Todo está quieto

Quieto

distraído del movimiento

de tus ojos quietos

de la blanda sensación de eternidad

de momento de ayer

de tu voz cruzando la avenida

quieto

ya no ando

no deliro en los delirios

todo está quieto

espesamente quieto

el silencio no se mueve

es denso

pero no duele ni es duelo

te abraza

todo pasó antes

es como flotar

quieto

todo está quieto

la felicidad es quietud

está tan quieta se puede tocar

oler, vivir.

Pero todo es cuestión que un día

sin pretensión alguna

nos toque quedarnos quietos.

Puzzle

Armo tu rostro en cada grito de mañanas y tostadas

armo tu olor a mujer en tu última nota de despedida

en los azules de los sueños

en cada despertar,

del sueño y de tu olvido

te armo y te desarmo como si te tuviera por partes

como si pudiera armarte y ser caricias

como si pudiera armarte y darte alma

como si pudiera armarte y desarmarte

como si pudiera armarte y amarte

armo tus labios al atardecer

tus piernas en el medio del invierno

armo mi recuerdo de vos y le pinto tus ganas

y te hablo despacito y al oído

y te cuento mis más antiguas vergüenzas

y lo mucho que te he querido

armo un día la mitad de tu rostro y le pongo cielo

a la semana siguiente, armo sin querer armar

y en las noches de borrachera, armo tus ojos, tus pechos

y hasta me animo y le pongo corazón.

Elegir un árbol

Elegir un árbol

quedarse con él 

interiorizarse de la cantidad de perros que lo mearon

(sí, los perros mean, ni orinan, ni hacen pis)

y si las promesas que le grabaron se cumplieron

tampoco es cuestión de cualquier cosa,

también si fue sombra en la mañana de ella,

saber si los inviernos se hacen nidos en los pájaros 

o lloran los vientos de la madrugada,

elegir un árbol 

acariciar sus aromas de árbol y las tardes de agosto

ser su canción

y sus hojas

y sus esperas,

inmóvil y ansioso,

desprender de tus vísceras sus raíces  

y soñar vuelos de verdes sueños,

elegirlo con sumo cuidado

con dedicación, 

elegir un árbol de manos francas

un árbol calladito, de esos que hablan poco

de buena madera diría la tía, 

pero sí, elegirlo uno

o ¿cuando amamos, mandamos a Juancito a elegirla a ella?

elegir un árbol como la vida misma,

o mejor, como la muerte misma, diría yo.

Una vez tomada la decisión, 

cortarlo

y con prisa

empezar a fabricar nuestro ataúd.   

Tu ayer

Verte con los ojos de ayer

armar tu cuerpo dentro del recuerdo de una caricia

verte con las manos de ayer

con las ganas de ayer

sonreír acariciando labios

y reminiscencias de un ayer, de dos ayeres

de toda la suma de ayeres de tu cuerpo

palpar la tibieza del que añora

y saber que tu hoy no se parece a tu ayer

ni a tus ojos , ni a tu voz

saber que tu hoy dice ayer pero miente

y maldecir el tiempo

y buscar en los bolsillos un poco de rabia

un lugar donde ser solo hoy

y estar lejos de tus ojos.

Al final de todo estás vos

Al final de tu camino, tu cuerpo

al final de la agonía, la lluvia

al final del día, un brindis por vos

terminás donde empieza mi desesperación

donde la carne se hace mujer

empezás al otro lado de mi mano

donde el aire tiene olor a vos,

sos vida naciendo en las migas de pan

en el mate cocido

en un grito de auxilio

sos remanso en tu pelo

en tus tardes a la vera del río,

te parecés tanto a la eternidad

como a la mujer del espejo

como a la nenita que juega en tus ojos,

sos mujer, deseo y tiempo

barro de creación

liturgia de una vida hecha sueños,

al final del poema, bares abiertos

al final del vaso, tus ojos

al final del viaje, la muerte.

Encontrarse

Sé que te encontraré en un papel

en las últimas gotas de la lluvia de esta tarde

sé que te encontraré desnudándote de cielo y tierra

vestida de blanco

de invierno

inventando piel y tallando besos,

sé que te encontraré dibujando una mirada

y me mirarás entre algodones

con las manos tibias

y la muerte lejana,

sé que te encontraré

y por fin recordaré tu nombre,

sé que te encontraré antes de la vida

y después de la vida

y en los puntos finales y suspensivos

y cortándote las ganas en el medio de una coma,

sé que me encontrarás de azul y amarillo

caminando por las orillas

y besando los pocillos de café,

sé que me encontrarás una mañana de estas

con las pantuflas puestas

rascándome la cabeza y los amores.

Pobres de ellos

Pobre del silencio

de la palabra ahogada en pena,

pobres los señores esos

los de ayer a la mañana

pobre de la sangre sin venas

sin pasado , sin lucha

pobres los pobres del camino

que no sabemos mirar al cielo,

pobre el alma que sabiéndose alma

se masturba y se hace carne

y sueño y llora descalza la llegada del día,

pobre la mujer que muriendo estaba

al otro lado del alba,

pobre tu mano acariciando un cielo

sin noches abiertas al deseo

pobre del amante sin grandes mentiras

sin secretas paredes

sin tu pecho agitado en el recuerdo,

pobre de mí si no te tengo

pobre del milagro que se queda sin dueños

pobre del que tiende la mano y encuentra fuego

pobres, pobres, pobres,

pobres de ellos.