Las cucharas

Cucharas de cobre , de madera,

cucharas de alpaca

cucharas de ilusión

cucharas con las que revolver tu amor

con las que el mañana guisará su día

cucharas que alimentan, de esperanza

cucharas de la abuela

cucharas que reflejan la imagen de tus luchas

cucharas que fueron cómplice de la sopa de mamá

cucharas enterradas en la memoria de la vieja casa

cucharas que me cuentan el pasado

cucharas que custodian el plato

y que no permiten que se escape el hambre

cucharas menores y mayores

cucharas que anticipan el dulce regalo del final

dueñas del brillo de los ojos de ella cuando dijo que si

y también toscas cucharas de plástico

dueñas de la inmediatez y el vértigo de un no tiempo

cucharas que se despiertan junto a vos

cucharas que nunca soñaron con ser tenedores ni cuchillos

cucharas que son las dueñas del guiso

salvador de la miseria

y participan también del circo de las cinco en punto

cucharas y simplemente eso, cucharas.

Soñar

Soñar panza arriba

soñar desnudo de milagros

soñar sin miedo a soñar

soñar repleto de euforia

de traje azul,

soñar con los brazos abiertos

soñar con tu perfume

soñar riéndome a carcajadas de mis sueños

abrir el alma al sueño

y resistir los vientos huracanados,

soñar con que mañana es mañana a la mañana

y que tu nombre endulza los oídos de la memoria,

soñar en el medio del amanecer

de una alborada eterna de tu cuerpo,

soñar con los perfumes de tus cielos

con tus cielos

y con la verdad besando tus pechos,

soñarte y soñarme

y soñarlo

y por fin en el día de tus ojos despertar pensando en vos.

La manifestación

El calor proveniente del pueblo recorría cada milagro de su alma

y ella soñaba

y él soñaba con ella,

el fuego se hacía ojo escrutador en las miradas de una multitud unida

las almas enfurecidas cantaban la calle

recorrían la calle,

mamaban de sus senos,

se refugiaban en la inmensidad,

la calle era un pequeño paraíso.

El corazón dictaba el paso, y señalaba el camino

mezcla agónica de orgullo y rabia

de pequeña serenata al mañana y de la tristeza de un hoy,

la bronca se multiplicaba en cada segundo del otro

y volvía a ser pasión en las manos, en el cuerpo y

en los pequeños momentos de introspección que permitía la música del pueblo.

El futuro se imaginaba un mundo mejor y un tiro explotaba en los oídos,

silencio, inquietud, segundos,

alaridos de furia se elevaron al cielo y estrepitosamente la respuesta salió,

mas tiros sonaban a carcajadas, represión y estafa,

corridas, carteles desangrándose por sus cañas,

desconcierto, piedras, y mas policías

¿será que a los sueños no les quedan los pequeños uniformes?

Entre el otoño, el bar y ella

Otoño y frío

las mesas gastaban la tarde del bar

el murmullo se hacía tibio en los pocillos de café

y el sueño se recostaba sobre un vidrio empañado

la vida se dividía entre la vida de acá y la vida de allá

el olor a memoria recorría las garganta de los viejos

y miles de mujeres , de esas que vos conoces y las de mentira

recorrían las palabras del lugar

un cigarro fanfarroneaba misterio y hombría

y un vidrio roto cortaba la sangre en el alma,

de fondo se escuchaba "Paciencia"

y él derrumbado en la mesa

tratando de olvidar el vino que le sobraba

empezó a desnudar el recuerdo de su amada.

Tu voz

Tu voz vuelve en las mañanas azules

en los ruidos de la madrugada,

se hace súplica en la memoria

y trae fantasmas negros,

miedos de vos, y miedos de nosotros,

tu voz amenaza eternidad,

tu voz, tu vestido y tus recuerdos

se mezclan en los tejados

y miran el cielo implorando redención,

tu voz se parece a tu alma,

miente el miedo que la envuelve

y miente la sombra que deja en mis paredes,

tu voz se dispara atravesando el cristal en luz de mil voces

mil susurros de perdón

mil pecados no perdonados,

tu vos recuerda lo tangible de la risa

y rompe el pacto,

tu voz llega desgastada y busca refugio debajo de mi almohada.

A ella le gusta cantar

Ella canta en la vida

canta de mañana, de noche y al mediodía, 

ella cree que la música nace de las flores

y no las corta, tiene miedo que el mundo deje de cantar

o de amar, o de ser feliz, 

que es mas o menos lo mismo,  

ella canta cuando está alegre y en el medio de una catarata de miserias,

cuando su gato se escapa por la ventana o 

cuando los carros eligen las vergüenzas donde comer en la noche,  

canta aunque tenga miedo o bronca o esté llena de odio, 

canta cuando las vergüenzas  no son de los carros , si no de ellos, 

esos de ahí arriba, aunque no sé si sienten vergüenza,

ella es parte de la música, su sexo tiene una semifusa atravesada, 

canta en mi cuerpo, en su ducha y por el medio de la calle,

canta, vibra, tiene un arcoiris de notas musicales en su impermeable,

canta bajo la lluvia, en las tardes de invierno 

y en las noches largas de los últimos veranos,

canta sin saber como se canta,

pero por algún extraño artilugio

logra  estremecerme el ama

y llenar de emociones mis oídos.

Memoria y balance

Un día , diez días, dos meses, un año

diecinueve cabellos menos, seis arrugas

una nueva mentira, dos desplantes de la mujer que amamos

ya no se cuantos gritos,

mil dolores de panza, seis te quiero

una noche larga más y la centena de mañanas amargas,

treinta y ocho modas, unos cuantos adioses,

dos muñecos harapientos y

la misma y repetida charla , con el mismo y repetido vecino,

veinticuatro mil quinientos treinta y cinco gracias

no tantos de nada,

de las amarguras perdí la cuenta

pero de las alegrías también, no creas

sinceramente no sé,

no sé el número de días que quedan

y francamente no me importa

siempre van a ser pocos.