Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

martes, 31 de agosto de 2021

El regreso

 





Estupor

osadía lobuna del ayer

de restos desnudos de cuerpos tuyos
desmemoriados
de palabras inauditas
de adioses sin memoria

toman por asalto el momento
mordisquean sensualmente el lóbulo de la noche
y rozan plagados de erotismo
la marginal palabra

la que ríe desvergonzada de ayer

la que galopa refulgente en mis entrañas
y no me deja
no me permite más, ya no quiere

no

no me perdona

el indigno silencio de este hoy.






martes, 10 de agosto de 2021

Te besaría






Te besaría
a vos
si,
a vos te besaría.

Te besaría minuciosamente,
lentamente,
en el sopor
de mis tiempos
 y a la hora de la siesta.

Te besaría con retroactivos

te besaría desnudo de hoy
y en plena calle
en la calle desnuda

y entre ajuares de terciopelo te besaría,
sí, te besaría

desprevenidos y con los ojos sin cielo.

Te besaría
llena de luna
y como los pájaros
                       en pleno vuelo.

Si, te besaría
antes de dormir
y muerto de miedo.

Te besaría
entre melancólicos rezos de chamamé
de un Paraná que nos une
y se atormenta de sed.
 
Te besaría
si, a vos te besaría.









miércoles, 18 de marzo de 2020

Abrigame









Abrigame

de Dios y cielo
aunque sude empapado de ayer.

Abrigame

a la noche, entre urgencias de rezos
y esos ojos apretados, que de tanto apretar enfurecen el negro.

Abrigame
dame tus piernas, tus miedos
sí, también tus miedos
y tu ilusión.

Abrigame
y que no se caigan los techos
antes de que salga el sol.

Abrigame
jamás hizo tanto frío en tanto verano.







martes, 30 de julio de 2019

martes, 14 de mayo de 2019

Las puertas









Rabiosas maderas
abofeteadas de límites

furioso vendaval de ayeres
de caprichosas formas del no

vínculos inciertos con tu jardín 
con mi niño
llegando a tu escuela

cuatro pasos
y es metralla del verde
la pasión de un bosque abierto de piernas

y es ese olor que tiene la lluvia
empapando tu cuerpo
lo que abre esa puerta

son muchas las puertas

puertas de mil ángeles 
que no pudieron nunca imaginarse  tus ojos
ni tu adiós

puertas que escondieron el horror
de mi pueblo en los cuarteles

puertas sin llaves

son muchas las puertas

las que se abren y las que se cierran
en el parpadeo íntimo de mi orgullo al pensarte

puertas con picaportes de lava
ardiendo en la memoria
o simplemente  sin ellos

puertas chirriando de viejas
que se dejan cruzar desde mi pecho a tu pecho 

en tornasoladas tardes
de otoños muertos

son muchas las puertas que me llevan a vos
o quien sabe
las que te traen a mí

en definitiva
para una puerta sólo existe el otro lado.







miércoles, 6 de febrero de 2019

Silencio obligado









Me obligás a un silencio

de siesta de barrio

de miedo a las alturas,

un silencio adornado de un macramé

que anuda las ganas

el cielo y tu ombligo.

Me obligás a un silencio

de besos ajados

de intentar partir un cielo

ya muy poco mirado.

Me obligás a un silencio

eunuco de manos

que recorre huertos ensemillados

entre tu tiempo y mi fin.

Me obligás a éste silencio
estéril manera de parir el grito.








sábado, 29 de diciembre de 2018

El agarrobal







¿Cuándo termina este hoy
plagado de perennidad?

de "algarrobales" formas de sujetar mi sol

¿Dónde termina?

El viejo me habló de sus ojos,
de sus ramas
Y de cuantas ganas formaban una mirada


El viejo me lo dijo
al oído y escondiendo el adiós

¿Cuándo  termina este hoy
plagado de perennidad?

Si el día de tanto sangrar
entre soles infinitos
no deja cuajar la noche

¿Dónde termina?
¿Cuándo termina?

El viejo conocía esos algarrobos

que un día vieron la luna
la desnudez de ella
y a la tarde llorar sentada en la ventana

El viejo sabía
de la dimensión del siempre
de los pechos de esa vida excitada de ayer
y de este amor

que como las hojas del algarrobo
no se anima nunca ni a empezar a morir.

¿Donde termina este hoy
plagado de perennidad?

¿Cuándo?



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