Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

domingo, 19 de junio de 2022

Círculos







Un todo circular,

tu voz de calma 

tu cielo ajeno

y un puñado de luces viajeras 

que vienen de allá 

y abrigan mi impiadosa desnudez

sufriente, 

de una memoria largamente sufrida

memoria de tiempos ancestrales

que impregnan de hoy mi vida,

que pide a gritos 

que rasguña viejas paredes 

que te mira ser luz,

luces viajeras,

peregrinas que hacen de la noche 

la centellante cura anhelada

y otra vez empezar

en viejos lazos de Moevius

y en un todo circular. 





viernes, 8 de abril de 2022

Las trampas de mi noche

 




Noche prístina
nacarada,
que se estremece
al contacto de un adiós
de vientos y luces
 
casi un blanco engatuzado 

casi doblegada por la mugre de este hoy
oscuro

en las amarras de un puerto
tembloroso
impúdico
con los senos de las prostitutas colgando
en las ásperas manos 
de un dios sordo
y atorrante

con barcos llenos de olores de ayer
olores deshojandose de tu cuerpo,

cual margarita embustera
rantifusa
que miente viejos ojos
de mirada anquilosada
por futuros inciertos

que vienen hoy
a hablarle al oído
viejas palabras rotas
lastimeras 
a esta noche
mi noche

que se llena de temblores
ambicionando añicos
de  tu ya
lejana luz.







jueves, 24 de marzo de 2022

La ventanilla

 








Ventanilla,
inanimada figuración del infinito
de cinco segundos
entre columna y columna.

Ventanilla,
desnuda y vertiginosa,
acumuladora 
de todos los hoy a la mañana
de ella,

de ella desangrandose de adioses
de ropa sucia
y de viejas formas de decir que no.

Ventanilla,
diminuto extracto de vida
con ruido a tren
y olor a lunes por la mañana.

Ventanilla,
extremo vertiginoso
lleno de vacío
y repleto de miradas huérfanas
de ninguna parte
de soledades ciudadanas.

Ventanilla,
extraña forma del "hasta acá"
que quebranta mi mirada
en furtivos arrestos de piedad.

Ventanilla,
que al estirar el alma
la arrebata de luz y viento
la desnuda
y la convierte en anden.

Ventanilla,
incomprendida
por infortunados seres que havitan el pasillo
sin sospechar
que al final y solamente al final
se hace luz de vida
y perfuma de otoño la bienvenida.



 



sábado, 12 de febrero de 2022

La tierra gime







La tierra gime
entre arroyos y montañas lloraba Saldungaray
duelando las rabias penosas de una tierra adormilada
desnuda
desnuda de siesta y melancolía
desnuda en arrullo

La tierra gime
y es rostro estremecido
ante la misma estrella
que brilló en tu niñez

La tierra gime
y llama doliente al viejo y gastado río
rememorando ese escozor
que sintió la tarde del beso último
de la caricia de Dios

La tierra gime.





martes, 11 de enero de 2022

Espanto

 



Un miedo lívido,
miedo coral

que es muerte, multitud
y sueño

sueño que apesta y no duerme

que sueña con los míos
y recita los días en que fue feliz
dos estrofas de tu cuerpo
y los viejos temblores

así en la mañana,
así
tibio vuelve
lleno de espanto
y avergonzado,
tu rostro suave de ayeres

y la tarde
una tarde ya sin cuerpo
que de apoco se hace noche
que se arrastra pegajosa en mis venas.

Todo es lejanía
herrumbre del tiempo

chirriando pasados
ensordecedores
en mi puerta y en tu alma

y golpean y a pesar de los golpes
ya no abro

todo está del otro lado,
miedo
miedo a los que gritan

es que los gritos duelen y todo se cierra,

Todo, hasta el sol.







viernes, 15 de octubre de 2021

A Natalia








 


Somos instantes que se desconocen

en un mismo silencio,

inanimado

fulgurante aparición

que deja gusto a miedo en la garganta

y que se va del otro lado del río


y es temblor

de esos temblores

del imposible.


Somos instantes que se desconocen

en un mismo silencio,

relámpagos

plagados de intenciones

y muchas ganas.


Enrevesado instante en que sos luz

pequeña

pequeña y explosiva

y es tu rostro fijo

insurgente

el que estalla de madrugada

radiante de revolución.


Somos instantes que se desconocen

en un mismo silencio.

llenos de ojos

de bellos ojos

los tuyos 

ojos de puro abismo

de tarde de lluvia

de abrazo largo.


Somos instante

puro instante de viejas fotos

de largos vuelos

y de cada una de mis noches

arañando el espacio que dejás en blanco

cuando te dormís llena de estrellas

y tibieza.


Somos instantes que se desconocen

en un mismo silencio.






martes, 14 de septiembre de 2021

El árbol

 


Es el árbol,
su rama
lo que me conecta con tu raíz

y así la vida, que duerme bajo mi amor
amor que sueña con las arboledas de Dios
y de tu piel desnuda

con los abismos de todos esos
pájaros por nacer

y es tu raíz la que bebe el néctar del ayer
que en silencio te piensa
fascinada,
por una imagen de otros tiempos
que te llena de alas.

Es el árbol
su rama
que crece de tus labios
la melodiosa aurora de mil pájaros que buscan,
te buscan

para yacer
para vivir en peregrinos nidos de quietud
de negada ausencia
que mi ser declara

Es el árbol
su rama
la que esta mañana
trémula, entre ráfagas de hoy
llenó de mujer y alas mi ventana
convirtiéndome
en árbol
y eternidad.



 


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