Pobre del silencio
de la palabra ahogada en pena,
pobres los señores esos
los de ayer a la mañana
pobre de la sangre sin venas
sin pasado , sin lucha
pobres los pobres del camino
que no sabemos mirar al cielo,
pobre el alma que sabiéndose alma
se masturba y se hace carne
y sueño y llora descalza la llegada del día,
pobre la mujer que muriendo estaba
al otro lado del alba,
pobre tu mano acariciando un cielo
sin noches abiertas al deseo
pobre del amante sin grandes mentiras
sin secretas paredes
sin tu pecho agitado en el recuerdo,
pobre de mí si no te tengo
pobre del milagro que se queda sin dueños
pobre del que tiende la mano y encuentra fuego
pobres, pobres, pobres,
pobres de ellos.
