Lo mataron

(versión libre de la muerte de Federico García Lorca)




Con motivos de celebrarse hoy, 21 de marzo, el día Mundial de la poesía, declarado por la UNESCO, me permití a modo de homenaje, dedicarle este poema a quien para mi gusto es uno de los más grandes exponentes de la poesía en castellano, Federico García Lorca, espero sea de su agrado.

Lo mataron

de calor y agosto

de rabia penando

lo mataron

llorándole están las manolas

y en la alhambra  el sol pegando

lo mataron

gritaba un niño gitano,

agarrado a su luz

a su fuego de amor vedado

lo mataron

siete balas como siete muertes su corazón azotaron

un pelotón de fantasmas se encargó de ultimarlo

lo mataron

desnudo y con el alma en la mano

lo mataron

desnudo y con su miembro erecto apuntando al tirano

lo mataron

los buitres del Diablo su carne llevaron

y esqueletos de poetas por el mundo regaron

lo mataron

hoy es rabia al decirla

por la muerte sombría

la poesía que ayer, fue glorioso milagro

lo mataron ¿?

La señora del milagro

La señora del milagro

tiene agua en la manos

y un cielo por soñar

la señora del milagro

en cuencos de ternura

me da de beber

me besa las alas

y se hecha a correr

la señora del milagro

desnuda

brillante de luz

abre su sexo a mi adiós

es deseo vedado de ahora

es silencio de procesión

la señora del milagro

me salva del temblor

de mis días

y de mis noches sin sol

la señora del milagro

se entrega

es pubis y trenza de miel

es pájaro sediento de viento

esperando la lluvia

y siendo nuestro ayer. 

Cuidado

Erecto

ni la luz te dobla

ni un cielo azul

ni un mar bravío

rígido

buscando los pastos que te harán hombre

animal, destino

endurecido caminante del silencio

viviente afortunado del sueño

la ilusión y el mal camino

cuidado

el final está escrito

en las lajas de tu cuerpo

en una mirada

en varios pergaminos

cuidado

si solo sabes amar y ser soldado,

nunca aprendiste a morir.

Mujer

Mujer en tinta china

en sangre valiente y vida

mujer que se estremece en la caricia

y es guerrera en la injusticia

mujer piedad del llanto mío

silencio estremecido en los brazos del tiempo

mujer desnuda de mujer

en carne viva

mujer que abre los ojos y dice

que abre las piernas y crece

que vive rodeada de luz y te amanece

y rompe la noche

y estalla en pedacitos de día

y se acaba en tu alma

de sueños estremecida

mujer y música

mujer y basta

mujer que forja los durmientes de mi vida.

Te sospecho ahí

Te sospecho ahí

furtiva 

del lado negro de la palabra

te sospecho ahí, 

donde no estás

escondida, agazapada

maldiciendo el miedo que ausenta lo real

te sospecho ahí

descubriendo a gajos lo ya sabido 

te sospecho ahí 

y de una realidad lloran los sauces

te abrazan el vientre 

y ríen esa otra verdad que juega con lo real

te sospecho ahí 

riendo como vos reías 

en las tardes soberanas del tedio

te sospecho ahí

mirando fuerte como queriendo llegar 

y tener una porción de cielo encerrado en el patio

te sospecho ahí 

vestida de rojo 

y saltando en una rayuela desmembrada de final. 

Ilusión

Descubrir, ser sorpresa

decirle al viento del duende y la flor

contarte un cuento que no es cuento

y masturbarte la sonrisa

inventar una mañana

cobijar a las mariposas del frío

y que vuelen en vos

descubrir, estallar en asombro

ponerle mayúsculas a los soles del día

repetir el mantra de tu nombre

y en cárnico ceremonial final

abrirte de piernas y de vida

y hacerte susurrando y en la tibieza

la verdadera ilusión.

Sus manos

Sus manos

final del alma que resucita en la caricia

manos que hablan de cielos

que iluminan los días debajo del puente

y se niegan a rezar arrugadas de vida, de frió y tiempo

temblando en las noches de un cuerpo ya cansado de llorar

manos limpias de manos, de piel

de domingos en familia

manos que saben que dos son una

y una es camino de pedregal,

manos abiertas al calor de la fragua

de viejas herrerías sordas de cinceles

donde la nada implica no pensar,

manos de sabiduría y olor a calle

que le roban música a los gorriones

y que solo miran pasar, la vida ajena

y las ganas de llorar.