Sacrificio

Desdeñado por su propio yo

no se arremangaba las ilusiones

para cruzar su río,

no se sentía capaz de ser él

quién venciera los azares de su cuello

y los encarcelara en sus sueños,

o cual boticario melancólico

los hiciera frasquitos de tenue color.

La duda era en su pecho cada vez mas duda,

su cintura se ajustaba a todos los talles de su mente

y dos rincones despiadados de insolencia

se desmayaban sintiendo las alucinaciones de su piel

entregando el destino y su memoria.

Hacía de la tarde un purgatorio

hasta que la noche llegaba y recogía los pedazos

que cuidadosamente ella

había dispuesto de dos en dos

en la antesala del ayer.