EL JUEGO EN QUE ANDAMOS / Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta salud de saber que estamos muy enfermos,/ esta dicha de andar tan infelices./ Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta inocencia de no ser un inocente,/ esta pureza en que ando por impuro./ Si me dieran a elegir, yo elegiría/ este amor con que odio,/ esta esperanza que come panes desesperados./ Aquí pasa, señores,/ que me juego la muerte./JUAN GELMAN
Un todo circular,
tu voz de calma
tu cielo ajeno
y un puñado de luces viajeras
que vienen de allá
y abrigan mi impiadosa desnudez
sufriente,
de una memoria largamente sufrida
memoria de tiempos ancestrales
que impregnan de hoy mi vida,
que pide a gritos
que rasguña viejas paredes
que te mira ser luz,
luces viajeras,
peregrinas que hacen de la noche
la centellante cura anhelada
y otra vez empezar
en viejos lazos de Moevius
y en un todo circular.
Ventanilla,
inanimada figuración del infinito
de cinco segundos
entre columna y columna.
Ventanilla,
desnuda y vertiginosa,
acumuladora
de todos los hoy a la mañana
de ella,
de ella desangrandose de adioses
de ropa sucia
y de viejas formas de decir que no.
Ventanilla,
diminuto extracto de vida
con ruido a tren
y olor a lunes por la mañana.
Ventanilla,
extremo vertiginoso
lleno de vacío
y repleto de miradas huérfanas
de ninguna parte
de soledades ciudadanas.
Ventanilla,
extraña forma del "hasta acá"
que quebranta mi mirada
en furtivos arrestos de piedad.
Ventanilla,
que al estirar el alma
la arrebata de luz y viento
la desnuda
y la convierte en anden.
Ventanilla,
incomprendida
por infortunados seres que havitan el pasillo
sin sospechar
que al final y solamente al final
se hace luz de vida
y perfuma de otoño la bienvenida.
Somos instantes que se desconocen
en un mismo silencio,
inanimado
fulgurante aparición
que deja gusto a miedo en la garganta
y que se va del otro lado del río
y es temblor
de esos temblores
del imposible.
Somos instantes que se desconocen
en un mismo silencio,
relámpagos
plagados de intenciones
y muchas ganas.
Enrevesado instante en que sos luz
pequeña
pequeña y explosiva
y es tu rostro fijo
insurgente
el que estalla de madrugada
radiante de revolución.
Somos instantes que se desconocen
en un mismo silencio.
llenos de ojos
de bellos ojos
los tuyos
ojos de puro abismo
de tarde de lluvia
de abrazo largo.
Somos instante
puro instante de viejas fotos
de largos vuelos
y de cada una de mis noches
arañando el espacio que dejás en blanco
cuando te dormís llena de estrellas
y tibieza.
Somos instantes que se desconocen
en un mismo silencio.
Es el árbol,
su rama
lo que me conecta con tu raíz
y así la vida, que duerme bajo mi amor
amor que sueña con las arboledas de Dios
y de tu piel desnuda
con los abismos de todos esos
pájaros por nacer
y es tu raíz la que bebe el néctar del ayer
que en silencio te piensa
fascinada,
por una imagen de otros tiempos
que te llena de alas.
Es el árbol
su rama
que crece de tus labios
la melodiosa aurora de mil pájaros que buscan,
te buscan
para yacer
para vivir en peregrinos nidos de quietud
de negada ausencia
que mi ser declara
Es el árbol
su rama
la que esta mañana
trémula, entre ráfagas de hoy
llenó de mujer y alas mi ventana
convirtiéndome
en árbol
y eternidad.
