acorralados de sol,
por aviones de un cielo
que ya no es,
la tarde acelera sus minutos
y los ruidos que llegan de
los patios de ayer
se mezclan ansiosos
con tu nombre
y dicen fiesta
y dicen vino,
los minutos ahora cierran los ojos
y es tiempo elentecido
que busca placer en la espera,
en el ocaso
en tus piernas
ágiles, suaves y fuertes,
el placer
es fruto de tus noches,
las noches de ayer.
Los minutos se disfrazan de tiempo y sueño
pero no lo son, ni lo uno ni lo otro
solo son vísperas,
vísperas de la mirada tuya.
