Los tenemos que desacostumbrar

Que raras costumbres tienen los señores

los tenemos que desacostumbrar 

se sientan a donde sale el sol y miran

sin ver al pueblo arrastrar el alma y los pies

regando la semilla 

que mañana los señores van a comercializar 

que raras costumbres tienen los señores 

los tenemos que desacostumbrar

los señores usan pies grandes 

con zapatos que hambrean, 

sucios de pisar ideas  

cansadas de ver al hombre llorar 

los señores deciden tus días, tus noches, tus sueños  

y los nombres de tus avenidas

hasta tus formas de soñar 

Que raras costumbres tienen los señores

los tenemos que desacostumbrar 

no me gustan los señores 

tienen mal olor

tienen olor a mierda 

Que raras costumbres tienen los señores 

es la hora de limpiar. 

A la hora de la siesta

Tu siesta

inmóvil, lejana, desnuda

con la lluvia atravesando el patio

y tu cuerpo

a tiempo, fresco, tornasolado

hacen de mi tarde

una rosca llena de dulce de leche

de satíricos cafés

de deseos reverdecidos a las cinco

una tarde con olor a raíces

y anoche

anoche me preguntaste

que tenían tus ojos

que un todo peregrino los reclama

y tienen eso

tus ojos tienen

la insolencia de hacer desaparecer el mundo

a la hora de la siesta.

Contándote

Explorar tus formas de mujer

y aprender a contar hasta tu cuello

uno, dos, piel,tus ojos

cinco, tus  manos

siete, ocho, la ilusión

y por fin tu cuello

y volver a empezar

tu cuello y mis labios

tu hola y mi delirio

contar

y a medida que la noche inquiere

volver a tu cuello cual cero

y seguir de manera irrefrenable

un cielo y tu cuello

la inmediatez de un beso y tu cuello

más piel y tu cuello,

en un ábaco de deseo y sueños

tu cuerpo es mi matemática

pitagórica manera de sentirte

contarte con mis dedos

sumando pezones y hombros

labios y sonrisas

y con mis dedos

por fin saber el resultado

de un planteo de placer

que termina en las letras de tu nombre

hasta que llegada la mañana

y como si nada

tu cuerpo se hace luz de día

y sale por la puerta

haciéndose cascada de números

entre tacones y rouge.

Hoy me dijo

Hoy me dijo

que a parte de todo 

cocinaba 

que las diagonales de la vida 

que mañana puede ser un día de sol 

hoy me dijo que cocinaba 

que sus manos 

que sus vidas 

me dijo inclusive que ella cree que existe Dios 

me contó de los abrazos 

de como una piel cabe en dos almas 

y que trabaja de ocho a dos 

ella anda por ahí diciéndome cosas 

que le tiemblan los ayeres en la punta de la nariz 

que el amor es triste y tiene muchas alas 

que un beso es un beso 

aunque se te escape entre los dedos 

y que de ríos están hechos los costados del adiós 

ella sabe del decir 

ella me cuenta con su piel, 

con sus dedos, con un viejo dolor 

pero hoy me dijo 

que a parte de todo 

cocinaba 

¿puede haber algo más conmovedor?

Uno no puede dar lo que no tiene

Uno no puede dar lo que no tiene

si uno no tiene colibríes

ni aletear, ni flores, ni el aroma a tu cuello puede dar

si uno no tiene corazón

es añudo que sangre, que galope las entrañas

ni una palabra puede dar

si uno no tiene sed

ni el grito de la marea llegará a tu puerta

uno no puede dar lo que no tiene

ni cuatro vidas, no dos ni tres

ni siquiera una muerte puede dar

si uno no tiene manos

solo queda abrazar con el revés del alma

y si se te quedó el alma en el alambrado

ya tampoco puedes abrazar

si uno no tiene suelo

es el aire que nos viene a rescatar

y nos lleva lejos

a otro lugar

uno no puede dar lo que no tiene

eso siempre lo tenés que recordar.

Viento sur

Tarde de viento sur

el viento sur es de llevar,

se lleva los papeles, las plegarias, la sinrazón

todo

el viento sur se lleva hasta el recuerdo

todo

tarde que se aferra a los postes de luz

para no hacerse noche ni piedad

tirar las penurias para arriba y verlas irse manoteadas por el viento

no solo es divertido, si no que también es saludable

el viento sur no perdona

de un carácter "quebrachezco"

grita enfurecido en los oídos de la tarde

y se hace firme propósito en la piel

desnuda a los incautos

y trae esos ojos a mi casa

y no queda ni la más prosaica idea de tu ayer

ya no

el viento sur te arrancó agrietando los cimientos

desnudando tus raíces

todo se llevó

tardes de viento sur

de viento sur y de risas de ella.

Las calles de mi barrio

Las calles de mi barrio perdieron la pasión

si usted viera las calles de mi barrio

una al ladito de la otra

y derechitas,

como si fueran a ser vistas

serias, las calles de mi barrio son serias

tienen miedo

les tiembla el día

y la noche ya no le susurra deseos al oído

son calles que perdieron la alegría

las calles de mi barrio

son calles desfasadas, anacrónicas

son calles que se olvidaron del pasado y del presente

parecen calles de los próximos cincuenta años

pero hoy

yo ya no quiero más salir a la calle.

¿Para que?

si no amanece la noche en tu pelo

ni no se llenan de tu risa los pasos en las rotas veredas

muertas de nocturnidad

si usted viera las calle de mi barrio

cuanta pena da

mañana a la mañana

y esto te lo juro,

como que me llamo María

cuando escampe la noche

así como estoy ahora, triste casi "tan triste como ella"

o me mudo o me mato

no lo sé

pero de alguna forma me voy.