
dedos amontonados en la infinitud de una mano.
Orillando la ribera de tus piernas
mis dedos me interpelan
reniegan de este hoy,
un hoy de piernas largas
de fulgor incierto
de ansias muchas.
¿Serán mis dedos los que hacen tus muslos?
¿Serán mis ganas las que dicen hoy?
Ya no lo sé,
tus piernas cada vez más inciertas
piernas del lado de allá
lejanas de mi orilla y tu orilla
Inmarcesible recuerdo de
de lo no dicho.
Orillando la ribera de tus piernas
te traje hoy
llena de esta resolana tibia de invierno
a mi cuarto
a mi vida
a la bóbeda de un sueño
del que hoy
no quiero despertar.
rompe en una escollera de cuerpos tuyos
llenos de dudas.
El mar se cierra
y es la libertad de tu pecho
plagado de irremediable tibieza
lo que alimenta mis ansias de saber de vos.
El mar inquiere a las aguas que lo forman
a las ganas
a las desnudas memorias de los aguaceros que lo besan.
El mar pregunta
Pésaj de agua y lágrimas
sin niños
ni ganas de saber.
Y la curiosidad del mar
lo condena a ir y venir a tu encuentro,
a tu piel,
a tu sueños ya sin lunas
ya sin miedos
a tu cuerpo,
bendita respuesta de Dios
a mi pregunta
a mis dudas
a mi hambre,
pan ácimo que dejamos vos y yo sin leudar
para poder escapar
de un amor que como el mar nunca deja de volver a llegar.
Peso muerto,
tu pregunta atada a una duda
difícil de cargar
de arrastrar por entremedio
de lodazales de respuestas sórdidas
de pasos inconclusos
de cuerpos que gritan a viva voz
la miserable vida,
la desnuda concepción del alma
echa a imagen y semejanza de Dios
Peso muerto,
el corazón vacío
la mirada lacónica
tu piel decepcionada
Peso muerto
tus ojos que me siguen
posados en mis hombros
ya cansados de luchar.
Peso muerto
ya no puedo, ni puede, ni quiere
mi alma cargar.
