A ella le gusta cantar

Ella canta en la vida

canta de mañana, de noche y al mediodía, 

ella cree que la música nace de las flores

y no las corta, tiene miedo que el mundo deje de cantar

o de amar, o de ser feliz, 

que es mas o menos lo mismo,  

ella canta cuando está alegre y en el medio de una catarata de miserias,

cuando su gato se escapa por la ventana o 

cuando los carros eligen las vergüenzas donde comer en la noche,  

canta aunque tenga miedo o bronca o esté llena de odio, 

canta cuando las vergüenzas  no son de los carros , si no de ellos, 

esos de ahí arriba, aunque no sé si sienten vergüenza,

ella es parte de la música, su sexo tiene una semifusa atravesada, 

canta en mi cuerpo, en su ducha y por el medio de la calle,

canta, vibra, tiene un arcoiris de notas musicales en su impermeable,

canta bajo la lluvia, en las tardes de invierno 

y en las noches largas de los últimos veranos,

canta sin saber como se canta,

pero por algún extraño artilugio

logra  estremecerme el ama

y llenar de emociones mis oídos.

Memoria y balance

Un día , diez días, dos meses, un año

diecinueve cabellos menos, seis arrugas

una nueva mentira, dos desplantes de la mujer que amamos

ya no se cuantos gritos,

mil dolores de panza, seis te quiero

una noche larga más y la centena de mañanas amargas,

treinta y ocho modas, unos cuantos adioses,

dos muñecos harapientos y

la misma y repetida charla , con el mismo y repetido vecino,

veinticuatro mil quinientos treinta y cinco gracias

no tantos de nada,

de las amarguras perdí la cuenta

pero de las alegrías también, no creas

sinceramente no sé,

no sé el número de días que quedan

y francamente no me importa

siempre van a ser pocos.

Llegó al tiempo que llegó el sueño

Llegó al tiempo que llegó el sueño,

llegó sin sombreros, ni esperanzas, 

llegó su voz diminuta, 

su pena dentro de otra pena que ni sabía que era pena, 

llegó sin avisar, 

llegó agarrándose del ayer

de brazos abiertos y desesperados 

intentando cobijarse en un calor que ya no existe 

¿que hacer ?

¿que decirle al tiempo, cuando tiene heridas?

cuando sus gigantes de barro golpean en los suelos del alma, 

llegó al tiempo que llegó el sueño, 

llegó vestida de fantasma y asomada a su desgracia,

llegó desnuda de ser, 

llegó hecha ramillete de agonías

vestida con mantos de olvido

llegó siendo ella más que nunca

tiritando en su decir,

encendiendo la última llama de luz 

o tal vez acariciando su único lugar seguro

en donde poder ser,

llegó al tiempo que llegó el sueño, 

no se si será soñada.

Tarde en el río

Tu cuerpo se llenó de río

el lamento de la canoa te besaba los labios

y la tarde se perdía entre ocres caricias

tibieza

tus ojos se abalanzaban en palabras,

me querías, esa tarde yo sé que me querías

esa tarde, la del río,

se parecía a otras tardes de otoño,

era como todas las tardes de otoño,

olía a tarde de otoño,

se vestía igual que una y cada una

de las tardes de otoño de todos mis otoños

esa tarde como las otras tardes tenía olor a vida

sabía del milagro de la eternidad, al cerrar los ojos

agradecía tu piel suave,

y alegre como chico que sale de la escuela

te envolvía cual mujer desnuda,

esa tarde era igual a todas

o casi todas,

pero esa tarde te besé.

Me senté a soñar

Salí a la vida cinco minutos

recorté un pedacito de sol

acomodé mi silla y me senté a soñar,

soñar es como amar con imágenes,

es descubrir que la mujer que llora en el cine está por tocar el timbre,

el sol según el libro de receta de mi abuela, debe cocinar los sueños a fuego lento

sin embargo el calor no es tan efectivo como la lluvia

me lo dijiste una mañana gris y desesperada,

vos llovías y fundabas el sueñomatógrafo en mi vida.

A medida que se fabricaban mis sueños

se los decían a mi alma,

vivían en mí, y digo vivían , por que eso hacían

se reían, lloraban, amaban, sufrían y cada tanto alguno se moría

así de desconsiderado puede ser un sueño,

mira que venir a morirse

pero yo igual seguía fabricando sueños

hasta que desde la punta mas filosa de la realidad

partió silenciosa y temblorosa una lágrima,

no cabían dudas,

había fabricado un sueño tuyo.

Tu beso

En el aleteo de una mariposa

se hizo el germen de tu beso

de tu beso en la mañana,

beso redentor de la espera

beso que se alimenta del beso de mi beso

beso que sabe decir sí

tanto como te necesito

beso que un día se hizo amanecer

y en el manantial furioso de tu boca

rozó la eternidad,

beso que festeja

que sabe ser bálsamo en las tempestades

y que comprende

y que alienta

y que se hace tibia pregunta de futuro

en cada una de tus despedidas,

beso que es compañía

beso que es antesala del amor y puerta al abismo de tu cuerpo

beso que tiene gusto a vos

y tiene vida,

beso que sabe besar el silencio

y que es grito ahogado y tembloroso en el final

beso que es boca y es cuerpo y es sexo,

beso que arde y calma el ardor

beso de esos que son los primeros que se ponen en la valija

beso en donde se hace nido,

beso que una amarilla mañana de enero se hizo verano en tu piel.

Pedir a gritos

Pedir a gritos la sombra que cobije el dolor 

pedir a gritos los silencios que tu alma encierra

pedir a gritos un pedazo de pan 

pedir a gritos que ella venga

pedir a gritos que el tranvía vuelva a la parada 

que pintaste de arco-iris esa tarde de agosto de hace mil vidas

pedir a gritos la libertad de tu nombre

pedir a gritos un pasado 

una fecha y lugar de nacimiento

pedir a gritos migajas de inocencia 

poder amar en nombre del amor 

pedir a gritos la tarde 

y la noche

y los demás días de tu vida

pedir a gritos tus gritos y tus alegrías

tus ojos almendrados y

tu furia de lunes a la mañana 

pedir a gritos mientras gritar se pueda

y el alma ya no tiemble como tiemblan las manos 

pedir a gritos, gritos

y palabras que puedan ser gritadas 

pedir aunque más no sea un poco de voz 

aunque ya no queden ganas

intentar rasguñar el tiempo

pedir murmurando 

sin que se entere la muerte que la estamos delatando

pedir el aliento,

que seguro alcanzará para nombrarte 

en mi última tarde. 

Llegó a descansar en ella

Llegó a descansar en sus ojos

intentó soñar

le acarició la espalda a la verdad

la estremeció,

intentó seducirla a la tarde

a la noche, en el medio del desayuno

comiendo torta fritas y mate

cenando en la vereda,

tuvo miedo de levantar la voz

no quería asustarla

no quería que su voz estremeciera su belleza,

en la tibieza de su alma se hizo nido

se hizo buena voluntad

se hizo aroma a sándalo

refugio de las caricias del tiempo

en la tibieza de su alma se hizo cama,

perplejidad de los otros

nunca se detuvo a mirar que hacían los otros

y eso a los otros le molesta,

le dibujó cielos de cartón y brillantina

construyó castillos en sus pechos

donde reinar en las tardes de invierno,

río arriba luchó para llegar feliz a la recova

donde se terminaron refugiando sus sueños

la calle los abraza todos los días

les perfila la ilusión

se hace fiesta en la avenida

y se vuelve lúgubre imagen en la noche fría

a él  eso no le importa y a la verdad tampoco. 

Entro en vos

Entro en vos , salgo de vos 

me arrodillo ante tus labios, 

sé creer en tus milagros por la mañana,

en tus días de caricias fugaces 

pido tres deseos después de cada una de ellas 

y vuelvo a la tenue ráfaga de incienso que deja tu piel,

me acerco en tu memoria de andenes de melancolía

y los trenes traen solo gente que se parece a vos, 

entro en vos, salgo de vos,

recorro tu espacio llenando de pétalos, de azul tus verdades 

tus deseos tibios, 

tus pequeños refugios al mediodía,

recorro con sigilo tus huellas y me adentro en tus pasos 

me calzo tus zapatos de primaveras 

y me dejo caer en las flores que un día 

y de una en una  

le pusiste los nombres de cada una de nuestras alegrías.

El abrazo

Me extendiste las manos

y en el instante que tus ojos se agarraron fuerte a tu alma

se volvió fuego la canción,

se enredó en tu cuello haciendo caricias que no asfixian

pero si se roban el aire que uno suele respirar,

me extendiste el alma

y temblaron fuerte tus piernas,

nuestros pechos se hicieron templo

y se miraron fijamente y se besaron en claves de sol

azul y tiempo y no tiempo y sonrisas

y murmullos de eternidad

vinieron a vos que es como decir a mí

y todo flotó

y todo es muy grande

y se exigen intrépidos abrazos,

mágicos lazos que unen lo esencial

y te unen y me unen

hasta que sin pudor, y desafiante, una noche,

empiezan a desaparecer los abrazos ,

y la razón es simple, 

para abrazar hacen falta dos

y nosotros ya somos uno.

Decisiones

Decidir entre café y mate

entre el bien y el mal 

entre tus ojos y mis noches de soledad

entre un domingo en el río o un domingo en vos 

o un domingo o cualquier otro día o vos sin domingos y 

coloreada de eternidad

decidir si salir a buscarte o  la incertidumbre de la espera

tocar el timbre del paraíso o pasar sin golpear

decisiones, elegir, sentir la caricia de la duda 

morir o vivir 

ahora, mas tarde, o finalmente 

jugar al juego del nunca jamas o refugiarme en tus risas 

o en tu mirada de dulce exilio 

volar dentro de tu vida, o verte volar por fuera de la tuya y

como los pájaros hacerte el amor en pleno vuelo

reconciliarse con la madrugada o respirar mañanas de chocolates

escucharte contar un cuento o verte ser el cuento

transformada en flor de ceibo 

siempre decidir 

las decisiones son las piedras que forman el camino de la vida 

y de la muerte, 

que no es más que la vida riéndose de vos. 

La piedad

La muerte responde a las súplicas,

se acuna en tiempo

se distrae en la injusticia, 

ni el llanto languidece en el alma,

ni las almas rescatan la desazón 

de las piernas de la madre, 

la razón muerta está en sus brazos 

y en el abismo negro de la vida 

y la no vida en la propia vida

y esperar inútilmente que el mañana sea futuro.  

Atrás del llanto sagrado de la vida 

se esconde la infamia del poder,

la madre llora el niño y llora el hambre 

llora la impotencia de ver comer al patrón 

mientras de inanición se vuela el amor, 

se vuela estallando en el vientre 

lo que su vientre vio crecer

y el llanto de la mujer

lava la inocencia y la muerte de la cara del niño.

Arrepentimiento

Desvencijados relicarios con instantáneas de tu vida

cuelgan en las pendientes oscuras de las noches 

de los estremecidos árboles azules de la pradera  

de los suspiros que dejaste en las tímidas tardes de abril

de tu decencia de mujer, 

de tus ganas de indecencias de mujer 

de tus ojos escrutando pasiones que no se hicieron milagro 

cuelgan, pesan en tu cuello y en tu vida 

en la tristeza de tus ojos 

en cada una de las tentaciones evitadas

en las solitarias tardes de tus tardes,

lo llamas mirando atrás de la mirada

lo llamas entre las arrugas de tu tiempo

y con la voz de todos los duendes del sepulcro 

lo llamas ahora que los dos ya no están 

y en el medio de tu muerte , le tomas la mano 

y ahora sí le decís que si.

El almuerzo

La penumbra es natural, es amiga, siente piedad de ellos

la maldad , la muerte y el pan reunidas por azar 

y confusas señales, anacrónicas

memorias de coliseos, 

de culpa en los ojos.

El vino es exhibido triunfante 

siendo el sacrificio ritual de lo cotidiano su destino, 

eran tres y no eran tigres, 

desde mi muro, el que se levanta separándome de vos 

los presiento yo y los vio él 

y ellos sabían de su inmortalidad a cambio de la entrega

y ellos eligieron perpetrarse en tiempo

¿eligieron ?

Entre cenas y almuerzos se hace la vida y el destino.

Te llamo

El sol hundiéndose en el río tiene miles de brillos para decir tu nombre

te llama regalándote la noche

que se cuela de a poco y sin vergüenza en tu desnudez

todos te llaman

te dibujan, te lloran en las iglesias

todos hablan de vos sin decir nada de mí

algunos que ayer te llenaban de labios, hoy ni te nombran

hoy estás hermosa, dan ganas de cantarte, decirte, llenarte de mí

yo sé de tus miedos, de tus alegrías,

de como te raspan los vértices del cuerpo en contra la pared

y como dejaste en estas, la última fracción de alma que te quedaba

sé de tu vida, conozco tu historia,

sé de todos tus hombres, y de tus mujeres

sé como temblaste el día que por tu culpa murió el fulano

te necesito, te llamo sin cesar, a los gritos

sos mi aire, el pedacito de vida más feliz

necesito tenerte

necesito honrar tu presencia

necesito emplazar mi alma en tu espíritu

necesito que seas vos y voz

necesito que vuelvas a mí, amada y querida palabra.

Tu tarde en otoño

Recorriendo la rivera de tu cuerpo

fuimos justo a parar abajo de tu tibieza,

me llenaste de tarde y arroz con leche la mirada

y por la ventana entre la resolana y tu alma

se filtraba la calle ya lejana

lejana del calor del verano

y de tu marido,

cerraste las cortinas

acariciaste las sombras de tu cuerpo en mi cuerpo

arrullaste la vida y

las sombras fueron dibujando los rincones de la habitación

y encastrado en tu abrazo

fui sueño, tarde

y milagro.

Pequeña hada

Me dijiste azul

le dijo sol

la llamó vida

se refugió en el amor 

dicen que no

decimos y gritamos mares de yo 

dice él 

se confunde en destellos de vida

dice ella 

la luna no dice 

y dice no 

todos hablan, dicen , resucitan del dolor

vivir en el diálogo que habla de muerte

y no morir , ni siquiera imaginan 

no saben, 

no sienten, ingrávidos de deseos 

no vuelan por tu alma las mañanas de otoño

me dijiste señales

me miraste ayer

te escapaste de la gloria 

y me besaste.

La niebla ( cuento a la mínima expresión )

Aturdida de bocinas y adioses, a la calle le cuesta despertarse, el frío siempre se ve en los anteojos de las niñas que van a la escuela y la niebla acrecienta sus dominios, la niebla no me gusta, la niebla esconde, me parece artero y desconsiderado, si yo doy la cara, me distraje un segundo y la niebla se comió la estatua de la otra cuadra, se va comiendo mi mundo, me quiere dejar solo, atrás de un auto que pasó violentamente se comió a los enamorados, intenté leer los carteles de la esquina y ya le faltaban algunas letras, evidentemente la de hoy es una niebla leída, a pesar de eso sigue sin gustarme, experimenta pasiones religiosas, tiembla en la cúpula de la iglesia, tiembla y abrasa las barbas de un cristo que no abre las puertas de su casa a los que no tienen casa pero, sí frío, en la madrugada,
la niebla se acaba de comer dos indigentes, la niebla ya no come por hambre, ya disfruta de engullir todo, de a poco me come los pies, se regodea devorando mis piernas, mi sexo, ya no veo mis manos,
solo soy mi respiración, lo que imagino, el viejo bastón, la niebla casi me tragó, estoy por desaparecer de su vista, una mujer estira su alma hacia mí , intenta tocarme, imposible, ya soy niebla.

La puerta de entrada

A la puerta de entrada le hace falta un perchero

donde colgar los sombreros,

donde dejar la rabia del día,

donde tirar con bronca las palabras de tu jefe

y donde está permitido también colgar a tu jefe, juntos a sus dichos,

un perchero coqueto y bien amarrado,

un perchero que sepa que es eso y solo eso

y no se deje usar para otra cosa.

A la puerta de entrada le hace falta una hogar,

un techo bajito lleno de esperanzas infladas con helio,

vive en la incertidumbre de saber que si queda abierta

se le puede escapar tu calor y mi calor,

el pichicho que encontraste a punto de ser frío y lágrima en el medio de la calle,

se le pueden escapar las palabras de amor que me dijiste anoche

y se le puede meter el día en plena noche

y se le pueden colar las locuras de los autos,

las inundaciones,

un intolerante que quedo de la marcha de ayer en contra del aborto legal,

a la puerta de entrada nadie le dijo que era puerta de entrada

y no está preparada,

yo se que le hubiera gustado ser la puerta de tu dormitorio,

o la puertita donde guardas esa canción que tanto te gusta,

o la puerta para salir a jugar,

pero no, le tocó ser puerta de entrada.

Sabes una cosa, no digas nada,

pero anoche la pesqué soñando ser ventana.

Escribiendo tu universo

Escribí la ventana y se abrió tu cuerpo

y sopló el viento de la tarde de agosto 

y el frío erizaba tus pezones 

y mi calor y tu calor 

y soñaste veranos

y tu piel se disfrazaba de mí, 

escribí palabra y comiste de mi mano

y te desnudaste en silencios 

te llenaste de aromas a canela

a café molido

a universo repleto de frutas maduras,

escribí conjuros y tus labios se desgarraron en los mios 

húmedos y acallados gritos ensayó tu alma 

y no me hizo falta escribir alma 

y no me hizo falta escribir nada mas.

Esperándola y esperándote

Un camino de pedregal,

unas espinas grises y vivas,

un aire seco que es amigo del polvo

donde la tarde se acurruca

y espera ser la noche

(noche que es paradigma de tus ojos

noche  que silenciosa se arrastra dentro de los parroquianos

noche que sostiene el rubor de tus vergüenzas

que fija puntos de encuentro entre tu alma y la mía

noche que en el medio de una copa deja caer su sangre

noche que después de la vida se hace mas vida

manta que cubre las miserias del día

páramo donde recalar las lágrimas del ayer)

el silencio baja desde nubes tan adustas como atemorizantes,

el paisaje adivina un monte lejano

un sueño de agua

una sombra en los latidos del tiempo,

se ofrece un chamamé a los dioses

 y el sapucai se estremece buscando cielo,

la tarde se hace lluvia, tristeza, añoranza

la noche llega

y vos no estás.

Simetría

Nuestros cuerpos son simétricos

nuestros verbos

tus labios besando los míos conjugan horizontes de simetrías

simétricas son tus bienvenidas y mis ganas de vos

mis deseos y tu piel

la noche y tu desnudez,

mi pasión y tu pensar

mi abrazo y tu cuerpo en perfecta conjunción de planos,

mi vida y tu vida son espejos

donde mi mirada y tu mirada se disputan el eje,

se manotean, se muerden, se besan, se acarician,

hasta que se encuentran

y descubren que somos eternidad

el uno en el otro.

Pequeña niña

Rozo el aire de tu piel suave

la bienvenida al mundo que le das de madrugada

el arrullo blanco de tus manos

me abrazo a tu calor

a tu pequeña creación del milagro

a tu voz llamando un recuerdo

a tus ojos de elegantes precipicios

me distraigo con tu cintura hablándole a mis manos,

y conjuro en besos pequeña niña

tu diminuta imagen de pasión.

Los ojos

Hay ojos y hay ojos

ojos negros y profundos , los mas lindos

ojos grises, celestes, color miel,

hay ojos en donde el tiempo construyó castillos de arena

hay ojos que son botellas al mar

hay ojos achinados y ojos que no ven

hay ojos que fuman en la noche desafiantes

y están tus ojos también,

hay otros ojos que murieron en la última lágrima

los que parecen vivir en el asombro de una palabra

y están los que se quedan dormidos en los hombros gruesos de los hombres

hay ojos que están hechos de piedad y ternura

están los ojos de abuela, de madre

ojos que ya son abrazo antes de mirarte,

están los ojos de la niña cuando lo mira a él

y sus ojos cuando se da cuenta que es mirado,

aunque no quiera, también están los ojos de los genocidas

del ladrón que te roba a vos por que otros le robaron antes las oportunidades,

los ojos de un bebe que no entienden que es esto,

ojos llenos de emoción

ojos que encendidos de chispas iluminan la profundidad de otros ojos

ojos donde amarrar un barco

y ojos que agrandan la sonrisa

y están tus ojos que miran y tus miradas, pero esas las dejo para otro poema.

Cristal, de noche y fiesta

Entre estas paredes nació la roja libertad

de la sofisticada sangre de tus labios.

Del cristal que alimentado por el soplo del maestro

palideció en la mañana fría de la fragua,

cristal que cómplice de tu fragilidad

se hace tiempo y copa y sueño

en la transparencia de tu vestido y

en una noche con los límites embriagados de abismos

se desliza en forma de imagen, por las habitaciones de tu cuerpo,

por la proximidad de tus labios, vibra y en ese vibrar

anuncia descaradamente tu voluntad de ser canción,

de ser cuna  y manta del próximo amanecer,

de intentar pasos de eternidad al ritmo de un vals

y tan grácil como despreocupada

rompiste en arpegio de luz desparramando la incandescencia de tu mirada

por todo el salón,

multiplicándote en cada copa,  en cada cristal, de noche y  fiesta

reviviendo en cada suspiro y exclamación,

en cada relámpago de cada alma de cada quien

y entre giros y destellos

desapareciste por la puerta de atrás del penúltimo balcón.

Me duele

Me duelen las manos de llorar pecados,

me duelen los ojos en los clavos de tu piel,

me dolés vos en el pasado,

me duelen las valijas vacías de recuerdos,

me duele tener que recordar un futuro por la incertidumbre del viaje,

me duele la sangre de tu herida,

me duele tu herida,

me duele la sombra de la duda en tu cuerpo,

me duele tu manera de soñar arropada en mis venas y mi vida

me duele no poder hacerle frente,

me duele ver como el camino se dibuja en otros pies

aunque la mentira sea la que embandera la huida,

me duelen los horizontes a los que me abrazo

los dibujos de tus alegrías me duelen,

me duele el tango en tus últimos desnudos,

me duelen las pasiones de todos tus vía crucis,

me volvés a doler en el pasado,

me duele el olor que tiene la muerte

y los muertos

y los vivos qué no saben que van a hacer ni de sus vidas

ni de sus muertes,

me dolés y ya no pienso,

me dolés y siento que muero,

me dolés y me tiembla el cuerpo,

me dolés y ...

Llenarte

Llenarte de mujer tu mujer es imposible

llenarte de hombre tu mujer es la jactancia mas dulce e inadecuada de todas

llenarte de palabras difumina la noche

llenarte de visiones hace las visiones

llenarte es mi forma de andar, mi soberanía dibujada en tus labios

llenarte me llena y nos llena

y tus ojos dicen hola en todos los desayunos, de todas las mañanas.

Identidades

¿Quien soy? Caminando por las vísceras de las calles oí mi nombre miles de veces, podría haber puesto tu nombre o simplemente nombres. ¿Como saber cual es el nombre de uno, o si el nombre que le pusieron los que le pusieron nombre estaba bien puesto? ¿Quien le garantiza a uno no llamarse Eusebio o Juan de las mercedes? O en su defecto Mercedes o que mañana aparezca Alberto diciendo primero que no es mañana y después que no se llama Alberto y por último que yo no me llamo como todos piensan que me llamo, si no, como me llamaron la primera vez, los que no estaban destinados a llamarme nunca más en su vida. El nombre puede enarbolarse en el discurso de fin de curso, puede ser un beso, la voz que llame a que nos amemos con locura, mamá y la leche tibia de las tardecitas de invierno, el enojo del viejo de la otra cuadra cuando me pinchaba las pelotas cada vez que caían en su casa,  lo que hace que una señora sea señora de, aunque los dos sabemos que la señora es señora por ella misma y
no por que le carguen con nuestra mala suerte, o la última palabra antes de morir. Tal vez el diario anuncie en un recuadro chiquitito que murió uno que se llamaba como yo, pero ¿Andá a saber quien era? ¿Si yo era yo, o lo que inventaron de "yo"? Ni siquiera puedo poner mí, con que desfachatez la gente dice mí, tan seguro están de poder decir mí, sin que venga fulano y reclame su mí y ese mí, será uno solo, ¿O Tendremos varios mí depende la ocasión? Yo conozco unos cuantos que cuando tuvieron que decir mí, dijeron "de Él", en definitiva ya ni sé como firmar esta nota, si dejar saludos o no, si total, si no la firmo, o la firmo con un nombre que justo no es el que me toca, nadie se va a enterar que le dejé saludos, y si me apuran un poco, tampoco sabría a quien dejarle saludos ¿Mirá si le doy un abrazo a mi amada? y le dejo un beso fogoso al señor del sexto, todo por escribir un nombre.
Pero tengo que despedirme, me parece que voy a optar por lo clásico y sin más, voy a poner, les dejo un saludo a todos y me voy a ver si encuentro a ese que soy yo pero que sabe que es él, saludos a todos.


atte : yo

Tríptico

La mirada del niño 

me hace grande en la noche

me tiemblan las ilusiones en el sueño

y las tinieblas se hacen voz y rostro en tus labios

y son sorpresas los te quiero 

y son amaneceres las ganas en vos y en mí 

y la vida en la palma de tu mano

se hace virtud, se hace sueño 

y se hace finita en mitad 

de la caricia.

                                                                                    La mirada del ángel

me hace vida en tus pechos

me hace aguacero en tu diáfana mirada

y en el aletear de los colibríes está

sacudiéndose nuestro pasado. 

                                                                                                                                     

                                              

Ya no sabemos mirarnos 

ya se congelaron las intenciones

y no hay mas planes 

y los actores no caminarán un último acto

ni habrá aplausos que rompan a besos el letargo

se apagarán las luces del escenario

y la comedia se hace círculos en el infierno

y jamás será divina.

Las tardes de mis días o las maravillosas e intrincadas tardes de un tiempo que no es tiempo ni es tardes ni es mío

Descubrí tus ojos clasificando las tardes de mis días

empecé con las últimas tardes

y me di cuenta que tenia que clasificar todas las tardes,

de mis días , de mis meses , de mis años , incluso las tardes que no viví,

las que estaba borracho o dormido

o en la pieza de un motel

o las tardes que vivirán los ustedes en tiempos que no serán ni míos ni de ellos,

tus ojos me llevaron a tus sueños y estos a empezar por las tardes de invierno,

hermosas tardes y tibias tardes cerca de la chimenea

tardes de mate y tortas fritas,

seguir por las tardes de gritos en la vereda

de angustiosos llantos de bebes

tardes que se la pasan pensando en noche,

pasar por las tardes de furiosos rojos empapados de horizontes,

tardes de se me hizo un poco tarde

¿se enojará la doña ?

tardes de fragilidad en el respaldo de la silla donde descansaba la fatiga del trabajo

tardes de esperanza y caricias en tu pelo

tardes de multitudes en la plaza

de abanicos rescatando tu figura del sopor de los veranos

tardes atropellándose en tus venas solo para latir en mí

tardes de siestas y chicharras

tardes agobiadas de ser tarde envidiando la desnudez de tus mañanas,

horribles tardes de lluvia y puñales

tardes en donde solo descansaba en tus recuerdos

y peleaba por un pedacito de cielo con mi nombre,

tardes que saboreaban las caricias del los perros que ya no tengo,

tardes de perros

tardes donde grité Central campeón

y también por culpa de los once lloré desconsoladamente,

tardes de nervios arremolinados en tu espera

tarde donde no llegaba nunca el final

tardes en las que se puede palpar la resignación

todas las tardes acumulando minutos en tu vientre.

Juro que pensé en todas y cada una de las tardes

pero tu tarde no la puedo escribir,

me tartamudean los dedos

siento que si empiezo a escribir tu nombre

desaparecerán las tardes y solo podré habitar en tu adiós.

Sos vos, mujer y mía

En tu lucha obrera 

en tu cielo abierto a otros cielos

en tu pubis de sueños

en el acalorado instante que vive entre tus muslos

en las notas musicales de tu exilio

en el plagio que hago de vos en cada sueño

en la cola del colectivo

en las verdades que vomitaste anoche 

en mi esperanza con olor a vos y a jazmines

en mi lejanía de vidrios opacos

en mi veredicto de brazos abiertos 

en las tardes de la plaza 

en el recodo donde el viento se emborracha de vos 

a la mañana en el juzgado

a la noche cuando la caricia soborna un chocolate

entre las rejas de una prisión 

entre las prisiones de los pensamientos

entre los pensamientos que se hacen libertades de otros

en el temblor de una lagrima tuya 

en la memoria de una pena mía

en cada pronunciar tu nombre 

en cada una de las mujeres que me habitan 

en cada verdad, 

sos vos, mujer y mía.

Esta noche

No decidiré esta noche tus días 

no romperé el récord de lanzamiento de manís por la ventana  

no miraré la muerte en la televisión

ni moriré acurrucado en la esquina 

no le ganaré al sueño la carrera

ni soñaremos futuros sueños juntos  

no abrasaré tu árbol 

ni plantaré mi árbol

ni construiré con mi árbol y tu árbol los cajones de la despedida 

no se llenará mi beso de tu boca

ni la señora de al lado golpeará la pared 

no serás entrada a mi cielo

ni despedida del trabajo

no me dolerá otra vez el pecho

ni los infartos formaran fila en el hospital

no volveré a prender un cigarrillo 

ni a desearlo tanto como no desearlo

no encontraré el azul en tu mirada 

ni en las plantas, ni en un recitado de tu alma 

ni si quiera lloraré una pena, ni dos, ni miles de penas

nadie llora en la víspera

esta noche con mucho disimulo y con respeto

me sentaré en el cordón de la vereda 

y por cinco minutos me pondré a vivir

yo vivo cada vez que puedo.

La utopía

La utopía tiene cuerpo de mujer

perfume a mujer

silencios de mujer,

la utopía me sueña y la sueño

la utopía es su lugarcito de vida 

su relámpago en la noche 

su pequeña isla, 

la utopía me besa dentro del beso

me ahoga en las noches 

cuando la araño en mis ganas de ella,

la utopía nos crece en el vientre 

se duerme en los espíritus

y se abraza al calor del final del sueño, 

la utopía canta revoluciones en la plaza 

la utopía es mayo

la utopía vuelve a su nombre cada mañana 

y acaricia mi pelo y sus ojos dormidos, 

la utopía se agita en rojas pasiones 

de sangre y metralla

la utopía es el vino de mi gente

la pasión que conjura el hambre 

la utopía es la noche en tus manos 

y en los orificios de tu amor 

la utopía es la radio hablando de hoy

y de esta canción que llega desde el sueño

desde la imagen de tu voz 

y ese corazón tuyo partido en mí.

Anoche llegó el circo

Anoche llegó el circo

en un baldío de ilusiones se hizo carpa

se hizo mariposa y centelleo de luciérnagas en la noche

remiendos de melancolía traían voces de babel

y viejas imágenes cubrían los cielos del pasado

desafiando el equilibrio

la verdad se hace espejo en los trucos del mago

y la risa estalla y va dejando atrás la inocencia.

En las manchas de humedad de la carpa se dibujaba

la fortuna de otros días

de tiempos pletóricos, tiempos de cien  mil payasos

de lágrimas chispeantes, solo dibujadas

en el rostro de la mujer que vuela

vuela entre historias de amor

entre ávidas miradas y soterradas emociones

vuela solo para alcanzar su alma y la mía

solo para darle marco al payaso

que grita desaforadamente

que anoche llegó el circo.

Vuelves

Esperando en los confines de tus ojos

se abrió la suerte del final,

la imagen adusta del camino,

del llegar a vos entre palabras y no suspiros,

se estremecen los labios en el recuerdo de tu boca

languidecen las noches y se hacen más días los días

se hace tu piel recuerdo en la porcelana de mis té

se hace tu huida promesa de vuelta,

siempre vuelves entre amaneceres y mediodías.

siempre vuelves a la hora de sentir

oliendo a flores frescas y a melancolía,

siempre vuelves antes que mi muerte sea final.

Me voy a dormir tratando de ser esperanza,

mañana en vos,

tratando de adivinar los ecos de tus zapatos al lado de mi cama

y tu rubor de perdón en mi café.

Despellejar tu cuerpo

La tarde comenzó a despellejar tu cuerpo,

necesidad de ver las partes de tu alma, 

necesidad de llorar noches en vos, 

necesidad de particionar suspiros, 

desnudarlo de piel y risas, 

comenzar por los dedos del pie 

y recorrer siguiendo las flechas 

la vida delimitada en tu ser,

de a poco comienza a ser carne viva,

de a poco a tu cuerpo se le escapan los deseos

los sueños, las pasas de uvas que comió ayer,

la tarde lo sigue despellejando

y lo sueña en la curtiembre 

y le dibuja un bienvenido a lo ancho 

para ponerlo en la puerta de entrada de tu vida,

la noche comenzó a despellejar la tarde 

y el día se quedo con el alma desnudada 

y la noche con lo mejor de vos.

La loca

Elena viste su cuerpo desnudo con penumbras

con flores de azaleas

con esperas de lunas mas amigas

con un suspiro que le dejó su amor el día que voló,

con las miradas bochornosas de los hombres sin h

(solo en el ojo del que mira, está el bochorno)

su cuerpo desnudo corriendo en  la tarde

comulga con la gratitud de quién sabe que Dios.

Sabe que la brisa llora en su piel y ella la perdona

la perdona y la perfuma de mujer,

Elena no sabe quien le puso Elena

es posible que en sueños su valor de mujer la halla bautizado,

sabe que volar no le fue dado

y se burla de todos remontando vuelo en cada atardecer

vuela por las pasiones de su vida

por el tiempo que no está

por los cielos de las tardes de los vecinos

le canta al oído a cada árbol de cada patio

y termina por tomarse un café conmigo

en el bar de la otra cuadra,

le acaricio el pelo, le beso el nombre

y juntos volvemos al psiquiátrico

y cada cual a su cuarto.

No quedan

Ya no quedan tardes , ni caminos

no quedan silencios,

no quedan noches cerradas, ni suspiros

ya no quedan lunes por la mañana, ni destinos

no quedan tus ganas, ni mis ganas

ni un montón de hojas en la vereda,

no quedan principios, ni valientes

se desarman las vanidades de tu espejo

y no quedan brillos, ni lisonjas

ya no quedan viejos libros, llenos de viejas ideas

y oliendo a viejos despertares

ya no quedan soledades de estar solo,

no quedan en la tibieza de tu abrazo, destellos de piedad

no quedan las pasiones, ni las reuniones

ya no quedan sueños, no quedan soñadores

no queda nada 

y nada quedó después que el último odio ganó la guerra

La verdad

La verdad te acaricia los labios

se desnuda en tus desnudos de azul y tiempo,

la verdad tiene miedo a ser epitafio

y a no ser suficiente para tus amores,

la verdad sueña con una primavera de palabras

y no con un suicidio de lejanos silencios,

canta entre adioses y la piel y tu mirada

canta como si de cantar se poblaran las acequias

que recorren tu cuerpo dejando verdad entre tus venas,

la verdad sale por los caminos llena de preguntas y de juventud,

la verdad dice tu nombre y calla tus ojos,

la verdad se hace vientre en tu alma

y vida en tu vientre

aunque sepa de mentiras el destino,

la verdad huele a futuro en tus pechos

y sabe como cantan los gallos,

la verdad no sabe si decir o no tu nombre

y calla .

Te escribo

Te escribo por que ...


estás quieta del otro lado del alma y

de vos

te escribo intentando tocarte, desnudarte,

te escribo otoños de lluvia

te escribo noches inventadas y

mariposas que aletean en tus ojos

te escribo ganas de escribirte

te escribo sin saber que escribir

te escribo horas que no pasan

te escribo para tu piel

te escribo voluntades de soles sin trabajo

te escribo trabajo

te escribo grito de guerra

te escribo piedad en el silencio

te escribo tu nombre

te escribo mi alma

te escribo sexo

te escribo el amanecer de una palabra

y el ocaso de mi vida

te escribo emancipaciones del ego

te escribo vueltas atrás

te escribo sin tiempo

te escribo un día

te escribo mi muerte

y la resurrección en tu cuerpo

te escribo por que...



debí adivinar que si una mujer me enseñó a escribir

otra mujer sería la que  me obligaría a hacerlo.

Fuiste verano

La soledad de la llama grita inviernos

y un rasguño de tu cielo pone el límite en mi sol

y el peregrinar del mosquito se hizo mañana fría

y tu nombre fue foto y pasaporte

fue peldaño en mi escalera

fue pupila ardiendo en el deseo de tu cuerpo

de tu vivir entre terrones de azúcar

y humeantes fantasías de chocolate.

Tu nombre sepultando miedos

se estrello en los vidrios de mi alma

dejando ver el pedacito mas azul de vida

de una vida que no es afuera

que es sencilla

que necesita tu perfume de mujer

que necesita de tu nombre revoloteando en el alma

de una vida con suerte de ser vida

con la suerte con que un ayer pasaste

casi desnuda por mi puerta y

oliendo a verano.

Y otro más

Se estremecen las verdades

en los bordes de los pómulos,

se hacen piel y milagro,

el tiempo se disfraza de risa

en el medio de la tristeza ,

se hace lamento y júbilo,

se hace duro brote del campo,

sorpresa en la mirada,

quebranto en las palabras,

te tiemblan las emociones debajo del sombrero

y la esperanza atesorada en los puños

revienta en los abrazos,

y el día ve como otro nieto es recuperado.

Amanecer en sangre

Amanecer en sangre

llenarse la boca de miedo y palabras

de sueños, de rojos licores

de frío sudor, corriendo por la vida,

amanecer en sangre

dudas, dolores encubiertos en soledades

saber que es frágil el destino

y que la muerte se desnudó en la tarde

y ya no tenerle miedo a ella y

sí, a no ver mas la vida

saberse finito y pensamiento

palabra y carne asociada a tu ser,

amanecer en sangre

cubierto el destino de dudas

de un mañana sin días

solo momentos

solo rostros sin almas

sin pudor, sin final,

amanecer

aunque solo sea sangre la bienvenida.

El último disparo

En el gris, las manos

en la escalofriante eternidad, tu yo

la palabra sobre tus sienes

y el ardor del último disparo de la maldita máquina de odiar

se estrella en el final de un suspiro

que ni vos ni yo sabemos como volver

a disfrazar de esperanza.

Tu sexo

El hambre de vos recorre las venas licenciosas de la noche,

invadir tu sexo con diferentes intenciones

invadirlo de licores agrios de desamor

y de melodiosas mariposas de dos

llenarlo de cuerpo

de interrogantes

de pasiones anteriores al alba

hacerlo apellido en la lista

llamarlo Sánchez, Pérez

decirle susurrante el montón de veces más que lo llenarías

besarlo con pasión y sin pasión

separarlo de vos, invadirlo en tu nombre

masturbarlo en tu nombre

nadar en sus muestras de pasión

preguntarle como le va

hacer semblanza de la noche en tu interior

volver a la carga

rematar las memorias de lo anterior

y ser presente

y ser locura y llanto y temblor

y ser silencio agitado

y ser cansancio en el vientre

y en el medio de la noche hacerse luna y sol

hacerse luz y platillo,

y por lo bajo y en penumbras

rezar tu nombre.

Tu perfume a mañana

La mañana se esconde en el sol

se perfuma con su propia idea del día

se hace calle bajo tus pies

y tu perfume llega ser tiempo y fantasía

se confunde con los peatones

con los trabajadores,

con los latidos del sueño

y se revuelca en la memoria de las ilusiones

se codea con la brisa que trae el aroma a café del bar

con el olor a madera de los bancos de la plaza

y la felicidad huele a mañana, a viento fresco, a tu piel

y a vos.

La hucha

La lluvia da su presente y grita en el techo de su vida,

una vida de lucha, de marginalidad, de silencio, 

de vivir en la oscuridad, donde no se ve, no se siente, 

ni las lágrimas mojan el alma escondida en la vergüenza, tuya y mía 

escondida en un hueco de ciudad, entre cartones y hambre 

donde la pobreza da de amamantar a los chicos 

y te besa en la boca la miseria, 

amenaza la sangre revelarse y se muere en la debilidad 

de las noches sin ostias.

Noche que se hace noche temprano, 

son pocas las velas del candelabro de los pobres, 

la vigilia se hace sueño reparador de injusticias

y la sonrisa en lo ojos negros de un " gurí " le devuelve la vida.

Ella los cuida , les alimenta el alma, la panza y la esperanza,

da una rodaja de pan teniendo media, 

se viste de ilusión todos los días,

en los hijos de los otros 

cuida al hijo que le fue arrebatado a su ignorancia 

al hijo que hace muchas lágrimas que busca 

y que no aparece en la tarde.

  

Recuerdo de las noches al mediodía

Se me metió el frío por el costado de la palabra

de tu palabra , de tu última visión,

se me metió la angustia entre medio de la ropa

y me hacía las cosquillas que tenias cuando eras feliz

cuando tu felicidad era sinónimo en vos , y verbo en mí,

cuando tenias esos ojitos de mirar el mundo

un mundo que entraba en las tortas de chocolate

que le robabas a las mañanas

y que eran más ricas cuando se desarmaban

en migas, labios y dulce de leche,

se me metió tu recuerdo en mi garganta

y salió tu nombre en la carraspera de la noche,

de esa misma noche que desnudó y te erizó los pezones

y te abrazaba tratando de abarcar tu cuerpo y tu sonrisa

tu melancolía y tu emoción,

tus ganas de volver a  ser paréntesis en mí,

esa misma noche que veíamos desaparecer en el instante

en que nos vestíamos y salíamos a la calle.