Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

lunes, 8 de octubre de 2018

Entre el otoño, el bar y ella





#otoño


Otoño y frío

las mesas gastaban la tarde del bar

el murmullo se hacía tibio en los pocillos de café

y el sueño se recostaba sobre un vidrio empañado

la vida se dividía entre la vida de acá y la vida de allá

el olor a memoria recorría las garganta de los viejos

y miles de mujeres, de esas que vos conocés y las de mentira

recorrían las palabras del lugar

un cigarro fanfarroneaba misterio y hombría

y un vidrio roto cortaba la sangre en el alma,

de fondo se escuchaba "Paciencia"

y él derrumbado en la mesa

tratando de olvidar el vino que le sobraba

empezó a desnudar el recuerdo de su amada


Rubén Callejas 

Una mesita de luz sola

#Otoño








Los otoños por la mañana 
tienen las horas tibias
un sol que finge un verano
y tu voz garabateando el amor. 


entre fronterizas sábanas
los límites del sueño se disgregan
y las partes me afilian a tu ser 
estiro la mano y la esperanza 
y solo está la puta mesita de luz

puta y sola en un costado de la vida 

casi como el sachet de leche de la semana pasada
o la media porción de pizza muerta de frío y de sed 
o esos medios limones temblando de abstinencia 
sin tequila ni piedad
solos, secos, encandilados y solos 
en esta vieja heladera mía 


los otoños por la mañana 
tienen la miseria de ser eso
de ser por la mañana.
¿A quien se le ocurre ser otoño a la mañana?


lo cuerpos tiemblan de mañana 
se confunden 
alucinan café y más café 
los ojos de la gente no se resignan a ser ojos 
si todos sabemos que las mañanas no se miran ni se admiran 


lo único que salva la mañana 
y sobre todo estas mañanas de otoño
son tus pezones erectos 
tu pubis entibiando mi pierna 
y esas palabras tuyas 
y tu noche 
y tus buenos días 
y esta lejanía 
sin tu mesita de luz 
solo con está puta mesita de luz mía
puta y sola en un costado de la vida. 





Rubén Callejas 

jueves, 3 de mayo de 2018

Mis Ventanas







Hoy tengo ganas de mirar por la ventana.

“Cosa rara” las ganas 
y las ventanas.

Yo tengo muchas ventanas,

ventanas que se hicieron de fiera madera
el día que nací
ventanas que dan al naciente, al poniente
otras que de tanto amor por la persiana
nunca vieron el sol, tus ojos o el adiós.

Por las ventanas se ve una vida abierta
tanto como abierta esté la ventana.

¿Quién abre las ventanas? ¿Quien decide cual?

“Cosa rara” las ventanas
y las ganas
y los abridores o las abridoras de ventanas.

Veo una calle escuálida, al otro lado de la ventana, repleta de hambre
veo un irse de cabellos tuyos
tus desnudos a las cinco de la tarde
un chico cansado de jugar siempre a lo mismo
y muchos adioses arrancados a sus pañuelos.

La ventana separa la vida y la pone ahí no más de tu piel
te deja sentir el viento, los bocinazos, el amor
perseguir con la mirada las piernas de María
o el olor a cigarrillo del viejo Juan.

Pero todo está del otro lado,
de ese lado ajeno, marmolado de piel y tiempo
del otro lado, del mucho ruido
de ese otro lado, lado de fuga.

Hoy tengo ganas de mirar por la ventana.

Un día de estos confundo el silencio
con tu noche

la risa de la flaca
con el humo de los muchachos de la esquina

tu ventana con mi puerta

y no vuelvo nunca más.







martes, 3 de abril de 2018

Actos fallidos











Decir tu nombre a las dos de la tarde

o en el consultorio del médico

o cuando te dicen buen día.

Actos  fallidos.

Todos desconcertantes  actos fallidos.

Los actos fallidos son la falla del acto

la verdad atravesándonos la piel

tomando venganza de la opresión

Los actos fallidos nos conminan

nos desnudan en mitad de la avenida

y es tu nombre el que en solitario hace acrobacias en mi decir

el que solo y sin presiones se denuda en ubicuidad

y cuando quiero decir amarillo digo tu nombre

me martillo un dedo y tu nombre

el otro día pedí un kilo de tu nombre en la carnicería.

Vivís en mí, en cada parte de mí,

te nombro, te pienso, te recuerdo

pero por sobre todas las cosas te digo

nunca falla,

miro a los ojos a una mujer y termino diciendo tu nombre,

son tus ojos pila bautismal de mis palabras

y es un acto fallido quien las bautiza con tu nombre

te digo sin querer decir

o queriendo ¿que sé yo?

Los actos fallidos son la falla del acto

la verdad atravesándonos la piel

tomando venganza de la opresión

Los actos fallidos nos conminan

nos desnudan en mitad de la avenida  

y en voz alta

aquellos que nos dicen que no.






sábado, 31 de marzo de 2018

Jueves de crucifixión









En este jueves de clavos y maderas

necesito escucharte para no morirte

entre ásperas verdades en paralelo.


En este jueves de clavos y maderas

necesito sacrificarte

como se sacrifica un beso no dado

que se disfraza en el silencio.


En este jueves de clavos y maderas

yo no sé si son tus manos o las mías las que sangran

de rubor y ausencia

de muerte adelantada.


En este jueves de clavos y maderas

es el castigo lo que resplandece y estalla

en los cuerpos desnudos de la nostalgia.


En este jueves de clavos y maderas

son tus ojos el camino al calvario


y los dos ladrones que nos esperan

solo quieren robarnos.








martes, 27 de marzo de 2018

Austera













Gotas de una lluvia austera

de furiosos veranos---estrangulados---en cielos prístinos de sol y vida

gotas de una lluvia austera 

que no quiere

que no vio morir silencios en tus labios

labios ajados de un viejo rumor del fresco

gotas de una lluvia austera

que no llega, nunca llega, 

ni a ser tarde de recuerdos

muriendo de pecaminosas intenciones

sin tu nombre ni tu cuello

gotas de una lluvia austera

miserable, mezquina

cayendo en mi olvido

un olvido árido, amarillo, crujiente

viejo olvido de viejos

gotas de una lluvia austera

que intenta tu nombre, tus ojos como dátiles

y tus grandes pechos resquebrajando mi tierra

gotas de una lluvia austera

que no alcanza a mojar tu ayer

gotas de una lluvia 

una lluvia que casi no fue.











lunes, 19 de marzo de 2018

La palabra elegida








Es imposible que una sola palabra sea un diálogo

aunque lo arrastre

aunque una sola palabra pueda ser en dos

la misma palabra

esquizofrénica manera del decir

en vos, en mí

dos que tironean el sonido, el estremecimiento total y final del vocablo

que una vez por vez muere al nacer

huérfana de un todo

de la caricia, del calor de un pecho de mujer
como el de uno de varón

pero llena de ilusiones de ser

trino y obediencia de un cantar con dos tonos
que nunca imaginó la confluencia

como el río de montaña que baja raudo a su cauce final

antes de ser océano

una sola palabra, que jamás será dialogo

pero que explota y se hace esquirla de Dios

en los labios de todos aquellos

que están atentos al milagro.




ESTAS SON LAS POESÍAS MÁS LEÍDAS, TE INVITO A QUE LES DES UN VISTAZO

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