El molino

El molino fecundó la tierra,

le sirvió en sueños los secretos de la vida,

cada mañana silbaba canciones

de viento, valentía y generosidad.

Los días se hacían cadencia entre las aspas

que siempre volvían al sol de su rostro

inspeccionando el milagro.

Pasaban lentos los silencios

que los árboles respetaban,

que se hacían agua en tu oído deseoso de secretos.

Silencios que eran de un celeste abierto entre horizontes,

espesos y seguros de sí mismos,

silencios de procesión.

Secretos.

La confesión que daba el molino, le quemaba en la piel,

en los muslos, en la lozanía de los pechos nuevos,

el chirriar de los hierros sacudidos por el viento,

se parecía al ruido de las cadenas

que ataban su deseo.

Esa tarde el tanque le hizo el amor por última vez,

se fue hundiendo, el molino traspiraba al mismo tiempo

alivio, pesar y resignación,

su cuerpo desnudo fue haciéndose vida en el agua

y muerte en la amarga tarde que la bebía.

Niño de todos

El cordón de la vereda fue hogar de la mariposa,

límite entre la soledad y los barquitos de papel

que navegaba cuando no había sido arrebatado del sueño,

del carnaval de las tardes anaranjadas y

de una niñez interrumpida por el hambre.

Niño que siendo niño, enfundado en soldaditos

de ilusión, lucha contra todos,

contra noches de mórbido antifaz,

de horas sin final, horas

sin un pedacito de frío que esconder,

niño que lucha contra vos, contra mi,

contra la avaricia que ayer le robó el último bostezo

y en la televisión de los grandes almacenes,

por cadena nacional, se muestra poderosa,

lucha por saber por que lucha,

tiene miedo, ya vivió cinco o seis vidas

cuando todavía no pasó los nueve,

lucha por no ser tu indiferencia,

por que llega a la puerta del taxi,

por que sus ojitos lloran un tiempo de

café con leche y medias lunas que dejó

el hijo de alguien en la mesa de un bar,

lucha por que ellos se olvidaron lo que prometieron,

lucha por que la comodidad nos

arrebató los niños que nos nacieron dentro,

lucha atormentado, lleno de rabia y de temor.

Amanece antes que el sol todos los días

para asegurarse que éste no se haya convertido

en el barrilete que un día en el medio del atardecer

se lo va a llevar de este infierno.

Invierno

La mansedumbre de la canción se hizo vestido

para alcanzar tu piel desnuda,

inmortalizada en el invierno

que estrenó copas y dioses en tu cuerpo,

que se soñó escudo, danza ritual, caramelo de miel,

que distrajo los temblores, los cálidos temblores

de tu gemido infinito y

se los repartió como abrazos, en los rincones

engarzados de tiempo que formaban tu cuerpo,

invierno que se hizo rencor del verde

en la gramilla que solía besar los sueños

de caserón que tenia tu noche inquieta,

invierno que lloraba en ojos impropios,

en ojos descarriados,

ojos a los que ver les daba pánico y

necesitaban emborrachar la lágrima

que cada noche se posaba en la ventana y

se hacia sed de las palomas y diamante en los vidrios

de un invierno,

que se hizo vuelo en tu pelo y

desapareció junto a vos en la foto,

que anoche revolviendo cajones

resucitó desafiante entre mis libros.

La palabra

La palabra esta mañana se equivoca y

no trabaja de palabra,

no se piensa palabra,

no ruge en el horizonte, tiene vergüenza,

tiene miedo de añejarse en cubas

de desolación y olvido,

conjura penas de otros tiempos

haciéndose grito intolerante,

haciéndose burla en la vejes,

la palabra duele en los grises,

en las renuncias de soles libertarios,

la palabra se cuestiona el porqué ya no

cuestiona,

el silencio que la hace palabra

ya no cree en ella,

se ve desnuda ante el altar de la pasión,

duda, tiene miedo al ruego susurrante,

a la mirada que la silencia en las misas,

no tiene Dios,

se maldice por haber sido la espada y

la cruz de un genocidio,

por no haber salido de mi boca cuando

dijiste adiós,

por no haber estallado en rabia

esa madrugada de marzo

en que solo fue comunicado,

desolación, y masacre,

la palabra muchas veces se cansa y

se hace llanto en las tarde de lluvia,

duda del hecho de ser palabra y

maldice el frío que la trajo tiritando

la noche que en tu boca fue milagro y redención.

Sr. cajero

Buenos días señor cajero,

las incautas alegrías de mi oficio de alegre

vinieron esta mañana a decirme que

hoy era fecha de vencimiento de su crédito,

dos mil sonrisas a pagar en veinte años,

ya me las gasté y recién empiezo a pagar el crédito,

bastardo crédito, usurero crédito, cara dura crédito,

crédito que malversa los fondos de mi corazón,

que sugiere fechas de vencimientos,

como si eso de por sí eso no fuera indigno y

no bastara para que caduque en tiempo y forma,

como si usted no supiera que mañana llega el invierno,

no debe saber,

se ve que a usted también se le gastaron las sonrisas,

no va a querer pedir un crédito, hágame caso

yo sé lo que es, que le tiemblen los bolsillos

llenos de lágrimas que jamás serán sonrisas

que miran indiscretas y hambrientas las comisuras de sus labios,

los de ella señor cajero, no los suyos,

que maduran panes en la desesperanza del hambre,

un hambre que llora pedacitos de tiempos,

de ilusiones con vos, con mis sonrisas verdaderas,

las del milagro de las tardecitas de mate y torta fritas,

yo sé señor cajero lo que es mendigar un pedacito de cielo,

un lugar tranquilo y feliz donde amanecer la libertad de una sonrisa,

donde sentir los tibios ocasos anclar en tu pecho y

partir este rostro mustio de créditos

en fabulosos estallidos de carcajadas,

señor cajero,


vallase al carajo.

La plaza

Nariz roja, sonrisa amplia, el corazón en cada mariposa y

te entrega a cambio de un pedacito de tu trabajo,

la razón de las margaritas encerradas en los globos.

El sol recorta la tarde y la plaza en dos,

de un lado la emoción y los gritos

y del otro estas vos

tratando de decir, revolviendo enciclopedias

juntando bellísimas palabras sin poder con ellas

decir nada.

El sol ya besa el tapial de la casa de al lado,

el arrullo de las palomas, sutil, austero,

se recorta en sueños de copos de azúcar,

al descuido del niño, se le suma la irremediable desolación

y tus palabras, cada vez mas desnudas, sueñan,

se creen capaces de martillar los clavos del futuro.

Amontonando pasos, el amor dice que sí en

los labios de la niña y él estalla en anarquía de silencios

y corre por el pasto sin saber a que dios adorar primero

y vos sin decir nada.

Manadas de voluntades caminan por las vereditas 

y se someten al escrutinio inescrupuloso de la fuente,

sin saber jamás quien saldrá ganador entre ellos y

el deseo, anónimo, susurrado, esperanzador deseo,

deseo que los barriletes desde el aire parecen adivinar

y hacen sonrojar impiadosamente a la muchacha.

La noche y los relámpagos  se arrodillan ante la plaza 

la lluvia recoge los frutos de las risas,

la plaza termina la función 

y vos sin decir nada.

Frío

Creer en el frío y acariciar los

azules días de la ciudad,

disfrutar de los gorriones que parecen,

a cada salto, encogerse

de angustia y de frío.

Ver el árbol que existe desde

hace cuatro vidas, estremecerse

al calor de tu caricia,

sentir el olor a dulce de leche de la nona

que llega a decirnos que el amor también

se cocina a fuego lento.

Las palabras tienen otra textura, se cobijan y

buscan refugio en tu corazón

donde el frió tiene veda.

Buscar futuro en tus labios,

en el fuego que crepita

desde la chimenea a vos,

con el frió recorriéndote torpemente

y rozándote los pechos, endureciéndote

la mirada y los pezones

hasta que la risa explota en chocolates

y manchas en los labios.

Anticiparse a la ternura de tu noche

volando desnudo hacia los soles

que se escapan de abajo de tu frazada

y vivir lo que le queda de los días

respirándote.