EL JUEGO EN QUE ANDAMOS / Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta salud de saber que estamos muy enfermos,/ esta dicha de andar tan infelices./ Si me dieran a elegir, yo elegiría/ esta inocencia de no ser un inocente,/ esta pureza en que ando por impuro./ Si me dieran a elegir, yo elegiría/ este amor con que odio,/ esta esperanza que come panes desesperados./ Aquí pasa, señores,/ que me juego la muerte./JUAN GELMAN
No pienso tus ojos guardados
tus ojos son libertad
ternura, risa cómplice.
No pienso tus ojos cerrados
rumor de barcos
de un puerto
que hoy respira destierro.
No pienso tus ojos
ya no los pienso
los prendo fuego
les cuento el dolor.
Tus ojos me enseñaron
a extrañar, a fumar
a decir buen día
Y entre las cenizas de una noche sin vos
tus ojos cobijan mi huída
mi largo vuelo de vino
mi rebeldía
No pienso tus ojos sin Dios
sin luz, ni juramentos
y en irrefrenable nada,
ya no los pienso.
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cuando el crepúsculo,
con tus primeros rayos de cielo y luna
de noche temblorosa llena de miel
y oscura como los ojos de la señora.
El bosque le canta a quien lo escucha
y se abre en mística cura somnolienta,
ni frío ni calor, aliento de madre que eriza la piel
en medio de un danzar de ángeles de la tierra,
que vienen desde una vertiginosa eternidad a hablarte al oído palabras azules.
Tus ojos que vuelven impertinentes
trituran el miedo en un baño suave de luz
miran desde lejos, no se pueden acercar
y la música confunde, exita y son solo temblores los que desnudan las ideas, el cielo y este amor.
Y no piden permiso los diablos ya despiertos y en plena incandescencia apuntan sus sexos a Dios, y eyaculan sobre él
y frotan sus penes, en un sueño de maderas y clavos, y ya no hay bosque, ni edad, ni plegaria,
solo sepulcros vacíos.
La angustia
irremediable, lacerante,
minúsculo desequilibrio
de una existencia
llamada a ser deseo,
acuífero desangrado en canales de vida
que me llevan a vos
una y cada una de las negras noches
que ni tu voz
ni tus ojos
deciden hacerme existir,
aunque más no sea
bajo la lluvia
y por la vereda de enfrente
de tu vida.
Algún día me gustaría saber que pasó
saber del silencio
y de la maravilla de un porqué
saber de tus ojos a las cinco de la tarde
y de los escondites de tu adiós,
algún día me gustaría saber que pasó
porqué las luces de allá no te traen acá
y porqué la madrugada miente en lo oscuro.
Algún día me gustaría saber que pasó
saber de tu pelo recogido
y de tus ojos llenos de sol
algún día
algún día me gustaría saber que pasó.
Un todo circular,
tu voz de calma
tu cielo ajeno
y un puñado de luces viajeras
que vienen de allá
y abrigan mi impiadosa desnudez
sufriente,
de una memoria largamente sufrida
memoria de tiempos ancestrales
que impregnan de hoy mi vida,
que pide a gritos
que rasguña viejas paredes
que te mira ser luz,
luces viajeras,
peregrinas que hacen de la noche
la centellante cura anhelada
y otra vez empezar
en viejos lazos de Moevius
y en un todo circular.
Ventanilla,
inanimada figuración del infinito
de cinco segundos
entre columna y columna.
Ventanilla,
desnuda y vertiginosa,
acumuladora
de todos los hoy a la mañana
de ella,
de ella desangrandose de adioses
de ropa sucia
y de viejas formas de decir que no.
Ventanilla,
diminuto extracto de vida
con ruido a tren
y olor a lunes por la mañana.
Ventanilla,
extremo vertiginoso
lleno de vacío
y repleto de miradas huérfanas
de ninguna parte
de soledades ciudadanas.
Ventanilla,
extraña forma del "hasta acá"
que quebranta mi mirada
en furtivos arrestos de piedad.
Ventanilla,
que al estirar el alma
la arrebata de luz y viento
la desnuda
y la convierte en anden.
Ventanilla,
incomprendida
por infortunados seres que havitan el pasillo
sin sospechar
que al final y solamente al final
se hace luz de vida
y perfuma de otoño la bienvenida.
