Tu voz

Tu voz vuelve en las mañanas azules

en los ruidos de la madrugada,

se hace súplica en la memoria

y trae fantasmas negros,

miedos de vos, y miedos de nosotros,

tu voz amenaza eternidad,

tu voz, tu vestido y tus recuerdos

se mezclan en los tejados

y miran el cielo implorando redención,

tu voz se parece a tu alma,

miente el miedo que la envuelve

y miente la sombra que deja en mis paredes,

tu voz se dispara atravesando el cristal en luz de mil voces

mil susurros de perdón

mil pecados no perdonados,

tu vos recuerda lo tangible de la risa

y rompe el pacto,

tu voz llega desgastada y busca refugio debajo de mi almohada.

A ella le gusta cantar

Ella canta en la vida

canta de mañana, de noche y al mediodía, 

ella cree que la música nace de las flores

y no las corta, tiene miedo que el mundo deje de cantar

o de amar, o de ser feliz, 

que es mas o menos lo mismo,  

ella canta cuando está alegre y en el medio de una catarata de miserias,

cuando su gato se escapa por la ventana o 

cuando los carros eligen las vergüenzas donde comer en la noche,  

canta aunque tenga miedo o bronca o esté llena de odio, 

canta cuando las vergüenzas  no son de los carros , si no de ellos, 

esos de ahí arriba, aunque no sé si sienten vergüenza,

ella es parte de la música, su sexo tiene una semifusa atravesada, 

canta en mi cuerpo, en su ducha y por el medio de la calle,

canta, vibra, tiene un arcoiris de notas musicales en su impermeable,

canta bajo la lluvia, en las tardes de invierno 

y en las noches largas de los últimos veranos,

canta sin saber como se canta,

pero por algún extraño artilugio

logra  estremecerme el ama

y llenar de emociones mis oídos.

Memoria y balance

Un día , diez días, dos meses, un año

diecinueve cabellos menos, seis arrugas

una nueva mentira, dos desplantes de la mujer que amamos

ya no se cuantos gritos,

mil dolores de panza, seis te quiero

una noche larga más y la centena de mañanas amargas,

treinta y ocho modas, unos cuantos adioses,

dos muñecos harapientos y

la misma y repetida charla , con el mismo y repetido vecino,

veinticuatro mil quinientos treinta y cinco gracias

no tantos de nada,

de las amarguras perdí la cuenta

pero de las alegrías también, no creas

sinceramente no sé,

no sé el número de días que quedan

y francamente no me importa

siempre van a ser pocos.

Llegó al tiempo que llegó el sueño

Llegó al tiempo que llegó el sueño,

llegó sin sombreros, ni esperanzas, 

llegó su voz diminuta, 

su pena dentro de otra pena que ni sabía que era pena, 

llegó sin avisar, 

llegó agarrándose del ayer

de brazos abiertos y desesperados 

intentando cobijarse en un calor que ya no existe 

¿que hacer ?

¿que decirle al tiempo, cuando tiene heridas?

cuando sus gigantes de barro golpean en los suelos del alma, 

llegó al tiempo que llegó el sueño, 

llegó vestida de fantasma y asomada a su desgracia,

llegó desnuda de ser, 

llegó hecha ramillete de agonías

vestida con mantos de olvido

llegó siendo ella más que nunca

tiritando en su decir,

encendiendo la última llama de luz 

o tal vez acariciando su único lugar seguro

en donde poder ser,

llegó al tiempo que llegó el sueño, 

no se si será soñada.

Tarde en el río

Tu cuerpo se llenó de río

el lamento de la canoa te besaba los labios

y la tarde se perdía entre ocres caricias

tibieza

tus ojos se abalanzaban en palabras,

me querías, esa tarde yo sé que me querías

esa tarde, la del río,

se parecía a otras tardes de otoño,

era como todas las tardes de otoño,

olía a tarde de otoño,

se vestía igual que una y cada una

de las tardes de otoño de todos mis otoños

esa tarde como las otras tardes tenía olor a vida

sabía del milagro de la eternidad, al cerrar los ojos

agradecía tu piel suave,

y alegre como chico que sale de la escuela

te envolvía cual mujer desnuda,

esa tarde era igual a todas

o casi todas,

pero esa tarde te besé.

Me senté a soñar

Salí a la vida cinco minutos

recorté un pedacito de sol

acomodé mi silla y me senté a soñar,

soñar es como amar con imágenes,

es descubrir que la mujer que llora en el cine está por tocar el timbre,

el sol según el libro de receta de mi abuela, debe cocinar los sueños a fuego lento

sin embargo el calor no es tan efectivo como la lluvia

me lo dijiste una mañana gris y desesperada,

vos llovías y fundabas el sueñomatógrafo en mi vida.

A medida que se fabricaban mis sueños

se los decían a mi alma,

vivían en mí, y digo vivían , por que eso hacían

se reían, lloraban, amaban, sufrían y cada tanto alguno se moría

así de desconsiderado puede ser un sueño,

mira que venir a morirse

pero yo igual seguía fabricando sueños

hasta que desde la punta mas filosa de la realidad

partió silenciosa y temblorosa una lágrima,

no cabían dudas,

había fabricado un sueño tuyo.

Tu beso

En el aleteo de una mariposa

se hizo el germen de tu beso

de tu beso en la mañana,

beso redentor de la espera

beso que se alimenta del beso de mi beso

beso que sabe decir sí

tanto como te necesito

beso que un día se hizo amanecer

y en el manantial furioso de tu boca

rozó la eternidad,

beso que festeja

que sabe ser bálsamo en las tempestades

y que comprende

y que alienta

y que se hace tibia pregunta de futuro

en cada una de tus despedidas,

beso que es compañía

beso que es antesala del amor y puerta al abismo de tu cuerpo

beso que tiene gusto a vos

y tiene vida,

beso que sabe besar el silencio

y que es grito ahogado y tembloroso en el final

beso que es boca y es cuerpo y es sexo,

beso que arde y calma el ardor

beso de esos que son los primeros que se ponen en la valija

beso en donde se hace nido,

beso que una amarilla mañana de enero se hizo verano en tu piel.